sábado, agosto 01, 2015

Reseña de Economía de Guerra, por Antonio Crespo Massieu, en Viento Sur.

Este libro es una crónica. Levanta acta de unos años de pasividad, indignación y esperanza. Años de economía de guerra, arrasados por la nueva religión del mercado, en que el expolio se justificaba con el discurso de lo único posible y los nuevos sermoneadores laicos nos decían desde sus púlpitos, habla El Roto citado al inicio de un poema: "Mi trabajo de economista consiste en hacer que parezca necesario lo intolerable". Miseria real, "eufemismos que matan", lo intolerable como norma.

Los diferentes apartados del poemario están jalonados por citas de Piloto de guerra, de Antoine de Saint-Exupéry y estos textos se integran con una rabiosa y sorprendente actualidad, dialogan con los poemas y recorren el mismo camino, del consentimiento a la rebelión, que la poeta, y nosotros con ella, hemos realizado. Porque este libro, de quien se nombra a sí misma diciendo "yo soy cualquiera", está escrito escuchando muchas otras voces: las de la Asamblea Popular del Paseo de Extremadura, la de "los dignos que luchan cada día por la dignidad de todos": pues, como afirma Mayakovski en la cita final: "La rotatva de los pasos sobre el papel de las plazas ha impreso esta edición". Frente a economía de guerra, economía poética. Aquí nada se excluye, todo es necesario: los textos ajenos, los agradecimientos, cada verso y cada pausa. Ahora que "la muchedumbre ya no es muchedumbre, es un pueblo, ¿como no habría de abrigar esperanza?", se pregunta Saint-Exupéry. Y Ana Pérez Cañamares responde: "Somos pueblo. Hasta aquí hemos llegado. No aguantamos más". Y sus versos exactos nos transmiten una certeza: "perderemos la guerra de las mayúsculas/pero la vida está de nuestra parte".

ANTONIO CRESPO MASSIEU

miércoles, julio 29, 2015

Reseña de Economía de guerra, por Luis Vea

Economía de guerra

Ana Pérez Cañamares

Ediciones Lupercalia, 2014

125 páginas

13,95 euros

No hace falta ser poeta para apercibirse de la belleza. Sobre todo cuando hablamos de la belleza de las pequeñas cosas, hasta de la belleza de lo que se pierde. Cualquier ser humano es capaz de captar la ternura. Lo difícil es expresarlo. Y eso es lo que hace Ana Pérez Cañamares. Ya tuve la ocasión de reseñar aquí uno de sus libros, hace apenas un año: Las sumas y los restos. En aquel hallábamos un humanismo militante. En este Economía de guerra encontramos una belleza combativa.

Una de las características fundamentales , y yo diría básica ,que sostiene los textos de este libro son los finales de los poemas. Poemas que se van desgranando y cuyo epílogo siempre contiene un mazazo. Un verso que difícilmente se olvida. Algunos ejemplos:

(p.19) “aunque os declaráis laicos

todavía habláis desde un púlpito”

(p.23) “somos peces fabricando anzuelos”

(p.25) “Habéis ganado ganasteis

hoy me tragué vuestro futuro

como un jarabe malo”

(p.37)”Soy quien sueña llegar a la vejez

para dejarse adoptar por gallinas

y vivir en la luz de las mañanas

que ahora abandono en la casa de empeños”

Ana Pérez Cañamares parte de la idea de que estamos en guerra. La nuestra es una guerra que continúa día a día pero que ha de permitirnos seguir contemplando las pocas cosas que tenemos, que tenemos porque quizás no son de nadie o son de todos.

(p.40) “Yo no entiendo cómo el cielo

abandonado por las nubes

puede aguantar su tensión azul”

Y ante la dificultad de la lucha lo único que nos sostiene son esos pequeños espacios de belleza o de victoria:

(p.86)”En mi patio está creciendo una hiedra

que le arranqué a la Casa de Campo.

Quizá sobre esa hiedra- o muy cerca-

Cayó el tío Manuel bajo las balas.

Ahora, mi tío brota en abril

Cuando le llevo agua hasta los labios”

Y para seguir luchando hay que denunciar, hay que señalar …

(p.15) “Así sois, capitalistas.

En el último momento

cuando estamos a punto

de estamparnos contra el suelo

siempre nos echáis una mano.

No para ayudar ni para disimular

sino para acelerar el final de la caída.

Y que pase el siguiente.

Hay momentos en los que la poeta parece detenerse, parece congraciarse con el mundo pero al final siempre hay una injusticia, un motivo de denuncia, una desazón:

(p.122) “Perderemos la guerra de las mayúsculas

pero la vida está de nuestra parte:

Lloramos y celebramos la brizna”

(p.113) “Somos pueblo.

Hasta aquí hemos llegado.

No aguantamos más”

La poesía de Ana Pérez Cañamares - y estos dos últimos libros Las sumas y los restos y Economía de guerra - viene a acercarse a la llamada Poesía de la conciencia crítica cuya punta de lanza es Antonio Orihuela.

