El blog de Ana Pérez Cañamares - poeta

martes, octubre 26, 2010

El pueblo natal, un poema de Harry Martinson


El pueblo natal


En el pueblo natal, en el jardín esponjado por las lombrices,
crece todavía la aquilea
y en todas las casas se oye el vetusto tictac de los altos relojes de pesas.
El humo asciende de las cabañas como columnas de sacrificio
y para aquellos que vienen de lejos,
del duro trabajo de los mares del mundo y de las calles de putas de Barcelona,
este sereno pueblecito parece una mentira silenciosas.
Una mentira junto a la que uno le gustaría demorarse.
Una mentira por la que uno querría
pisotear todas las malvadas verdades.

HARRY MARTINSON

(Vía Neorrabioso. Gracias.)

1 comentario:

trovador errante dijo...

Gracias Ana (y Batania), es silenciosamente cierto.