Criaturas
Como tú
que estás uncida a mí
desde el abismo.
Paul Celan
No tenemos cintura sino ijares
y arqueamos el lomo en el esfuerzo;
abiertos en canal seríamos
como estupendos bueyes: nuestra carne
molida en el estudio, en la mañana
sin luz de los obreros.
Cómo decir el cuerpo entonces.
–¿Me quieres? No. Nosotros
no hablamos repitiendo,
y a ninguno nos brindan con la copa
dorada donde el tiempo burbujea.
Ya estábamos cansados al principio,
doblábamos el espinazo juntos
sabiendo que al volver nos esperaban
libros, palabras sin alcance;
y nos estábamos callados
el uno junto al otro entonces:
cachorros de lenguaje,
aún queda por decir esta belleza.
CRISTINA MORANO
(Tomado de la revita www.eldigoras.com. Gracias)
lunes, mayo 31, 2010
viernes, mayo 28, 2010
Nos recogemos el pelo en la Feria del Libro de Madrid
Primera tanda de firmas:
caseta 270
de 12 a 14 h.
29 de mayo:
Silvia Oviedo y Déborah Vukusic
Noches aquellas, un poema de Batania
Noches aquellas
Noches aquellas de iguanas carbonizadas,
lanzados a fuego por la autopista A-8
a la salida tardía del bar Sebas,
borrachos hasta más allá de las fuerzas,
acelerando desnudos en una Nissan Vanette
que conducía con el pulgar de mi izquierda,
noches aquellas con sabor a velocidad
y a punto de matarnos, Iratxe,
cuando querías torcer el volante contra la mediana
para morir unidos como Filemón y Baucis,
cuando jugabas a esbozar las caras de los ertzainas
ante nuestros cadáveres desnudos y espléndidos,
las caras de los bomberos sacándonos con el cortafríos
y limpiándose nuestro semen con repugnancia,
noches aquellas del vino fácil y ardiente,
cuando mi padre era tan alto que nunca se acababa,
cuando tu cuerpo olía a belleza y a lluvia de primavera,
coreando como bandidos las letras de La Polla Records,
totalmente borrachos por el túnel de Malmasín,
totalmente desnudos por Kareaga Goikoa,
conduciendo libres y a mil ruedas por hora
mientras nos quejábamos de la ertzaintza,
la ertzaintza que nunca nos paraba,
la ertzaintza que nunca una multa,
la ertzaintza que nunca alcoholemia,
la ertzaintza que no se atrevía.
BATANIA
(tomado de su blog Neorrabioso. Gracias)
Noches aquellas de iguanas carbonizadas,
lanzados a fuego por la autopista A-8
a la salida tardía del bar Sebas,
borrachos hasta más allá de las fuerzas,
acelerando desnudos en una Nissan Vanette
que conducía con el pulgar de mi izquierda,
noches aquellas con sabor a velocidad
y a punto de matarnos, Iratxe,
cuando querías torcer el volante contra la mediana
para morir unidos como Filemón y Baucis,
cuando jugabas a esbozar las caras de los ertzainas
ante nuestros cadáveres desnudos y espléndidos,
las caras de los bomberos sacándonos con el cortafríos
y limpiándose nuestro semen con repugnancia,
noches aquellas del vino fácil y ardiente,
cuando mi padre era tan alto que nunca se acababa,
cuando tu cuerpo olía a belleza y a lluvia de primavera,
coreando como bandidos las letras de La Polla Records,
totalmente borrachos por el túnel de Malmasín,
totalmente desnudos por Kareaga Goikoa,
conduciendo libres y a mil ruedas por hora
mientras nos quejábamos de la ertzaintza,
la ertzaintza que nunca nos paraba,
la ertzaintza que nunca una multa,
la ertzaintza que nunca alcoholemia,
la ertzaintza que no se atrevía.
BATANIA
(tomado de su blog Neorrabioso. Gracias)
jueves, mayo 27, 2010
Recital Heterogéne@s 2
II Encuentro Poético
Adriana Bañares
Jorge Muñiz
Paula Castilla
Rodrigo Galarza
Ana Pérez Cañamares
Viernes 28 de mayo
Entrelíneas Bar
C/ Gonzalo de Córdoba, 3
Metro Quevedo
El resto de la semana, un poema de Pablo Casares
EL RESTO DE LA SEMANA
Los sábados por la tarde
nuestros cuerpos comparten
las mismas intenciones
por el barranco de tu espalda
se deslizan
con lentitud
todas las suspicacias
que nos dominan el resto de la semana.
PABLO CASARES
Días prestados, Baile del Sol, 2009.
miércoles, mayo 26, 2010
Nosotros estamos aquí (Beltrán Laguna y yo)
Me pasa a menudo.
Voy acumulando poemas que me gustan y un día que tengo tiempo programo las entradas del blog para el mes siguiente.
Y de vez en cuando ocurre lo que me ha pasado hoy: que el mismo día que aparece en mi blog un poema de cierto poeta, programado hace semanas, me encuentro con que este poeta habla de mí en su blog.
Y parece peloteo, que le pago su entrada con la mía, pero prometo que no lo es. Es coincidencia, o sincronicidad, o azar, esas cosas que se dan en la vida en ocasiones y en las novelas de Paul Auster, siempre.
Hoy es el turno del poeta Beltrán Laguna, que me dedica esta entrada en su blog:
A veces, cuando estoy mucho tiempo escribiendo y borrando, escribiendo y borrando, acabo por jugar al juego de la escritura automática que es algo así como escribir sin pensar en la siguiente frase. Sólo sinceridad, no dejar que la forma limite al fondo o que la preocupación por cómo va a quedar el texto desplace o haga que se me olvide lo que quiero decir.
(Este juego al que a veces juego permite, no obstante, separar el texto en párrafos separados, lo que sin duda agradecerá quien lo lea. Incluso yo mismo cuando, quién sabe si mañana, vuelva a leer lo que he escrito).
Todo esto para contar que la semana pasada fue horrible y que un día, sin embargo, cuando abrí el correo me encontré un mail generado por mi blog que me comunicaba que mi poeta favorita había dejado un comentario en mi entrada de ese día.
A mí esto me hace feliz. Ya sé que no es mucho sobretodo si comparo con la cantidad de preocupaciones con la que también ha empezado esta semana. Algunas de ellas de carácter grave. Pero bueno, ese soy yo. Ya lo he dicho, que por cosas así y no por otras, es por lo que me considero un poeta. (O un gilipollas, dirán algunos. Pues también).
El caso es que en seguida me he acordado de la primera vez que oí a Ana. Entonces yo no tenía este blog, sino un fotolog y recuerdo que aquélla noche escribí sobre ella y sobre sus poemas que a mí me parecieron muy tristes. Tristes y preciosos. Después me he acordado de la segunda vez que la ví, no hace ni un mes, y de cómo Ana volvió a impresionarme con la honestidad brutal de sus textos. Esta vez la culpa era de un poema que se titulaba algo así como "mi padre se llamaba Daniel" en el que relataba, entre otras cosas, como sentía que ya su padre no sujetaba la bicicleta que ella montaba de pequeña.
Yo recuerdo que también mi padre instaló un par de ruedas pequeñas adaptadas a la rueda de atrás de mi primera bici y me doy cuenta de qué diferentes son las cosas ahora, cuando muchos días tengo que subir a una bici con el sillín demasiado alto, sin que los pies me lleguen del todo a los pedales. Me puedo caer. Eso ya lo sé. Pero también sé que si no cojo la bici no llegaré. O llegaré tarde, que puede ser incluso peor.
