QUÉ HAGO AQUÍ
yo no sé si el mundo ha mentido
yo he mentido
yo no sé si el mundo ha conspirado contra el amor
yo he conspirado contra el amor
el clima de tortura no me consuela
yo he torturado
incluso sin hongo atómico
también hubiera odiado
escuchadme
hubiera hecho las mismas cosas
aunque no existiera la muerte
no me sujetarán como a un borracho
bajo el frío grifo de los hechos
yo rechazo la coartada universal
como cabina de teléfonos vacía vista de paso una noche
y recordada
como espejos de una sala de cine consultados
sólo al salir
como ninfómana que une a millares
en una extraña hermandad
yo espero
a que cada uno de vosotros confiese
LEONARD COHEN, traducido por Antonio Díez.
martes, mayo 31, 2011
lunes, mayo 30, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XXXIII)
33.
Te vuelves niño. Antes de irte
coge fuerte mi mano:
atravesar el umbral,
volver a temer a gigantes
finalmente buenos,
a girar en los atardeceres de espigas,
como marionetas con miedo a parar.
Ver algo por segunda vez
-aprender el placer de recordar.
Creer en las sumas ciegas
y olvidar los nombres de los colores
-reconocer los colores por su color.
Dame la mano. Hay que volver
a los mapas inventados,
a las sábanas sin fin,
a las casas improvisadas.
Vuelvo a los países de mis sueños.
Y luego la avaricia se cuela por los intersticios
y lo tiñe todo con su polvo amarillo
robado a las mariposas.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
Te vuelves niño. Antes de irte
coge fuerte mi mano:
atravesar el umbral,
volver a temer a gigantes
finalmente buenos,
a girar en los atardeceres de espigas,
como marionetas con miedo a parar.
Ver algo por segunda vez
-aprender el placer de recordar.
Creer en las sumas ciegas
y olvidar los nombres de los colores
-reconocer los colores por su color.
Dame la mano. Hay que volver
a los mapas inventados,
a las sábanas sin fin,
a las casas improvisadas.
Vuelvo a los países de mis sueños.
Y luego la avaricia se cuela por los intersticios
y lo tiñe todo con su polvo amarillo
robado a las mariposas.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
viernes, mayo 27, 2011
Que no, que no y que no
Que no que no y que no
que no me quedo fuera
que demasiado tiempo
que demasiadas sombras
y todos los relojes
sonando a guillotinas
que no que no me quedo
que no me quedo fuera
que ya son muchos metros
y ya muchas medidas
que hay un sol que no quema
y este traje de rosas
a nadie pertenece.
ANA PÉREZ CAÑAMARES
que no me quedo fuera
que demasiado tiempo
que demasiadas sombras
y todos los relojes
sonando a guillotinas
que no que no me quedo
que no me quedo fuera
que ya son muchos metros
y ya muchas medidas
que hay un sol que no quema
y este traje de rosas
a nadie pertenece.
ANA PÉREZ CAÑAMARES
En El Último Jueves
No sé si lo dije en su momento, pero no está de más recordarlo (porque siempre es un placer). El pasado 24 de febrero fui invitada a recitar en El Último Jueves, acto poético que se celebra cada mes en Palma de Mallorca. En este enlace al blog de Jorge Espina podéis ver los vídeos de mi lectura. Con todo mi cariño a los que de una u otra forma, participaron.
jueves, mayo 26, 2011
Poética, un poema de Joan Margarit
POÉTICA
Al ir tras la belleza estarás solo:
Si la encuentras, se desvanece y deja
polvo de mariposa entre los dedos.
Perseguirás de nuevo el resplandor
que sabes dentro de ti, como el relámpago
que muestra fugazmente,
hasta el lejano horizonte, la realidad.
JOAN MARGARIT
Al ir tras la belleza estarás solo:
Si la encuentras, se desvanece y deja
polvo de mariposa entre los dedos.
Perseguirás de nuevo el resplandor
que sabes dentro de ti, como el relámpago
que muestra fugazmente,
hasta el lejano horizonte, la realidad.
JOAN MARGARIT
miércoles, mayo 25, 2011
Cuando acabe la luz..., un poema de José Viñals
Cuando acabe la luz…
Cuando acabe la luz.
Cuando acabe el sonido.
Cuando el olor acabe.
Cuando acabe el sabor de los frutos perfectos.
Cuando no sienta la tersura delicada de tu piel de delicia.
Cuando la noche y el alba misma, la tarde y la mañana se hayan cerrado como cajas de amianto.
Cuando el mundo se llene de inaudibles mugidos.
Cuando se calle el ruiseñor y se calle la alondra.
Cuando la pluma fuente no rasguñe el papel.
Cuando lamente el Dios no tener nombre.
Cuando el Libro del Hombre arda en la hoguera.
Cuando el perro esté solo.
Cuando caiga la piedra con inscripciones.
Cuando se palpe la ceniza.
Cuando haya un cofre de madera que nadie quiera abrir.
Cuando lloréis en vuestro cuarto.
Cuando el insomnio llegue y la cruenta vigilia.
Cuando retorne el sueño y regresen los sueños.
Cuando el brote de lirio se anticipe a la brisa. Cuando florezca la caléndula.
Cuando comáis del fruto de la higuera.
Cuando se dore el pan y su sagrado olor se cuele en vuestros huesos.
Cuando corran nuevamente los ríos del asombro.
Cuando el sol se deslice por tu cuerpo absoluto.
Cuando se escuche en el silencio el rumor de la noche.
Cuando el amor y sus renuevos.
Cuando la paz del alma.
Cuando el olvido.
Cuando el vino.
Cuando olvide el olvido.
JOSÉ VIÑALS
Cuando acabe la luz.
Cuando acabe el sonido.
Cuando el olor acabe.
Cuando acabe el sabor de los frutos perfectos.
Cuando no sienta la tersura delicada de tu piel de delicia.
Cuando la noche y el alba misma, la tarde y la mañana se hayan cerrado como cajas de amianto.
Cuando el mundo se llene de inaudibles mugidos.
Cuando se calle el ruiseñor y se calle la alondra.
Cuando la pluma fuente no rasguñe el papel.
Cuando lamente el Dios no tener nombre.
Cuando el Libro del Hombre arda en la hoguera.
Cuando el perro esté solo.
Cuando caiga la piedra con inscripciones.
Cuando se palpe la ceniza.
Cuando haya un cofre de madera que nadie quiera abrir.
Cuando lloréis en vuestro cuarto.
Cuando el insomnio llegue y la cruenta vigilia.
Cuando retorne el sueño y regresen los sueños.
Cuando el brote de lirio se anticipe a la brisa. Cuando florezca la caléndula.
Cuando comáis del fruto de la higuera.
Cuando se dore el pan y su sagrado olor se cuele en vuestros huesos.
Cuando corran nuevamente los ríos del asombro.
Cuando el sol se deslice por tu cuerpo absoluto.
Cuando se escuche en el silencio el rumor de la noche.
Cuando el amor y sus renuevos.
Cuando la paz del alma.
Cuando el olvido.
Cuando el vino.
Cuando olvide el olvido.
JOSÉ VIÑALS
martes, mayo 24, 2011
Irrestañable, un poema de Jorge Riechmann
IRRESTAÑABLE
El tren hiende un paisaje
donde no sé los nombres de los pájaros.
(Ni de los ríos.
Ni tampoco los nombres de los árboles.)
En algún lugar del mundo, en este instante,
están abrasando la piel de una mujer
degollando a un campesino:
son conocimientos estadísticos sencillos.
Querría nombrarlos, pero
no sé sus nombres.
En todo nombre hay algo irrestañable.
JORGE RIECHMANN
Con los ojos abiertos. Baile del Sol. 2007
El tren hiende un paisaje
donde no sé los nombres de los pájaros.
