Al doblar la esquina de un año
me atraca, a mano alzada,
otro año desconocido.
Ni una tregua, ni mis quejas
le importan un comino,
viene a por todas
y sus afilados doce dientes
van haciendo presa en mí.
No siento, sin embargo,
la dulce hemorragia que provoca
la lenta agonía,
quizás algún mal paso,
pero sigo en pie.
Sé que al doblar cualquier esquina,
de nuevo a mano alzada,
sin preguntar, me pedirá la vida.
BEGOÑA ABAD, La medida de mi madre, editorial Olifante.
sábado, diciembre 31, 2011
jueves, diciembre 29, 2011
Ana Isabel Espinosa: Dame mantas para papá
El otro día en el face, Ana Pérez Cañamares hizo una pedida... donar mantas para un sin techo que habitaba en las inmediaciones de un estadio de futbol, porque se las habían robado durante la noche y sin ellas no podía sobrevivir.
"No pide limosna, ni dinero, solo las mantas"-decía ella, en un llamamiento que tuvo gran acogida, al menos virtual, como todo lo que se cuece en el face.
Pero hay cientos de ellos, tantos, como casapuertas o alfeizares de escaparates o como entradillas que recobequean , para hacer acomodo a cartones y cuerpos enmascarados por mantas, limpísimas, qué prodigio, con las que pretenden protegerse del frío navideño.
Miguel, el pollero de las Dunas, con sus cachetes mullidos y coloradotes, seguro que no entiende de fríos, porque en el cuartillo que cocina las tortillas de patatas y los nugetts y las croquetas, el humo lo impregna todo y el aceite burbujeante, da visos de infierno festivo.
Tampoco creo que haya muchos que frenen sus pasos por ver sin techos, porque se invisibilizan a poco que se esfuercen y a menos que defequen en el asfalto o en las cercanías de un colegio, como el que frecuentaba los bancos aledaños a los parvularios de las Dunas y Pinar hondo, no son reconocidos por el resto del gentío, con el que comparten espacio vital y se convierten –más bien-en árboles humanos, sin bolas , ni adornos navideños, solo farolas , sin luz eléctrica, con que alumbrar la noche .
Ana Perez Cañamares escribió ..."En esta ciudad de líneas rotas /de casas ocupadas por el polvo /de caretas de asesinos /de ilustres ladrones /no sé qué hacer con el tiempo que se vuelve cáscara /que se vuelve contenedor de papeles reciclados /el mundo me da miedo".
Y es cierto, este mundo da miedo, miedo... de perder lo que tenemos, miedo.. de tener lo que tienen otros , como el cáncer de Gala o la locura de la madre de Tindaya , que la llevó a matarla antes que entregársela a su padre o darla en acogimiento o pegarse ella misma , un buen tiro , en mitad de la frente, de jodida loca, que nadie fue capaz de diagnosticar, antes que sentar tragedia.
Y Gala, sentado, agarrado a su bastón, que se le va la vida en ello, solo pena por sus perros, perros que enterró y se dolió con su muerte y perros que le sobrevivirán, para desgracia de ellos, que nunca serán queridos como los quiso él, ni querrán vivir después de que él muera, porque solo ellos nos dan lo que nosotros no damos, que ni lloramos a nuestros muertos , ni nos importa que nuestros iguales se mueran de asco, en una casapuerta o en un descampado y encima hacemos gracietas con que no podemos pagar los platos rotos de nadie , ni tenemos culpa de ellos.
El agua bendita ya no purga las ambiciones impías , ni las fotos reales, ni la memoria colectiva , porque se oxidó en los cañones alemanes que iban a la guerra y ahora a un Duque le quitan el chaqué y los desmelenan , para ponerle el traje de la selección, haciéndole bailar al ritmo que tocan los noticiarios.
Hay que ser muy desgraciado para, en víspera de Navidad, robar mantas a uno que duerme en la calle. Hay que ser muy desgraciado para tener una manta que darle y no llevársela, a toda leche.