Pues bien, todo esto lo escribo hoy porque Ana me manda un mail para comunicarme que su nuevo libro -alfabeto de cicatrices- llega la semana que viene a las librerías y me envía una foto de la portada.
Yo no sé si las cicatrices de Ana son de caerse en la bici como las mías, pero a mí la foto de la portada me encanta, porque es un corazón y dentro del corazón hay un cartel que pone "usted está aquí" y claro quién no tiene un usted en su corazón.
Yo sí lo tengo.
Ya sólo queda dar las gracias a Ana, por seguir escribiendo. Por vencer el pudor a desnudarse en cada poema, aunque según ella lo haga para defenderse de sus enemigos, para que no tengan secreto alguno que descubrirle. Porque su poesía es un ejemplo a seguir.
Pues eso, Ana: Gracias
Voy acumulando poemas que me gustan y un día que tengo tiempo programo las entradas del blog para el mes siguiente.
Y de vez en cuando ocurre lo que me ha pasado hoy: que el mismo día que aparece en mi blog un poema de cierto poeta, programado hace semanas, me encuentro con que este poeta habla de mí en su blog.
Y parece peloteo, que le pago su entrada con la mía, pero prometo que no lo es. Es coincidencia, o sincronicidad, o azar, esas cosas que se dan en la vida en ocasiones y en las novelas de Paul Auster, siempre.
Hoy es el turno del poeta Beltrán Laguna, que me dedica esta entrada en su blog:
A veces, cuando estoy mucho tiempo escribiendo y borrando, escribiendo y borrando, acabo por jugar al juego de la escritura automática que es algo así como escribir sin pensar en la siguiente frase. Sólo sinceridad, no dejar que la forma limite al fondo o que la preocupación por cómo va a quedar el texto desplace o haga que se me olvide lo que quiero decir.
(Este juego al que a veces juego permite, no obstante, separar el texto en párrafos separados, lo que sin duda agradecerá quien lo lea. Incluso yo mismo cuando, quién sabe si mañana, vuelva a leer lo que he escrito).
Todo esto para contar que la semana pasada fue horrible y que un día, sin embargo, cuando abrí el correo me encontré un mail generado por mi blog que me comunicaba que mi poeta favorita había dejado un comentario en mi entrada de ese día.
A mí esto me hace feliz. Ya sé que no es mucho sobretodo si comparo con la cantidad de preocupaciones con la que también ha empezado esta semana. Algunas de ellas de carácter grave. Pero bueno, ese soy yo. Ya lo he dicho, que por cosas así y no por otras, es por lo que me considero un poeta. (O un gilipollas, dirán algunos. Pues también).
El caso es que en seguida me he acordado de la primera vez que oí a Ana. Entonces yo no tenía este blog, sino un fotolog y recuerdo que aquélla noche escribí sobre ella y sobre sus poemas que a mí me parecieron muy tristes. Tristes y preciosos. Después me he acordado de la segunda vez que la ví, no hace ni un mes, y de cómo Ana volvió a impresionarme con la honestidad brutal de sus textos. Esta vez la culpa era de un poema que se titulaba algo así como "mi padre se llamaba Daniel" en el que relataba, entre otras cosas, como sentía que ya su padre no sujetaba la bicicleta que ella montaba de pequeña.
Yo recuerdo que también mi padre instaló un par de ruedas pequeñas adaptadas a la rueda de atrás de mi primera bici y me doy cuenta de qué diferentes son las cosas ahora, cuando muchos días tengo que subir a una bici con el sillín demasiado alto, sin que los pies me lleguen del todo a los pedales. Me puedo caer. Eso ya lo sé. Pero también sé que si no cojo la bici no llegaré. O llegaré tarde, que puede ser incluso peor.
Pues bien, todo esto lo escribo hoy porque Ana me manda un mail para comunicarme que su nuevo libro -alfabeto de cicatrices- llega la semana que viene a las librerías y me envía una foto de la portada.
Yo no sé si las cicatrices de Ana son de caerse en la bici como las mías, pero a mí la foto de la portada me encanta, porque es un corazón y dentro del corazón hay un cartel que pone "usted está aquí" y claro quién no tiene un usted en su corazón.
Yo sí lo tengo.
Ya sólo queda dar las gracias a Ana, por seguir escribiendo. Por vencer el pudor a desnudarse en cada poema, aunque según ella lo haga para defenderse de sus enemigos, para que no tengan secreto alguno que descubrirle. Porque su poesía es un ejemplo a seguir.
Pues eso, Ana: Gracias
(Como dice la canción: hoy quiero confesar, Beltrán, que el pudor a desnudarme a veces me deja el regalo del insomnio, pero también encuentros como éste, que lo compensan todo. Las gracias, siempre, a los buenos lectores, a los otros poetas, a ti).
Aviso, un poema de Beltrán Laguna
Abro la carta del banco
tras el éxito del primero
me ofertan con grandes letras
su nuevo fondo de inversión.
El asterisco me lleva hasta
la letra pequeña que advierte:
rentabilidades pasadas
no garantizan
rentabilidades futuras.
Yo lo agradezco. El aviso.
Y me lo guardo.
Para cuando se me olvide que
lo que he vivido hasta ahora
no es garantía para saber
lo que vendrá a partir de ahora.
Y es que la vida, al fin,
es un negocio de alto riesgo.
BELTRÁN LAGUNA
(Tomado de su blog Poeta en prácticas. Muchas gracias).
tras el éxito del primero
me ofertan con grandes letras
su nuevo fondo de inversión.
El asterisco me lleva hasta
la letra pequeña que advierte:
rentabilidades pasadas
no garantizan
rentabilidades futuras.
Yo lo agradezco. El aviso.
Y me lo guardo.
Para cuando se me olvide que
lo que he vivido hasta ahora
no es garantía para saber
lo que vendrá a partir de ahora.
Y es que la vida, al fin,
es un negocio de alto riesgo.
BELTRÁN LAGUNA
(Tomado de su blog Poeta en prácticas. Muchas gracias).
martes, mayo 25, 2010
Generación Blogger en lainformacion.com
En el diario digital lainformacion.com podéis ver los siguientes vídeos:
Lectura de poema y entrevista a Inma Luna
Lectura de poema y entrevista a Silvia Oviedo
Lectura de poema y entrevista a Déborah Vukusic
Lectura de poema y entrevista a Ana Pérez Cañamares
(Mil gracias a Elena Cabrera y a Miguel Fernández, redactora y cámara respectivamente, que nos hicieron pasar un rato de lo más agradable).
Tengo que escribir algo, un poema de Nazim Hikmet
Tengo que escribir algo
Tengo que escribir algo cien por cien verdadero
Tengo que escribir algo
sin pensarlo
el humo de cigarro
amor mío no me hagas sufrir
tengo que escribir algo
no de lo que veo encima de mi mesa
tampoco de mis dedos
Tengo que escribir algo
encontrar algo dentro de mí
tengo que echar un cubo al pozo que llevo dentro y sacar agua
NAZIM HIKMET
lunes, mayo 24, 2010
Lluvia en Viceversa, un poema de Lluís Pons Mora
Lluvia en Viceversa
A pesar de mis cuatro prendas gastadas,
de mis suelas flacas, de mis dientes rotos,
a pesar de estos alimentos pocos,
de estas deudas recias de arena y leones,
de los mismos miedos, y los mismos medios,
y la misma esperanza que Haití,
vivo en la abundancia de tenerte.
