Un micropoema visual de Marta Navarro

MARTA NAVARRO
(Tomado de su blog Entre nómadas. Gracias)

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XIV)

14.

En esta cama

habré de mirarte hasta morir bajo el peso de tu piel.

Mirarte, preguntarme

quién te enseñó a mentir la lluvia.

En esta cama habré de despertar

para reconocer tu fiera resistencia a lo sagrado

(a lo dolorosamente bello).

Esta cama que embarranca en campos de trigo

donde el viento es un filo brillante

que arranca espigas para hacerlas dardos.

Esta cama habrá de sentirte total como yo no puedo,

tú, luz vuelta a tu principio,

tan voluntariamente

que dentro algo me duele

frío y suave como la piel del agua.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Presentación del último poemario de José Naveiras, Todavía muertos

Simultaneous blogging proyect

CONVERSACIÓN INTERRUMPIDA

En medio de la pelea
te ves sorprendido
por mi cambio de ritmo:
yo –la púgil peso palabra-
callo de repente
me giro hacia el público
y te doy la espalda.

No bajes la guardia:
conozco bien el tejido de esta lona.
Mientras te aprietas los guantes
estoy decidiendo si mereces sufrir
los golpes bajos de la manipulación.



Poema parte del acción/experimento "Poetry simultaneous blogging". Su precursora Mairi Sharratt, poeta escocesa, propone una/s palabra/s - en este caso, Broken conversation- sobre la cual un grupo de poetas hace un trabajo y ha de publicar en su blog o web al mismo tiempo un determinado día. Poetas participantes en esta edición:

Cisco Bellabestia http://bellabestias.blogspot.com/2010/11/broken-conversation.html

Jesús Ge:
http://elgritocapicua.blogspot.com/2010/11/simultaneous-bloggin-experience.html

Felipe Zapico
http://narcisoelvalvulista.blogspot.com/2010/11/poetry-simultaneous-blogging.html

JoAnne McKay - Titus the Dog
http://titusthedog.blogspot.com/2010/11/broken-conversations-monster-el.html

Rachel Fox - More about the song
http://crowd-pleasers.blogspot.com/2010/11/simultaneous-blogging-broken.html

Russel Jones - Russell Jones
http://poetrusselljones.blogspot.com/2010/11/blog-at-same-time.html

Alastair Cook - Written in my hand
http://alastaircook.blogspot.com/

Peggy Huges/Scottish Poetry Library - Our old Sweet etcetera
http://scottishpoetrylibrary.wordpress.com/

Martaerre - de la poesía y otras disciplinas en palabras
http://miraletras.blogspot.com/2010/11/as-white-as-broken-second-blogging.html

Mairi Sharratt - A lump in the Throat
http://alumpinthethroat.wordpress.com/2010/11/27/a-broken-conversation/

Presentación de revistalecturas.cl

(pinchar para ver en detalle)

Un texto de Los cuadernos de Malte Laurids Bridgge, de Rilke

(Una obra de Alex Gross)

Se debería esperar y saquear toda una vida, a ser posible una larga vida; y después, por fin, más tarde, quizá se sabrían escribir las diez líneas que serían buenas. Pues los versos no son, como creen algunos, sentimientos (se tienen siempre demasiado pronto), son experiencias. Para escribir un solo verso, es necesario haber visto muchas ciudades, hombres y cosas; hace falta conocer a los animales, hay que sentir cómo vuelan los pájaros y saber qué movimiento hacen las flores al abrirse por la mañana. Es necesario poder pensar en caminos de regiones desconocidas, en encuentros inesperados, en despedidas que hacía tiempo se veían llegar; en días de infancia cuyo misterio no está aclarado aún; en los padres a los que se mortificaba cuando traían una alegría que no se comprendía (era una alegría hecha para otro); en enfermedades de infancia que comienzan tan singularmente, con tan profundas y graves transformaciones; en días pasados en habitaciones tranquilas y recogidas, en mañanas al borde del mar, en la mar misma, en mares, en noches de viaje que volaban muy alto y temblaban con todas las estrellas... y no es suficiente incluso saber pensar en todo esto. Es necesario tener recuerdos de muchas noches de amor, en las que ninguna se parece a la otra; de gritos de parturientas, y de leves, blancas, durmientes recién paridas, que se cierran. Es necesario aún haber estado al lado de los moribundos, haber permanecido sentado junto a los muertos, en la habitación, con la ventana abierta y los ruidos que llegan a golpes. Y tampoco basta tener recuerdos. Es necesario saber olvidarlos cuando son muchos, y hay que tener la paciencia de esperar que vuelvan. Pues los recuerdos mismos no son aún esto. Hasta que no se convierten en nosotros, sangre, mirada, gesto, cuando ya no tienen nombre y no se les distingue de nosotros mismos, hasta entonces no puede suceder que en una hora muy rara, del centro de ellos, se eleve la primera palabra de un verso.»


