El alma disponible

Salamandra, un poema de Ana Pérez Cañamares traducido al portugués por Jefferson Vasques

2012-02-01T08:00:00.000+01:00

Salamandra

Eu fui esse mago que se reinventa

escapando de todos os cárceres.

Apenas fiel a um mutante sentido

de lealdade comigo mesma.

Vos peço perdão se vos deixei pra trás

se viveram como traição

minha necessidade de transformação.

Mas é que ao soltar as correntes

dentro dos tanques de água

era minha vida que estava em jogo.

O mago aposentado pede perdão

a quem o amou o suficiente

para doer-se de sua fuga.

ANA PÉREZ CAÑAMARES
(Traducción al portugués por Jefferson Vasques. Su blog: Eu passarin. Muchas gracias)

Un poema de Rosa María Alberdi

2012-01-31T08:00:00.000+01:00

Para Ana Pérez Cañamares, que sabe tanto de palabras en guerra

Perdí el oído

en esa guerra

de silencios y

palabras armadas

Y ahora,

que lo voy recuperando

sólo puedo escuchar

sin lastimarme

verbos de baja intensidad,

adjetivos leves,

que me cuenten

el significado cierto

de cada sílaba

que me cambia

la vida.

ROSA MARÍA ALBERDI

(Por supuesto, mil millones de gracias.)

Una vieja fotografía, un poema de János Pilinszky

2012-01-30T08:00:00.000+01:00

Una vieja fotografía

En la fotografía, yo con tres años.
En el reverso, una anotación que hice
con ocho. Y ahora yo
que, con veintiuno, miro la fotografía.
Los tres nos saludamos
y nos damos la mano, distantes.

JÁNOS PILINSZKY

(Versión al castellano: Martín López Vega. Tomado del blog de Jesús Jiménez Domínguez. Gracias.)

En aquel tiempo la soledad era un cilicio, un poema de Ana María Rodas

2012-01-27T08:00:00.002+01:00

En aquel tiempo la soledad era un cilicio
prendido constantemente a mi cuerpo.
Ahora es la estancia perfecta
mi refugio
cuando salgo/finalmente/de ti.

ANA MARÍA RODAS

El encuentro que no será, un poema de Lázlo Kálnoly

2012-01-26T08:00:00.000+01:00

El encuentro que no será

En vernos más allá no creas.
Ni yo lo creo. En el tiempo infinito
dos veces no se da la misma cosa.
Nuestra oportunidad nula sería.
Todavía puedo sostener tu mano.
Te inclinas sobre mí por ver si duermo.
Pero al final lo oscuro va a tragarse
nuestros rasgos. Entonces ya seremos
el uno para el otro como aquellos
que vivieron en siglos diferentes.
Más ajenos que imágenes de hombre
y mujer, que se ignoran uno a otro
mientras cuelgan en vano de la misma
pared, en el salón de algún castillo
antiguo, donde siempre más espesas
sombras se van colando en la ventana.

LÁZLO KÁLNOKY
Traducción de Rodrigo Escobar Holguín y Vera Székács.

Tú, yo y el mundo, un poema de Werner Aspenström

2012-01-25T08:00:00.000+01:00

TÚ, YO Y EL MUNDO

(POR WERNER ASPENSTRÖM)

No preguntes quién eres ni quién soy

ni por qué todo es como es.

Permite que los maestros traten esto,

para eso se les paga.

Coloca la balanza de casa sobre la mesa

y deja que la realidad se pese.

Ponte el abrigo.

Apaga la luz al salir.

Cierra la puerta.

Que los muertos embalsamen a los muertos.

Echamos a caminar aquí y ahora.

Quien calza botas de goma blanca

eres tú.

Quien calza botas de goma negra

soy yo.

Pero la lluvia que cae sobre los dos

es la misma lluvia.

WERNER ASPENSTRÖM

(Versión al castellano: Jesús Jiménez Domínguez. Tomado de su blog. Gracias.)

Un poema de Nicanor Parra

2012-01-24T08:00:00.000+01:00

Jóvenes

escriban lo que quieran

en el estilo que les parezca mejor

Ha pasado demasiada sangre bajo los puentes

Para seguir creyendo -creo yo

que sólo se puede seguir un camino:

En poesía se permite todo.

NICANOR PARRA

Tenía veinte años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado ( y LXVII)

2012-01-23T08:00:00.000+01:00

67.

Dios se sabe seguro
porque los únicos seres inmortales
están encerrados
tras las rejas de la caligrafía.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

(Gracias a los que habéis seguido esta serie de los veinte años que aquí termina.)

Piel, un poema de Tomasz Jastrun

2012-01-20T08:00:00.002+01:00

Piel

Mi madre

Es vieja

Y era joven y hermosa

De sus pechos rosados

Brotaba la leche

Ahora está en tierra quemada

Y me muestra unos jirones

Que le cuelgan de los hombros

Como pieles

De animales muertos

Dice

Mira qué me ha pasado

No es nada mamá

Sólo es la vejez

No te darás ni cuenta

Y habrá pasado

De Como si nada. Traducción Abel Murcia. Tomado de su blog Al trasluz. Gracias.

Un poema de María García Zambrano

2012-01-19T08:00:00.000+01:00

oscuros pero no

que el gusano no siga mordiendo en el hueso

ha venido la madre, el padre, la hermana

para cantar

y será niña y tendrá tu lengua y dirá una palabra y creará una estirpe de fe

oscuros pero no

que el topo no escarbe más en tu vientre

ha venido el poeta, la pintora, el bailarín

para crear

y será un árbol y tendrá flor y dará sombra y abrirá el surco donde la vida

oscuros pero no

que el banquero no se lleve otra vez estos dientes de leche

ha venido el minero, la cirujana, el labrador

para abrir

y será un pájaro y tendrá horizonte y cantará el vuelo y más

MARÍA GARCÍA ZAMBRANO. Su blog, Partir de ahora. Gracias.

tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXVI)

2012-01-18T08:00:00.000+01:00

66.

Demos gracias a Dios
por haber concebido
las sumas y las restas,
que no nos traicionan jamás.
Demos gracias a Dios
porque ellas nos liberan
de la gloria de los muertos.
Nos hacer ser felices como ovejas
al sentir la presión del pulso sin terceros.

ANA PÉREZ CAÑAMARES -A LOS 20 AÑOS

Europeos (seniors), un poema de Lluís Izquierdo

2012-01-17T08:00:00.000+01:00

EUROPEOS (SENIORS)

El tiempo del exilio
retorna, aunque habitemos

en la seguridad de los hogares

ganados día a día, con paciencia

y la serenidad que conquistamos

después de la aventura

de aquellos tiempos nuestros del exilio.

Resuenan golpes, llaman

a alguna puerta y se oyen

voces desperfiladas que retumban.

Casi no comprendemos,

pero seguimos platicando mientras

retiemblan con la música los ecos

rotundos desde el fondo.

El solo de trompeta se ha eclipsado

y Johan Nepomuk sólo es un nombre

bajo el fragor lejano que se acerca.

Se hace difícil

así seguir hablando de lo nuestro.

Lo que tantos esfuerzos requirió

parece requerirnos.

Tendremos que escucharles, también ellos

hablar intenta, pero de lo suyo.

No hay vida que no intente un domicilio.

LLUÍS IZQUIERDO

Cómo se hace un poema. El testimonio de 52 poetas. El Ciervo. Colección Pre-Textos. Valencia, 2002

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXV)

2012-01-16T08:00:00.000+01:00

65.

Tú te bates en un páramo de muros míos
yo pueblo la vasta frontera de la nada.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXIV)

2012-01-13T08:00:00.000+01:00

64.

En cierto instante aprendido
herencia del hierro y la umbría
tu cuerpo se abrirá
para el baile del sudor y los pájaros muertos.

Y todo se disfrazará de principio y línea
una ajustada letanía de causas.

Yo seré la sala necesaria
la tremenda nada que hay detrás de mis muros
seré el sagrado espacio en blanco
que salga de tus entrañas enardecidas.

Cuando descanses
será el momento en que yo acaricie
los muertos que dejaste a tus espaldas.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

¿La verdad?, un poema de Ryszard Krynicki

2012-01-12T08:00:00.000+01:00

¿La verdad?

¿Qué es la verdad?

¿Dónde está su sede?

¿Dónde está su consejo de administración?

¿Dónde está su consejo supervisor?

¿Dónde están sus abogados?

¿Dónde están sus guardias de seguridad?

¿Dónde está su departamento de promoción?

¿Dónde el departamento de márketing?

¿Qué cuota de pantalla tiene?

¿Qué fuerza de competitividad?

¿Qué patrocinadores mediáticos?

¿Se vende bien?

¿Cotiza ya en bolsa?

¿Qué valor tienen sus acciones?

RYSZARD KRYNICKI
Del poemario Piedra, escarcha. Traducción de Abel Murcia. Tomado de su blog, Al trasluz. Gracias.

Con los ojos muy abiertos, de Raúl Ferruz

2012-01-11T08:00:00.000+01:00

CON LOS OJOS MUY ABIERTOS

Cuando mi abuelo sonreía después de cada sorbo de agua,

eso significaba. No sabes lo que es beber tu propia meada.

Cuando dibujaba una parábola en el aire que sólo él veía, eso significaba. Fuego cruzado.

Cuando se tapaba la cara para que no pudiésemos verle llorar, eso significaba. Los alemanes nos hicieron cosas horribles.

Cuando cerraba la puerta del baño para que no pudiésemos verle mear, eso también significaba. Los alemanes nos hicieron cosas horribles.

Un día, me tendió los brazos, y eso significó. Me estoy muriendo.

Después de eso, se desplomó sobre el suelo. Y

murió con los ojos muy abiertos.

Mirando el cielo enemigo.

Dos guerras después.

de Raúl Ferruz, en PRO-VOCACIÓN Nº3, 2007

(Tomado del blog de Gsús Bonilla. Gracias.)

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXIII)

2012-01-10T08:00:00.002+01:00

63.

Nadie está preparado
-cuando aún hay personas que pretenden definir sus cuerpos,
¿quién puede estar preparado?-
Nadie diría "ya" si de él fuera su voz,
nadie dejaría que el polvo se independizase
y decidiera su vida y sus lealtades.
Nadie -y yo soy todos los nadies-
cambiaría la rotundidad de los espejos
por el misterio infinito de la piel.
Yo -este límite azul que me impongo-
yo no estoy preparada para interrogarme
sobre la suavidad de tu mano
sobre tu ausencia sin ley.
Yo -y tú, de quien pendo
pequeña como una casualidad-
también busco un lecho de espaldas
a las que abandonarme.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

La entrevista que me hizo Paloma Corrales para Veoguadatv

2012-01-09T12:43:00.000+01:00

Fuente de soda, un poema de Nicanor Parra

2012-01-09T08:00:00.000+01:00

Fuente de soda

Aprovecho la hora del almuerzo

Para hacer un examen de conciencia

¿Cuántos brazos me quedan por abrir?