(Ni de los ríos.
Ni tampoco los nombres de los árboles.)
En algún lugar del mundo, en este instante,
están abrasando la piel de una mujer
degollando a un campesino:
son conocimientos estadísticos sencillos.
Querría nombrarlos, pero
no sé sus nombres.
En todo nombre hay algo irrestañable.
JORGE RIECHMANN
Con los ojos abiertos. Baile del Sol. 2007
lunes, mayo 23, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XXXII)
32. Olvida el miedo,
no defiendo mis tesoros; están al aire.
Una ráfaga de viento arrastraría sin esfuerzo
mis recuerdos; quizá de regreso traería
de la mano a la niña alegre que necesita perdón
por los pecados que soñó.
Sentir que el tiempo vuela
a mi alrededor,
se detiene,
vuelve,
no se encoge nunca tanto como temo.
Te dejo jugar en mis cuartos oscuros.
Juega con los fantasmas, las bestias y los gigantes.
Detrás de todos ellos hay traviesos niños maniatados.
Recuérdales el desorden, los saltamontes,
el barro tierno y el duro granizo.
La sorpresa de la estación.
Y cómo las tardes se dilatan y se enredan en su luz.
Regalémonos otros cuerpos.
El olvido y el perdón.
Y el futuro como una meseta fértil.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
no defiendo mis tesoros; están al aire.
Una ráfaga de viento arrastraría sin esfuerzo
mis recuerdos; quizá de regreso traería
de la mano a la niña alegre que necesita perdón
por los pecados que soñó.
Sentir que el tiempo vuela
a mi alrededor,
se detiene,
vuelve,
no se encoge nunca tanto como temo.
Te dejo jugar en mis cuartos oscuros.
Juega con los fantasmas, las bestias y los gigantes.
Detrás de todos ellos hay traviesos niños maniatados.
Recuérdales el desorden, los saltamontes,
el barro tierno y el duro granizo.
La sorpresa de la estación.
Y cómo las tardes se dilatan y se enredan en su luz.
Regalémonos otros cuerpos.
El olvido y el perdón.
Y el futuro como una meseta fértil.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
viernes, mayo 20, 2011
Poetas corresponsales en Sol
Entre otros ciudadanos, entre otros poetas -en Sol poetas somos todos- están Escandar Algeet y Batania. Os dejo con sus enlaces y con el texto que ha colgado Scandar en su blog, porque me ha hecho soltar una lágrima -más. Parezco la abuelita ñoña de la revolución, coño.
lo de sol es la ostia, en serio. cada asamblea es un coloquio colectivo de gente tratando de ponerse de acuerdo, de comprenderse, de sacar fuerzas en la unión y en el otro. no sé qué dira la junta central, si cerrarán sol finalmente e impedirán las manifestaciones. pero somos portada en el washington post de hoy, trending topic mundial en twitter, y hoy hay que dar un nuevo golpe en la mesa digan lo que digan los señores de la junta esa.
cualquier excéptico ante este movimiento, que se pase por sol, de verdad, durante el día, y vea a una señora mayor traer un tupper de comida, a una chica de 30 con pinta de tener buen trabajo ofreciendonos una carpa que tiene en casa y que no utiliza, a los trabajadores de mantenimiento del servicio ferroviario entrar a las 10 en punto uniformados y aplaudiendo, diciendo claro que sí, venga, joder, a los bomberos que acamparon en la castellana diciendonos que también estarán, a los taxis pitando según pasan, a los viejecillos discutiendo debajo de las lonas improvisadas, echando un cable con lo que se pueda, a un señor que nos preguntaba qué bares nos estaban dejando los baños o dando comida, que iba a comer por ahí y ya puestos prefería ir a uno de los que nos estuvieran ayudando, a personas que te traen mantas, sacos, chubasqueros y antes de que tu digas gracias te las dan ellos a ti primero. dónde se puede ver algo así. cuándo tanta gente tan distinta demostró tal nivel de civismo, tantas ganas de luchar por algo que es tan lógico que te llena de rabia tener que salir a la calle por ello. y los medios llamandonos extrema izquierda, los muy hijos de puta. qué izquierda ni qué derecha ni qué ostias. somos personas. personas cansadas de tragarnos la mierda de otros, empachados de miseria y quitándonos la vergüenza de encima por haber tardado tanto.
se lo cargarán. es posible. reventarán algo tan mágico, y sacarán a los perros de pre(n)sa a contar sus calumnias. pero esta semana al menos a mí ya no me la quitarán. lo he vivido, lo estoy viviendo, y no sé hasta dónde podrá llegar a sorprenderme la gente. no sé dónde está ese límite, si es que lo tiene. así que oye, gracias. qué más se puede decir cuando el nudo en la garganta es como un puño cerrado?
ESCANDAR ALGEET, Sol, a las 20:00, o todo el día, blog Entre putos suspensivos,
0 Batania en su blog Neorrabioso.
lo de sol es la ostia, en serio. cada asamblea es un coloquio colectivo de gente tratando de ponerse de acuerdo, de comprenderse, de sacar fuerzas en la unión y en el otro. no sé qué dira la junta central, si cerrarán sol finalmente e impedirán las manifestaciones. pero somos portada en el washington post de hoy, trending topic mundial en twitter, y hoy hay que dar un nuevo golpe en la mesa digan lo que digan los señores de la junta esa.
cualquier excéptico ante este movimiento, que se pase por sol, de verdad, durante el día, y vea a una señora mayor traer un tupper de comida, a una chica de 30 con pinta de tener buen trabajo ofreciendonos una carpa que tiene en casa y que no utiliza, a los trabajadores de mantenimiento del servicio ferroviario entrar a las 10 en punto uniformados y aplaudiendo, diciendo claro que sí, venga, joder, a los bomberos que acamparon en la castellana diciendonos que también estarán, a los taxis pitando según pasan, a los viejecillos discutiendo debajo de las lonas improvisadas, echando un cable con lo que se pueda, a un señor que nos preguntaba qué bares nos estaban dejando los baños o dando comida, que iba a comer por ahí y ya puestos prefería ir a uno de los que nos estuvieran ayudando, a personas que te traen mantas, sacos, chubasqueros y antes de que tu digas gracias te las dan ellos a ti primero. dónde se puede ver algo así. cuándo tanta gente tan distinta demostró tal nivel de civismo, tantas ganas de luchar por algo que es tan lógico que te llena de rabia tener que salir a la calle por ello. y los medios llamandonos extrema izquierda, los muy hijos de puta. qué izquierda ni qué derecha ni qué ostias. somos personas. personas cansadas de tragarnos la mierda de otros, empachados de miseria y quitándonos la vergüenza de encima por haber tardado tanto.
se lo cargarán. es posible. reventarán algo tan mágico, y sacarán a los perros de pre(n)sa a contar sus calumnias. pero esta semana al menos a mí ya no me la quitarán. lo he vivido, lo estoy viviendo, y no sé hasta dónde podrá llegar a sorprenderme la gente. no sé dónde está ese límite, si es que lo tiene. así que oye, gracias. qué más se puede decir cuando el nudo en la garganta es como un puño cerrado?