Pero, no me extraña, me asquea, pero no me extraña, porque en este tiempo en el que el mundo nos asusta y los asesinos no usan caretas, tiempo de ilustres ladrones, con los hombres haciéndose cascara y las mujeres vendiendo su alma, ya no importan las luces de colores , que solo tapan la miseria de las almas y lo que compramos no es más que barro y latrocinio y consuelo de tontos , que no saben que solo un perro- y más si es recogido de la perrera- nos lame la mano y nos abriga el alma, solo por demostrarnos , cuánto nos ama.
"No pide limosna, ni dinero, solo las mantas"-decía ella, en un llamamiento que tuvo gran acogida, al menos virtual, como todo lo que se cuece en el face.
Pero hay cientos de ellos, tantos, como casapuertas o alfeizares de escaparates o como entradillas que recobequean , para hacer acomodo a cartones y cuerpos enmascarados por mantas, limpísimas, qué prodigio, con las que pretenden protegerse del frío navideño.
Miguel, el pollero de las Dunas, con sus cachetes mullidos y coloradotes, seguro que no entiende de fríos, porque en el cuartillo que cocina las tortillas de patatas y los nugetts y las croquetas, el humo lo impregna todo y el aceite burbujeante, da visos de infierno festivo.
Tampoco creo que haya muchos que frenen sus pasos por ver sin techos, porque se invisibilizan a poco que se esfuercen y a menos que defequen en el asfalto o en las cercanías de un colegio, como el que frecuentaba los bancos aledaños a los parvularios de las Dunas y Pinar hondo, no son reconocidos por el resto del gentío, con el que comparten espacio vital y se convierten –más bien-en árboles humanos, sin bolas , ni adornos navideños, solo farolas , sin luz eléctrica, con que alumbrar la noche .
Ana Perez Cañamares escribió ..."En esta ciudad de líneas rotas /de casas ocupadas por el polvo /de caretas de asesinos /de ilustres ladrones /no sé qué hacer con el tiempo que se vuelve cáscara /que se vuelve contenedor de papeles reciclados /el mundo me da miedo".
Y es cierto, este mundo da miedo, miedo... de perder lo que tenemos, miedo.. de tener lo que tienen otros , como el cáncer de Gala o la locura de la madre de Tindaya , que la llevó a matarla antes que entregársela a su padre o darla en acogimiento o pegarse ella misma , un buen tiro , en mitad de la frente, de jodida loca, que nadie fue capaz de diagnosticar, antes que sentar tragedia.
Y Gala, sentado, agarrado a su bastón, que se le va la vida en ello, solo pena por sus perros, perros que enterró y se dolió con su muerte y perros que le sobrevivirán, para desgracia de ellos, que nunca serán queridos como los quiso él, ni querrán vivir después de que él muera, porque solo ellos nos dan lo que nosotros no damos, que ni lloramos a nuestros muertos , ni nos importa que nuestros iguales se mueran de asco, en una casapuerta o en un descampado y encima hacemos gracietas con que no podemos pagar los platos rotos de nadie , ni tenemos culpa de ellos.
El agua bendita ya no purga las ambiciones impías , ni las fotos reales, ni la memoria colectiva , porque se oxidó en los cañones alemanes que iban a la guerra y ahora a un Duque le quitan el chaqué y los desmelenan , para ponerle el traje de la selección, haciéndole bailar al ritmo que tocan los noticiarios.
Hay que ser muy desgraciado para, en víspera de Navidad, robar mantas a uno que duerme en la calle. Hay que ser muy desgraciado para tener una manta que darle y no llevársela, a toda leche.
Pero, no me extraña, me asquea, pero no me extraña, porque en este tiempo en el que el mundo nos asusta y los asesinos no usan caretas, tiempo de ilustres ladrones, con los hombres haciéndose cascara y las mujeres vendiendo su alma, ya no importan las luces de colores , que solo tapan la miseria de las almas y lo que compramos no es más que barro y latrocinio y consuelo de tontos , que no saben que solo un perro- y más si es recogido de la perrera- nos lame la mano y nos abriga el alma, solo por demostrarnos , cuánto nos ama.
domingo, diciembre 25, 2011
Villancico, un poema de Jesús Urceloy
Villancico
Llegó la navidad deprisa con el viento
del norte casi no era la misma de otros años
no dio tiempo a buscarla a la estación
estábamos los cuerpos encerrados en casa.