¿Cuántos pétalos negros por cerrar?

¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda

Mis deberes, las clases, los poemas

Con una voz que parece venir

Desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe qué pensar.

Hago como que miro los espejos

Un cliente estornuda a su mujer

Otro enciende un cigarro

Otro lee Las Últimas Noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,

Fuera de dar la última mirada

En dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro

Ilumina un instante

Aunque después te apagues para siempre.

NICANOR PARRA
(Tomado del blog de Carmen Beltrán: Desde el acantilado.)

Noche de reyes, un relato de Ana Pérez Cañamares

2012-01-05T11:20:00.001+01:00

NOCHE DE REYES

Sí señor, yo fui el niño al que, en aquella aciaga noche del 5 de enero, una entusiasta reportera de la tele se acercó durante la cabalgata para preguntar lo que siempre se pregunta en estos casos, a lo que yo, como un mensajero de la verdad que encuentra el momento de desterrar por siempre la ignorancia, contesté serio y circunspecto, consciente de la gravedad de mi misión: “Los Reyes son los padres y el rey Baltasar va pintao”, con lo cual la señorita, un tanto pálida, se dispuso a devolver la conexión a los estudios centrales, mientras mis padres me sacaban en volandas del escenario del crimen, ya que las primeras miradas de odio habían empezado a concentrarse a mi alrededor por parte de padres que mejor hubieran hecho en distraer a sus hijos de la visión del rey Baltasar envuelto en oropeles, que, digo yo, si tanto les interesaba mantener el engaño, por otro nombre ilusión, por qué no habían puesto a un negro auténtico y no al señor aquel embetunado hasta la papada y con un cigarro –éste sí, negro- entre los dedos, y que luego, cuando a mi padre le intentaron cerrar la juguetería –sí, señor, ironías del destino, mi padre era dueño de una juguetería- por no sé qué líos de permisos que intentaban simular la venganza por la osadía de su hijo, luego, como le digo, nos enteramos de que el tal rey Baltasar era el concejal de nuestro distrito, en el que por cierto los agentes del orden son especialmente duros con todo negro que se cruzan por la calle, y el señor concejal es ahora ministro de Asuntos Exteriores y se da la mano con negros y blancos con tal de que gobiernen o presidan algo, mientras que yo no he dejado de ser el niño hijoputa que destrozó los sueños de una generación y al que todos, niños, padres, presentadores de la tele y concejales han seguido odiando durante años, todos, menos el dueño de la sex-shop que ocupa ahora el local de nuestra antigua juguetería, que al verme entrar siempre me palmea la espalda mientras dice: “de niño cabrón a viejo verde, Manolo”, y es que yo no me he atrevido nunca a decirle que no me llamo Manolo, porque si hay algo que la vida me ha enseñado es que la gente no perdona que la saquen de su errores.

ANA PÉREZ CAÑAMARES

Un poema de José Manuel Luna

2012-01-04T12:57:00.000+01:00

Mientras estás tocando en la calle, suceden cosas...
Pasa gente, mucha gente, bolsas en la mano y nervios,
prisas, que se acaban las ofertas!!!
Mietras le pongo la banda sonora
a las historias cruzadas de un calle de Madrid,
bajan al fondo un grupos de unos veinte negros:
Costa de Marfil, Togo, Liberia, Nigeria,
Camerún, Gabón, Botswana, Burkina Faso,
Uganda, Ruanda, Burundi, yo qué sé...
Caminan en silencio y cargados con bolsas,
son la versión tercermundista de Papá Noel.
Vigilan la zona y, tras comprobar la ausencia de policía,
extienden en el suelo toda su mercancía:
bolsos Buiton, colonia Chanel, relojes Rodex o Godex,
películas, discos de moda...
Se improvisa un mercadillo, la gente compra los sucedaneos,
ya los envuelven en cas para regalo.
Una señal, una mirada, y las compras se quedan a medias,
se recogen las mantas de un tirón y todos a corren en la misma dirección,
a los pocos segundos aparece la policía en moto, a pie, en coche...
El juego es divertido mientras no te pillen en la huida,
a uno de los "delincuentes" se le cae su mercancía,
se desparrama en el suelo la última de Shrek, El gato con botas
o cualquier otra morralla navideña,
la gente se arremolina y coge lo que puede,
son los restos del naufragio, pero al menos el chico hoy pudo escapar.
La policía observa cómo la gente ya tiene el regalo para su primo
o para el amigo invisible del curro...

Lo que no sabe la policía es que mientras ellos defienden
los intereses de Ramoncín ("el rey del pollo frito")
o de Teddy Bautista (de "Los Canarios"),
o de Víctor Manuel y Ana Belén, Caco Senante
o de cualquier otro buitre carroñero...
ese chaval del África subsahariana, que atravesó desiertos,
que cruzó un mar arriesgando su vida,
ese chaval que huyó del hambre y la guerra,
no tendrá nada que enviar a su familia
para llenar los estómagos.

JOSÉ MANUEL LUNA
(Leído ayer en la Jam Session de Los Diablos Azules. Gracias.)

Un poema de Begoña Abad

2011-12-31T08:00:00.000+01:00

Al doblar la esquina de un año
me atraca, a mano alzada,
otro año desconocido.
Ni una tregua, ni mis quejas
le importan un comino,
viene a por todas
y sus afilados doce dientes
van haciendo presa en mí.
No siento, sin embargo,
la dulce hemorragia que provoca
la lenta agonía,
quizás algún mal paso,
pero sigo en pie.
Sé que al doblar cualquier esquina,
de nuevo a mano alzada,
sin preguntar, me pedirá la vida.

BEGOÑA ABAD, La medida de mi madre, editorial Olifante.

Ana Isabel Espinosa: Dame mantas para papá

2011-12-29T14:49:00.000+01:00

El otro día en el face, Ana Pérez Cañamares hizo una pedida... donar mantas para un sin techo que habitaba en las inmediaciones de un estadio de futbol, porque se las habían robado durante la noche y sin ellas no podía sobrevivir.
"No pide limosna, ni dinero, solo las mantas"-decía ella, en un llamamiento que tuvo gran acogida, al menos virtual, como todo lo que se cuece en el face.
Pero hay cientos de ellos, tantos, como casapuertas o alfeizares de escaparates o como entradillas que recobequean , para hacer acomodo a cartones y cuerpos enmascarados por mantas, limpísimas, qué prodigio, con las que pretenden protegerse del frío navideño.
Miguel, el pollero de las Dunas, con sus cachetes mullidos y coloradotes, seguro que no entiende de fríos, porque en el cuartillo que cocina las tortillas de patatas y los nugetts y las croquetas, el humo lo impregna todo y el aceite burbujeante, da visos de infierno festivo.
Tampoco creo que haya muchos que frenen sus pasos por ver sin techos, porque se invisibilizan a poco que se esfuercen y a menos que defequen en el asfalto o en las cercanías de un colegio, como el que frecuentaba los bancos aledaños a los parvularios de las Dunas y Pinar hondo, no son reconocidos por el resto del gentío, con el que comparten espacio vital y se convierten –más bien-en árboles humanos, sin bolas , ni adornos navideños, solo farolas , sin luz eléctrica, con que alumbrar la noche .
Ana Perez Cañamares escribió ..."En esta ciudad de líneas rotas /de casas ocupadas por el polvo /de caretas de asesinos /de ilustres ladrones /no sé qué hacer con el tiempo que se vuelve cáscara /que se vuelve contenedor de papeles reciclados /el mundo me da miedo".
Y es cierto, este mundo da miedo, miedo... de perder lo que tenemos, miedo.. de tener lo que tienen otros , como el cáncer de Gala o la locura de la madre de Tindaya , que la llevó a matarla antes que entregársela a su padre o darla en acogimiento o pegarse ella misma , un buen tiro , en mitad de la frente, de jodida loca, que nadie fue capaz de diagnosticar, antes que sentar tragedia.
Y Gala, sentado, agarrado a su bastón, que se le va la vida en ello, solo pena por sus perros, perros que enterró y se dolió con su muerte y perros que le sobrevivirán, para desgracia de ellos, que nunca serán queridos como los quiso él, ni querrán vivir después de que él muera, porque solo ellos nos dan lo que nosotros no damos, que ni lloramos a nuestros muertos , ni nos importa que nuestros iguales se mueran de asco, en una casapuerta o en un descampado y encima hacemos gracietas con que no podemos pagar los platos rotos de nadie , ni tenemos culpa de ellos.
El agua bendita ya no purga las ambiciones impías , ni las fotos reales, ni la memoria colectiva , porque se oxidó en los cañones alemanes que iban a la guerra y ahora a un Duque le quitan el chaqué y los desmelenan , para ponerle el traje de la selección, haciéndole bailar al ritmo que tocan los noticiarios.
Hay que ser muy desgraciado para, en víspera de Navidad, robar mantas a uno que duerme en la calle. Hay que ser muy desgraciado para tener una manta que darle y no llevársela, a toda leche.
Pero, no me extraña, me asquea, pero no me extraña, porque en este tiempo en el que el mundo nos asusta y los asesinos no usan caretas, tiempo de ilustres ladrones, con los hombres haciéndose cascara y las mujeres vendiendo su alma, ya no importan las luces de colores , que solo tapan la miseria de las almas y lo que compramos no es más que barro y latrocinio y consuelo de tontos , que no saben que solo un perro- y más si es recogido de la perrera- nos lame la mano y nos abriga el alma, solo por demostrarnos , cuánto nos ama.

ANA ISABEL ESPINOSA

(Las gracias a ella.)

Villancico, un poema de Jesús Urceloy

2011-12-25T08:00:00.000+01:00

Villancico

Llegó la navidad deprisa con el viento
del norte casi no era la misma de otros años
no dio tiempo a buscarla a la estación
estábamos los cuerpos encerrados en casa.

No nevaba ya nunca y a veces ni llovía
hizo el frío de siempre:
nadie acudió al andén ni hubo discursos,
la autoridad estaba en otra parte.

Debajo del felpudo vio la llave
y entró a la casa sola
arrastró su baúl hasta el cuarto de baño
encendió la cocina hizo café.