ESCANDAR ALGEET, Sol, a las 20:00, o todo el día, blog Entre putos suspensivos,
0 Batania en su blog Neorrabioso.
jueves, mayo 19, 2011
Hoy más que nunca, un poema que no es un poema, es un grito de indignación: Capitalismo
CAPITALISMO
El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche
después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas
su obsesión por nosotros no descansa nunca
en nuestros sueños nos persigue
con su disfraz de perro, de vendedor, de cura
de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo
su disfraz de muerte, su disfraz de vida
sé que tú le gustas con ojeras
yo le pongo cachondo cuando estoy cansada
me quiere flaca aunque me tienta con chucherías
y a ti elegante aunque te duelan los huesos
me empuja a emborracharme pero no por diversión
sino para olvidar
que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo
cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento
nos premia con unas vacaciones
y nos tiende los billetes como el cazador
lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana
me instiga a desear cosas que no necesito
aunque él nunca tiene para mí un regalo
dice que mis enemigos son aquellos
que quieren lo mismo que yo
porque no hay bastante
nunca hay bastante para todos
y nos cobra por lo que no es de nadie
por el agua de lluvia
por el sol y la arena
por los claros del bosque
y los manantiales
secuestra a mi amor durante 10 horas cada día
y cada día me lo devuelve más viejo
con sus brazos lascivos abraza a mi hija
y yo grito ¡huye!
-he visto los primeros signos de rendición
en su rostro inocente-
pero no sé mostrarle la puerta de salida
y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa
es atisbar en mi cara un rastro de consuelo
que me permita llegar hasta la próxima tregua
cada día me pone café en los labios
para que aguante, y luego una pastilla
que me aplaque los nervios para que descanse y duerma
mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana
(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos
miro al techo, y si se da cuenta me dice
que ya va siendo hora de pintarlo)
envenena la comida con que me alimenta
me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad
y me quita los chupetes que podrían consolarme
provoca mi llanto
y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza
si me pongo rebelde, ríe paternalista
cuenta que él también pasó por esa época
y mi rebeldía la rebaja a moda
que luce en camisetas los sábados por la mañana
cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico
él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras
de las violaciones y los golpes de estado
pero tanta información me deja sorda y ya no escucho
los crujidos ni los llantos en voz baja
las señales del desmoronamiento
y él calla que cada muerto, cada herido
las mujeres violadas y los que sufren torturas
todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora
se zafa de las culpas con promesas
pero yo sé que una palabra suya
bastará para condenarnos
y si desaparece es para espiar a salvo y oculto
en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas
tengo que darle las gracias porque
¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso
de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina
va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni
tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos
y además fuiste bendecida con una vocación
para que puedas sentirte mejor que otras
(y yo callo que yo no quiero ser artista
si eso va a convertirme en diferente
porque ya me siento lo bastante sola
y no quiero competir en más carreras)
si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse
(como si él dejara algo para los otros)
mejor será que despliegue arrogancia
(con todos menos con él)
de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio
ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos
para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío
aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas
para no abandonarse cada uno en su rincón
Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar
sus cadáveres, las humillaciones
el secuestro de la inocencia
el expolio de los sueños
yo le voy a cobrar, no sé cuándo
y la primera puñalada que le voy a meter
va a ser por las caricias que no nos dimos
por los polvos que no echamos
tú y yo
cada vez que se cuela en nuestra cama
y nos dice que mañana, mañana, mañana
mañana el despertador sonará a las 6.30
y veinte minutos más de sueño
nos harán mejores soldados a su servicio
Te lo juro, mi amor. Una puñalada
por cada polvo que nos robó
y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes
por los que dejan atrás casa y familia
por el dolor que no merecemos sufrir ni ver
por los campos arrasados
por los animales que se hacinan
por los niños que trabajan
por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte
por el tiempo que no volverá
por la vida que nos robaron
por la vida
mi amor
por la vida.
ANA PÉREZ CAÑAMARES
El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche
después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas
su obsesión por nosotros no descansa nunca
en nuestros sueños nos persigue
con su disfraz de perro, de vendedor, de cura
de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo
su disfraz de muerte, su disfraz de vida
sé que tú le gustas con ojeras
yo le pongo cachondo cuando estoy cansada
me quiere flaca aunque me tienta con chucherías
y a ti elegante aunque te duelan los huesos
me empuja a emborracharme pero no por diversión
sino para olvidar
que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo
cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento
nos premia con unas vacaciones
y nos tiende los billetes como el cazador
lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana
me instiga a desear cosas que no necesito
aunque él nunca tiene para mí un regalo
dice que mis enemigos son aquellos
que quieren lo mismo que yo
porque no hay bastante
nunca hay bastante para todos
y nos cobra por lo que no es de nadie
por el agua de lluvia
por el sol y la arena
por los claros del bosque
y los manantiales
secuestra a mi amor durante 10 horas cada día
y cada día me lo devuelve más viejo
con sus brazos lascivos abraza a mi hija
y yo grito ¡huye!
-he visto los primeros signos de rendición
en su rostro inocente-
pero no sé mostrarle la puerta de salida
y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa
es atisbar en mi cara un rastro de consuelo
que me permita llegar hasta la próxima tregua
cada día me pone café en los labios
para que aguante, y luego una pastilla
que me aplaque los nervios para que descanse y duerma
mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana
(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos
miro al techo, y si se da cuenta me dice
que ya va siendo hora de pintarlo)
envenena la comida con que me alimenta
me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad
y me quita los chupetes que podrían consolarme
provoca mi llanto
y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza
si me pongo rebelde, ríe paternalista
cuenta que él también pasó por esa época
y mi rebeldía la rebaja a moda
que luce en camisetas los sábados por la mañana
cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico
él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras
de las violaciones y los golpes de estado
pero tanta información me deja sorda y ya no escucho
los crujidos ni los llantos en voz baja
las señales del desmoronamiento
y él calla que cada muerto, cada herido
las mujeres violadas y los que sufren torturas
todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora
se zafa de las culpas con promesas
pero yo sé que una palabra suya
bastará para condenarnos
y si desaparece es para espiar a salvo y oculto
en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas
tengo que darle las gracias porque
¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso
de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina
va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni
tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos
y además fuiste bendecida con una vocación
para que puedas sentirte mejor que otras
(y yo callo que yo no quiero ser artista
si eso va a convertirme en diferente
porque ya me siento lo bastante sola
y no quiero competir en más carreras)
si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse
(como si él dejara algo para los otros)
mejor será que despliegue arrogancia
(con todos menos con él)
de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio
ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos
para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío
aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas
para no abandonarse cada uno en su rincón
Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar
sus cadáveres, las humillaciones
el secuestro de la inocencia
el expolio de los sueños
yo le voy a cobrar, no sé cuándo
y la primera puñalada que le voy a meter
va a ser por las caricias que no nos dimos
por los polvos que no echamos
tú y yo
cada vez que se cuela en nuestra cama
y nos dice que mañana, mañana, mañana
mañana el despertador sonará a las 6.30
y veinte minutos más de sueño
nos harán mejores soldados a su servicio
Te lo juro, mi amor. Una puñalada
por cada polvo que nos robó
y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes
por los que dejan atrás casa y familia
por el dolor que no merecemos sufrir ni ver
por los campos arrasados
por los animales que se hacinan
por los niños que trabajan
por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte
por el tiempo que no volverá
por la vida que nos robaron
por la vida
mi amor
por la vida.