RAINER MARÍA RILKE, Los cuadernos de Malte Laurids Bridgge

(Tomado del blog Cuaderno de resistencia. Gracias.)

Ruta imposible, un poema de Arturo Borra

Ruta imposible

Llegados hasta aquí

no hay descanso: transitan

por las venas gorriones

dispuestos a estrellarse.

En esas regiones donde copulan los días

con los surcos tristes de la noche - volar sólo

es un ejercicio a tientas

que arrebata a las piedras un ruta

imposible

ARTURO BORRA, Umbrales del naufragio, Baile del Sol, 2010

Lo que dice el poeta J. Jorge Sánchez sobre Alfabeto

(Poema visual de José Blanco: Situación.)

(I)





La ocurrencia de Roland Barthes "el grado cero de la escritura" es lo primero que me vino a la cabeza mientras leía Alfabeto de cicatrices de Ana Pérez Cañamares. Digo ocurrencia porque, en rigor, no se trata de un concepto aunque muchos culturalistas de los departamentos de literatura norteamericanos quiera considerarlo como tal. Uno es de la opinión que Barthes era un excelente escritor, original, inventivo pero poco riguroso como científico. Así, si se busca una definición clara y simple de la expresión "el grado cero de la escritura" la decepción será inevitable. Está mal definida, es ambigua e imprecisa. Sin embargo, es sugerente y ahí está su éxito.

De esta capacidad para sugerir tomo una de sus vertientes que me parece la más próxima a la que tenía en mente conforme iba avanzando por el texto de Ana (la cursiva es propia):

"Guardando las distancias, la escritura en su grado cero es en el fondo una escritura indicativa o si se quiere amodal; sería justo decir que se trata de una escritura de periodista si, precisamente, el periodismo no desarrollara por lo general formas optativas o imperativas (es decir patéticas). La nueva escritura neutra se coloca en medio de esos gritos y de esos juicios sin participar de ellos... realiza un estilo de la ausencia que es casi una ausencia ideal de estilo; la escritura se reduce pues a un modo negativo en el cual los caracteres sociales o míticos de un lenguaje se aniquilan en favor de un estado neutro e inerte de la forma; el pensamiento conserva así toda su responsabilidad, sin cubrirse con un compromiso accesorio de la forma en una Historia que no le pertenece. Si la escritura de Flaubert contiene una Ley, si la de Mallarmé postula un silencio, si otras, la de Proust, Céline, Queneau, Prévert, cada cual a su modo, se fundan en la existencia de una naturaleza social, si todas estas escrituras implican una opacidad de la forma... la escritura neutra recupera realmente la condición primera del arte clásico: la instrumentalidad"

Del batiburrillo, una idea: hay escrituras extremadamente depuradas que se acercan mucho a la mera indicación, al acto de mostrar, a una especie de ostensividad que podría, permítaseme la licencia literaria, semejar el señalamiento de una pura referencia. Pues bien, el libro de Ana es uno de los más logrados, como ejercicio de un grado cero de la escritura en la poesía narrativa, que he leído en los últimos tiempos.


(II)

Mal que nos pueda llegar a pesar, la literatura y, por supuesto, la poesía es un artificio, una construcción, una ficción en su sentido más amplio: no es el mundo, no son las cosas. Forma parte de él sí, pero es como un mapa y el mapa no es el territorio que describe, pese a que en él pueda haber mapas abandonados o apilados en la sección cartográfica de una librería de una ciudad señalada en él. Si fuera exactamente como él, si no fuera un artefacto, una convención, una selección, una modelización de la que se destacan algunos elementos en detrimento de otros, tendría -como ya señaló Borges- su misma extensión y no nos serviría para nada*.

No obstante, esta selección, esta simulación que es el arte, el lenguaje mismo, los diferentes códigos verbales y no verbales, puede ser trabajada y pulida en direcciones opuestas para describir la realidad.

Puede sofisticarse en un enroscamiento de figuras y tropos, de artificios legados por la tradición o también de innovados, buscando decir cada vez más elevando exponencialmente los recursos denotativos y connotativos. Se está entonces ante una poesía rica en metáforas y recursos estilísticos, que puede ser o no críptica en función del elevado número de desambiguaciones que sean precisas en la operación comprensiva.