Vino aquel día gente de lugares
extraños o remotos de barriadas y pisos
más grises y más altos que los nuestros brindamos
hasta agotar el vino que no había.

Después la navidad se durmió en el sofá
del cuarto grande nadie
ha vuelto a molestarla se la ve tan tranquila
tan casi irrepetible…

JESÚS URCELOY

Happy Christmas, un poema de Rolando Revagliatti

2011-12-24T08:00:00.000+01:00

Happy Christmas

Me atenaza aquello
con lo que no cumplo
al sentirme feliz

Me recriminan los vahos desasosegantes
-después que sucede-
e irrumpen

Creen que les pertenezco:
en mí, creen que les pertenezco:
creo que les pertenezco:
los creo para pertenecerles
aún cuando mofándome

"!Feliz Crispación!"

en castellano o en inglés
les grito.

ROLANDO REVAGLIATTI

O algo parecido, de Isabel Bono

2011-12-23T08:00:00.000+01:00

o algo parecido

El amor siempre debería ser electricidad y regalos.

Al menos los cien primeros años.

ISABEL BONO. De su blog Hojas secas mojadas. Gracias.

Anuncio por palabras, un poema de David Benedicte

2011-12-22T08:00:00.000+01:00

anuncio por palabras

ser poeta
es
pasarse la vida
viéndolas
venir

tal que
un niño
es una
eterna
posguerra.

DAVID BENEDICTE. Maremágnum 44. Editorial Isla Varia, 2011.

Toronto, un poema de Lee Ranaldo

2011-12-21T08:00:00.000+01:00

Toronto

Esta noche me arrancaron la cadena del cuello

cuando me incliné hacia el público mientras tocábamos Kool Thing.

También me quitaron el reloj,

me rompieron los pantalones nuevos,

mientras daban vueltas a un ritmo estroboscópico

para alcanzar un estado olvidado hace tiempo.

Trataban de liberar algo indescriptible,

algo inconmensurable, durante un rato.

Me obligaban a saltar,

poniendo ascuas bajo mis pies,

conteniendo la respiración,

incitándome,

haciéndome pagar por lo que no pueden hacer por sí mismos,

con la esperanza de que yo colmara el vacío

que sienten en sus cabezas

pequeñas y puntiagudas.

Intentaban llegar al éxtasis en la sala,

estatuas aladas que observaban,

que a gritos pedían más, siempre más, hasta que finalmente

–finalmente–

la energía se liberó, pasó a mi cuerpo

y me mantuvo en vela toda la noche con visiones delirantes e inagotables.

Ellos pudieron acabar el día

saciados

y desfilaron hacia el frío,

algunos con su amante,

pero la mayoría

no eran más que unos críos

que al fin iban a poder dormir.

LEE RANALDO. Road Movies. Acuarela libros (Su blog, aquí)

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXII)

2011-12-20T08:00:00.000+01:00

62.

El cielo está hoy alto
tan alto
Las posibilidades son mínimas
las posibilidades
de ser ese reloj insomne
que desde siempre vigila el crecimiento de las ramas.
La rueda (y los cuchillos)
son los mecanismos perfectos
los auténticos dioses.
Uno sólo ha de abandonarse
y ellos crean
arrastrando los cuerpos en su curso.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Levante, un poema de David Benedicte

2011-12-19T08:00:00.000+01:00

levante

papás
cariacontecidos
empeñados
en que al fin
vuelen
las cometas
de sus hijos
hay muchos
en este lugar

quizá mil

lo que está
en duda
es que
con tanto
ajetreo
quede
viento
para todos.

DAVID BENEDICTE, Maremágnum 44. Editorial Isla Varia, 2011.

Esta es la primera cosa, un poema de Philip Larkin

2011-12-16T08:00:00.000+01:00

Esta es la primera cosa

Esta es la primera cosa

que yo he entendido:
el tiempo es el eco de un hacha
en el interior de la madera.

PHILIP LARKIN

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXI)

2011-12-15T08:00:00.000+01:00

61.

Y sólo tú escondes tras las cortinas
el botín que me haría cerrar las puertas.
Tu fiesta es la creación del mundo
y después ya no hay nada.
No salgáis; no llueve; no vale la pena.
Ahora toda la música suena dentro
y las flores se justifican
por la masa rosa que pisoteamos.
La mirada casual me rescata del mar de manos
de todas las palabras del mundo
traídas aquí para tumbarse y acariciarse sobre sus aristas,
para jugar con el cielo oscuro
y la llaga verdecida
para olvidar la rigurosidad de los compartimentos.
Mientras en las esquinas nos espían los hijos curiosos
celosos de sus espacios
desdeñosos y suficientes
y tu rostro se estira entre las ramas
que de repente usurpan la memoria protegida.
Fin de fiesta.
Un rumor de catedrales se abre paso
y amanece con explosión de vidrieras.
Ahora sé que contengo todo
a pesar de la multitud desafiante.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Estamos, un poema de Cintio Vitier

2011-12-14T08:00:00.000+01:00

Estamos

Estás

haciendo

cosas:

música,

chirimbolos de repuesto,

libros,

hospitales,

pan,

días llenos de propósitos,

flotas,

vida,

con tan pocos materiales.

A veces

se diría

que no puedes llegar hasta mañana,

y de pronto

uno pregunta y sí,

hay cine,

apagones,

lámparas que resucitan,

calle mojada por la maravilla,

ojo del alba,

Juan

y cielo de regreso.

Hay cielo hacia delante.

Todo va saliendo más o menos

bien o mal o peor,

pero se llena el hueco,

se salta,

sigues,

estás haciendo

un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,

pueblo mío,

y hasta horribles carnavales, y hasta

feas vidrieras, y hasta luna.

Repiten los programas,

no hay perfumes

(adoro esa repetición, ese perfume):

no hay, no hay, pero resulta que

hay.

Estás, quiero decir,

estamos.

CINTIO VITIER

Tenía veinte años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LX)

2011-12-13T08:00:00.000+01:00

60.

Paisajes.
Animales que dudan.
Se enamoran de un blanco preciso
del que no quedará nada.
El recuerdo se desdibuja
por aquel punzante dolor de entonces
y los arrieros te llevan sin esfuerzo
por los caminos llagados de cascos.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Contestaciones, de Rafael Cadenas (y IV)

2011-12-12T08:00:00.000+01:00

A MELEAGRO

Eros, gran cocinero del alma.

A él también se le quema la comida.

A MONSIEUR GUILLOTIN

Inventó el artefacto de decapitar que

lleva su nombre porque se compadeció

de los sentenciados.

Piedad revolucionaria.

* * *

La vieja mano

sigue trazando signos

para el olvido.

Éste siempre tendrá interrupciones.

A DANTE

Abandonad toda esperanza

No es mal consejo cuando el infierno

está tan cerca.

A ARTUR LUNDKVIST

Estoy con los revolucionarios

hasta que llegan al poder.

Cuando ya no hay remedio.

A MIGUEL DE CERVANTES

Yo que tanto me afano y me desvelo

por parecer que tengo de poeta

la gracia que no quiso darme el cielo.

Tu terceto desmiente lo que dices.

¿Qué más quieres Miguel de mi alma?

En verdad, eres más exigente que tu personaje.

Menos mal que tu cordura te protege de ti.

RAFAEL CADENAS (Tomado de la página web http://www.literalmagazine.com/. Gracias.)

Un poema de Víktor Gómez

2011-12-09T08:00:00.000+01:00

pasa de largo -pájaro entusiasmado- a buscar la
benigna umbría en la hora abrasadora del mediodía
se pierde ahora ya no me importa como a
un hijo -adiós y buena suerte

VÍKTOR GÓMEZ, Incompleto. Planeta Clandestino 84. Ediciones del 4 de agosto, 2010

Contestaciones, de Rafael Cadenas (III)

2011-12-08T08:00:00.000+01:00

A FERNANDO PESSOA

Asombrarse de ser

es de veras vivir.

Sí, pero este es un paso más allá

de vivir.

A CÖSTA AGREEN

Derrotado

será sólo aquel

que quiera vencer

. . . . .

Por eso

la lucha está dirigida en lo más profundo

sólo contra la lucha.v Derrotémosla ya.

El inconveniente es que la lucha

y sólo ella es la que siempre triunfa.

A CLAES ANDERSEN

El que tiene fuerzas para llorar no se ahoga.

A eso se debe mi mala respiración.

A CAJ WESTERBERG

No es fácil

vivir de verdad.

No todos lo hacen, lo usual

es desperdiciar ese honor.

A TAKUBOKU

Hay un prisionero

en el corazón

de cada hombre.

Suéltalo cuanto antes,

si esperas, aumenta de tamaño

y no podrá escapar.

* * *

Una fuerza desconocida

impulsa todo y recorre

las innumerables formas.

Tú que me lees en este

momento, eres una de ellas.

A ISSA

La Vía Láctea cae oblicuamente

dentro de la cacerola.

Iluminación.

RAFAEL CADENAS (Tomado de la página web http://www.literalmagazine.com/. Gracias.)

Mirando el amor por los anuncios, un poema de Cristina Morano

2011-12-07T08:00:00.000+01:00

Mirando el amor por los anuncios

Me queda de aquel tiempo la costumbre
de mirar a los otros en los bares,
de escuchar lo que hacen los vecinos
y de ver por la tele los programas
malos y los anuncios cada día.

He aprendido a callarme desde entonces
y a confundirme con las mesas
o el mobiliario de las oficinas,
no se puede volver
a empezar desde ese punto.

Si te quedas aquí durante un tiempo
perderás la paciencia intentando que sonría,
creerás que estoy loca, temerás
conflictos a diario por las noches.

Asi que por favor no pongas esa
cara de felicidad mientras me quejo.

CRISTINA MORANO, Qué nos han hecho. Antología. Editorial Isla Varia, Huelva, 2008.

Veinte ene, un poema de Pablo Müller/Javier Bermúdez Valencia

2011-12-06T08:00:00.000+01:00

20 N

Una última cosa, madre:

sé por ti que hay ideas que atentan contra el corazón.

Ana Pérez Cañamares

Ella votó pesoe, él amaiur

luego andaron fuerte rozando

los rastrojos de los caminos

por rabia…

aliviados hablaron de los esfuerzos

del miedo

de la debilidad del alquiler de sus talentos

y del precio pagado, y del recibido

se conjuraron con el tiempo

y sus daños

resumieron la fortuna

y la felicidad

luego volvieron a la casa con luz

del mediodía y follaron

con los gritos y la risa

hasta invocar otro conjuro:

veinte ene

un día de la infancia donde los más

escondían discreta la alegría los menos

teatrillo de lágrimas y botas de charol

y hoy veinte ene

grito de polvo, risa para la derrota

en el día que algunos esperan

en vano,

nos rindamos

hoy veinte ene

PABLO MÜLLER/JAVIER BERMÚDEZ VALENCIA (de su blog Los papeles de Pablo Müller. Muchísimas gracias.)

