Poema: Veinte de noviembre

Gracias a Miriam -compañía dulce y fiel del alma disponible- y a su blog vuelvo a acordarme de mi madre. Ya sé que en su última entrada -preciosa- Miriam habla de abuelas, pero es que cuando yo nací mi madre era ya bastante mayor -creo que mi primer nombre fue Menopausia- y siempre la vi como una mezcla de abuela-madre (no conocí a ninguno de mis abuelos). Recuerdo que mi padre siempre me decía de broma: "tú eres hija de padres viejos", y a mí aquello me causaba mucha angustia, no le veía la gracia por ninguna parte. Y como desde que murió, la mejor manera que he encontrado para acercarme a ella y entenderla ha sido escribirle poemas, aquí va uno.

VEINTE DE NOVIEMBRE

Te fuiste a morir en la misma fecha
que aquel que te había jodido la vida;
nada personal por su parte:
te la jodió a ti como a tantos otros.

En el momento me pareció una coincidencia
con más mala leche que otra cosa:
una ironía fúnebre,
una carcajada de la calavera.
Pero luego pensé que tú reirías la última,
que noviembre sería el mes de las madres
que guardan la ternura y la dignidad
en un cofre rodeado de pinos y regatos;
no el mes de los que se van entre tubos,
ajenos a la muerte como estuvieron ajenos a la vida,
y que yacen incorruptos admirando
la solidez del mármol.

Una última cosa, madre:
sé por ti que hay ideas que atentan contra el corazón.
Dicho de otro modo:
tener corazón no permite tener ciertas ideas.
Y ninguna otra vida
ninguna otra muerte
me convencerá de lo contrario.