No nevaba ya nunca y a veces ni llovía
hizo el frío de siempre:
nadie acudió al andén ni hubo discursos,
la autoridad estaba en otra parte.
Debajo del felpudo vio la llave
y entró a la casa sola
arrastró su baúl hasta el cuarto de baño
encendió la cocina hizo café.
Vino aquel día gente de lugares
extraños o remotos de barriadas y pisos
más grises y más altos que los nuestros brindamos
hasta agotar el vino que no había.
Después la navidad se durmió en el sofá
del cuarto grande nadie
ha vuelto a molestarla se la ve tan tranquila
tan casi irrepetible…
JESÚS URCELOY
Llegó la navidad deprisa con el viento
del norte casi no era la misma de otros años
no dio tiempo a buscarla a la estación
estábamos los cuerpos encerrados en casa.
No nevaba ya nunca y a veces ni llovía
hizo el frío de siempre:
nadie acudió al andén ni hubo discursos,
la autoridad estaba en otra parte.
Debajo del felpudo vio la llave
y entró a la casa sola
arrastró su baúl hasta el cuarto de baño
encendió la cocina hizo café.
Vino aquel día gente de lugares
extraños o remotos de barriadas y pisos
más grises y más altos que los nuestros brindamos
hasta agotar el vino que no había.
Después la navidad se durmió en el sofá
del cuarto grande nadie
ha vuelto a molestarla se la ve tan tranquila
tan casi irrepetible…
JESÚS URCELOY
sábado, diciembre 24, 2011
Happy Christmas, un poema de Rolando Revagliatti
Happy Christmas
Me atenaza aquello
con lo que no cumplo
al sentirme feliz
Me recriminan los vahos desasosegantes
-después que sucede-
e irrumpen
Creen que les pertenezco:
en mí, creen que les pertenezco:
creo que les pertenezco:
los creo para pertenecerles
aún cuando mofándome
"!Feliz Crispación!"
en castellano o en inglés
les grito.
ROLANDO REVAGLIATTI
Me atenaza aquello
con lo que no cumplo
al sentirme feliz
Me recriminan los vahos desasosegantes
-después que sucede-
e irrumpen
Creen que les pertenezco:
en mí, creen que les pertenezco:
creo que les pertenezco:
los creo para pertenecerles
aún cuando mofándome
"!Feliz Crispación!"
en castellano o en inglés
les grito.
ROLANDO REVAGLIATTI
viernes, diciembre 23, 2011
O algo parecido, de Isabel Bono
o algo parecido
El amor siempre debería ser electricidad y regalos. Al menos los cien primeros años.
ISABEL BONO. De su blog Hojas secas mojadas. Gracias.
El amor siempre debería ser electricidad y regalos. ISABEL BONO. De su blog Hojas secas mojadas. Gracias.
jueves, diciembre 22, 2011
Anuncio por palabras, un poema de David Benedicte
ser poeta
es
pasarse la vida
viéndolas
venir
tal que
un niño
es una
eterna
posguerra.
DAVID BENEDICTE. Maremágnum 44. Editorial Isla Varia, 2011.
miércoles, diciembre 21, 2011
Toronto, un poema de Lee Ranaldo
Toronto
Esta noche me arrancaron la cadena del cuello
cuando me incliné hacia el público mientras tocábamos Kool Thing.
También me quitaron el reloj,
me rompieron los pantalones nuevos,
mientras daban vueltas a un ritmo estroboscópico
para alcanzar un estado olvidado hace tiempo.
Trataban de liberar algo indescriptible,
algo inconmensurable, durante un rato.
Me obligaban a saltar,
poniendo ascuas bajo mis pies,
conteniendo la respiración,
incitándome,
haciéndome pagar por lo que no pueden hacer por sí mismos,
con la esperanza de que yo colmara el vacío
que sienten en sus cabezas
pequeñas y puntiagudas.
Intentaban llegar al éxtasis en la sala,
estatuas aladas que observaban,
que a gritos pedían más, siempre más, hasta que finalmente
–finalmente–
la energía se liberó, pasó a mi cuerpo
y me mantuvo en vela toda la noche con visiones delirantes e inagotables.
Ellos pudieron acabar el día
saciados
y desfilaron hacia el frío,
algunos con su amante,
pero la mayoría
no eran más que unos críos
que al fin iban a poder dormir.