-
A pesar de escuchar a las ratas respirar
sobre el respiradero, de esta era fantoche,
de este cáncer de hiel, de este truño civil,
a pesar de esta polis sin basureros,
y de este chucho albaicinero
que me lame la boca y no me deja dormir,
vivo en la elegancia de amanecer contigo.
-
A pesar de toda la impolítica que nos hunde,
de la soledad de nuestros poderes,
a pesar de esta furcia sociedad por/para diseñadores,
de esta pandemia en las almas,
de este apropósito en nuestros destinos,
de estos cráneos abiertos porque se manifiestan,
vivo en la importancia de que me quieras,
en la inmunidad de saber tu nombre.
LLUÍS PONS MORA
(Tomado de su blog Con tinta en las botas. Gracias)
A pesar de mis cuatro prendas gastadas,
de mis suelas flacas, de mis dientes rotos,
a pesar de estos alimentos pocos,
de estas deudas recias de arena y leones,
de los mismos miedos, y los mismos medios,
y la misma esperanza que Haití,
vivo en la abundancia de tenerte.
-
A pesar de escuchar a las ratas respirar
sobre el respiradero, de esta era fantoche,
de este cáncer de hiel, de este truño civil,
a pesar de esta polis sin basureros,
y de este chucho albaicinero
que me lame la boca y no me deja dormir,
vivo en la elegancia de amanecer contigo.
-
A pesar de toda la impolítica que nos hunde,
de la soledad de nuestros poderes,
a pesar de esta furcia sociedad por/para diseñadores,
de esta pandemia en las almas,
de este apropósito en nuestros destinos,
de estos cráneos abiertos porque se manifiestan,
vivo en la importancia de que me quieras,
en la inmunidad de saber tu nombre.
LLUÍS PONS MORA
(Tomado de su blog Con tinta en las botas. Gracias)
viernes, mayo 21, 2010
La semana que viene en sus librerías: Alfabeto de cicatrices
Esta tarde lo tendré en mis manos.
GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias a Tito y Ángeles, editores de Baile, porque con ellos cada parte del proceso es gozosa. Y a Noemí, por supuesto, pendiente de la intendencia y siempre con una palabra cariñosa y amable.
Gracias a los que leyeron el manuscrito y me dieron ánimos (reconozco que me daba más miedo que el primero. !Bendita inocencia!): David González, Gsús Bonilla, Víktor Gómez, Inma Luna, mi amiga Claudia y, cómo no, Manuel.
Gracias a José Blanco, de cuyo poema visual me enamoré nada más verlo; siempre lo imaginé como la mejor portada posible.
Gracias a todos los que me han dicho que están esperándolo con los brazos abiertos de par en par.
Gracias, de antemano, a los que le daréis cancha en vuestro blog como hicísteis con La alambrada. Gracias a todos los que lo elegireis en una librería, entre muchos otros que quizá lo merezcan más.
Gracias a mi familia, por supuesto, que convive conmigo y con mis papeles invasivos de todo el espacio.
Aquí está: vuestro es, mío no. Un libro duro de parir que espero que me dé muchas alegrías. Abrirle la puerta de casa será la primera.
Nudo en la garganta, un poema de Gsús Bonilla
¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime?
Antonio Machado
ya es hora
de que vaya reventando
la primavera;
de hecho, los peligros reales
están en flor.
con el buen tiempo
hay quien no duda
en sacar a pasear a los leones.
te preguntas
si te será más útil quedarte inmóvil.
ante tus ojos
tienes un bucólico jardín
y en tu garganta
dificultad para tragar.
GSÚS BONILLA.
(De su poemario Menú del día... a día. Inédito, por el momento. Su blog: Gsús Bonilla)
Antonio Machado
ya es hora
de que vaya reventando
la primavera;
de hecho, los peligros reales
están en flor.
con el buen tiempo
hay quien no duda
en sacar a pasear a los leones.
te preguntas
si te será más útil quedarte inmóvil.
ante tus ojos
tienes un bucólico jardín
y en tu garganta
dificultad para tragar.
GSÚS BONILLA.
(De su poemario Menú del día... a día. Inédito, por el momento. Su blog: Gsús Bonilla)
jueves, mayo 20, 2010
Mi ciudad, un poema de Batania
Mi ciudad
Extraña ciudad la mía,
aquí se dice que habitan
tres millones de personas,
pero las veo en la calle el trabajo en el súper el bar en el banco en el bus en el metro en el cine el estadio
y acabo pensando
que en realidad sólo habita
una
única
persona
tres millones de veces.
BATANIA
(Sus blogs: Batania y Neorrabioso. Gracias)
Extraña ciudad la mía,
aquí se dice que habitan
tres millones de personas,
pero las veo en la calle el trabajo en el súper el bar en el banco en el bus en el metro en el cine el estadio
y acabo pensando
que en realidad sólo habita
una
única
persona
tres millones de veces.
BATANIA
(Sus blogs: Batania y Neorrabioso. Gracias)
miércoles, mayo 19, 2010
Todos somos monstruos, un poema de Adriana Bañares
Todos somos monstruos
Nacemos monstruos y vamos empeorando con la edad. Sobre todo en el colegio, en primaria. Ese es el punto álgido de nuestra monstruosidad. El momento en que nos damos cuenta en qué fallamos, cuál es nuestro punto de atracción y cuál el punto de detracción. Qué nos aman, qué nos odian.
Somos monstruos, cargando a nuestras espaldas las vergüenzas, todos y cada uno de nuestros prejuicios. Las manchas de nacimiento que no se van ni con maquillaje y que se multiplican a la luz del sol. Escondidos en un mutismo de pudor inconfesable, intentando aparentar siempre que todo va bien. Que no somos bestias como el resto.
Somos el monstruo gordo de la clase de quinto de primaria, a quien no queríamos nadie y llamábamos bola de sebo; somos el monstruo cíclope de segundo de primaria, a quien llamábamos cegato por tener un parche en el ojo izquierdo. Somos la caspa, los kilos, el moco, la roña en el cuello de todos esos niños marginados. Somos la vergüenza de nuestros años de instituto, los chándales cutres de Adridas para las clases de educación física. Somos aquella voltereta que no supimos dar, el balón prisionero que nos dio en toda la cara, el sol que nos cegaba al jugar sin ganas al puto vóleibol.
Todos somos los monstruos. Las cajeras del día madres solteras a los veinte con un novio que se sobreexcita al cambiar el motor del coche. Todos somos los monstruos. El triunfador que se muerde la lengua cada vez que recuerda lo patético que fue a los quince.
Somos monstruos. Cargamos a nuestras espaldas, y lo tenemos tatuado en la frente, quiénes fuimos y el peso de nuestra vergüenza.
ADRIANA BAÑARES
(Adriana leyó este texto en el Destroyer, y le pedí que me lo enviara para colgarlo aquí, porque me conmovió recordar que Todos somos monstruos. Gracias).
Nacemos monstruos y vamos empeorando con la edad. Sobre todo en el colegio, en primaria. Ese es el punto álgido de nuestra monstruosidad. El momento en que nos damos cuenta en qué fallamos, cuál es nuestro punto de atracción y cuál el punto de detracción. Qué nos aman, qué nos odian.
