Por compartirme, aunque sea conmigo. Por eso escribo.
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Mi madre confunde el libro de familia con el libro de reclamaciones.
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Mi abuelo no dice "escribir un poema", mi abuelo dice "sacar una poesía".
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Declaro oficial la lengua de la calle.
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"Freír la cebolla hasta que pierda el orgullo" (Mi abuela, dictándome una receta de cocina).
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Dadme un boli y moveré el puño.
CARMEN CAMACHO, Minimás, Editorial Baile del Sol.
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