LEE RANALDO. Road Movies. Acuarela libros (Su blog, aquí)
Esta noche me arrancaron la cadena del cuello
cuando me incliné hacia el público mientras tocábamos Kool Thing.
También me quitaron el reloj,
me rompieron los pantalones nuevos,
mientras daban vueltas a un ritmo estroboscópico
para alcanzar un estado olvidado hace tiempo.
Trataban de liberar algo indescriptible,
algo inconmensurable, durante un rato.
Me obligaban a saltar,
poniendo ascuas bajo mis pies,
conteniendo la respiración,
incitándome,
haciéndome pagar por lo que no pueden hacer por sí mismos,
con la esperanza de que yo colmara el vacío
que sienten en sus cabezas
pequeñas y puntiagudas.
Intentaban llegar al éxtasis en la sala,
estatuas aladas que observaban,
que a gritos pedían más, siempre más, hasta que finalmente
–finalmente–
la energía se liberó, pasó a mi cuerpo
y me mantuvo en vela toda la noche con visiones delirantes e inagotables.
Ellos pudieron acabar el día
saciados
y desfilaron hacia el frío,
algunos con su amante,
pero la mayoría
no eran más que unos críos
que al fin iban a poder dormir.
LEE RANALDO. Road Movies. Acuarela libros (Su blog, aquí)
martes, diciembre 20, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXII)
62.
El cielo está hoy alto
tan alto
Las posibilidades son mínimas
las posibilidades
de ser ese reloj insomne
que desde siempre vigila el crecimiento de las ramas.
La rueda (y los cuchillos)
son los mecanismos perfectos
los auténticos dioses.
Uno sólo ha de abandonarse
y ellos crean
arrastrando los cuerpos en su curso.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
El cielo está hoy alto
tan alto
Las posibilidades son mínimas
las posibilidades
de ser ese reloj insomne
que desde siempre vigila el crecimiento de las ramas.
La rueda (y los cuchillos)
son los mecanismos perfectos
los auténticos dioses.
Uno sólo ha de abandonarse
y ellos crean
arrastrando los cuerpos en su curso.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
lunes, diciembre 19, 2011
Levante, un poema de David Benedicte
levante
papás
cariacontecidos
empeñados
en que al fin
vuelen
las cometas
de sus hijos
hay muchos
en este lugar
quizá mil
lo que está
en duda
es que
con tanto
ajetreo
quede
viento
para todos.
DAVID BENEDICTE, Maremágnum 44. Editorial Isla Varia, 2011.
viernes, diciembre 16, 2011
Esta es la primera cosa, un poema de Philip Larkin
Esta es la primera cosa
Esta es la primera cosa
que yo he entendido:
el tiempo es el eco de un hacha
en el interior de la madera.
PHILIP LARKIN
Esta es la primera cosa
que yo he entendido:
el tiempo es el eco de un hacha
en el interior de la madera.
PHILIP LARKIN
jueves, diciembre 15, 2011
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LXI)
61.
Y sólo tú escondes tras las cortinas
el botín que me haría cerrar las puertas.
Tu fiesta es la creación del mundo
y después ya no hay nada.
No salgáis; no llueve; no vale la pena.
Ahora toda la música suena dentro
y las flores se justifican
por la masa rosa que pisoteamos.
La mirada casual me rescata del mar de manos
de todas las palabras del mundo
traídas aquí para tumbarse y acariciarse sobre sus aristas,
para jugar con el cielo oscuro
y la llaga verdecida
para olvidar la rigurosidad de los compartimentos.
Mientras en las esquinas nos espían los hijos curiosos
celosos de sus espacios
desdeñosos y suficientes
y tu rostro se estira entre las ramas
que de repente usurpan la memoria protegida.
Fin de fiesta.
Un rumor de catedrales se abre paso
y amanece con explosión de vidrieras.
Ahora sé que contengo todo
a pesar de la multitud desafiante.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
Y sólo tú escondes tras las cortinas
el botín que me haría cerrar las puertas.
Tu fiesta es la creación del mundo
y después ya no hay nada.
No salgáis; no llueve; no vale la pena.
Ahora toda la música suena dentro
y las flores se justifican
por la masa rosa que pisoteamos.