Somos monstruos, cargando a nuestras espaldas las vergüenzas, todos y cada uno de nuestros prejuicios. Las manchas de nacimiento que no se van ni con maquillaje y que se multiplican a la luz del sol. Escondidos en un mutismo de pudor inconfesable, intentando aparentar siempre que todo va bien. Que no somos bestias como el resto.
Somos el monstruo gordo de la clase de quinto de primaria, a quien no queríamos nadie y llamábamos bola de sebo; somos el monstruo cíclope de segundo de primaria, a quien llamábamos cegato por tener un parche en el ojo izquierdo. Somos la caspa, los kilos, el moco, la roña en el cuello de todos esos niños marginados. Somos la vergüenza de nuestros años de instituto, los chándales cutres de Adridas para las clases de educación física. Somos aquella voltereta que no supimos dar, el balón prisionero que nos dio en toda la cara, el sol que nos cegaba al jugar sin ganas al puto vóleibol.
Todos somos los monstruos. Las cajeras del día madres solteras a los veinte con un novio que se sobreexcita al cambiar el motor del coche. Todos somos los monstruos. El triunfador que se muerde la lengua cada vez que recuerda lo patético que fue a los quince.
Somos monstruos. Cargamos a nuestras espaldas, y lo tenemos tatuado en la frente, quiénes fuimos y el peso de nuestra vergüenza.
ADRIANA BAÑARES
(Adriana leyó este texto en el Destroyer, y le pedí que me lo enviara para colgarlo aquí, porque me conmovió recordar que Todos somos monstruos. Gracias).
martes, mayo 18, 2010
Marta Pérez López - Como suena
Marta Pérez López es una de las mujeres más bonitas que conozco; probablemente se daba al hecho de que siempre la sonrisa dispuesta y generosa.
Tiene un blog que se llama Marta Pérez López -Como suena, dedicado a la ilustración en todas sus manifestaciones.
Ella hace también ilustraciones tan fascinantes como esta que muestro arriba, en homenaje a Takeshi Kitano (hecha con bolígrafo sobre papel).
En su blog ha subido una entrada en la que ha colgado algunos de mis poemas y ha tuneado algunas de mis fotos.
Marta Pérez López es mi sobrina, y bien orgullosa que lo digo.
Haikus viejos y heterodoxos. Primavera (VI)
abre paréntesis
tañido de campanas
cierra paréntesis
.
Ana Pérez Cañamares
Éxodo, un poema de Ángel Figuera Aymerich
ÉXODO
Una mujer corría.
Jadeaba y corría.
Tropezaba y corría.
Con un miedo macizo debajo de las cejas
y un niño entre los brazos.
Corría por la tierra que olía a recién muerto.
Corría por el aire con sabor a trilita.
Corría por los hombres erizados de encono.
Miraba a todos lados.
Quería detenerse.
Sentarse en un ribazo y con su hijo menudo.
Sentarse en un ribazo y amamantar en paz.
Pero no hallaba sitio.
No encontraba reposo.
No lograba la pausa sosegada y segura
que las madres precisan.
Ese viento apacible que jamás se interpone
entre el pecho y el labio.
Buscaba cerca y lejos.
Buscaba por las calles,
por los jardines y bajo los tejados,
en los atrios de las iglesias,
por los caminos desnudos y carreteras arboladas.
Buscaba un rincón sin espantos,
un lugar aseado para colocar una cuna.
Y corría y corría.
Dio la vuelta a la tierra.
Buscando.
Huyendo.
Y no encontraba sitio.
Y seguía corriendo.
Y el niño sollozaba débilmente.
Crecía débilmente
colgado de su carne fatigada.
ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
(Poema extraído de la página Ciudadmujeres. Poemas de la República. Gracias).
Una mujer corría.
Jadeaba y corría.
Tropezaba y corría.
Con un miedo macizo debajo de las cejas
y un niño entre los brazos.
Corría por la tierra que olía a recién muerto.
Corría por el aire con sabor a trilita.
Corría por los hombres erizados de encono.
Miraba a todos lados.
Quería detenerse.
Sentarse en un ribazo y con su hijo menudo.
Sentarse en un ribazo y amamantar en paz.
Pero no hallaba sitio.
No encontraba reposo.
No lograba la pausa sosegada y segura
que las madres precisan.
Ese viento apacible que jamás se interpone
entre el pecho y el labio.
Buscaba cerca y lejos.
Buscaba por las calles,
por los jardines y bajo los tejados,
en los atrios de las iglesias,
por los caminos desnudos y carreteras arboladas.
Buscaba un rincón sin espantos,
un lugar aseado para colocar una cuna.
Y corría y corría.
Dio la vuelta a la tierra.
Buscando.
Huyendo.
Y no encontraba sitio.
Y seguía corriendo.
Y el niño sollozaba débilmente.
Crecía débilmente
colgado de su carne fatigada.
ÁNGELA FIGUERA AYMERICH
(Poema extraído de la página Ciudadmujeres. Poemas de la República. Gracias).
lunes, mayo 17, 2010
Nuevo blog: ocurre mientras dormimos
Quiero dar la bienvenida a un nuevo blog, Ocurre mientras dormimos,
de un poeta al que admiro y aprecio mucho: Patricio Rascón Fernández.
Pequeños héroes locales, un poema de Francisco Cenamor
pequeños héroes locales
hoy salgo al balcón y miro
aparentemente no pasa nada importante
sin embargo
la mujer del taxista la del primero
sube a la anciana la del tercero queso
y pescado y los recuerdos que le faltan
aparentemente nadie salta a la vista
sin embargo
el chico rubio del barrio ha cogido vacaciones
para irse por ahí con los chavales
y su hermana saca a pasear al hijo del taxista
que quedó en silla de ruedas cuando lo de la moto
aparentemente nadie parece importar a nadie
sin embargo
la chica que estudió con el de la moto
la que estudió medicina
ayer mismo
volvió de áfrica después de un año
su primer novio
sólo tenían trece años
se ha quedado a cuidar a los hijos
de la mujer ecuatoriana mientras ella espera
en interminables colas poder arreglar sus papeles
aparentemente nadie parece destacar
sin embargo
el marido de la mujer ecuatoriana salvó de
una paliza al chico marroquí que vive en el bajo
el de la puerta de al lado el que no quiso ir a la mili
vuelve del poblado gitano y saluda a la chica
de la frutería la que le da fruta
al que recoge los cartones en mi barrio
aparentemente
digo
no pasa nada importante
FRANCISCO CENAMOR
hoy salgo al balcón y miro
aparentemente no pasa nada importante
sin embargo
la mujer del taxista la del primero
sube a la anciana la del tercero queso
y pescado y los recuerdos que le faltan
aparentemente nadie salta a la vista
sin embargo
el chico rubio del barrio ha cogido vacaciones
para irse por ahí con los chavales
y su hermana saca a pasear al hijo del taxista
que quedó en silla de ruedas cuando lo de la moto
aparentemente nadie parece importar a nadie
sin embargo
la chica que estudió con el de la moto
la que estudió medicina
ayer mismo
volvió de áfrica después de un año
su primer novio
sólo tenían trece años
se ha quedado a cuidar a los hijos
de la mujer ecuatoriana mientras ella espera
en interminables colas poder arreglar sus papeles
aparentemente nadie parece destacar
sin embargo
el marido de la mujer ecuatoriana salvó de
una paliza al chico marroquí que vive en el bajo
el de la puerta de al lado el que no quiso ir a la mili
vuelve del poblado gitano y saluda a la chica
de la frutería la que le da fruta
al que recoge los cartones en mi barrio
aparentemente
digo
no pasa nada importante
FRANCISCO CENAMOR
viernes, mayo 14, 2010
Un poema de Bletisa
Puedes sentarte aquí. Aquí justo a mi lado
pero dejando libre un espacio de aire
y de muchos silencios para que pueda oírme.