Contestaciones, de Rafael Cadenas (II)

2011-12-05T08:00:00.000+01:00

A GUNNAR BJÖRLING

Yo crezco por encima de lo que digo.

Yo por debajo

* * *

Yo tengo eternidad y ahí tú tienes minutos.

Simples gotas que ella destila

y que contamos para olvidarla

A CLAES ANDERSON

No idealices el silencio.

Hablar es oro.

Sí, pero a veces no de buena ley.

A WISLAWA SZYMBORSKA

Cuando pronuncio la palabra futuro

la primera sílaba pertenece al pasado

Cuando termino de leer estos versos

ya abandonaron el presente.

Tampoco podrán tocar el futuro

pues al llegar ya dejó de serlo.

Ni yo soy el mismo que los leyó.

Sin embargo, debemos creer

que la realidad existe.

A FRIEDRICH HÖLDERLIN

¿Para qué poetas en tiempos de penuria?

Pues para ver qué se puede hacer con ella.

A LEÓN FELIPE

¡Eh! ¡Que viene el lobo!

Nadie oyó ese grito. Fue inútil: los españoles,

sin darse cuenta, dormían con el lobo porque estaban llenos de futuro.

A BERTOLD BRECHT

Compasivamente miro (en un cuadro)

las abultadas venas de su frente que revelan

cuánto esfuerzo cuesta ser malvado.

A decir verdad, no parece mucho: basta

echarle un vistazo a la historia.

A ERNESTO “CHE” GUEVARA

El revolucionario es el más alto escalón

de la especie humana.

Al menos debió agregar: modestia aparte.

RAFAEL CADENAS (tomado de la página http://www.literalmagazine.com/. Gracias. )

Contestaciones, de Rafael Cadenas (I)

2011-12-02T08:00:00.000+01:00

Contestaciones

A JAN ERIK VOLD

La alegría. La alegría es un

pájaro

invisible

que llega

y se va, llega y se va

volando.

Dejemos

que sólo se vaya el pájaro.

* * *

Según Hokusai sólo a los cien años

los creadores pueden producir

cosas elogiables.

Nos falta pues mucho

para estar satisfechos

con nuestros pequeños

artefactos.

Seamos indulgentes con los críticos

que no han tenido paciencia

para esperar.

A DARÍO JARAMILLO

Sé que el amor

no existe

y sé también

que te amo.

Venturosa contradicción

que hace huir dulcemente

a la lógica.

A AMY LOWELL

Ya casi no te pruebo porque sé tu sabor.

Seamos ignorantes.

A ELMER DICTONIUS

Yo soy un instrumento

en el que la vida toca

con sus grandes

manos.

Antes se tiene que soltar el yo

para no desafinar.

RAFAEL CADENAS (Tomado de la página http://www.literalmagazine.com/. Gracias)

No estaba lejos ni era difícil, un poema de Joan Margarit

2011-12-01T08:00:00.000+01:00

No estaba lejos ni era difícil

Ha llegado este tiempo
en que la vida perdida no hace daño,
en que la lujuria es una lámapra inútil
y la envidia se olvida. Es un tiempo
de pérdidas prudentes y necesarias,
no es un tiempo de llegar, sino de irse.
Es ahora cuando el amor
coincide por fin con la inteligencia.
No estaba lejos ni era difícil. Es un tiempo
que no me deja más que el horizonte
como medida de la soledad.
El tiempo de la tristeza protectora.

JOAN MARGARIT (versión de Jonio González)

Mi relato en la antología Al otro lado del espejo: Quince de junio de 1.977

2011-11-30T08:00:00.000+01:00

Estas últimas elecciones me han recordado mucho a aquellas primeras: por las elecciones en sí y por la presencia de mis padres (ahora ausencia), más añorados que nunca los veintes de noviembre. Así que copio aquí, con la bendición del antólogo, Gsús Bonilla, mi relato para la antología Al otro lado del espejo, publicada en Ediciones Escalera.

QUINCE DE JUNIO DE 1.977

Era un día de estreno, aunque bajo nuestros pies no se extendiera una alfombra roja. Lo que pisábamos de camino al colegio electoral era la tierra de las calles de Aluche, todavía sin cubrir por el asfalto.

Mis padres me habían explicado cómo funcionaba todo el proceso –los partidos, los candidatos, el día de la votación, el parlamento- y yo había visto, atenta pero sin sacar nada claro de ninguno, a los políticos tiesos como marionetas soltar sus parrafadas en la televisión. A pesar de lo mucho que me irritaba que interrumpieran mis programas favoritos, había llegado a comprender la importancia de todo aquello, e incluso me sentía expectante. Lo que no comprendía era la contención que demostraban mis padres, que no es que estuvieran tristes, pero tampoco parecían contentos. Incluso el día de las elecciones en casa reinaba una especie de solemnidad distante: como si fuéramos a asistir a la boda de un familiar al que no se aprecia mucho, o al entierro de un muerto que no duele demasiado. Yo no sabía entonces que la alegría llega a tiempo, o no llega nunca.

Así que voy feliz, con el vestido beige de calle que llevé en mi primera comunión, caminando entre mis endomingados padres. Papá vestía un traje gris con corbata negra y mamá llevaba un traje de chaqueta y una blusa, se había peinado con rulos, y recordaba a la muchacha de su foto de bodas, aunque ella se había casado de negro. En aquel momento no caí en que aquel traje de novia de hacía cuarenta años y la corbata de mi padre estaban teñidos de luto, y que todo aquello tenía que ver con muertos más de lo que yo podía imaginar. Pero es que con todo lo que yo no entendía, con todo lo que no se había dicho en aquella casa, podrían haberse llenado todos los espacios electorales del mundo.

- ¿Y esto es un colegio electoral?

Era decepcionante. Ante nosotros se alzaba un edificio gris y rectangular, rodeado por una superficie de cemento. En la fachada decía “Centro de Formación Profesional”. Pensé, sencillamente, que mis padres, novatos en tareas democráticas, se habían equivocado. Por lo triste y feo, bien hubiera podido ser la cárcel de Carabanchel, cercana a nuestra casa.

- ¿Seguro que esto no es la cárcel?

- No, hija, no, esto no es la cárcel. La cárcel es más grande y hay más gente. Anda, vamos dentro.

Dentro no era mucho mejor. Nada más entrar lo que se descubría era un caos de pupitres arrinconados y puestos unos encima de otros. Las ventanas estaban enrejadas y en las paredes no había cartulinas de colores ni pósters ni mapas. Era como si estuviéramos en una prisión de la que acabaran de fugarse los presos. Y lo cierto es que la gente con la que nos encontramos parecía tan desubicada como presos borrachos de libertad.

Mis padres se detuvieron delante de unas hojas que estaban colgadas en la pared; ya me habían contado antes que allí era donde uno se buscaba para saber en qué mesa le tocaba votar. Les llevó largo rato encontrar sus nombres, y pensé que quizá con los nervios habían olvidado sus apellidos. Cuando por fin se localizaron en la lista, echaron a andar pasillo adelante. Yo no podía creerme su despiste.

- Oye, ¿y yo qué? ¿Yo dónde voto?

Los dos se volvieron a la vez, con la misma cara de incredulidad. ¿Era posible que yo…? Pues sí, yo estaba totalmente convencida de que el futuro de España también era cuestión mía.

- Pero, hija…

No me gustaba la sonrisa con la que mi madre vino hacia mí. Con todas las veces que hubiera dado lo que fuera por verla sonreír, aquella sonrisa no me hizo ninguna gracia.

-…pero si tú no eres mayor de edad…

- ¿Mayor de qué edad?

Después de haberme explicado todo, se les había olvidado aquel pequeño detalle. Amenacé con un berrinche, pero mamá, por muy enternecida que se sintiera, no iba a permitir por primera vez y menos en aquel momento una demostración de sentimientos en público. Así que agarró mi mano y tiró de mí a través del pasillo. Vi pasar a toda velocidad y entre incipientes lágrimas las papeletas alineadas sobre grandes mesas, y al verlas así, letras negras sobre fondo blanco, las letras formando rayas, se me vinieron a la mente los trajes de los presos. No podía imaginar cómo mis padres, que siempre estaban al corriente de todas las posibles decepciones por adelantado, abortando cualquier conato de ilusión, me habían dejado llegar hasta allí sin ponerme delante la dura realidad de que España no contaba con los ciudadanos de nueve años para dar su gran paso.

Y de repente siento a papá que viene por detrás, me coge del brazo y me suelta de mamá. Coge una de las papeletas y agachándose me la muestra, mientras reclama silencio con un dedo en los labios. Como si estuviera mala del estómago y me diera un caramelo estando prohibidos. Yo leo un nombre que me resulta familiar, pero estoy todavía demasiado ofuscada para ver con claridad.

Miro a papá y me encojo levemente de hombros.

- ¡Coño! –dice mi padre sofocando un grito, ya casi escandalizado por mi estupidez- ¿Quién va a ser? ¿Quién se llama así? ¡Tu hermano!

Todavía sigo sin comprenderlo del todo. ¿Por qué mi hermano aparece con el número 1 al lado de su nombre y debajo de unas siglas que no puedo descifrar? Le arranco a mi padre la papeleta de las manos y corro hacia mi madre, a sabiendas de que, de toda la familia, es la persona menos capacitada para mentir. Se la pongo delante de los ojos y veo en ellos una mezcla de sentimientos que los cruzan a ráfagas: algo de orgullo disuelto en una gelatina de miedo.

Sólo es necesario que mueva ligeramente la cabeza y mire hacia mi padre con reproche para que yo entienda que es verdad: mi hermano se está presentando a las primeras elecciones de la democracia.

- Pero ¿por qué no me habíais dicho nada? ¿Y cuál es su partido? ¿Ha salido en la tele?

Y mamá decide que aquello ha ido ya demasiado lejos, así que corta mi perorata llevándome a trompicones hasta una sala; en ella, sentados tras unos pupitres, hay unos hombres –casi todos con mostacho, unos con traje, otros en mangas de camisa- que parecen preparados para juzgarnos. Callo y atiendo al ritual, medio escondida tras mi madre. Ella saca del bolso su carnet de identidad, pronuncia tímida su nombre, extiende un sobre al hombre que está sentado en el centro –yo me preguntó cuándo ha cogido ese sobre, y si dentro estará la papeleta con el nombre de mi hermano-, y creo ver que su mano tiembla ligeramente mientras introduce el sobre en una urna de cristal. Casi nos sobresaltamos cuando el hombre dice en voz alta: “Amparo Cañamares García vota”.