ANA PÉREZ CAÑAMARES
miércoles, mayo 18, 2011
en definitiva, un poema de Marta Eloy Cichocka
en definitiva
en definitiva ¿cuál es el problema? tienes para comer dónde dormir con quién hablar
y estás convencido de que nada tiene mayor importancia y en vez de perder la cabeza
aún puedes golpearla contra todas las paredes: y ya sabes que el amor
es como el dominó tras la primera derrota se suceden las siguientes
y al final nadie es mejor ni peor en la cama porque cada orgasmo dura un solo
instante: y también entiendes que es más fácil encontrar un meteorito en el sahara
que la llamada verdadera felicidad que hasta exige comillas: en definitiva
basta con fijarse en la arena clara para ver las piedras negras como indica
newsweek: y te emocionas hasta las lágrimas con la larga lucha del director
derek jarman contra el sida: enfermedad que golpe tras golpe le arrancó la vista
hasta no ver más que el azul infinito que ya nadie emborrona con sus lágrimas
(es para echarse a llorar) y te espanta la historia de esa chica que se inmoló
a principios de junio en la puerta de un autobús repleto de pilotos rusos
que iban a bombardear chechenia y no quedó nada de ella literalmente
nada (una mancha húmeda) y respetas los sentimientos de ese tipo encantador
que confiesa confundido que ama a dos mujeres con la primera se casará
en otoño y a la segunda la buscará en la otra vida (y casi quieres creer que lo
conseguirá) entonces ¿cuál es el problema? ¿es ese momento inmediatamente
después de despertar cuando sientes con todo tu cuerpo que no hay
ninguna esperanza de salir de esta farsa salvando la cara y que el cinturón
del tiempo lame tu cuello así como mordía la nuca de arcilla de gilgamesh?
o ¿es que año tras año entiendes cada vez menos por qué con el tiempo
pierdes el sentido del humor y en vez de sabiduría ganas estupidez:
y entonces deseas adormecerte como sylvia con la cabeza en el horno
o mejor aún como virginia mecer las piedras en los bolsillos hasta perder
el aliento? ven estúpido mejor modelamos unmuñeco de nieve a tu imagen
y semejanza con una zanahoria en lugar de la nariz a esperar a la próxima
primavera: porque no hay vida que se deje ceñir por la razón y en definitiva c
ada segundo plantea un enigma cuya solución se escapa sin cesar hasta
que la muerte como un desenlace provisional no nos remate en el último verso
MARTA ELOY CICHOCKA De Lego para el ego, 2005. Trad. del polaco de Carmen Ruiz de Apodaca, con apoyo de Santiago Mutis. Gracias a la autora.
en definitiva ¿cuál es el problema? tienes para comer dónde dormir con quién hablar
y estás convencido de que nada tiene mayor importancia y en vez de perder la cabeza
aún puedes golpearla contra todas las paredes: y ya sabes que el amor
es como el dominó tras la primera derrota se suceden las siguientes
y al final nadie es mejor ni peor en la cama porque cada orgasmo dura un solo
instante: y también entiendes que es más fácil encontrar un meteorito en el sahara
que la llamada verdadera felicidad que hasta exige comillas: en definitiva
basta con fijarse en la arena clara para ver las piedras negras como indica
newsweek: y te emocionas hasta las lágrimas con la larga lucha del director
derek jarman contra el sida: enfermedad que golpe tras golpe le arrancó la vista
hasta no ver más que el azul infinito que ya nadie emborrona con sus lágrimas
(es para echarse a llorar) y te espanta la historia de esa chica que se inmoló
a principios de junio en la puerta de un autobús repleto de pilotos rusos
que iban a bombardear chechenia y no quedó nada de ella literalmente
nada (una mancha húmeda) y respetas los sentimientos de ese tipo encantador
que confiesa confundido que ama a dos mujeres con la primera se casará
en otoño y a la segunda la buscará en la otra vida (y casi quieres creer que lo
conseguirá) entonces ¿cuál es el problema? ¿es ese momento inmediatamente
después de despertar cuando sientes con todo tu cuerpo que no hay
ninguna esperanza de salir de esta farsa salvando la cara y que el cinturón
del tiempo lame tu cuello así como mordía la nuca de arcilla de gilgamesh?
o ¿es que año tras año entiendes cada vez menos por qué con el tiempo
pierdes el sentido del humor y en vez de sabiduría ganas estupidez:
y entonces deseas adormecerte como sylvia con la cabeza en el horno
o mejor aún como virginia mecer las piedras en los bolsillos hasta perder
el aliento? ven estúpido mejor modelamos unmuñeco de nieve a tu imagen
y semejanza con una zanahoria en lugar de la nariz a esperar a la próxima
primavera: porque no hay vida que se deje ceñir por la razón y en definitiva c
ada segundo plantea un enigma cuya solución se escapa sin cesar hasta
que la muerte como un desenlace provisional no nos remate en el último verso
MARTA ELOY CICHOCKA De Lego para el ego, 2005. Trad. del polaco de Carmen Ruiz de Apodaca, con apoyo de Santiago Mutis. Gracias a la autora.
martes, mayo 17, 2011
Nota de prensa del Homenaje poético a las Brigadas Internacionales
Recital de
POEMAS EN HOMENAJE A LAS BRIGADAS INTERNACIONALES
17 de mayo en el Ateneo de Madrid
NOTA DE PRENSA:
Madrid, 9 de mayo de 2011.- El próximo 17 de mayo a las 19:30, en el Ateneo de Madrid (calle Prado 21), tendrá lugar un recital de Poemas en Homenaje a las Brigadas Internacionales. Esta velada poética anticipa los actos de homenaje que en octubre de este año se celebrarán con motivo del 75º aniversario de su creación.
Fue el decreto firmado el 22 de octubre de 1936 por el entonces Jefe del Gobierno republicano, D. Francisco Largo Caballero, el que dio luz verde a la formación de las mencionadas Brigadas Internacionales, unas unidades que se crearon de forma rapidísima teniendo en cuenta las necesidades que presentaba la defensa de Madrid ante el asalto de las fuerzas rebeldes.
La XI brigada internacional llegó a Madrid el 7 de noviembre y entró en combate el día 9, en los linderos de la Casa de Campo y de la Ciudad Universitaria. Pocos días más tarde llegó la XII BI, que relevó a la desgastada XI BI y prosiguió sus combates en la Ciudad Universitaria de Madrid. Esos 3.500 voluntarios, procedentes en su mayoría de Francia, Alemania, Italia y Polonia, como también de otros países de Europa, fueron la expresión de la solidaridad de los pueblos del mundo y dieron un gran aliento al esfuerzo de los defensores madrileños, contribuyendo a frenar los planes de conquista de la capital por las tropas del general Franco.
Con el paso de los meses, nuevos voluntarios fueron llegando a España hasta alcanzar una cifra en torno a 35.000. Un número pequeño en relación a las cifras del ejército republicano pero de gran valor moral y alto significado humano, como cantara Cernuda en su poema 1936:
…Veinticinco años hace, este hombre,
sin conocer tu tierra, para él lejana
y extraña toda, escogió ir a ella
y en ella, si la ocasión llegaba, decidió apostar su vida,
juzgando que la causa allá puesta al tablero
entonces, digna era
de luchar por la fe que su vida llenaba...
Con esta velada poética, la Agrupación Ateneísta Juan Negrín y la AABI pretenden contribuir al necesario homenaje que aquellos se merecen. Por algo el último jefe de Gobierno de la República, don Juan Negrín, quiso testimoniar su agradecimiento reconociendo a los internacionales, “que tan bravamente han luchado con nosotros que ya puede decirse son connaturales nuestros, el derecho a reclamar, una vez terminada la guerra, la ciudadanía española. Vuestro espíritu, y el de vuestros muertos, nos acompaña y quedan unidos para siempre a nuestra historia”.
También se quiere impulsar la campaña de suscripción pública en favor de la instalación de un Memorial dedicado a las Brigadas Internacionales en la Ciudad Universitaria de Madrid.
Presentan el acto:
Francisco Redondo. Agrupación Ateneísta Juan Negrín.
Severiano Montero. Presidente de la Asociación de Amigos de las Brigadas Internacionales.
Marcos Ana. Poeta, ex-preso político y presidente de honor de la AABI.
Ana Pérez Cañamares. Coordinadora del homenaje.