No soy esa chiquilla de nuestro primer beso,
ésa que distinguía
entre miles de ruidos el canto de tu voz.
La edad y la sordera han hecho de las suyas
han dibujado a cientos registros diferentes
y ha quedado tu voz algo difuminada.
Tengo que hacer titánicos esfuerzos,
actos de fe brutales, nostálgicos esfuerzos
para reconocerte.
Y me pillas cansada.
BLETISA
(Tomado de su blog Sin escrúpulos innecesarios. Gracias)
pero dejando libre un espacio de aire
y de muchos silencios para que pueda oírme.
No soy esa chiquilla de nuestro primer beso,
ésa que distinguía
entre miles de ruidos el canto de tu voz.
La edad y la sordera han hecho de las suyas
han dibujado a cientos registros diferentes
y ha quedado tu voz algo difuminada.
Tengo que hacer titánicos esfuerzos,
actos de fe brutales, nostálgicos esfuerzos
para reconocerte.
Y me pillas cansada.
BLETISA
(Tomado de su blog Sin escrúpulos innecesarios. Gracias)
jueves, mayo 13, 2010
Apuntes para poética (I)
En una sociedad que premia el éxito fácil,
escribir del fracaso personal y colectivo
es una opción ética, literaria, política.
Calle Pwina (autoficción delante del escaparate de una joyería), un poema de Jorge Heras
Para Ana Pérez Cañamares,
Que es la “culpable” de que yo haya abierto este blog.
Dejamos atrás los carruajes en la Plaza del Castillo y anduvimos por la Calle Piwna
Por allí un turista alemán consintió en hacernos una foto junto a una pequeña joyería a pesar de que “I´m in a hurry” dijo
La joyería exhibía bustos de Chopin y Palacios de Cultura de loza collares y pulseras de cuentas en ámbar boquillas para fumar de plata anillos y pendientes de oro…
Una figura en oro de Cristo encorvado cargando la cruz que costaba al cambio unos trescientos euros
Miro la fotografía y me viene a la memoria el toc toc toc toc toc toc de los tacones de Joanna sobre el empedrado
El olor del tabaco Vogue
Cigarrillos delgados y largos como los que imagino fuman las prostitutas francesas en los poemas de Rimbaud
Nos detuvimos delante del escaparate de una casa de muñecas
Dirigí la vista al interior y miré las muñecas y escuché el buaa buaa de los bebés de plástico que funcionan a pilas
Relajé la vista y nos vi a nosotros reflejados en el cristal mirándolas
El cigarrillo apurado colgando de una esquina de mis labios
Encendiendo un cigarrillo con otro a lo Jean-Paul Belmondo en Al final de la escapada
Las manchas amarillas de nicotina en mis dedos
Y Joanna
Que apareció más allá del reflejo como la Virgen María a los creyentes.
Que es la “culpable” de que yo haya abierto este blog.
Dejamos atrás los carruajes en la Plaza del Castillo y anduvimos por la Calle Piwna
Por allí un turista alemán consintió en hacernos una foto junto a una pequeña joyería a pesar de que “I´m in a hurry” dijo
La joyería exhibía bustos de Chopin y Palacios de Cultura de loza collares y pulseras de cuentas en ámbar boquillas para fumar de plata anillos y pendientes de oro…
Una figura en oro de Cristo encorvado cargando la cruz que costaba al cambio unos trescientos euros
Miro la fotografía y me viene a la memoria el toc toc toc toc toc toc de los tacones de Joanna sobre el empedrado
El olor del tabaco Vogue
Cigarrillos delgados y largos como los que imagino fuman las prostitutas francesas en los poemas de Rimbaud
Nos detuvimos delante del escaparate de una casa de muñecas
Dirigí la vista al interior y miré las muñecas y escuché el buaa buaa de los bebés de plástico que funcionan a pilas
Relajé la vista y nos vi a nosotros reflejados en el cristal mirándolas
El cigarrillo apurado colgando de una esquina de mis labios
Encendiendo un cigarrillo con otro a lo Jean-Paul Belmondo en Al final de la escapada
Las manchas amarillas de nicotina en mis dedos
Y Joanna
Que apareció más allá del reflejo como la Virgen María a los creyentes.
JORGE HERAS
(Del poemario inédito "15 Imágenes de Joanna en Varsovia". Publicado en su blog "Je est un autre". Muchísimas gracias)
miércoles, mayo 12, 2010
Más reseñas con retraso
Más reseñas del Destroyer, a cargo de Eva Márquez y de Gsús Bonilla (que también reseña la presentación de Generación Bloguer en FNAC de Madrid). Cariños a los dos.
Un poema de Ricardo Bornez
Mi padre tiene 84 años.
De jovene stuvo en la guerra civil
haciendo paquetes para el racionamiento,
en el bando republicano.
Cuando los golpistas ganaron
le detuvieron junto a las 13 rosas y todos los demás,
era el más joven,
14 años,
14 años cuando le hicieron un simulacro de fusilamiento.
Le conseguía papel de plata a Marcos Ana
para que hiciera "submarinos" con sus poesías.
conoció a Miguel Hernández,
fue amigo hasta la muerte de Bueron Vallejo.
Cuando llegó la 2ª restauración borbónica,
le quisieron comprar con un cargo en el partido,
pero prefirió continuar junto a su gente
en su Tetuán de las Victorias.
Cuando dejó de ser vocal en el ayuntamiento,
le montaron un homenaje en el que casi se duerme,
y le dieron una placa
que guardo en un cajón,
entre la ropa que no se pone.
Fue a Carabanchel para evitar que la derribaran
y volvió con una arritmia
cuando vio a los usurpadores
haciéndose fotos bajo las pancartas.
Cuando la empezaron a derribar
le vi llorar y maldecir
los ladrillos que había colocado
junto a otros presos políticos.
Mi padre, a sus 84 años
un día nos dará un susto
para irse hacia el universo.
Y cuando eso suceda,
lo que reivindicaría no sería
el simulacro de su fusilamiento,
la condena a muerte,
su lesión coronaria
por las palizas en la DGS,
su detención después del asesinato de Grimau
en un 1 de Mayo que yo vi,
los registros en su casa,
los años de sacrificio y lucha en su barrio,
no,
lo único que reivindicaría
sería la III República
que yo tampoco veré
pero que recojo como testigo
para entregárselo a mi hijo.
RICARDO BORNEZ
La hamaca de lona, noviembre 2009.
De jovene stuvo en la guerra civil
haciendo paquetes para el racionamiento,
en el bando republicano.
Cuando los golpistas ganaron
le detuvieron junto a las 13 rosas y todos los demás,
era el más joven,
14 años,
14 años cuando le hicieron un simulacro de fusilamiento.
Le conseguía papel de plata a Marcos Ana
para que hiciera "submarinos" con sus poesías.
conoció a Miguel Hernández,
fue amigo hasta la muerte de Bueron Vallejo.
