Hace tantos años que te decías:
una búsqueda de luz, otra cosa
no soy. Y siempre, todavía,
cuando te palpas entre los omóplatos
en medio del sueño y cuando te sumerges
en un regazo de torpeza como en un mar,
los rincones en que hurgas son aquellos
en los que la tiniebla, menos tenaz,
ha sido raspada en parte, y su tacto
busca despertar la predestinada
punta de bayoneta que traspasará
tu corazón para que la luz irrumpa.
2 comentarios:
no sé qué coño les pasa a los poetas con la "luz"; parece la poesía el territorio de los iluminados
algunos poetas deberían bajar de las nubes
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