Y también hay otra dirección, esa que tiende al "grado cero" del que hablaba Barthes. Una poesía que restringe al máximo el impulso retórico, que depura su construcción hasta conseguir lo máximo con lo mínimo buscando reducir -en la medida de lo posible- el discurso a su más pura condición instrumental (un horizonte, con todo, imposible).

En esa dirección encuentro Alfabeto de cicatrices soberbio y de gran mérito porque lograr que el constructo del yo poético prácticamente desaparezca para alumbrar una realidad descrita con gran finura y minuciosidad no es algo fácil. Requiere de unas destrezas poéticas y humanas que no están al alcance de todos.


* "...En aquel Imperio, el Arte, la Cartografía, logró tal perfección que el Mapa de una sola Provincia ocupaba toda una ciudad; y el Mapa del Imperio, toda una provincia. Con el tiempo estos mapas desmesurados no satisficieron y los Colegios de Cartógrafos levantaron un Mapa del Imperio, que tenía el tamaño del Imperio y coincidía puntualmente con él".


(III)

La empresa de desensamblar ese artefacto que es la obra de arte y refinarlo hasta dejarlo en un puro esqueleto (la versificación más escuálida, la presencia de aquellas figuras sintácticas y semánticas realmente imprescindibles o la mínima arquitectura interna), de aproximarse al "grado cero" poético que muestra su objeto con la mayor transparencia, con el menor artificio, casi como si se tratara de un documental que esconde su montaje y realización extremadamente complejo, es uno de los aspectos más destacables de Alfabeto de cicatrices.

Huelga decir que, obviamente, el gusto de uno está vinculado a ese principio elemental que dice que cuando al leer un poema piensa que ojalá se le hubiera ocurrido a él, que ojalá lo hubiera escrito él, está ante un poema que le gusta. En ese sentido, muchos poemas de Ana (por ejemplo "En el avión", "Tarde de verano", Llos aludidos", "Todo eso" o "Mi padre se llamaba Daniel") entran en esa categoría y sólo ello valdría para que lo juzgara como uno de los libros más bellos y luminosos que he leído este año.

Es evidente que también la circunstancia de que el primer apartado, parte, capítulo o libro de Alfabeto... pueda leerlo como los poemas que hubiera escrito una de las voces protagonistas de mi Filosofía de la minucia (pueden enlazarse "Día de limpieza" con "Verdad y método", "Londres" con "Leviathan", "Tarde de domingo" con "Así hablo Zarathustra", "La agenda" con "Teoría estética" o "Bueyes" con "Crítica de la razón práctica") ayudan a este juicio.

Mas estos dos elementos subjetivos y egocéntricos se enriquecen con ese más objetivable que tiene que ver con esa capacidad de aproximarse al "grado cero". Tan sólo, desde otro lugar, había leído en estos últimos años una poesía tan capaz de suspenderse a sí misma en el empeño de mostrar la verdad de lo que acontece, del modo en que acaece: la de Gsús Bonilla (excepción hecha, por supuesto, del "maestro" Antonio Orihuela).

Ana consigue que su narratividad -o la ausencia de ella en algunos momentos- no quede presa ni en el flujo de la historia ni tampoco en las redes de las trópicas. Poesía casi instrumental como diría Barthes, limpia, cristalina por la fuerza de su desnudez, casi transparente gracias ese trabajo sobre sí misma que, insobornable, acepta llegar hasta el desvanecimiento para otorgar el espacio al mundo que abre, humilde porque no se pretende inaugural ni originaria, bella por su sobriedad, auténtica porque lo que dice está enunciado desde la conciencia que todo decir es respuesta a una interpelación.

Tan sólo le cabe a uno esperar que el reconocimiento que ya tiene perdure y que sus próximos trabajos persistan en ese camino antes de abrir nuevas rutas. Diría que, verdaderamente, tiene -como su Blog reza- el alma disponible. Que nadie se la estropee.

J. JORGE SÁNCHEZ

(En su blog Bajo la lluvia. Muchísimas gracias, por este análisis tan minucioso y en profundidad.)

La poesía se mueve VII

A partir del jueves, en Córdoba...