La mirada casual me rescata del mar de manos
de todas las palabras del mundo
traídas aquí para tumbarse y acariciarse sobre sus aristas,
para jugar con el cielo oscuro
y la llaga verdecida
para olvidar la rigurosidad de los compartimentos.
Mientras en las esquinas nos espían los hijos curiosos
celosos de sus espacios
desdeñosos y suficientes
y tu rostro se estira entre las ramas
que de repente usurpan la memoria protegida.
Fin de fiesta.
Un rumor de catedrales se abre paso
y amanece con explosión de vidrieras.
Ahora sé que contengo todo
a pesar de la multitud desafiante.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
miércoles, diciembre 14, 2011
Estamos, un poema de Cintio Vitier
Estamos
Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales,
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
estamos.
CINTIO VITIER
Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales,
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
estamos.
CINTIO VITIER
martes, diciembre 13, 2011
Tenía veinte años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (LX)
60.
Paisajes.
Animales que dudan.
Se enamoran de un blanco preciso
del que no quedará nada.
El recuerdo se desdibuja
por aquel punzante dolor de entonces
y los arrieros te llevan sin esfuerzo
por los caminos llagados de cascos.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
Paisajes.
Animales que dudan.
Se enamoran de un blanco preciso
del que no quedará nada.
El recuerdo se desdibuja
por aquel punzante dolor de entonces
y los arrieros te llevan sin esfuerzo
por los caminos llagados de cascos.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
lunes, diciembre 12, 2011
Contestaciones, de Rafael Cadenas (y IV)
A MELEAGRO
Eros, gran cocinero del alma.
A él también se le quema la comida.
A MONSIEUR GUILLOTIN
Inventó el artefacto de decapitar que
lleva su nombre porque se compadeció
de los sentenciados.
Piedad revolucionaria.
* * *
La vieja mano
sigue trazando signos
para el olvido.
Éste siempre tendrá interrupciones.
A DANTE
Abandonad toda esperanza
No es mal consejo cuando el infierno
está tan cerca.
A ARTUR LUNDKVIST
Estoy con los revolucionarios
hasta que llegan al poder.
Cuando ya no hay remedio.
A MIGUEL DE CERVANTES
Yo que tanto me afano y me desvelo
por parecer que tengo de poeta
la gracia que no quiso darme el cielo.
Tu terceto desmiente lo que dices.
¿Qué más quieres Miguel de mi alma?
En verdad, eres más exigente que tu personaje.
Menos mal que tu cordura te protege de ti.
RAFAEL CADENAS (Tomado de la página web http://www.literalmagazine.com/. Gracias.)
Eros, gran cocinero del alma.
A él también se le quema la comida.
A MONSIEUR GUILLOTIN
Inventó el artefacto de decapitar que
lleva su nombre porque se compadeció
de los sentenciados.
Piedad revolucionaria.
* * *
La vieja mano
sigue trazando signos
para el olvido.
Éste siempre tendrá interrupciones.
A DANTE
Abandonad toda esperanza
No es mal consejo cuando el infierno
está tan cerca.
A ARTUR LUNDKVIST
Estoy con los revolucionarios
hasta que llegan al poder.
Cuando ya no hay remedio.
A MIGUEL DE CERVANTES
Yo que tanto me afano y me desvelo
por parecer que tengo de poeta
la gracia que no quiso darme el cielo.
Tu terceto desmiente lo que dices.
¿Qué más quieres Miguel de mi alma?
En verdad, eres más exigente que tu personaje.
Menos mal que tu cordura te protege de ti.
RAFAEL CADENAS (Tomado de la página web http://www.literalmagazine.com/. Gracias.)
viernes, diciembre 09, 2011
Un poema de Víktor Gómez
pasa de largo -pájaro entusiasmado- a buscar la
benigna umbría en la hora abrasadora del mediodía
se pierde ahora ya no me importa como a
un hijo -adiós y buena suerte
VÍKTOR GÓMEZ, Incompleto. Planeta Clandestino 84. Ediciones del 4 de agosto, 2010
benigna umbría en la hora abrasadora del mediodía
se pierde ahora ya no me importa como a
un hijo -adiós y buena suerte
VÍKTOR GÓMEZ, Incompleto. Planeta Clandestino 84. Ediciones del 4 de agosto, 2010
jueves, diciembre 08, 2011
Contestaciones, de Rafael Cadenas (III)
A FERNANDO PESSOA
Asombrarse de ser
es de veras vivir.