Participan:
- Carlos Salem
- Mª Ángeles Fernández Jordán
- Ángel Guinda
- Maribel Alonso
- Abel Aparicio
- Esther Lapeña
- Nial Binns
- Ana Aneiros
- Ricardo Bórnez
- Sofía Castañón
- Óscar Curieses
- Iñaki Echarte
- Matías Escalera Cordero
- Gonzalo Escarpa
- Sonia Fides
- Sebastián Fiorilli
- Patty de Frutos
- Ernesto García López
- Alberto García-Teresa
- Gabriel González
- José Miguel González
- Ángel González González
- Rafael Hernández Rico
- Roxana Popelka
- Arturo Ledrado
- Inma Luna
- Luis Luna
- Miquel Méndez
- Ángel Muñoz
- Francisco David Murillo Zamorano
- José Naveiras
- Mirta Núñez
- Lara Osorio
- Miguel Pastrana de Almeida
- Olaia Pazos
- María Luisa de la Peña
- Ángel Petisme
- Pepe Ramos
- Lucas Rodríguez Luis
- Nuria Rovira
- Carlos Salem
- Juan Soros
- Marcus Versus
- Antonio Díez
- Jesús Urceloy
Al final del recital el Grupo Con Trastes, compuesto por José Manuel Noriega y Jorge García,
interpretarán algunos poemas musicados.
Asociación de Amigos de las Brigadas Internacionales
POEMAS EN HOMENAJE A LAS BRIGADAS INTERNACIONALES
17 de mayo en el Ateneo de Madrid
NOTA DE PRENSA:
Madrid, 9 de mayo de 2011.- El próximo 17 de mayo a las 19:30, en el Ateneo de Madrid (calle Prado 21), tendrá lugar un recital de Poemas en Homenaje a las Brigadas Internacionales. Esta velada poética anticipa los actos de homenaje que en octubre de este año se celebrarán con motivo del 75º aniversario de su creación.
Fue el decreto firmado el 22 de octubre de 1936 por el entonces Jefe del Gobierno republicano, D. Francisco Largo Caballero, el que dio luz verde a la formación de las mencionadas Brigadas Internacionales, unas unidades que se crearon de forma rapidísima teniendo en cuenta las necesidades que presentaba la defensa de Madrid ante el asalto de las fuerzas rebeldes.
La XI brigada internacional llegó a Madrid el 7 de noviembre y entró en combate el día 9, en los linderos de la Casa de Campo y de la Ciudad Universitaria. Pocos días más tarde llegó la XII BI, que relevó a la desgastada XI BI y prosiguió sus combates en la Ciudad Universitaria de Madrid. Esos 3.500 voluntarios, procedentes en su mayoría de Francia, Alemania, Italia y Polonia, como también de otros países de Europa, fueron la expresión de la solidaridad de los pueblos del mundo y dieron un gran aliento al esfuerzo de los defensores madrileños, contribuyendo a frenar los planes de conquista de la capital por las tropas del general Franco.
Con el paso de los meses, nuevos voluntarios fueron llegando a España hasta alcanzar una cifra en torno a 35.000. Un número pequeño en relación a las cifras del ejército republicano pero de gran valor moral y alto significado humano, como cantara Cernuda en su poema 1936:
…Veinticinco años hace, este hombre,
sin conocer tu tierra, para él lejana
y extraña toda, escogió ir a ella
y en ella, si la ocasión llegaba, decidió apostar su vida,
juzgando que la causa allá puesta al tablero
entonces, digna era
de luchar por la fe que su vida llenaba...
Con esta velada poética, la Agrupación Ateneísta Juan Negrín y la AABI pretenden contribuir al necesario homenaje que aquellos se merecen. Por algo el último jefe de Gobierno de la República, don Juan Negrín, quiso testimoniar su agradecimiento reconociendo a los internacionales, “que tan bravamente han luchado con nosotros que ya puede decirse son connaturales nuestros, el derecho a reclamar, una vez terminada la guerra, la ciudadanía española. Vuestro espíritu, y el de vuestros muertos, nos acompaña y quedan unidos para siempre a nuestra historia”.
También se quiere impulsar la campaña de suscripción pública en favor de la instalación de un Memorial dedicado a las Brigadas Internacionales en la Ciudad Universitaria de Madrid.
Presentan el acto:
Francisco Redondo. Agrupación Ateneísta Juan Negrín.
Severiano Montero. Presidente de la Asociación de Amigos de las Brigadas Internacionales.
Marcos Ana. Poeta, ex-preso político y presidente de honor de la AABI.
Ana Pérez Cañamares. Coordinadora del homenaje.
Participan:
- Carlos Salem
- Mª Ángeles Fernández Jordán
- Ángel Guinda
- Maribel Alonso
- Abel Aparicio
- Esther Lapeña
- Nial Binns
- Ana Aneiros
- Ricardo Bórnez
- Sofía Castañón
- Óscar Curieses
- Iñaki Echarte
- Matías Escalera Cordero
- Gonzalo Escarpa
- Sonia Fides
- Sebastián Fiorilli
- Patty de Frutos
- Ernesto García López
- Alberto García-Teresa
- Gabriel González
- José Miguel González
- Ángel González González
- Rafael Hernández Rico
- Roxana Popelka
- Arturo Ledrado
- Inma Luna
- Luis Luna
- Miquel Méndez
- Ángel Muñoz
- Francisco David Murillo Zamorano
- José Naveiras
- Mirta Núñez
- Lara Osorio
- Miguel Pastrana de Almeida
- Olaia Pazos
- María Luisa de la Peña
- Ángel Petisme
- Pepe Ramos
- Lucas Rodríguez Luis
- Nuria Rovira
- Carlos Salem
- Juan Soros
- Marcus Versus
- Antonio Díez
- Jesús Urceloy
Al final del recital el Grupo Con Trastes, compuesto por José Manuel Noriega y Jorge García,
interpretarán algunos poemas musicados.
Asociación de Amigos de las Brigadas Internacionales
lunes, mayo 16, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XXXI)
31.
Estoy esperando una carta
una señal cristalizada de la memoria
una carta -ruidos recreados contra la voluntad
salvas a veces oportunas.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
Estoy esperando una carta
una señal cristalizada de la memoria
una carta -ruidos recreados contra la voluntad
salvas a veces oportunas.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
viernes, mayo 13, 2011
Despertar, un poema de Tomasz Jastrun
Despertar
Mi madre duerme
Tan pequeña
Y a su lado la muerte
Se abrazan la una a la otra
Como niños
Mi madre se despierta
Asustada
Hablamos en voz muy baja
Para que la otra
No se despierte
Tomasz Jastrun, de su poemario Como si nada. Poema traducido por Abel Murcia, y cogido de su blog Al trasluz. Gracias.
Mi madre duerme
Tan pequeña
Y a su lado la muerte
Se abrazan la una a la otra
Como niños
Mi madre se despierta
Asustada
Hablamos en voz muy baja
Para que la otra
No se despierte
Tomasz Jastrun, de su poemario Como si nada. Poema traducido por Abel Murcia, y cogido de su blog Al trasluz. Gracias.
jueves, mayo 12, 2011
Jóvenes muertos, dos poemas de Lasse SÖderberg
Jóvenes muertos
I. John Conford
¿En qué cerro quemado
quedó, en qué
frente de combate dentro de nosotros?
No hay respuesta.
¿En qué cerro de Córdoba
reposa su eternidad, en qué
almohada descansa su joven cabeza
envuelta en sucias vendas?
Sólo las piedras lo saben.
Sólo los años treinta de las piedras.
II. Gustaf Munch-Petersenf
Con ojos vivos
veo la pared de una casa
tatuada por la guerra.
La casa ha desaparecido.
Pero envuelta en la polvareda de los coches
la pared queda en pie:
un monumento
solitario, garabateado,
en honor de aquellos cuyos ojos son de barro.