Cuando llegó la 2ª restauración borbónica,
le quisieron comprar con un cargo en el partido,
pero prefirió continuar junto a su gente
en su Tetuán de las Victorias.
Cuando dejó de ser vocal en el ayuntamiento,
le montaron un homenaje en el que casi se duerme,
y le dieron una placa
que guardo en un cajón,
entre la ropa que no se pone.
Fue a Carabanchel para evitar que la derribaran
y volvió con una arritmia
cuando vio a los usurpadores
haciéndose fotos bajo las pancartas.
Cuando la empezaron a derribar
le vi llorar y maldecir
los ladrillos que había colocado
junto a otros presos políticos.
Mi padre, a sus 84 años
un día nos dará un susto
para irse hacia el universo.
Y cuando eso suceda,
lo que reivindicaría no sería
el simulacro de su fusilamiento,
la condena a muerte,
su lesión coronaria
por las palizas en la DGS,
su detención después del asesinato de Grimau
en un 1 de Mayo que yo vi,
los registros en su casa,
los años de sacrificio y lucha en su barrio,
no,
lo único que reivindicaría
sería la III República
que yo tampoco veré
pero que recojo como testigo
para entregárselo a mi hijo.
RICARDO BORNEZ
La hamaca de lona, noviembre 2009.
martes, mayo 11, 2010
Nuevo libro de Sofía Castañón: Tiempu de Render
Presentación:12 de mayo
19:30
Salón de actos de la Residencia de Estudiantes
C/ Pinar, 23, MADRID
Un poema de Lucas Rodríguez Luis
RECOLETOS 8:45
EL MAL NUESTRO DE CADA DÍA
DÁNOSLE HOY.
La masa unánime y paciente
de la fuerza obrera
sale del cercanías.
Recorre lenta, firme y proletaria el pasillo,
asciende resignada la escalera
con un paso uniforme y melancólico,
se amontona silenciosa en los tornos de salida,
saca su billete, lo valida de nuevo…
No sé, hormigas, ratones, tal vez ovejas,
o aquella escena de la película de Fritz Lang,
o mejor:
Los juguetitos de plástico a cuerda
dentro de una caja de cartón
cuando se chocan contra la pared.
LUCAS RODRÍGUEZ LUIS
(Tomado de su blog El Koala puesto en el ojo del tigre. Gracias)
EL MAL NUESTRO DE CADA DÍA
DÁNOSLE HOY.
La masa unánime y paciente
de la fuerza obrera
sale del cercanías.
Recorre lenta, firme y proletaria el pasillo,
asciende resignada la escalera
con un paso uniforme y melancólico,
se amontona silenciosa en los tornos de salida,
saca su billete, lo valida de nuevo…
No sé, hormigas, ratones, tal vez ovejas,
o aquella escena de la película de Fritz Lang,
o mejor:
Los juguetitos de plástico a cuerda
dentro de una caja de cartón
cuando se chocan contra la pared.
LUCAS RODRÍGUEZ LUIS
(Tomado de su blog El Koala puesto en el ojo del tigre. Gracias)
lunes, mayo 10, 2010
Más: Creatura fanzine digitalAritméticas del corazón, un poema de José Zúñiga
Aritméticas del corazón
Yo no sé a qué jugaba,
en qué soñaba, en los tiempos de plomo.
Era pequeño, como un palmo
más bajo que los otros chiquillos
y eso marca distancias.
Siempre miré hacia arriba,
mientras ellos tenían que bajar la mirada
cada vez que querían hacer burla conmigo.
Tiraba de las horas para mirar al cielo
y ver pasar las nubes, tan blanquísimas,
corriendo una tras otra. Pasaba con frecuencia
que el corazón se me quedaba atónito
en clase de aritmética,
frente a aquel profesor de lentes gruesas
y olor a mandarinas.
Empecé a escribir cosas en papeles rayados
que me encontraba encima del pupitre,
sí, todas las mañanas
al comenzar la clase me encontraba
gurruños de papel
y escribía, y me daban los pálpitos
y escribía, escribía
cosas tales como que no, que no
me da la gana, qué bien suenan
los timbres, se han fundido
los plomos, vuelve a casa.
Y así. Y llegaba el recreo.
Y no sé a qué jugaba. Desde entonces escribo
palabras sin sentido por puro aburrimiento,
y mantengo los ojos bien abiertos
escondido detrás de alguna tapia.
Ahora sé que no sueño.
Sé que no sueña nadie respetable.
JOSÉ ZÚÑIGA
(Tomado de su blog Tiempo a destiempo. Gracias)
Yo no sé a qué jugaba,
en qué soñaba, en los tiempos de plomo.
Era pequeño, como un palmo
más bajo que los otros chiquillos
y eso marca distancias.
Siempre miré hacia arriba,
mientras ellos tenían que bajar la mirada
cada vez que querían hacer burla conmigo.
Tiraba de las horas para mirar al cielo
y ver pasar las nubes, tan blanquísimas,
corriendo una tras otra. Pasaba con frecuencia
que el corazón se me quedaba atónito
en clase de aritmética,
frente a aquel profesor de lentes gruesas
y olor a mandarinas.
Empecé a escribir cosas en papeles rayados
que me encontraba encima del pupitre,
sí, todas las mañanas
al comenzar la clase me encontraba
gurruños de papel
y escribía, y me daban los pálpitos
y escribía, escribía
cosas tales como que no, que no
me da la gana, qué bien suenan
los timbres, se han fundido
los plomos, vuelve a casa.
Y así. Y llegaba el recreo.
Y no sé a qué jugaba. Desde entonces escribo
palabras sin sentido por puro aburrimiento,
y mantengo los ojos bien abiertos
escondido detrás de alguna tapia.
Ahora sé que no sueño.
Sé que no sueña nadie respetable.
JOSÉ ZÚÑIGA
(Tomado de su blog Tiempo a destiempo. Gracias)
viernes, mayo 07, 2010
Un poema de Víktor Gómez
A Arturo Borra
Horadando, con las uñas.
Orando, con las uñas.
Ando, con las uñas.
O con las uñas
o sigo encerrado en la miseria.
Tarde supe por qué
los poetas no tienen
manos
sino uñas,
no tienen ojos,
sino uñas,
no tienen palabras
sino uñas
que escarban bajo las vallas
para que otros pasen
al otro lado de la miseria.
VÍKTOR GÓMEZ
(Tomado del blog Codex de poetas. Gracias)
Horadando, con las uñas.
Orando, con las uñas.
Ando, con las uñas.
O con las uñas
o sigo encerrado en la miseria.
Tarde supe por qué
los poetas no tienen
manos
sino uñas,
no tienen ojos,
sino uñas,
no tienen palabras
sino uñas
que escarban bajo las vallas
para que otros pasen
al otro lado de la miseria.