De camino a casa, vamos los tres en silencio. Ya se me ha olvidado que las niñas de nueve años no tienen potestad para elegir en qué clase de lugar quieren vivir. Lo que ha pasado es mucho más emocionante que meter un sobre en una urna. Voy haciendo elucubraciones, del pasado al futuro, encajando piezas. Por eso, por que mi hermano se dedica a la política, pasa largas temporadas fuera de casa; por eso parece alguien con mucho en qué pensar; por eso, acarrea carpetas y papeles que mis padres esconden –posibles secretos de estado; por eso, sus llamadas son recibidas con un respingo, porque seguro que siempre tiene algo interesante que contar; por eso, llama gente extraña preguntando por él y mi madre no suele decirle a nadie su paradero para que no le molesten.

Tenía la impresión de que mis padres no querían hablar de ello, para no variar, pero yo me las bastaba y sobraba para hacer conjeturas. Sólo a la hora de comer, no pude más y pregunté:

- Le habréis votado a él, ¿no?

Papá no levantó la vista del plato, mientras mamá afirmaba muy seria:

- El voto es secreto.

Decidí que aquello era un sí. Sabía que mi madre era una persona que odiaba los líos, pero, ¿cómo iba a ser capaz de cometer la traición de no votar a su propio hijo?

Fue por la noche, viendo un western en el que por supuesto ganaban los buenos, cuando de sopetón vi la luz: “!Va a ganar! ¡Mi hermano va a ganar!”. Era obvio, tenía que se obvio para todos. No sabía lo que había contado mi hermano en su espacio electoral, pero al verle todos tenían que haberse dado cuenta del gran tipo que era mi hermano. Todos tenían que saber que era la primera persona que me había llevado al cine, la primera que cuando cayó una nevada, convenció a mi madre para que yo me saltara el colegio, me calzó mi gorro de lana y mis botas de agua y me había llevado a conocer la nieve –y no me culpó ni yo le culpé de la pulmonía que cogí después; que siempre me traía algo a la vuelta de sus viajes, ya fuera un sacapuntas o un cinexin; que era la persona que más hacía reír a mamá, y eso era hacernos reír a todos; que era capaz de pelear con alguien que estuviera pegando a su perro; que contestaba a todo lo que yo le preguntaba, aunque le llevara un rato encontrar la respuesta adecuada; que me ponía música aunque fueran canciones siempre tristes, porque hablaban de gente que había muerto por querer cambiar el mundo; que era alto, y guapo, aunque llevara aquella barba que picaba tanto cuanto te abrazaba.

No podía haber candidato mejor. No podía haber un gobernante mejor. En este país no habría colegio cuando nevara; todos los niños tendrían juguetes y hasta en los telediarios harían bromas; nadie trataría mal a los animales, las cárceles se vaciarían y los centros de formación profesional se llenarían de cartulinas y mapas y pósters de colores; las cosas se hablarían cara a cara a la hora de la comida, ya fueran asuntos de muertos o de vivos; y después de hablar de todo y de escuchar una vez más las canciones tristes, todo se olvidaría, se dejaría atrás todo aquello que había hecho de mis padres unas personas preocupadas y pesimistas.

Por la mañana, al despertar, me quedé un rato más en la cama saboreando el futuro que nos esperaba. Luego me levanté y fui a la cocina, donde estaba sentada mi madre, separando las lentejas buenas de las malas. Me senté junto a ella sin decirle una palabra. Pobrecita, a ella que no le gustaban nada los problemas, y ahora tendríamos que mudarnos y vivir una nueva vida y ver nuestras fotos en los periódicos. Aunque todo fuera para bien, sabía que iba a costarle acostumbrarse. Decidí dejarla tranquila un ratito más hasta que hubiéramos acabado con las lentejas, y luego ya le pregunté, tan segura de la respuesta que sólo me parecía un trámite, si ya habían anunciado en la radio que mi hermano había ganado las primeras elecciones de la democracia.

ANA PÉREZ CAÑAMARES

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LIX)

2011-11-29T08:00:00.001+01:00

59.

Y dibujar
sin olvidar cierto punto discordante
(yo no soy quien para volver la espalda a quien me alimenta
yo no soy quien para comenzar a vivir.)
Dibujar
límites puros y afilados como confines de un mundo.
Parar para tocarme
para no olvidar nunca los trazos exactos
las murallas para sentir tu hueco o tu presión amarilla.
Dibujar
porque nunca dibujé
(sería yo sin exigencias
sola para siempre.)
Dibujar para tragarte como papel áspero
donde uno ha olvidado demsiado
porque tú no eres tú
y yo soy yo
y los dos seríamos dos manchas
(de ti sale una gota roja
y ahora yo soy una recién nacida.)
Dibujar porque las líneas responden a algún plan milenario
dibujar los reversos
la risa ajena
las voces vespertinas
el silencio de la loza en los cajones
los reflejos
necesitados de otros términos para su definición.
Después sacar los lienzos a los pasillos
abrazar las paredes desnudas con ansia de espacios en blanco.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Mis zapatos, un poema de charles Simic

2011-11-28T08:00:00.000+01:00

Mis zapatos

Zapatos, rostro secreto de mi vida interior,

dos desdentadas bocas abiertas,

dos pieles de animal medio podridas

que huelen a nido de ratón.

Mi hermano y mi hermana, que murieron al nacer,

siguen existiendo en vosotros,

guiando mi vida

hacia su incomprensible inocencia.

¿Para qué quiero los libros

cuando en vosotros es posible leer

el Evangelio de mi vida en la tierra

y más allá, de las cosas que están por venir?

Quiero proclamar la religión

que he inventado para vuestra perfecta humildad,

y la extraña iglesia que estoy construyendo

de la que sois el altar.

Ascéticos y maternales, duráis:

parientes de los bueyes, de los santos, de los hombres condenados,

con vuestra muda paciencia dais forma

a la única verdad parecida a mí mismo.

Charles Simic (Belgrado, 1938, radicado en los Estados Unidos), The Vintage Book of Contemporary American Poetry, J. D. McClatchy (comp.), Knopf, Nueva York, 1990
Versión de Jonio González

(Tomado del blog Otra iglesia es imposible. Gracias.)

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LVIII)

2011-11-25T08:00:00.000+01:00

58.

Y de cada punto
parten cien mil líneas
todas las posibles
hasta llegan a ser la densa noche.
De cada punto
otro cuerpo
otro ser desprendido
que quizá me sobrevuele
y me recuerde con lástima
o me ataque
hasta necesitarme.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LVII)

2011-11-24T08:00:00.000+01:00

57.

Cada abrazo es una epopeya
descreída.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Un poema de Víktor Gómez

2011-11-23T08:00:00.000+01:00

me oculto en la rutina sonrío   reparto tarjetas
hablo con corrección         invento

el maniquí

para un traje oscuro y elegante   sólo yo oigo
en la rotura separarse el hueso

Víktor Gómez, INCOMPLETO, Planeta Candestino 84 Ediciones del 4 de agosto, 2010

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LVI)

2011-11-22T08:00:00.000+01:00

56.

Hay un anhelo de fábrica y sirena
en esta inmensa llaga verdecida.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Un poema de Eugenio Montale

2011-11-21T08:00:00.000+01:00

No nos pidas la palabra que escrute íntegramente
nuestro ánimo informe, y con letras de fuego
lo revele y esplenda como flor de azafrán
perdida en medio de un campo polvoriento.

!Ah, el hombre que se marcha seguro
de los demás y de sí mismo amigo,
y no cuide su sombra que el ardiente calor
graba sobre un descarado muro!

No nos pidas la fórmula que pueda abrirte mundos;
sí alguna contrahecha sílaba, seca como una rama.
Esto solo podemos decirte:
lo que no somos, lo que no queremos.

EUGENIO MONTALE
(tomado del álbum de poemas de José Buhardilla en Facebook. Gracias.)

Texto de la presentación de Menú del día... a día, de Gsús Bonilla

2011-11-18T10:39:00.000+01:00

Tras la lectura del anterior libro de Gsús, dije que Ovejas esquiladas que temblaban de frío es a la poesía lo que la memoria histórica es a la justicia: la voluntad expresa de que el pasado y los recuerdos permanezcan vivos, para que podamos seguir avanzando por el camino de la dignidad sin dejar a nadie atrás.

Menú del día a día no deja de lado los lastres y los tesoros que suponen la historia, la familia, el pasado; sin embargo, yo diría que es un libro escrito en presente. Son poemas del deambular cotidiano y diario por la vida. Pero que no se entienda cotidiano como frívolo, minúsculo o perteneciente al ámbito privado. De hecho, entre los dos poemarios hay una continuidad en los temas y sobre todo en la forma de mirar. Si en el pasado Gsús veía el hambre, aquí lo que ve es aquello que comemos sin ganas, sin posibilidad de elección, sin tiempo para el paladeo o para la sobremesa. Comida para sobrevivir, víveres que nos mantienen en la carrera.

Como en Ovejas esquiladas, el sentimiento predominante sigue siendo el de la compasión, también de sí mismo, pero en cuanto humano, sin regodeo egoico, sin justificaciones morales, sin autocomplacencia. En cada poema no deja de recordarnos que el poeta es uno más entre los mortales.

Gsús se las apaña para hablar de él y a la vez para contar la historia de cada pequeño o gran agravio que todos sufrimos. Conecta con la profunda humanidad que le late dentro. Traza un camino, o más bien, algo más humilde, una senda para la dignidad, que no puede ser idealizada, sino que tiene que tener también grandes dosis de autocrítica, de sinceridad y desnudez.

Gsús se coloca tan en el centro de la vida, tan en la carne viva de sus poemas, que hablándonos de él nos habla además de un panorama de desolación general, de hambre espiritual.

Sus ideas y reflexiones no son frías, intelectualizadas, sino que van siempre unidas a la emoción. Yo lo leo como leería una suerte de periódico de la conciencia. Lo que podría verse a través de cada titular, si el titular nos permitiera ver la sangre, el sudor, la tristeza que cada noticia lleva dentro. Los nombres que laten detrás de cada número. En su periódico, Gsús escribe las cartas al director, las noticias, las necrológicas, los reportajes, a través de sus reacciones emocionales y físicas al verdadero periódico, el real, el existente, que nos mancha de tinta las manos. Un periódico en el que la fotografía de portada sería esa imagen en negativo del cielo nocturno atravesado por estrellas: el alma humana, toda luz, pero cuajada de pozos negros, que le dan relieve y profundidad. Todo existe de la mano de su contrario. La sencillez es de todo menos simple. En cada persona hay un cielo, y un pozo, y petróleo. Y el petróleo enriquece pero mancha.