LASSE SÖDERBERG (traducción: Marina Torres)
Poesía Sueca contemporánea, Editorial Litoral.
I. John Conford
¿En qué cerro quemado
quedó, en qué
frente de combate dentro de nosotros?
No hay respuesta.
¿En qué cerro de Córdoba
reposa su eternidad, en qué
almohada descansa su joven cabeza
envuelta en sucias vendas?
Sólo las piedras lo saben.
Sólo los años treinta de las piedras.
II. Gustaf Munch-Petersenf
Con ojos vivos
veo la pared de una casa
tatuada por la guerra.
La casa ha desaparecido.
Pero envuelta en la polvareda de los coches
la pared queda en pie:
un monumento
solitario, garabateado,
en honor de aquellos cuyos ojos son de barro.
LASSE SÖDERBERG (traducción: Marina Torres)
Poesía Sueca contemporánea, Editorial Litoral.
miércoles, mayo 11, 2011
Celebración, un poema de Diana García Bujarrabal
Les dejaron probarlo,
lamerlo boca a oreja
como un hilo de sangre que transmutara el eco.
Era sangre.
Espesa y aventada como una llama roja,
ese quiebro metálico
en la frecuencia sucia de los telefonillos
donde no hay Internet.
Primero transitaba cual susurro,
luego murmullo sórdido, noticia,
al final grito.
La sangre.
El tétrico jolgorio de la sangre,
la carne por bandera,
y un clamor que dirige a los hombres que ya no son más hombres,
licántropos, vampiros,
ya salen de sus casas,
ya vuelven a volar realimentados,
ya trepan las farolas y reclaman más sangre de esta sangre,
y aplauden,
vitorean,
y festejan la muerte,
el yes we can.
DIANA GARCÍA BUJARRABAL
(Gracias).
martes, mayo 10, 2011
Adivina quién viene a cenar..., un poema de Elia Maqueda
Adivina quién viene a cenar...
esta noche...
todos llevamos un poema en la entrepierna
como todos nos hemos arrastrado alguna vez
a las horas más altas del alba
por los umbrales más bajos
borrachos de vergüenza
a veces terminaba acurrucada contra el cabecero de la cama
de cuyos dueños no recuerdo más que ráfagas
de recuerdos
todos hemos llorado después de una mala noche
con la luz gris repartida por las extremidades
y un sudor extranjero en el paladar
y los ojos cerrados tan fuerte
que no puedan escaparse las lágrimas
no siempre suena música fúnebre en las pesadillas
a veces hay actores en blanco y negro
bailando canciones de moda
que dan más miedo, si cabe
ELIA MAQUEDA
Revista ES HORA DE EMBRIAGARSE(Con Poesía) nº1, 2007
esta noche...
todos llevamos un poema en la entrepierna
como todos nos hemos arrastrado alguna vez
a las horas más altas del alba
por los umbrales más bajos
borrachos de vergüenza
a veces terminaba acurrucada contra el cabecero de la cama
de cuyos dueños no recuerdo más que ráfagas
de recuerdos
todos hemos llorado después de una mala noche
con la luz gris repartida por las extremidades
y un sudor extranjero en el paladar
y los ojos cerrados tan fuerte
que no puedan escaparse las lágrimas
no siempre suena música fúnebre en las pesadillas
a veces hay actores en blanco y negro
bailando canciones de moda
que dan más miedo, si cabe
ELIA MAQUEDA
Revista ES HORA DE EMBRIAGARSE(Con Poesía) nº1, 2007
lunes, mayo 09, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XXX)
30.
Ha vuelto la niña a perdonarme.
Me bendijo con sus manos blancas
mientras sonreía su cabeza rubia
-más rubia de lo que yo recordaba.
Era una espiga dulce,
un ahora y un todavía no,
un recreo permanente
que sorprendió a mi tristeza.
Más magia en los días,
más generosidad para el animal cariñoso
que se escapa entre mi risa petrificada.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
viernes, mayo 06, 2011
Desde mi ventana oscura, un poema de Santiago Montobbio
DESDE MI VENTANA OSCURA
La ciudad que nadie ve, y es la más grande,
es en la que trabajan y están condenados
a ser siempre iguales
todos mis nadies.
SANTIAGO MONTOBBIO, Donde tirita el nombre.
jueves, mayo 05, 2011
María Villa sobre Alfabeto de cicatrices
Tengo, por qué no decirlo aunque suene a confesión, una cierta predilección por los poemas de Ana Pérez Cañamares. No ya por conocer la calidad personal de la autora, sino porque desde que leí por primera vez sus poemas no he dejado de seguirla. En cada uno de sus poemarios, Ana, ha sabido, sin pretenderlo, arrancarme una sonrisa en algunos poemas y unas lágrimas en otros.
Eso, sucede sin dudas cuando un poemario te llega, cuando no necesitas del mapa con el “Usted está aquí” porque cada poema pasa por el centro del corazón de quienes los leen.
En “Alfabeto de cicatrices” (Con pulso de artificiero/ escojo las palabras./ Manejo con tacto/ la nitroglicerina de cada sílaba// Por culpa de palabras mal usadas/ a mi corazón lo cruza/ un alfabeto de cicatrices) la autora, como los tres capítulos en los que divide el poemario, hace realidad eso de que “Tropezón que das… “, “… y no te caes…”, “… camino que adelantas”.
Ella adelanta en su poética, adelanta en sus sentimientos, en su madurez como poeta rastreando cada una de las cicatrices de su vida. Poemas de su día a día, a su hija, a su padre, a su caminar cansado hacia la rutina diaria. Poemas que se despiertan en una tarde de siesta. Poemas que podían pasarnos a cualquiera de nosotros, podían contar algún episodio de nuestras vidas.
Así, Ana se sumerge entre versos en la búsqueda de algo que la haga dejar de masticar rabia por el día a día y quizás, a ratos, la poesía la distrae de todo lo que no es perfecto en la vida de nadie y al escribirlos, pero sobre todo, al publicarlos, Ana nos ofrece la oportunidad de que también nosotros podamos luchar por dejar de masticar la rabia, aunque sea, a ratos.
La autora vuelve a temas que ya había tocado en su anterior poemario pero esta vez desde un punto de vista más profundo, más interior si cabe. Es normal esta vuelta si tenemos en cuenta que Ana se dibuja a sí misma a través de sus versos. Metáforas que nos ayudan a entender sentimientos se contraponen a una realidad llena de metros, árboles y aviones que ella se conoce de memoria.
Un magnífico poemario que releo ahora por tercera vez y que tengo que recomendar como lectura aunque lamentablemente, conseguirlo es dificil en la mayoría de las ciudades y hay que acabar pidiéndo a la librería que nos los traiga. Un poemario que sin dudas os dejará también a vosotros algunas cicatrices.
MARÍA VILLA, en su blog Estrella Nazarita.
Mil gracias.
Eso, sucede sin dudas cuando un poemario te llega, cuando no necesitas del mapa con el “Usted está aquí” porque cada poema pasa por el centro del corazón de quienes los leen.
En “Alfabeto de cicatrices” (Con pulso de artificiero/ escojo las palabras./ Manejo con tacto/ la nitroglicerina de cada sílaba// Por culpa de palabras mal usadas/ a mi corazón lo cruza/ un alfabeto de cicatrices) la autora, como los tres capítulos en los que divide el poemario, hace realidad eso de que “Tropezón que das… “, “… y no te caes…”, “… camino que adelantas”.
Ella adelanta en su poética, adelanta en sus sentimientos, en su madurez como poeta rastreando cada una de las cicatrices de su vida. Poemas de su día a día, a su hija, a su padre, a su caminar cansado hacia la rutina diaria. Poemas que se despiertan en una tarde de siesta. Poemas que podían pasarnos a cualquiera de nosotros, podían contar algún episodio de nuestras vidas.