VÍKTOR GÓMEZ
(Tomado del blog Codex de poetas. Gracias)
jueves, mayo 06, 2010
Para el expediente, un poema de Adrienne Rich
PARA EL EXPEDIENTE
Las nubes y las estrellas no libraron esta guerra
los arroyos no informaron a nadie
si las montañas arrojaron piedras de fuego al río
fue sin tomar partido
la gota de agua que se balanceaba levemente bajo la hoja
no tenía opinión política
y si aquí o allí una casa
se inundó de aguas residuales
o envenenó a los que allí vivían
con lentas humaredas, durante años
las casas no estuvieron en guerra
ni los edificios tapiados
quisieron negar cobijo
a las ancianas sin techo o a los niños vagabundos
no siguieron la política de hacerlos errar
o morir, no, las ciudades no fueron el problema
los puentes no eran partidistas
las autopistas ardieron, pero no con odio
Incluso los kilómetros de alambrada
tendida que oprimía los barracones temporales
diseñados para mantener a los indeseables
a distancia segura, fuera de la vista
incluso los tablones que tuvieron que absorber
año tras año, tantos sonidos humanos
tanta profundidad de vómito, lágrimas
sangre que calaba lentamente
no se ofrecieron a esto
Los árboles no se prestaron a que los cortaran en tablones
ni las espinas a desgarrar carne
Mira a tu alrededor
y pregunta de quién es la firma
impresa en las órdenes, trazada
en la esquina de los planos de construcción
Pregunta dónde estaban los analfabetos, las mujeres
barrigonas, los borrachos y los locos,
aquéllos a los que temes más que a nada: pregunta dónde estabas tú.
ADRIENNE RICH
(traducción de Mª Soledad sánchez. Tomado de su blog contra el silencio, obstinadamente. Una vez más, gracias).
Las nubes y las estrellas no libraron esta guerra
los arroyos no informaron a nadie
si las montañas arrojaron piedras de fuego al río
fue sin tomar partido
la gota de agua que se balanceaba levemente bajo la hoja
no tenía opinión política
y si aquí o allí una casa
se inundó de aguas residuales
o envenenó a los que allí vivían
con lentas humaredas, durante años
las casas no estuvieron en guerra
ni los edificios tapiados
quisieron negar cobijo
a las ancianas sin techo o a los niños vagabundos
no siguieron la política de hacerlos errar
o morir, no, las ciudades no fueron el problema
los puentes no eran partidistas
las autopistas ardieron, pero no con odio
Incluso los kilómetros de alambrada
tendida que oprimía los barracones temporales
diseñados para mantener a los indeseables
a distancia segura, fuera de la vista
incluso los tablones que tuvieron que absorber
año tras año, tantos sonidos humanos
tanta profundidad de vómito, lágrimas
sangre que calaba lentamente
no se ofrecieron a esto
Los árboles no se prestaron a que los cortaran en tablones
ni las espinas a desgarrar carne
Mira a tu alrededor
y pregunta de quién es la firma
impresa en las órdenes, trazada
en la esquina de los planos de construcción
Pregunta dónde estaban los analfabetos, las mujeres
barrigonas, los borrachos y los locos,
aquéllos a los que temes más que a nada: pregunta dónde estabas tú.
ADRIENNE RICH
(traducción de Mª Soledad sánchez. Tomado de su blog contra el silencio, obstinadamente. Una vez más, gracias).
miércoles, mayo 05, 2010
En breve, estreno de El Tejedor en Madrid
L.U.P.I. gesta una nueva publicación.
El Tejedor en... MADRID
Presentaciones en madrid en el mes de JUNIO.
FECHAS 4 Y 5 DE JUNIO
LUGAR: Entrelíneas Librebar: 4 de Junio Tarde 19,00h
C/Gonzalo de Córdoba, 3. Madrid . Metro: Quevedo / Bilbao
Tel. : 91 115 41 98
LUGAR: Diablos Azules: 5 de Junio Noche 21,30h
C/Apodaca 6. 28008 Madrid Metro: Tribunal.
DAREMOS MÁS INFO A MEDIADOS DE MAYO
El fanzine "El Tejedor de Palabras" se convierte en la colección "El Tejedor en ...", realizaremos diferentes antologías, en ellas intentaremos medir el pulso poético en diferentes ciudades.
Este es el Nº1 "El Tejedor en...Madrid" y queremos preguntar, recorrer sus calles, respirar su ambiente, hablar con poet@s, sacando de ellos su rabia, amistad o ronquería.
AGRADECIDÍSIMO a los AUTOR@S de este. POETAS: Alberto García-Teresa, Ana Pérez Cañamares, Ángel Petisme, Bárbara Butragueño, Carlos Salem, Déborah Vukušić, Estelle Talavera Baudet, Gsús Bonilla, Isabel García Mellado, Javier Das, José Ángel Barrueco, Mada Alderete Vincent, Marta Noviembre, Paolo Álvarez Correyero, Pepe Ramos. iLUSTRADORES: Javier Seco y Eduardo barbero MAQUETACION: Irantzu y su compi Asier.
....................................................GRACIAS A TODOS!!!
Al que quiera oír... un poema de Aldo Luis Novelli
AL QUE QUIERA OÍR...
Por el Día de la Memoria
soy un ser diminuto
pequeñísimo como un insecto apenas visible
en el fárrago desesperado del mundo
pero respiro, río y sufro
aunque muchos me ignoren
estoy aquí, frente a vos, frente a la multitud
y digo mi humilde palabra
al que quiera oír
mi palabra precaria y revolucionaria
al que no quiera oír
digo mi palabra
y la grito a los 4 vientos
y a los 7 mares
con ella hago un canto común
y le canto las cuarenta a los déspotas.
ALDO LUIS NOVELLI
Por el Día de la Memoria
soy un ser diminuto
pequeñísimo como un insecto apenas visible
en el fárrago desesperado del mundo
pero respiro, río y sufro
aunque muchos me ignoren
estoy aquí, frente a vos, frente a la multitud
y digo mi humilde palabra
al que quiera oír
mi palabra precaria y revolucionaria
al que no quiera oír
digo mi palabra
y la grito a los 4 vientos
y a los 7 mares
con ella hago un canto común
y le canto las cuarenta a los déspotas.
ALDO LUIS NOVELLI
martes, mayo 04, 2010
Generación blogger en los blogs
Bueno, pues gracias a las diosas, La manera de recogerse el pelo está empezando a tener la repercusión que en mi opinión merece (falsas modestias aparte).
En el blog Emerecindo hay una pequeña reseña, y un fragmento de mi poema Si un día me oyes.
En Mar de letras pueden leerse dos poemas de la antología, uno de Cristina Morano (La siguiente) y otro mío (20 de noviembre).
Una pequeña presentación del libro aparece en Divertinajes (curioso, por cierto, el dato que aparece en la siguiente reseña, de la antología seleccionada por Luis Antonio de Villena para Visor: de 32 poetas seleccionados, sólo 4 son mujeres).
En ¿Quieres hacer el favor de leer esto, por favor? puede escucharse un programa de radio Carcoma, en el que intervienen Silvia Oviedo, Isabel Bono y David González (antologadas y antólogo, repectivamente). Probablemente se me quedan en el teclado (je) más reseñas, crónicas y noticias, así que os recuerdo el blog de la antología:
Un poema de Christian Peribáñez
La vida está llena de cosas que tienen que
hacerse,
tristes deberes, quehaceres tristse, triste balón
a las nubes
tras un penalti inexistente.
Hay demasiado plomo en los cuerpos
y notas a pie de página, y blancos, tristes
blancos,
tras cada línea del cuaderno y tras cada triste
esquina que doblamos.
La vida tiene tristes cosas que hacerse,
y alguna cicatriz en la barbilla.
CHRISTIAN PERIBÁÑEZ, Cuando éramos reptil. Editorial comuniter. Colección Resurrección, marzo 2010. (Poema y datos del libro tomados del blog de David González, Todo lo demás son palabras. Gracias).
hacerse,
tristes deberes, quehaceres tristse, triste balón
a las nubes
tras un penalti inexistente.