A lo largo del libro nos recuerda sobre todo que nuestro día a día es un pacto, un continuo malabarismo entre contrarios, un compromiso entre lo que queremos, lo que podemos, y lo que nos dejan. Por eso, diría yo, es un libro que refleja sobre todo la contradicción a la que nos vemos empujados, y que de alguna manera está en nuestra esencia. En él aprendemos que la verdadera fortaleza es el atrevimiento de mostrarse vulnerable. La valentía, hablar del cobarde que nos mantiene vivos y a salvo. Aprendemos que si somos justos, y sacamos a pasear a la víctima que llevamos dentro, habremos de enseñar también al cómplice y al verdugo que nos habitan. Y estos diálogos imposibles que somos también se muestran en el tono, que va con naturalidad de la ironía a la emoción, y de la humildad al orgullo.

Siendo Gsús un hombre bueno, huye conscientemente del buenrrollismo, esa coartada superficial que nos permite no meternos a saco en nuestra condición de humanos, en nuestros dolores y debilidades, en la cruz de cada cara.

Hay un texto de Jorge Riechmann, de su libro Poesía practicable, que resume muy bien la disyuntiva que somos y que sólo puede resolverse en suma : “¿La destrucción o el amor? ¿La desesperación o el juego? Destrucción y amor; desesperación y juego. Nos reconocemos en la dignidad de la cópula “y”, que separa con piedad los labios de nuestra herida.”

La metáfora alrededor de la cual gira todo el libro, la del menú cotidiano, la de aquello que nos sirven queramos o no, fuera siempre de nuestro alcance la carta en la que podríamos elegir el plato, me parece especialmente acertada. Porque leer este libro es asistir al proceso de una digestión. Por Gsús pasa el mundo. Vemos cuánto tardan en digerirse algunas cosas; cómo otras se le quedan atravesadas en la garganta y otras no tiene más remedio que vomitarlas.

La gran última contradicción que se comprende en estos poemas llega casi al final de la lectura: cuando nos negamos a que las palabras nos sirvan de escondite, cuando nos resistimos a que la belleza sea un fin a cualquier precio... entonces las palabras nos premian con su luz y su consuelo.

La palabra hambre puede alimentar.

ANA PÉREZ CAÑAMARES

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar qué podía haber alguien al otro lado (LV)

2011-11-18T08:00:00.000+01:00

55.

Entendería que mataras a las palomas.
O que besaras, fundiendo humedades,
con loca pasión de insecto herido
el sexo plano del barro.
Entendería que un día, sin darte cuenta,
empezaras por tragarme un pie
y acabaras por la raíz del cuello
(los ojos no: seguirían mirándote por dentro.)
Entendería que rompieras todos los espejos.
Todos deben de recordarte a mí.
Pero antes hay algo que quiero preguntarte:
¿crees que debajo de tanta benevolencia
hay algo diabólico, que acabará por matarnos?

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Esta tarde, presentación de Menú del día... a día, de Gsús Bonilla

2011-11-17T09:12:00.000+01:00

Gsús lo cuenta en su blog. El honor es mío. Allí nos vemos.

Un poema de Las sumas y los restos

2011-11-17T08:00:00.000+01:00

Pocos saben que tengo otra hermana.

El azar nos separó al nacer.

Yo mamaba la leche de mi madre

mientras ella se secaba al sol.

Cuando perforaron mis orejas

ella sufrió la ablación del clítoris.

Follé con hombres y sufrí por todos;

a manos de uno solo se quebró ella.

Me separé, lloré, abandoné mis sueños.

Ella murió unas cuantas veces

bajo piedras, ácido, sida y malaria.

Su cuerpo se deshizo y se recompuso.

En una o dos ocasiones fue feliz de morir.

Mi hija creció; mi hermana murió en el parto.

Años después parió una niña y se la quitaron.

Yo veo mi cuerpo envejecer; ella no tiene espejo.

Me pongo cremas antiarrugas

pero toda ella es un surco.

Yo hago listas de lo que le duele:

pero ella es la que administra su dolor.

ANA PÉREZ CAÑAMARES. Las sumas y los restos. Poemario inédito.

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin saber que podía haber alguien al otro lado (LIX)

2011-11-16T08:00:00.000+01:00

54.

Doy fe
de las vidas que acaban en las antesalas blancas
-recién descubierto el reflejo atronador de los ángulos perfectos-
o aquellas que mueren sesgadas por el filo de los números
de cierto teléfono, o de la imprecisa talla de una falda,
por un sinfín de lenguas que aclaman perdidas glorias
y lamen un sudor que quizás cien años antes fue suyo,
al son de la imposibilidad que se deja domar.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Recital de Ángel Muñoz y Pepe Naveiras

2011-11-15T11:49:00.000+01:00

(Pincha para ver mejor los detalles)

Julio Castro sobre mí en laRepúblicaCultural

2011-11-15T08:00:00.000+01:00

Mientras Alfonso López la presenta al inicio del evento poético ella se entretiene con una miniatura de criatura que anda jugando muy tranquila por allí, entre la gente, y llamando la atención de todo el mundo (la hija de la bailarina Lucía Marote), y Ana que prometía estar nerviosísima esta noche, realmente en ese momento se encuentra en otro mundo, el de esta niña, que seguramente es más cercano a su creación poética que el del resto de asistentes.

Cuando terminan de presentarla y se sienta a leer ante un barril de cerveza, donde ha posado sus montañas de libros de diversos autores y autoras, con señales entre las páginas, tarda un rato en descubrir que no cabe en ese hueco, en este lugar lóbrego en el que nos reunimos: “con permiso, me voy a espatarrar, porque no entro bien aquí”, dice, pero cuando le hacen hueco para que se acomode, aclara “gracias, (pero en realidad estaba más cómoda de la otra manera)”. Es parte de su continuo humor en el que mezcla los modos con las palabras, igual que hace en sus textos.

Si a Ana Pérez Cañamares le quitamos el dulce gesto de la cara, o la expresión de niña traviesa, nos queda un personaje auténtico, de esos que siempre he pensado que están al otro lado de los libros que me gustan, de la literatura o de la narrativa que tiene un interés. Cuando la leo en sus blog y demás, me parece una mujer que, con su tremenda inocencia en el modo de exponer las cosas, está más cercana al análisis profundo de la realidad que la mayoría.

(sigue aquí...)

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LIII)

2011-11-14T08:00:00.000+01:00

53.

He arrojado mi cuerpo a los pájaros
y ellos lo han picoteado como si fuera un puñado de semillas.
¿Por qué han sabido ellos ver vivo
lo que yo siempre vi como una ruina,
un débil proyecto en el mejor de los casos?

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Un poema de Víktor Gómez

2011-11-11T08:00:00.000+01:00

me aburren las camisas de fuerza los semáforos en
verde los domingos también los estiércoles en la
acera vengo buscando vendas para los
ascensores que sangran cuando llueven tijeras en las
noches del sfumatto aparto grupos de gramática
los tiro bajo el piano de mamá reabren las fuentes
su caudalosa borrachera en el bochorno de las
viudas sin techo con vinagre te limpiabas el pelo
en la bañera del 79 traen con pinzas el silencio

aún reconocerías las amplias solapas del torturador

VÍKTOR GÓMEZ, Incompleto. Planeta Clandestino 84, Ediciones del 4 de agosto, 2010.

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LII)

2011-11-10T08:00:00.000+01:00

52.
En el perfil azul de los tejados
están dibujadas por los pies de los insectos
las arrugas que recogerás maduras
y olvidarás en tus bolsillos
mientras los gusanos las comen con descarnados besos.
Ya no veo desde aquí la procesión, un momento después.
Ya no llora nadie. Mil hombres se arrastran solos sobre sus huesos amarillos.
A un lado los perros se aparean y alejan a la muerte,
profundamente avergonzada.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Un poema de Yannis Ritsos

2011-11-09T08:00:00.000+01:00

Quien tropieza
en el vacío
quien se agrieta
y dice: yo
echa hojas
florece.
Así luchamos.

YANNIS RITSOS
De la web http://www.amediavoz.com/
Gracias.

Un poema de Yannis Ritsos

2011-11-08T08:00:00.001+01:00

A mí -dice- me coges.
A mí me encierras
me metas
¿Puedes coger aquel pájaro?
¿Puedes matar
el aire que escondo
entre mis uñas?

YANNIS RITSOS

De la web http://www.amediavoz.com/
Gracias.

´Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LI)

2011-11-07T08:00:00.000+01:00

51.

Nubes. Al borde la tarde.
El camino ha roto aguas.
El cielo me dice que no todo está inventado.
Que aún podría... pero no.
Saberlo es presentir el hueco
que vas dejando a tu espalda.
Saberlo todo es no saber nada,
pero no con los ojos vueltos al sueño y los balbuceos,
sino rebosantes de paciente e ignorante arrobo,
asomados a los secos abismos de tus ojos,
fieras cristalizadas al frío de su aliento.
Pero ahora quiero ignorarlo todo de estas nubes
que no son -¿o sí?- obra y carne tuya.
Quiero estar al margen. Nada es asunto mío.
Mis pechos -los quiero tu horizonte-
han olvidado todo desde su mirada fija
y la fe recta que asusta ventas y recodos.
Si tengo que morir al borde de esta tarde,
para renacer, y no ser yo, y no recordar nada,
no me faltará valor para arrojarme
a tu filo cierto de animal acorazado.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien a otro lado (L)

2011-11-04T08:30:00.000+01:00

50.

A besos (y a mordiscos)
te iré quitando las capas de tu piel, una a una,
hasta descubrirte virgen y blanco,
solo y puro en la oscuridad primera.
Serás un proyecto enternecedor.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Un poema de Eduardo Dalter

2011-11-02T08:00:00.000+01:00

Dejá que entre la luz,

dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayas a echarla;
dale de comer;

dejá que ande por la casa.

EDUARDO DALTER
De: Voces al viento.77 poemas. Dalter, Revagliatti, Tallarico

www.calameo.com/accounts/648068
http://www.issuu.com/recitador

Siga la flecha, un poema de Rolando Revagliatti

2011-11-01T08:00:00.000+01:00

SIGA LA FLECHA

Aquí donde he llegado
no sé qué es

Sé que
sin saber a dónde
he llegado

he sabido
dirigirme.

