Pata de Gallo, llega en julio a Literaturas.com, con las siguientes propuestas:
El canto del gallo: Poemas de Mario Cuenca Sandoval.
Reojos: Entrevista con Eduardo Milán, por Miguel Angel Gara.
Visiones: Reseñas
"La flor de la tortura", de Raúl Quinto, por José Luis Gómez Toré "Para un tiempo herido (Antología 1998-2008), de Enrique Falcón, por Miguel Angel Gara
Atisbos: Funerales del caballo, Esto no es silencio, El cuarto día, Cambio de planes, La herencia invisible, El sueño del monóxido, Metis.
Los otros: Sopa de poetes
Reojos: Entrevista con Eduardo Milán, por Miguel Angel Gara.
Visiones: Reseñas
"La flor de la tortura", de Raúl Quinto, por José Luis Gómez Toré "Para un tiempo herido (Antología 1998-2008), de Enrique Falcón, por Miguel Angel Gara
Atisbos: Funerales del caballo, Esto no es silencio, El cuarto día, Cambio de planes, La herencia invisible, El sueño del monóxido, Metis.
Los otros: Sopa de poetes
(Como invitación a entrar a la revista, copio este magnífico poema de Mario Cuenca Sandoval:
FIN DEL TIEMPO REGLAMENTARIO
«El centrocampista del Manchester City se desplomó mediada la segunda parte y, tras intentar reanimarle en el campo, posteriormente fue evacuado a un hospital de Lyón donde se certificó su fallecimiento. El futbolista, de 25 años, había sido internacional en 64 ocasiones anotando 8 goles (...) El presidente de la FIFA (...) se ha mostrado "conmocionado" por la muerte del jugador camerunés, pero ha señalado que "el fútbol debe continuar".»
(El País, 26/06/2003)
No es ese primer plano
de un hombre que se asfixia
No su boca de pez mordiendo el aire
esa fruta vacía
en que confluyen todas las miradas
como luciérnagas
No se trata de eso
No el modo en que su cuerpo se desploma
como una marioneta con las cuerdas ardiendo
tras sostener
un demasiado breve teatro de equilibrios
sobre el agua común
del terror y el asombro
No se llame ilegítima la piedad que despierta
(La piedad es un viaje al fondo de lo humano)
No sea nadie ingenuo
Porque siempre hay un palmo de terreno
donde podrá la muerte masticar los segundos
mientras discurra el tiempo de partido
(La muerte es un antílope
El terreno de juego igualmente es su hábitat)
No el sonido del cuerpo que termina
cuando golpea al fondo de este mundo
(Ese ruido de tubos y bidones)
No la mueca de horror (lejana) de su amante
(Laoconte al otro extremo del planeta)
No se trata de eso
Es el silencio
No se parece a nada de este mundo
el silencio delante de las cámaras
(Gracias.)
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