Sí, pero este es un paso más allá
de vivir.
A CÖSTA AGREEN
Derrotado
será sólo aquel
que quiera vencer
. . . . .
Por eso
la lucha está dirigida en lo más profundo
sólo contra la lucha.v Derrotémosla ya.
El inconveniente es que la lucha
y sólo ella es la que siempre triunfa.
A CLAES ANDERSEN
El que tiene fuerzas para llorar no se ahoga.
A eso se debe mi mala respiración.
A CAJ WESTERBERG
No es fácil
vivir de verdad.
No todos lo hacen, lo usual
es desperdiciar ese honor.
A TAKUBOKU
Hay un prisionero
en el corazón
de cada hombre.
Suéltalo cuanto antes,
si esperas, aumenta de tamaño
y no podrá escapar.
* * *
Una fuerza desconocida
impulsa todo y recorre
las innumerables formas.
Tú que me lees en este
momento, eres una de ellas.
A ISSA
La Vía Láctea cae oblicuamente
dentro de la cacerola.
Iluminación.
RAFAEL CADENAS (Tomado de la página web http://www.literalmagazine.com/. Gracias.)
Asombrarse de ser
es de veras vivir.
Sí, pero este es un paso más allá
de vivir.
A CÖSTA AGREEN
Derrotado
será sólo aquel
que quiera vencer
. . . . .
Por eso
la lucha está dirigida en lo más profundo
sólo contra la lucha.v Derrotémosla ya.
El inconveniente es que la lucha
y sólo ella es la que siempre triunfa.
A CLAES ANDERSEN
El que tiene fuerzas para llorar no se ahoga.
A eso se debe mi mala respiración.
A CAJ WESTERBERG
No es fácil
vivir de verdad.
No todos lo hacen, lo usual
es desperdiciar ese honor.
A TAKUBOKU
Hay un prisionero
en el corazón
de cada hombre.
Suéltalo cuanto antes,
si esperas, aumenta de tamaño
y no podrá escapar.
* * *
Una fuerza desconocida
impulsa todo y recorre
las innumerables formas.
Tú que me lees en este
momento, eres una de ellas.
A ISSA
La Vía Láctea cae oblicuamente
dentro de la cacerola.
Iluminación.
RAFAEL CADENAS (Tomado de la página web http://www.literalmagazine.com/. Gracias.)
miércoles, diciembre 07, 2011
Mirando el amor por los anuncios, un poema de Cristina Morano
Mirando el amor por los anuncios
Me queda de aquel tiempo la costumbre
de mirar a los otros en los bares,
de escuchar lo que hacen los vecinos
y de ver por la tele los programas
malos y los anuncios cada día.
He aprendido a callarme desde entonces
y a confundirme con las mesas
o el mobiliario de las oficinas,
no se puede volver
a empezar desde ese punto.
Si te quedas aquí durante un tiempo
perderás la paciencia intentando que sonría,
creerás que estoy loca, temerás
conflictos a diario por las noches.
Asi que por favor no pongas esa
cara de felicidad mientras me quejo.
CRISTINA MORANO, Qué nos han hecho. Antología. Editorial Isla Varia, Huelva, 2008.
Me queda de aquel tiempo la costumbre
de mirar a los otros en los bares,
de escuchar lo que hacen los vecinos
y de ver por la tele los programas
malos y los anuncios cada día.
He aprendido a callarme desde entonces
y a confundirme con las mesas
o el mobiliario de las oficinas,
no se puede volver
a empezar desde ese punto.
Si te quedas aquí durante un tiempo
perderás la paciencia intentando que sonría,
creerás que estoy loca, temerás
conflictos a diario por las noches.
Asi que por favor no pongas esa
cara de felicidad mientras me quejo.