ROLANDO REVAGLIATTI.
De: Voces al viento.77 poemas. Dalter, Revagliatti, Tallarico

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Recital de mañana en Malatesta

2011-10-28T22:45:00.002+02:00

Bueno, pues ya voy terminando de organizar el recital de mañana (en cama, rodeada de libros y papeles.) Va a ser MUY especial para mí (y espero que para los que vayais). Leeré poemas que me han marcado de autores muy queridos y admirados (David González, Sharon Olds, Yehuda Amijai, Wislawa Szymborska, Harry Martinson, Tomas Tranströmer, Jorge Riechmann y más), y luego poemas míos, sobre todo inéditos, de mi nuevo libro: Las sumas y los restos. Os espero.

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLIX)

2011-10-28T08:00:00.000+02:00

49.

Te mueves ignorando tu cuerpo
y eso te hace eternamente amigo del aire;
y me anulas, me ciegas con tu ignorancia,
más sublime y poderosa que cualquier forma de conocimiento.
Como una puerta en medio del desierto,
has caído en medio de este paisaje
para convertirte en dios.
No hay lugar a apelaciones.
Yo te descubriré de tus túnicas sagradas.
Soy simple,
pero a dios venero.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Hoy en Madrid

2011-10-27T11:10:00.002+02:00

Una entrevista de trabajo, un poema de

2011-10-27T08:00:00.000+02:00

UNA ENTREVISTA DE TRABAJO

Yo quise traspasar el umbral de los cerdos.
Comí con ellos bajo el espíritu de las edades,
con la parte cautiva de mí,
con mis orígenes de pobre tipo fiel.
Fue inútil: la verdad, como una rosa fría,
sangró por mi boca.

JOSÉ EMILIO TALLARICO
De: Voces al viento.77 poemas. Dalter, Revagliatti, Tallarico
www.calameo.com/accounts/648068
http://www.issuu.com/recitador

Ataraxia, un poema de Luis Vea García

2011-10-26T08:00:00.001+02:00

ATARAXIA

Hay fuego tras el horizonte
y el péndulo de la mecedora
no deja de moverse
en el porche de la guerra,
agitado por la calma de un anciano.
Las balas recorren el firmamento
como malditos mosquitos de verano
expeliendo el veneno del odio.
Un soldado de dientes mellados
sonríe a cámara con el fusil en ristre
y una uve contagiosa.
¡Ar!
Maldito rambo de ojos desbordados
que más allá de Texas sólo viste desierto,
oculto tras la vestimenta de la guerra
escupes tabaco y rabia por América.
Pronto el horizonte se aniquila y balancea
y el anciano desde el suelo
contempla el miembro desprendido
mientras una voluta de humo y saliva
se desplaza desde la boca del soldado.
Que Dios bendiga a América.

LUIS VEA GARCÍA, Hachazo de metrónomo. Edit. Isla Varia, Granada, 2011.

Para sentirse vivo, un poema de Fabio Morábito

2011-10-25T08:00:00.000+02:00

Para sentirse vivo

En la naturaleza

todo está de pie:
los árboles,
los pájaros que están
sobre los árboles,
las hojas que se estiran
para limpiarse de las ramas.
Y cada uno piensa que los otros
son el suelo.
Las hojas creen
que toda rama está acostada
y ciega,
los pájaros
que el árbol ya no crece,
que es una especie de ruina,
y el árbol cree
que no hay más árboles,
no cree más que en sí mismo.
Nadie soporta que el sustrato
en que se apoya
tenga una vida propia,
que no esté muerto,
extinto,
que sea ligero.
Para sentirse vivo
hay que pisar una desolación,
algo que ya no tiene nada
que decir.

FABIO MORÁBITO. De Lunes todo el año.

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLVIII)

2011-10-24T08:00:00.000+02:00

48.

Me dan las diez en el centro del estómago.
!Esperar es una profesión tan completa!
Como hacer carreteras siguiendo el curso de las cicatrices
o levantar ministerios sobre la base de ausencias muy concretas.
Te espero jugando con el fuego primitivo,
dios inútil que no arderá en las barricadas de mis esperanzas.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Liberación de la carga, un poema de Tadeusz Rozewicz

2011-10-21T08:00:00.000+02:00

LIBERACIÓN DE LA CARGA

Llega a vosotros
y dice

no tenéis responsabilidad
ni por el mundo ni por el fin del mundo
os han quitado el peso de los hombros
sois como pájaros y niños
jugad

y juegan

olvidan
que la poesía contemporánea
es lucha por el aliento.

TADEUSZ ROZEWICZ. Inquietud. Ediciones El Tucán de Virginia. 1993

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLVII)

2011-10-20T08:00:00.000+02:00

47.

Calma.
Intenta mirar de frente las paredes.
clávalas en la distancia.
Calma.
Ha sido un segundo.
Era este vértigo incontrolable
que me sube como una marea y me arrastra vísceras adentro.
Era este espasmo que me saca fuera
para anularme bajo la luz metálica,
este estertor que me multiplica por las esquinas,
un relámpago desde el entrecejo a la nuca
pasando por mi infancia.
Era esta vibración que se queda cuando todos ya se han ido,
este ansia que siento por tu sangre,
este cristal clavado en la base de mi espalda,
este hambre que no me abandonará
hasta que me dejes ser tú mismo.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Socialismo y ronroneo, un poema de Jorge Riechmann

2011-10-19T08:00:00.000+02:00

SOCIALISMO Y RONRONEO

Hay algo elemental, irrechazable justo
en el gato que busca una caricia.
Pienso en relaciones sociales decentes
y en derrocar al fascismo.
La gata se acurruca contra mí.

Si pudiéramos siempre completar la caricia.

JORGE RIECHMANN. Con los ojos abiertos. Edit. Baile del Sol. Madrid, 2010.

Acta, un poema de Roque Dalton

2011-10-18T08:00:00.000+02:00

ACTA

En nombre de quienes lavan ropa ajena
(y expulsan de la blancura la mugre ajena)

En nombre de quienes cuidan hijos ajenos
(y venden su fuerza de trabajo
en forma de amor maternal y humillaciones)

En nombre de quienes habitan en vivienda ajena
(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel)

En nombre de quienes comen mendrugos ajenos
(y aún los mastican con sentimientos de ladrón)

En nombre de quienes viven en un país ajeno
(la casa y las fábricas y los comercios
y las calles y las ciudades y los pueblos
y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes
son siempre de otros
y por eso está allí la policía y la guardia
cuidándolos contra nosotros).

En nombre de quienes lo único que tienen
es hambre explotación enfermedades
sed de justicia yde agua
persecuciones condenas
soledad abandono opresión muerte

Yo acuso a la propiedad privada
de privarnos de todo.

ROQUE DALTON. Poemas clandestinos. Editorial Baile del Sol. Madrid, 2008

Louisiana 2003, un poema en prosa de Claudio Burguez

2011-10-17T08:00:00.000+02:00

LOUISIANA 2003

En un concurso de Miss Madre, varias

participantes realizan una prueba de

rapidez cambiando los pañales de sus

propios hijos.

Durante la contienda, una de llas mata a su

hijo por las sacudidas que le da.

Al final de la carrera, los demás niños

terminan con diferentes contusiones y

magullones, algunos quebrados.

Al principio el jurado iba a premiar la

velocidad, luego consideró ganadora a la

madre del bebé con menos daños.

CLAUDIO BURGUEZ, Finlandia. Montevideo, 2006.

El buscavidas, un poema de Jorge Barco

2011-10-14T08:00:00.000+02:00

El buscavidas

En sacos de dormir o envuelto en mantas
así transporto cuerpos en la noche
bajo sombras fugaces e irremediables ecos.

No malgastes tu sudor para encontrarme.

Soy nadie.

JORGE BARCO. Nocturnos. Antología de los poetas y sus noches. Editorial Origami. Sevilla, 2011

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLVI)

2011-10-13T08:00:00.000+02:00

46.

Una puerta en medio del desierto
se convierte en dios.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Bienes, un poema de Gsús Bonilla

2011-10-12T08:00:00.001+02:00

BIENES

buscas lo bello de un poema
en las palomas,

lo monstruoso
en las migajas del suelo;

el mensaje está:
en el pico devastado de las aves.

inviertes tu fortuna en palomas
y las palomas volando

GSÚS BONILLA. Menú del día... a día. Baile del Sol. Madrid, 2011

Recital en la Marabunta, hoy

2011-10-11T08:30:00.000+02:00

Alberto García-Teresa y Begoña Abad, en La Marabunta.

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLV)

2011-10-11T08:00:00.000+02:00

45.
Por una vez quiero la brillante pátina,
la suave superficie infranqueable,
el seguro espejo.
Libérame de la levedad del cielo
y la densidad de los fondos.
Por una vez, los ojos cerrados a las luces extrañas,
los oídos ajenos a las llamadas de los pequeños animales
que viven en manadas bajo lápidas rosas.
Hoy no bastaría el aroma que llega erizando la piel del mar,
la promesa gastada que se dio la vuelta
para traer el rumor de otras selvas.
Bastaría solamente la certeza del límite,
el perfil exacto,
la línea recogida de los acantilados.

ANA PÉREZ CAÑAMARES -A LOS 20 AÑOS

El rompeolas, un poema de David González

2011-10-10T08:00:00.000+02:00

El rompeolas

Mi padre
se levanta temprano cada mañana
para ir a nadar
para ir a nadar
a la piscina municipal en invierno
y a la mar del cantábrico en verano

él se cree que así,
me comenta mi madre, escéptica
no se va a morir nunca

desde la ventana del estudio
donde me encierro a escribir
desde por la mañana temprano
y durante las cuatro estaciones
puedo ver la playa de mi padre
la arena que está pisando
y si tuviese a mano unos prismáticos
y forzara un poco la vista
podría, incluso, verle a él

hace tiempo, años, que no le veo
ni hablo con él
ni siquiera por teléfono

pero cuando luego
retiro mi frente del cristal
y acerco la silla
apoyo los codos sobre la mesa
y empiezo a escribir

lo hago con la confianza
y seguridad
del que se sabe
con las espaldas protegidas:

su padre está ahí afuera,

nadando

y no se va a morir nunca.

DAVID GONZÁLEZ. El Último Jueves. 15 años de Poesía on the road. Editorial Calima. Madrid, 2011

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLIV)

2011-10-07T08:00:00.000+02:00

44.
Una vez soñé
que a mis brazos les crecían otros brazos
como ramas dolientes.
En mi sueño el vacío era una concha de animal medio enterrada.
Y toda yo era por fin perfil cerrado
y las puntas de mis dedos por fin finales.
Estaba recogida como un precipicio.