Hay demasiado plomo en los cuerpos
y notas a pie de página, y blancos, tristes
blancos,
tras cada línea del cuaderno y tras cada triste
esquina que doblamos.
La vida tiene tristes cosas que hacerse,
y alguna cicatriz en la barbilla.
CHRISTIAN PERIBÁÑEZ, Cuando éramos reptil. Editorial comuniter. Colección Resurrección, marzo 2010. (Poema y datos del libro tomados del blog de David González, Todo lo demás son palabras. Gracias).
lunes, mayo 03, 2010
Mis poemas (y cuentos) en blogs
Gracias a nisu, del recomendable blog ............puntos de inflexión........., por colgar El Contrato, acompañado de una estupenda ilustración de Mar Aza.
En Azuldemar, Martín Pedrós, se puede leer uno de los poemas que forman parte de Alfabeto de cicatrices, Tantas caras distintas.
En el blog Insólitos (Caminando por el lado salvaje de la literatura. Literatura no domesticada por el establishment de las letras), acompañado por una magnífica nómina de autores, está mi poema Ortodoncia, gracias a Joaquín Piqueras.
Javier Belinchón, en su blog Tinta en las manos, incluye el poema Como las gallinas, que aparecía en La alambrada de mi boca.
El poema Todo eso, que aparecerá en Alfabeto de cicatrices, puede leerse en el blog de Félix Menkar, Codex de poetas. Muchas gracias. También el poeta Gsús Bonilla recoge este poema en su blog. Una vez más, gracias.
En El sitio de Sina, con motivo del Día de la Mujer, cuelgan mi poema Día de limpieza, que también estará en Alfabeto. Gracias por elegirlo para esa fecha.
Mi querido Antonio Martínez i Ferrer recoge en su blog Voces y miradas, mi poema La verdad de la magia, que también aparecerá en Alfabeto. Gracias, Antonio, como siempre.
Cultura y anarquismo es un blog en el que su administrador ha tenido a bien publicar dos poemas míos: Perdonadme que ahora juegue y Las piedras (también de Alfabeto). Un honor.
Uno de mis haikus de invierno puede leerse en el blog Otros poetas escriben. Aprovecho para agradecer a este blog y a todos los que me habéis dejado cariñosos comentarios hacia mis haikus la cálida acogida que les habéis dado.
El blog ZuMo de PoEsía publica el poema que le dediqué a mi padre cuando murió. Por supuesto, gracias.
En Voces, Jannet Weeber, su administradora, cuelga el poema A salvo en la deriva, que aparecerá en Alfabeto de cicatrices. Un abrazo hasta Alemania.
Iñaki Echarte cuenta en su blog Un extraño en Md cómo En días idénticos a nubes le acompañó en una tarde soleada en el Retiro. Un placer!
El blog Poesía Abierta, de Jesús Malia, recoge el poema que abre La alambrada, Hija, y el poema que da título a Alfabeto de cicatrices, ambos recogidos, como bien señala el blog, en Poesía Capital. Gracias.
Luis Vea, en su blog Reseñados (espacio para la reflexión literaria), habla de Mujeres cuentistas. antología de relatos. En La biblioteca imaginaria puede leerse otra reseña de Mujeres cuentistas (Baile del Sol), la antología en la que aparezco junto a Déborah Vukusic, Inés Matute, Inma Luna, Roxana Popelka, Carmen Camacho, Marina Sanmartín y Ángeles Jurado. Más sobre mujeres cuentistas: en La tormenta en un vaso, reseña de Carmen Fernández Etreros.
En Azuldemar, Martín Pedrós, se puede leer uno de los poemas que forman parte de Alfabeto de cicatrices, Tantas caras distintas.
En el blog Insólitos (Caminando por el lado salvaje de la literatura. Literatura no domesticada por el establishment de las letras), acompañado por una magnífica nómina de autores, está mi poema Ortodoncia, gracias a Joaquín Piqueras.
Javier Belinchón, en su blog Tinta en las manos, incluye el poema Como las gallinas, que aparecía en La alambrada de mi boca.
El poema Todo eso, que aparecerá en Alfabeto de cicatrices, puede leerse en el blog de Félix Menkar, Codex de poetas. Muchas gracias. También el poeta Gsús Bonilla recoge este poema en su blog. Una vez más, gracias.
En El sitio de Sina, con motivo del Día de la Mujer, cuelgan mi poema Día de limpieza, que también estará en Alfabeto. Gracias por elegirlo para esa fecha.
Mi querido Antonio Martínez i Ferrer recoge en su blog Voces y miradas, mi poema La verdad de la magia, que también aparecerá en Alfabeto. Gracias, Antonio, como siempre.
Cultura y anarquismo es un blog en el que su administrador ha tenido a bien publicar dos poemas míos: Perdonadme que ahora juegue y Las piedras (también de Alfabeto). Un honor.
Uno de mis haikus de invierno puede leerse en el blog Otros poetas escriben. Aprovecho para agradecer a este blog y a todos los que me habéis dejado cariñosos comentarios hacia mis haikus la cálida acogida que les habéis dado.
El blog ZuMo de PoEsía publica el poema que le dediqué a mi padre cuando murió. Por supuesto, gracias.
En Voces, Jannet Weeber, su administradora, cuelga el poema A salvo en la deriva, que aparecerá en Alfabeto de cicatrices. Un abrazo hasta Alemania.
Iñaki Echarte cuenta en su blog Un extraño en Md cómo En días idénticos a nubes le acompañó en una tarde soleada en el Retiro. Un placer!
El blog Poesía Abierta, de Jesús Malia, recoge el poema que abre La alambrada, Hija, y el poema que da título a Alfabeto de cicatrices, ambos recogidos, como bien señala el blog, en Poesía Capital. Gracias.
Luis Vea, en su blog Reseñados (espacio para la reflexión literaria), habla de Mujeres cuentistas. antología de relatos. En La biblioteca imaginaria puede leerse otra reseña de Mujeres cuentistas (Baile del Sol), la antología en la que aparezco junto a Déborah Vukusic, Inés Matute, Inma Luna, Roxana Popelka, Carmen Camacho, Marina Sanmartín y Ángeles Jurado. Más sobre mujeres cuentistas: en La tormenta en un vaso, reseña de Carmen Fernández Etreros.
sábado, mayo 01, 2010
Mayo, un poema de Kirmen Uribe
MAYO
Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
Rainer W. Fassbinder
Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor de ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.
KIRMEN URIBE
Traducido del euskera por Kirmen Uribe / Gerardo Markuleta
Gracias al poeta Hasier Larretxea por enviarme este poema.
Déjame mirarte a los ojos.
Quiero saber cómo estás.
Rainer W. Fassbinder
Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
Ven, hace tiempo que no sé de ti,
Se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor de ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,
Sea un secreto, un error o un gesto.
Ven y pondremos verdes a los vencedores,
Saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.
Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,
Porque estar juntos en silencio es
La mejor prueba de la amistad.
Vente conmigo, quiero cambiar de país,
Dejar este cuerpo mío a un lado
Y meterme contigo en una concha,
Con nuestra pequeñez, como los bígaros.
Ven, te espero,
Continuaremos la historia interrumpida hace un año,
Como si no tuvieran un círculo más
los abedules blancos de la rivera.
KIRMEN URIBE
Traducido del euskera por Kirmen Uribe / Gerardo Markuleta
Gracias al poeta Hasier Larretxea por enviarme este poema.
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