CRISTINA MORANO, Qué nos han hecho. Antología. Editorial Isla Varia, Huelva, 2008.
martes, diciembre 06, 2011
Veinte ene, un poema de Pablo Müller/Javier Bermúdez Valencia
20 N
Ella votó pesoe, él amaiur
luego andaron fuerte rozando
los rastrojos de los caminos
por rabia…
aliviados hablaron de los esfuerzos
del miedo
de la debilidad del alquiler de sus talentos
y del precio pagado, y del recibido
se conjuraron con el tiempo
y sus daños
resumieron la fortuna
y la felicidad
luego volvieron a la casa con luz
del mediodía y follaron
con los gritos y la risa
hasta invocar otro conjuro:
veinte ene
un día de la infancia donde los más
escondían discreta la alegría los menos
teatrillo de lágrimas y botas de charol
y hoy veinte ene
grito de polvo, risa para la derrota
en el día que algunos esperan
en vano,
nos rindamos
hoy veinte ene
PABLO MÜLLER/JAVIER BERMÚDEZ VALENCIA (de su blog Los papeles de Pablo Müller. Muchísimas gracias.)
Una última cosa, madre:
sé por ti que hay ideas que atentan contra el corazón.
Ana Pérez Cañamares
Ella votó pesoe, él amaiur
luego andaron fuerte rozando
los rastrojos de los caminos
por rabia…
aliviados hablaron de los esfuerzos
del miedo
de la debilidad del alquiler de sus talentos
y del precio pagado, y del recibido
se conjuraron con el tiempo
y sus daños
resumieron la fortuna
y la felicidad
luego volvieron a la casa con luz
del mediodía y follaron
con los gritos y la risa
hasta invocar otro conjuro:
veinte ene
un día de la infancia donde los más
escondían discreta la alegría los menos
teatrillo de lágrimas y botas de charol
y hoy veinte ene
grito de polvo, risa para la derrota
en el día que algunos esperan
en vano,
nos rindamos
hoy veinte ene
PABLO MÜLLER/JAVIER BERMÚDEZ VALENCIA (de su blog Los papeles de Pablo Müller. Muchísimas gracias.)
lunes, diciembre 05, 2011
Contestaciones, de Rafael Cadenas (II)
A GUNNAR BJÖRLING
Yo crezco por encima de lo que digo.
Yo por debajo
* * *
Yo tengo eternidad y ahí tú tienes minutos.
Simples gotas que ella destila
y que contamos para olvidarla
A CLAES ANDERSON
No idealices el silencio.
Hablar es oro.
Sí, pero a veces no de buena ley.
A WISLAWA SZYMBORSKA
Cuando pronuncio la palabra futuro
la primera sílaba pertenece al pasado
Cuando termino de leer estos versos
ya abandonaron el presente.
Tampoco podrán tocar el futuro
pues al llegar ya dejó de serlo.
Ni yo soy el mismo que los leyó.
Sin embargo, debemos creer
que la realidad existe.
A FRIEDRICH HÖLDERLIN
¿Para qué poetas en tiempos de penuria?
Pues para ver qué se puede hacer con ella.
A LEÓN FELIPE
¡Eh! ¡Que viene el lobo!
Nadie oyó ese grito. Fue inútil: los españoles,
sin darse cuenta, dormían con el lobo porque estaban llenos de futuro.
A BERTOLD BRECHT
Compasivamente miro (en un cuadro)
las abultadas venas de su frente que revelan
cuánto esfuerzo cuesta ser malvado.
A decir verdad, no parece mucho: basta
echarle un vistazo a la historia.
A ERNESTO “CHE” GUEVARA
El revolucionario es el más alto escalón
de la especie humana.
Al menos debió agregar: modestia aparte.
RAFAEL CADENAS (tomado de la página http://www.literalmagazine.com/. Gracias. )
Yo crezco por encima de lo que digo.
Yo por debajo
* * *
Yo tengo eternidad y ahí tú tienes minutos.
Simples gotas que ella destila
y que contamos para olvidarla
A CLAES ANDERSON
No idealices el silencio.
Hablar es oro.
Sí, pero a veces no de buena ley.
A WISLAWA SZYMBORSKA
Cuando pronuncio la palabra futuro
la primera sílaba pertenece al pasado
Cuando termino de leer estos versos
ya abandonaron el presente.
Tampoco podrán tocar el futuro
pues al llegar ya dejó de serlo.