ANA PÉREZ CAÑAMARES -A LOS 20 AÑOS

Nuestros versos, un poema de Luis Ansorena

2011-10-06T08:00:00.001+02:00

Nuestros versos

Nuestros versos

caen sobre el mundo

como lluvia.

Casi todos

se resguardan de los versos,

bajo paraguas de indiferencia.

Pero algunos

miran al cielo

y los versos

les caen en los ojos.

Los reconoceréis por la calle,

porque llevan

los ojos incendiados.

LUIS ANSORENA, El Último Jueves. 15 años Poesía on the road. Editorial Calima. Madrid, 2011.

Un poema de Aldo Luis Novelli

2011-10-05T08:00:00.000+02:00

Lee el diario
pide un café
le echa edulcorante
lo revuelve
toma un sorbo
sonríe cuando Mafalda
le pregunta
-para qué lee el diario todos los días
si las noticias son siempre malas-
- para saber, cuánto queda del mundo esta mañana-
le contesta.

ALDO LUIS NOVELLI, Desierto, Ediciones llantodemudo, 2007

Ritos, un poema de Nicanor Parra

2011-10-04T08:00:00.000+02:00

Ritos

Cada vez que regreso
A mi país
              después de un viaje largo
Lo primero que hago
Es preguntar por los que se murieron:
Todo hombre es un héroe
Por el sencillo hecho de morir
Y los héroes son nuestros maestros.

Y en segundo lugar
                             por los heridos
Sólo después
                    no antes de cumplir
Este pequeño rito funerario
Me considero con derecho a la vida:
Cierro los ojos para ver mejor
Y canto con rencor
Una canción de comienzos de siglo.

NICANOR PARRA, Chistes para desorientar a la poesía, Visor, Madrid, 2008

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLIII)

2011-10-03T08:00:00.000+02:00

43.

Como llueve la lluvia, siempre en presente,
cuando se doblan los tallos bajo su peso apenas aire.
En presente
como todo lo que fue
y ahora entre mis cejas es más mío que nunca,
como la vida que viviríamos juntos
si el tiempo fuera nuestros cuerpos
cuando duermen, y se tocan, y se santifican.
En presente,
como el dolor seco que se queda entre las uñas
y que a veces, bromeando, se disfraza de esquina.
Como la luz de los lugares lejanos,
invisible,
a ciencia cierta existente.

ANA PÉREZ CAÑAMARES- A LOS 20 AÑOS

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLII

2011-09-30T08:30:00.001+02:00

42.

Muéstrame el valor de este celo enjaulado
bajo la luz reprimida blandamente

enfréntalo
al débil tesón,
a las pétreas ventanas,
a los lánguidos encuentros.

Devuélveme tu niñez y tu lengua
y aprenderé a decir no
para no querer nada

(Dime qué le queda de sí al precipicio
si no sabe que es el borde del vacío).

ANA PÉREZ CAÑAMARES -A LOS 20 AÑOS

Aniversarios, un poema de Alberto Luis Ponzo

2011-09-28T08:00:00.000+02:00

ANIVERSARIOS

A Salvador Galup
A los que faltan

Por el nombre que dejaron envejecer
por las letras que escribieron
mientras perdían la memoria
o quizás volviendoa balbucear
sobre la espuma que cubría sus rostros

Por los que se han quedado sordos
de tanto silencio
y en vano esperan en el desierto
un precario sonido del mundo

Porque se olvidaron de venir
para decir adiós a la noche
y siguen de pie sobre el abismo

Por su tardanza o su caída
su dedo ausente o su teléfono vacío
por la grieta en la pared del alma
hoy recuerdo

ALBERTO LUIZ PONZO

Che mundo, cosa, gente, un poema de Humberto Constantini

2011-09-27T08:00:00.000+02:00

Che mundo, cosa, gente,

vida en serio,

no se me rajen, tomen

una sopa conmigo.

Sepan,

yo soy un pecador,

anduve con el diablo,

anduve en contrabando de palabras,

supe fabricar vida hablando solo,

me lo pasé en peleas, cayéndome y matando.

Supe vistear con Dios

(una vez lo paré y le pedí fuego,

casi me mata el bárbaro.

Yo soy un pecador,

pero pagué,

tuve condena y la cumplí carajo.

Por eso mundo, cosa, gente,

vida en serio,

no se me rajen, tomen

una sopa conmigo,

digo,

si no los comprometo.

Tomen algo.

HUMBERTO CONSTANTINI

Mi héroe, un poema de Batania

2011-09-26T09:37:00.000+02:00

Mi héroe

Todavía hoy,
algunas veces,
cuando veo Youtube
las peleas de Muhammad Ali
o los puntos de Rafa Nadal
o las carreras locas de Rossi
o las jugadas de Maradona,
no puedo evitarlo,
cierro el portátil,
tomo unos guantes de lana
o una sartén-raqueta
o una silla-moto
o un limón-pelota
y golpeo, finto, chuto, vuelo,
marco, acelero, grito, triunfo,
dejo
en
libertad
a
mi
héroe.

BATANIA (tomado de su blog Neorrabioso. Gracias.)

Un poema de Lluís Pons Mora

2011-09-26T08:00:00.001+02:00

Puedo ser el pájaro con dientes que por el cielo gris

vuela tras la carne de tu incomunión.
Puedo ser dinosaurio en plena glaciación
buscando los helechos de tus caderas de ave.
Puedo ser la noche cuando era innominable.
Puedo ser la lumbre en medio de Pangea.
Puedo ser el potro que cabalga hacia el lugar
donde sé que no estarás, y allí sufrir de sed.
Puedo ser el lobo que mata a ese potro.
Puedo ser el trueno que acalla a las fieras.
Puedo ser el perro que entierra un verso mohoso.
Puedo ser resol en las brancas de ayer.
Puedo ser el simio que te arranca y huye.
Puedo ser el sapiens que se ha perdido.
Puedo ser las lluvias que pintan al jaguar.
Puedo ser el hombre que se acaba.
Puedo ser por ti. No importa el orden.

LLUÍS PONS MORA

Festival cultural y picnic este domingo!

2011-09-23T08:15:00.000+02:00

(Pincha para ver mejor)

Entre otras actividades, recital de poesía a las 13.30, con Gsús Bonilla, Batania, Pepe Ramos y Ana Pérez Cañamares.

Las gafas de los muertos, un poema de Tomasz Jastrun

2011-09-23T08:00:00.000+02:00

Las gafas de los muertos

Están sobre la mesa
Con los brazos cruzados
Como si quisieran decir
No podemos
Esperar más

Cómo explicarles ahora
Lo que nosotros mismos
No entendemos

TOMASZ JASTRUN, Como si nada. Traducción del polaco por Abel Murcia. Tomado de su blog, Al trasluz. Gracias.

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XLI)

2011-09-22T08:00:00.000+02:00

41.

Una línea. Los dos sabemos
que todo cuerpo, mar o distancia
se reduce a una línea oscura y exacta
como el espacio desconocido bajo la carne.
A carbón que no sabe
de la inquietud del sudor a las doce en punto de la noche,
que no sabe
de los bosques que aúllan a miles de kilómetros,
a carbón hemos reducido esta corriente de sangre
que avanza a impulsos de saliva y de miembro herido,
esta corriente de afilado extremo.
Y es allí, en su abrupto corte,
donde, blanco y en cruz,
duermes un tiempo imposible
de orillas, lechos y finales.
Tu ropa de niño ondea en el amanecer
como la bandera de un glorioso contratiempo.
Yo, a quien sólo ella guía,
soy un trozo de madera a la deriva
de la que pende una flor incomprensible.

ANA PÉREZ CAÑAMARES -A LOS 20 AÑOS

Teoría estética, un poema de J. Jorge Sánchez

2011-09-21T08:00:00.000+02:00

TEORÍA ESTÉTICA
Theodor W. Adorno

En el otoño que ya habla en las nubes
suelo recordar las palabras de un querido poeta:
el otoño "es el lenguaje del yo hacia su pérdida".
Es entonces cuando más necesito
el aliento de una vida mejor
para no dejarme arrastrar hacia mi desaparición.
Por eso acostumbro a comprar plantas
muchas de las cuales no sobrevivirán al invierno
y al mirarlas de soslayo o regarlas rápidamente
recordar que tengo palabras
y que "vida" y "mejor" se encuentran entre ellas.

J. JORGE SÁNCHEZ
Filosofía de la minucia, Bartleby Editores, 2008.

La palabra, un poema de María Elvira Lacaci

2011-09-20T08:00:00.001+02:00

La palabra

Yo te quiero sencilla. Acaso pobre.
A veces,
vas a brotarme de organdí vestida (sin querer
me florece el lenguaje de otros seres).
Con amor te desnudo.
Quedas como mi carne.
Como mi corazón y sus latidos.

A menudo,
igual que los pequeños
ante una tienda de juguetería,
pego la cara
a las brillantes lunas
donde se venden las palabras bellas.
Las admiro.
A otros les sientan bien. Si me las colocara…
Las aparto al momento
porque a mí no me sientan.

Y de nuevo voy cogiendo brazados de palabras
entre la hierba fresca
y bajo el cielo.

MARÍA ELVIRA LACACI

CH. & J., un poema de José Daniel Espejo

2011-09-19T08:00:00.000+02:00

CH. & y J.

Se fue mi compañera y me quedé

mirándome la punta del zapato.
Ha pasado un año desde entonces. Antes
luchamos contra el cáncer y también entre nosotros
hasta que una oncóloga llegó con la noticia:
habíamos perdido y solo nos quedaban
de tres a siete meses para despedirnos.
Nos fuimos a la playa y estuvimos hablando
de qué íbamos a hacer con nuestros niños.
Metimos los pies en el agua, y estaba tan helada.
Me dijiste que intentarías entrar en nuestros sueños.
Que sean húmedos, contesté, y nos reímos.
Es curioso cómo me olvidé las cosas malas
y cómo resplandeces en cambio en mi memoria
de las épocas felices, en Bosnia o en Madchester,
o con Miguel en los brazos, paseando.
Un año entero ha pasado y la punta del zapato
se ha gastado de mirarla. Estás más
guapa que nunca, eres ahora
más feliz de lo que fuiste, y te sigues riendo
corriendo por la calle, en abril de dos mil tres,
diciendo mírame, bajo la lluvia.

JOSÉ DANIEL ESPEJO (tomado de su facebook. Gracias.)