Así, Ana se sumerge entre versos en la búsqueda de algo que la haga dejar de masticar rabia por el día a día y quizás, a ratos, la poesía la distrae de todo lo que no es perfecto en la vida de nadie y al escribirlos, pero sobre todo, al publicarlos, Ana nos ofrece la oportunidad de que también nosotros podamos luchar por dejar de masticar la rabia, aunque sea, a ratos.
La autora vuelve a temas que ya había tocado en su anterior poemario pero esta vez desde un punto de vista más profundo, más interior si cabe. Es normal esta vuelta si tenemos en cuenta que Ana se dibuja a sí misma a través de sus versos. Metáforas que nos ayudan a entender sentimientos se contraponen a una realidad llena de metros, árboles y aviones que ella se conoce de memoria.
Un magnífico poemario que releo ahora por tercera vez y que tengo que recomendar como lectura aunque lamentablemente, conseguirlo es dificil en la mayoría de las ciudades y hay que acabar pidiéndo a la librería que nos los traiga. Un poemario que sin dudas os dejará también a vosotros algunas cicatrices.
MARÍA VILLA, en su blog Estrella Nazarita.
Mil gracias.
Sobre el arte de manejar un cadáver, un poema de Lasse Söderberg
Sobre el arte de manejar un cadáver
"Su cadáver estaba lleno de mundo"
César Vallejo
Primero transportaron el cadáver
en helicóptero desde un despoblado,
lo depositaron medio desnudo en un lavadero
para que todos lo viesen.
Fotografiaron los restos.
Después los enterraron en alguna parte
para que no se moviesen,
para que nadie los viese.
Pero al no verlos nadie creció el miedo
como el cabello y las uñas de los muertos.
Desenterraron el cadáver y le cortaron el pulgar
como prueba de su muerte.
Después incineraron el cuerpo
y enterraron las cenizas en alguna parte
para que no se sublevasen
y fromasen un ejército invisible.
Pasará mucho tiempo y el miedo
todavía enterrará y desenterrará
el cadáver que capitanea una guerra a muerte
en Santa Cruz y en otras partes.
"Su cadáver estaba lleno de mundo"
César Vallejo
Primero transportaron el cadáver
en helicóptero desde un despoblado,
lo depositaron medio desnudo en un lavadero
para que todos lo viesen.
Fotografiaron los restos.
Después los enterraron en alguna parte
para que no se moviesen,
para que nadie los viese.
Pero al no verlos nadie creció el miedo
como el cabello y las uñas de los muertos.
Desenterraron el cadáver y le cortaron el pulgar
como prueba de su muerte.
Después incineraron el cuerpo
y enterraron las cenizas en alguna parte
para que no se sublevasen
y fromasen un ejército invisible.
Pasará mucho tiempo y el miedo
todavía enterrará y desenterrará
el cadáver que capitanea una guerra a muerte
en Santa Cruz y en otras partes.
LASSE SÖDERBERG, traducción Marina Torres, Poesía Sueca Contemporánea, Editorial Litoral.
miércoles, mayo 04, 2011
Esta semana en el Bukowski
MIÉRCOLES 4 de MAYO a las 21:00
JAM SESSION DE POESÍA
(3 poemas por persona, máximo.
Si llegas a las 23.00 , sólo uno, que tienen que leer todos...)
SÁBADO 7 de MAYO a las 21:00
POESÍA ELECTRÓNICA
por el
GRUPO HIPOTENUSA
DOMINGO 8 de MAYO a las 21:00
JAM SESSION DE RELATOS
(Traes tu material, te apuntas y lees...
No te pases 5 páginas máximo)
--
BUKOWSKI CLUB
San Vicente Ferrer, 25 MADRID
bukowskiclub@gmail.com
bukowskiclub2@gmail.com
JAM SESSION DE POESÍA
(3 poemas por persona, máximo.
Si llegas a las 23.00 , sólo uno, que tienen que leer todos...)
SÁBADO 7 de MAYO a las 21:00
POESÍA ELECTRÓNICA
por el
GRUPO HIPOTENUSA
DOMINGO 8 de MAYO a las 21:00
JAM SESSION DE RELATOS
(Traes tu material, te apuntas y lees...
No te pases 5 páginas máximo)
--
BUKOWSKI CLUB
San Vicente Ferrer, 25 MADRID
bukowskiclub@gmail.com
bukowskiclub2@gmail.com
Un poema de Antonio Díez
He conducido bajo los efectos del alcohol
y no estoy orgulloso
y no
me refiero a un automóvil de verdad
sino a la vida
borracho
tomando decisiones sin ton ni son
acelerando
en las curvas peligrosas
hasta estrellarme
contra la tapia
contra las rejas
de los treinta (y tantos) años.
ANTONIO DÍEZ
martes, mayo 03, 2011
Miguel Baquero, en La tormenta en un vaso, sobre Beatitud
Ediciones Baladí, Alcalá de Henares,2011. 357 pp. 20 €
Miguel Baquero
Surgida hacia los años cincuenta en Estados Unidos, la beat generation supuso una auténtica ruptura con los modos de vida imperantes por entonces, con un país que empezaba a despegar apoyado en gran medida en la inconsciencia consumista y en la abdicación de responsabilidades a favor del bienestar. Sobre actitudes transgresoras, como el consumo de drogas, el sexo desinhibido y libertario, y en cuestiones estéticas la improvisación en el relato o en el poema (al modo de sus admirados héroes jazzísticos) los autores de la beat generation (Burroughs, Gingsberg, Cassady, Kerouac, Ferlinghetti, Corso y varios más) marcaron, para el presente y el futuro, todo un estilo literario y, lo que sólo los grandes consiguen, en solitario o en grupo, marcaron toda una mentalidad y una forma de vivir cuyos ecos persisten hoy en día.
De ello, de la influencia de aquellos alucinados escritores, quizás los últimos rebeldes y bohemios auténticos de la Literatura, quiere dar testimonio Beatitud (visiones de la beat generation), un libro donde 33 autores, de diferentes edades y nacionalidades, escriben sobre la manera en que poemas como Aullidos, o novelas como En el camino, Los vagabundos del Dharma o El almuerzo desnudo condicionaron su pensamiento y, en varios de los casos, su forma de vida, sobre la base del viaje, de la búsqueda continua de no se sabe muy bien qué, pero en todo caso al margen de lo fácil y de lo establecido, de la sensibilidad y las reglas comunes, tanto vitales como estéticas. Son, como se ha indicado, autores de diversas edades, desde algunos que perfectamente podían haber sido los hermanos pequeños de aquellos autostopistas con una novela en progresión en el macuto (una de las participantes, de hecho, nos narra cómo llegó a San Francisco en los últimos tiempos de aquella súbita fiebre vital), y otros que apenas si han llegado a conocer el eco de la leyenda de aquellos tipos, o a advertir en sus páginas la fuerza que desprendieron en su día. Compuesto de textos, pues, de diferentes estilos, de diversas orientaciones y de variados puntos de vista, el nivel general del volumen es excelente. Hay cuentos sencillamente geniales, deslumbrantes, enormes, como “On the soviet road”, de Miquel Silvestre, donde el autor nos cuenta un viaje en moto por la antigua Unión Soviética en un periplo que, aunque más breve, por supuesto, poco tiene que envidiar a la novela en que se basa. Otros asimismo excelentes, como “Al final de la carretera”, de José Ángel Barrueco, o “Eligiendo un camino”, de Pepe Pereza, donde con un marcado sentido del humor nos hablan de lo difícil que resulta seguir aquella senda abierta por los beatniks, y cómo tantas veces nuestros deseos se estrellan contra la realidad. “La India o el miedo”, de Ana Pérez Cañamares, crónica de un viaje accidentado, y no otra cosa, de una hippy fuera de su tiempo que nunca llegará a Katmandú. La visión bucólica de Patxi Irurzun en “Mi padre, los libros Reno, Ned Flanders y los beats, todo en la misma frase” (magnífico título, por cierto). El cuento brutal “Huellas en el polvo”, duro y contundente, de David González. La valentía de Mario Crespo en “Ruta 23”, al hablar sobre la tan denostada y ridiculizada “ruta del bakalao” con un eco de lírica beat…
Como en todo libro conjunto, por supuesto, existen los altos y los bajos, en este caso varios autores que aprovechan la estética beat como excusa para el desparrame en textos sin sentido, en ejercicios onanistas presuntamente líricos, o que malcubren el expediente con el recurso, cansino y aburrido, al “no se me ocurre nada y se agota el plazo”. Pero aparte de estos casos, pocos y seguramente inevitables en toda obra conjunta, el nivel general es excelente y en las páginas de Beatitud se siente a menudo, al doblar una página, el pulso vital de los homenajeados. El eco, en muchas ocasiones cercano, de aquellos viejos beatniks.