Ni yo soy el mismo que los leyó.
Sin embargo, debemos creer
que la realidad existe.
A FRIEDRICH HÖLDERLIN
¿Para qué poetas en tiempos de penuria?
Pues para ver qué se puede hacer con ella.
A LEÓN FELIPE
¡Eh! ¡Que viene el lobo!
Nadie oyó ese grito. Fue inútil: los españoles,
sin darse cuenta, dormían con el lobo porque estaban llenos de futuro.
A BERTOLD BRECHT
Compasivamente miro (en un cuadro)
las abultadas venas de su frente que revelan
cuánto esfuerzo cuesta ser malvado.
A decir verdad, no parece mucho: basta
echarle un vistazo a la historia.
A ERNESTO “CHE” GUEVARA
El revolucionario es el más alto escalón
de la especie humana.
Al menos debió agregar: modestia aparte.
RAFAEL CADENAS (tomado de la página http://www.literalmagazine.com/. Gracias. )
viernes, diciembre 02, 2011
Contestaciones, de Rafael Cadenas (I)
Contestaciones
A JAN ERIK VOLD
La alegría. La alegría es un
pájaro
invisible
que llega
y se va, llega y se va
volando.
Dejemos
que sólo se vaya el pájaro.
* * *
Según Hokusai sólo a los cien años
los creadores pueden producir
cosas elogiables.
Nos falta pues mucho
para estar satisfechos
con nuestros pequeños
artefactos.
Seamos indulgentes con los críticos
que no han tenido paciencia
para esperar.
A DARÍO JARAMILLO
Sé que el amor
no existe
y sé también
que te amo.
Venturosa contradicción
que hace huir dulcemente
a la lógica.
A AMY LOWELL
Ya casi no te pruebo porque sé tu sabor.
Seamos ignorantes.
A ELMER DICTONIUS
Yo soy un instrumento
en el que la vida toca
con sus grandes
manos.
Antes se tiene que soltar el yo
para no desafinar.
RAFAEL CADENAS (Tomado de la página http://www.literalmagazine.com/. Gracias)
A JAN ERIK VOLD
La alegría. La alegría es un
pájaro
invisible
que llega
y se va, llega y se va
volando.
Dejemos
que sólo se vaya el pájaro.
* * *
Según Hokusai sólo a los cien años
los creadores pueden producir
cosas elogiables.
Nos falta pues mucho
para estar satisfechos
con nuestros pequeños
artefactos.
Seamos indulgentes con los críticos
que no han tenido paciencia
para esperar.
A DARÍO JARAMILLO
Sé que el amor
no existe
y sé también
que te amo.
Venturosa contradicción
que hace huir dulcemente
a la lógica.
A AMY LOWELL
Ya casi no te pruebo porque sé tu sabor.
Seamos ignorantes.
A ELMER DICTONIUS
Yo soy un instrumento
en el que la vida toca
con sus grandes
manos.
Antes se tiene que soltar el yo
para no desafinar.
RAFAEL CADENAS (Tomado de la página http://www.literalmagazine.com/. Gracias)
jueves, diciembre 01, 2011
No estaba lejos ni era difícil, un poema de Joan Margarit
No estaba lejos ni era difícil
Ha llegado este tiempo
en que la vida perdida no hace daño,
en que la lujuria es una lámapra inútil
y la envidia se olvida. Es un tiempo
de pérdidas prudentes y necesarias,
no es un tiempo de llegar, sino de irse.
Es ahora cuando el amor
coincide por fin con la inteligencia.
No estaba lejos ni era difícil. Es un tiempo
que no me deja más que el horizonte
como medida de la soledad.
El tiempo de la tristeza protectora.
JOAN MARGARIT (versión de Jonio González)
Ha llegado este tiempo
en que la vida perdida no hace daño,
en que la lujuria es una lámapra inútil
y la envidia se olvida. Es un tiempo
de pérdidas prudentes y necesarias,
no es un tiempo de llegar, sino de irse.
Es ahora cuando el amor
coincide por fin con la inteligencia.
No estaba lejos ni era difícil. Es un tiempo
que no me deja más que el horizonte
como medida de la soledad.
El tiempo de la tristeza protectora.
JOAN MARGARIT (versión de Jonio González)
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