LUIS VEA

Presentación de Economía de guerra, por Chesús Yuste

Presentación de Economía de guerra, de Ana Pérez Cañamares

Por Chesús Yuste

Cuando me acerco a la poesía, me viene a la cabeza aquel consejo que escribió Charles Simic: «Nota a los historiadores del futuro. No lean el New York Times. Lean a los poetas». Ciertamente, los buenos poetas de nuestro tiempo nos ofrecen radiografías más cercanas a la realidad que nos toca vivir que muchos sesudos análisis elaborados de encargo. Por eso, durante mi paso por el Congreso, cuando subía a la tribuna en los grandes debates, siempre iba bien armado con versos afilados como espadas de Antonio Orihuela, Jorge Riechmann, Ángel Guinda, Enrique Falcón, Neorrabioso, Inma Luna o Ana Pérez Cañamares. Nunca olvidaré la comparecencia de Rajoy para hablar (o no hablar) sobre Bárcenas y la cara que puso cuando cité a Ana y le disparé estos versos de su poema Capitalismo: «Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar / sus cadáveres, las humillaciones / el secuestro de la inocencia / el expolio de los sueños / yo le voy a cobrar…» Por supuesto, un presidente está preparado para rebatir un discurso de oposición de manual, pero no para responder a un poeta cabreado, así que puso su mejor cara de extraterrestre para encajar aquellos versos que no podía o no quería entender, pero que pretendían transmitirle el sentimiento indignado de una sociedad empobrecida, desposeída de derechos, golpeada brutalmente… Como justo castigo por aquel atrevimiento, Ana me ha pedido que le presente su último libro y yo asumo el desafío como un honor inmerecido pero que me enorgullece.

Es un lujo presentar este excelente poemario, Economía de guerra, porque está lleno de Ana Pérez Cañamares en estado puro. Versos combativos y lúcidos para tiempos de crisis pero también tiempos de imprescindible revuelta. Y, como aconseja el buen revolucionario, sin perder la ternura jamás. Eso encontraremos en este libro, pero también otras muchas cosas.

Ana sin complejos asume su yo político como punto de partida, desde el primer poema: Poética y política, toda una declaración de principios: «Escribo sobre mí / porque yo / soy cualquiera». Un poemario en primera persona, pero no por refugiarse en una felicidad íntima ajena al mundo, sino porque el yo de Ana es cualquiera de nosotros. Podríamos decir que la Ana de Economía de guerra no es solo Ana, es Edmundo Dantés, es Guy Fawkes, es Alan Moore escribiendo V de Vendetta. Y es que ese yo individual se vuelve colectivo a lo largo del libro y, por si aún quedara alguna duda, en la página de agradecimientos toma cuerpo en la Asamblea Popular del Paseo de Extremadura y en su inteligencia colectiva. Ese es el yo de Ana Pérez Cañamares, la inteligencia colectiva de un pueblo que comparte sufrimientos y que quiere ser protagonista de su historia.

Ana no tiene ninguna duda: Estamos en guerra. Lo dice y lo repite: «Si hay muertos, esto no es teatro. / Cuando hay muertos, es una guerra.» Lo vemos, si no en los telediarios, al menos en los periódicos digitales: muertos empujados al suicidio por desahucios injustos; o muertos de hambre víctimas de la política de austeridad. Sin duda, nuestra sociedad está en guerra. No sé si de los de arriba contra los de abajo, o es una guerra de clases, pero es un combate cruento. El título del poemario no es una exageración, aunque Ana no sepa exactamente quién combate:

«No tener bandera que odiar / o saber si soy una, dos o el 99%. / Comenzar el recuento de víctimas y víveres / y obtener cada vez un resultado diferente.»

Asistimos a la guerra a través de los ojos de la autora, que es víctima y que es también protagonista:

«Dentro de mí, el silencio / de un pueblo evacuado. / Alrededor, bromas / que han dejado de tener gracia: / los rugidos de la guerra.»

Dice Ana en uno de sus poemas que «hay dolores que no captan los micrófonos». Para eso sirve la buena poesía de nuestro tiempo, para recordarnos algo tan importante como esto. Si nos importa el mundo en el que vivimos, debemos tener en cuenta siempre que hay gente que no sale en los telediarios, que hay situaciones injustas que no captan los micrófonos, pero que no por eso dejan de existir, todo lo contrario. Ana apunta hacia lo invisible para hacerlo visible. Este libro forma parte de ese mundo nuevo, ese complejo puzle que nació el 15-M y que estoy convencido de que va a alumbrar un nuevo ciclo histórico, una nueva forma de ver el mundo, un nuevo lenguaje también, capaz de poner el micrófono al dolor que antes no se escuchaba.

El buen poeta ve lo que nadie ve, escucha lo que no se oye. Como Ana, que nos explica cómo descubrir nuestra sociedad desde la realidad, no desde la propaganda. «No en el boletín del estado, ni en diarios ni plazas mayores. No en las novelas ni en los desfiles. La verdad se ve desde el tren cuando entras en la ciudad por la puerta trasera». ¿A que ahora cuando viajéis en tren y lleguéis a una ciudad os acordaréis de estos versos?

Escuchad este poema, ¿no está hablando de cada uno de nosotros, así tomados de uno en uno, hasta que nos reunimos en las calles y nuestro silencio se convierte en el clamor de la marea verde, de la marea blanca, de la marea naranja, de todas las mareas?

«Milito en el partido de mi intimidad.

Mi manifiesto: las conversaciones de los bares.

En asambleas de dudas y miradas

nos reunimos mis compañeros y yo.

Camaradas, os convoco

al multitudinario congreso de las calles.»

Permitidme que lea este poema que de alguna forma es la columna vertebral del libro, todo un manifiesto, probablemente más que una llamada a la revolución se trata de un grito de reproche contra la excesiva paciencia de una sociedad adormecida:

«Cuando desollasteis al gato negro