En el blog La tormenta en un vaso. Gracias.
Miguel Baquero
Surgida hacia los años cincuenta en Estados Unidos, la beat generation supuso una auténtica ruptura con los modos de vida imperantes por entonces, con un país que empezaba a despegar apoyado en gran medida en la inconsciencia consumista y en la abdicación de responsabilidades a favor del bienestar. Sobre actitudes transgresoras, como el consumo de drogas, el sexo desinhibido y libertario, y en cuestiones estéticas la improvisación en el relato o en el poema (al modo de sus admirados héroes jazzísticos) los autores de la beat generation (Burroughs, Gingsberg, Cassady, Kerouac, Ferlinghetti, Corso y varios más) marcaron, para el presente y el futuro, todo un estilo literario y, lo que sólo los grandes consiguen, en solitario o en grupo, marcaron toda una mentalidad y una forma de vivir cuyos ecos persisten hoy en día.
De ello, de la influencia de aquellos alucinados escritores, quizás los últimos rebeldes y bohemios auténticos de la Literatura, quiere dar testimonio Beatitud (visiones de la beat generation), un libro donde 33 autores, de diferentes edades y nacionalidades, escriben sobre la manera en que poemas como Aullidos, o novelas como En el camino, Los vagabundos del Dharma o El almuerzo desnudo condicionaron su pensamiento y, en varios de los casos, su forma de vida, sobre la base del viaje, de la búsqueda continua de no se sabe muy bien qué, pero en todo caso al margen de lo fácil y de lo establecido, de la sensibilidad y las reglas comunes, tanto vitales como estéticas. Son, como se ha indicado, autores de diversas edades, desde algunos que perfectamente podían haber sido los hermanos pequeños de aquellos autostopistas con una novela en progresión en el macuto (una de las participantes, de hecho, nos narra cómo llegó a San Francisco en los últimos tiempos de aquella súbita fiebre vital), y otros que apenas si han llegado a conocer el eco de la leyenda de aquellos tipos, o a advertir en sus páginas la fuerza que desprendieron en su día. Compuesto de textos, pues, de diferentes estilos, de diversas orientaciones y de variados puntos de vista, el nivel general del volumen es excelente. Hay cuentos sencillamente geniales, deslumbrantes, enormes, como “On the soviet road”, de Miquel Silvestre, donde el autor nos cuenta un viaje en moto por la antigua Unión Soviética en un periplo que, aunque más breve, por supuesto, poco tiene que envidiar a la novela en que se basa. Otros asimismo excelentes, como “Al final de la carretera”, de José Ángel Barrueco, o “Eligiendo un camino”, de Pepe Pereza, donde con un marcado sentido del humor nos hablan de lo difícil que resulta seguir aquella senda abierta por los beatniks, y cómo tantas veces nuestros deseos se estrellan contra la realidad. “La India o el miedo”, de Ana Pérez Cañamares, crónica de un viaje accidentado, y no otra cosa, de una hippy fuera de su tiempo que nunca llegará a Katmandú. La visión bucólica de Patxi Irurzun en “Mi padre, los libros Reno, Ned Flanders y los beats, todo en la misma frase” (magnífico título, por cierto). El cuento brutal “Huellas en el polvo”, duro y contundente, de David González. La valentía de Mario Crespo en “Ruta 23”, al hablar sobre la tan denostada y ridiculizada “ruta del bakalao” con un eco de lírica beat…
Como en todo libro conjunto, por supuesto, existen los altos y los bajos, en este caso varios autores que aprovechan la estética beat como excusa para el desparrame en textos sin sentido, en ejercicios onanistas presuntamente líricos, o que malcubren el expediente con el recurso, cansino y aburrido, al “no se me ocurre nada y se agota el plazo”. Pero aparte de estos casos, pocos y seguramente inevitables en toda obra conjunta, el nivel general es excelente y en las páginas de Beatitud se siente a menudo, al doblar una página, el pulso vital de los homenajeados. El eco, en muchas ocasiones cercano, de aquellos viejos beatniks.
En el blog La tormenta en un vaso. Gracias.
El día que te besé..., un poema de Diane di Prima
El día que te besé...
El día que te besé, la última cucaracha
se murió. Las Naciones Unidas
abolieron todas las cárceles. El papa
admitió a Jean Genet como miembro
del Colegio de Cardenales. La
Fundación Ford, con gasto enorme,
reconstruyó la ciudad de Atenas.
El día que hicimos el amor, el dios pan
volvió a la Tierra, Eisenhower dejó
de jugar al golf. Los supermercados
vendieron mariguana. Y Apolo leyó
poemas en el parque Union Square.
El día que retozaste en mi cuerpo
las bombas se disolvieron.
DIANE DI PRIMA
Poema tomado del artículo ¿Dónde están las mujeres de la beat generation?
El día que te besé, la última cucaracha
se murió. Las Naciones Unidas
abolieron todas las cárceles. El papa
admitió a Jean Genet como miembro
del Colegio de Cardenales. La
Fundación Ford, con gasto enorme,
reconstruyó la ciudad de Atenas.
El día que hicimos el amor, el dios pan
volvió a la Tierra, Eisenhower dejó
de jugar al golf. Los supermercados
vendieron mariguana. Y Apolo leyó
poemas en el parque Union Square.
El día que retozaste en mi cuerpo
las bombas se disolvieron.
DIANE DI PRIMA
Poema tomado del artículo ¿Dónde están las mujeres de la beat generation?
lunes, mayo 02, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XXIX)
(imagen: Mark Jenkins)29.
Me aburro
Joder, otra vez
Cómprate un monoMe aburro
Joder, otra vez
coñazo de tío
Me aburro un huevo
Tírales piedras a los helicópteros
desnuda de tejas los tejados
Misericordia
el aburrimiento es un virus
me sube por la sangre
y mi sangre no lucha
mi sangre se aburre
qué se puede hacer
Animar al vecino a que se tire por el balcón
No yo
yo no
yo me aburro demasiado para morirme
el aburrimiento me mata
con la pasividad de mis ejércitos
me deja cautivo y desarmado
daría cualquier cosa por que pasara algo
un patatús y un boca a boca
un pum de bomba y un plas de cristales
me aburro
Joder, otra vez.
Es el calor
que me deja el alma perdida de sudor y arrugas
el calor culpable de divorcios, crímenes y maltratos
a mí me mata sin necesidad de sicarios.
Joder, otra vez
cómprate un mono
y que te abanique.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
(Este poema se convirtió años después en uno de los relatos de En días idénticos a nubes.)
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