El jueves 25 a las 20:00 dentro de las Jornadas Culturales X Congreso CNT-AIT - en Córdoba:

La palabra y el compromiso I

Mesa Redonda con Isabel Pérez Montalbán, Antonio Orihuela, David Eloy Rodríguez y Ana Pérez Cañamares. Modera: Pilar Sanabria.
+ Recital de Poesía de Isabel Pérez Montalbán y Pilar Sanabria.
Sala Victoria (Jardines de la Victoria)

El viernes 26 a las 20:00 dentro de las mismas jornadas:
La palabra y el compromiso II

Recital de Poesía de David Eloy Rodríguez, Ana Pérez Cañamares y Antonio Orihuela. A la música Augusto Yagüe.
Sala Victoria (Jardines de la Victoria)

Baudelaire y la melancolía

A raíz de leer esta entrada en el blog Malicia...:

Hoy he comido con H. en un lugar donde se veía Madrid tal que así, como ven ustedes en estas fotos. Probablemente hay cielos más hermosos, más azules, más amplios, más limpios, más. Más. Y sin embargo... Sin embargo, los cielos de Madrid... ¿Qué tendrán los cielos de Madrid? Es como Baudelaire. Si yo digo este nombre, estoy segura de que la mayoría de ustedes dirán: Las flores del mal (menos mi amigo Alekos, que preguntará: ¿Qué se puede esperar de una casa donde tienen a Baudelaire en la cocina?... Alekos, según Paco, es el "colombiano hecho a mano". Y debe saber lo que dice, porque también es ebanista).
.....Estábamos en Baudelaire y sus Flores... Y sin embargo... Sin embargo, para mí, su gran obra es una pequeña joya: Pequeños poemas en prosa.
.
A la montaña he subido, satisfecho el corazón.
En su amplitud, desde allí, puede verse la ciudad:
un purgatorio, un infierno, burdel, hospital, prisión.
.
Florece como una flor allí toda enormidad.
Tú ya sabes, ¡oh Satán!, patrón de mi alma afligida,
que yo no subí a verter lágrimas de vanidad.
.
Como el viejo libertino busca a la vieja querida,
busqué a la enorme ramera que me embriaga como un vino,
que con su encanto infernal rejuvenece mi vida.
.
Ya entre las sábanas duermes de tu lecho matutino,
de pesadez de catarro de sombra, o ya te engalanes
con los velos de la tarde recamados de oro fino,
,
te amo, capital infame. Vosotras, ¡oh cortesanas!
y vosotros, ¡oh bandidos!, brindáis a veces placeres
que nunca comprende el necio vulgo de gentes profanas.
.
Charles Baudelaire, "Epílogo", en Pequeños poemas en prosa (traducción de Enrique Díez-Canedo)

... recordé que durante un tiempo ese libro fue para mí lo más de lo más. Fue en mi época de llevar abrigo negro y carmín rojo, escuchar a The Smiths, soñar con Londres y vivir en Aluche. Cuando me iba a tomar café al Círculo de Bellas Artes para tener una vista que se pareciera a la ciudad soñada. Cuando me iba a beber vino y a escuchar el piano a las Cuevas de Sésamo. Cuando me aprendí este texto, que abre el libro de Baudelaire, y me lo recitaba como un rezo:

-Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana,
a tu hermano.?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!


Tiempos de melancolía autoinfligida. Luego, con dolores y pasiones más reales, se me pasó de golpe todo deseo de fingir decadencia.

Carlos Salem & amigos

Diálogos posibles (18), por Isabel Bono

-Me faltan horas.

-En esas mismas horas llevo yo la estadística de todo un hospital de 400 camas, ¿y tú no tienes para tu mundo interior?

-Mi mundo interior tiene más de 400 camas.

ISABEL BONO (tomado de su blog Hojas secas mojadas. Gracias)

José Ángel Barrueco en Divertinajes (y yo lo suscribo)

A veces uno compra ciertas antologías en las que no conoce a nadie. O, como mucho, le suena algún nombre o tiene trato con uno de los escritores. Esas antologías le sirven para descubrir pedazos de obras y seguir la trayectoria de los autores cuya existencia antes ignoraba. Cuando compré, hace años, la antología que publicó Ediciones Escalera, de título Bukowski Club 06-08. Jam session de Poesía, apenas me sonaban un par de nombres: el de Carlos Salem porque curraba en el Buko; y los de Leo Zelada, a quien había conocido en una ceremonia de entrega de premios, y Ana Pérez Cañamares, pues nuestra amistad data ya de varios años. Recuerdo que David González también compró este libro y me dijo que le estaba sirviendo para descubrir a poetas a los que luego fue incluyendo en otras antologías, como así ha sido.


Leí la antología del Bukowski, la disfruté y pasó el tiempo y olvidé la nómina de nombres. Dos años después, es decir hace unos días, buscando un dato, la recuperé de un estante de mi biblioteca y comprobé que ahora conozco a la mitad de los poetas incluidos, y que en algunos casos ahora son amigos míos. Había olvidado que en ese libro ya estaban los poemas de gente como Gsús Bonilla, Óscar Aguado, Marcus Versus, Isabel García Mellado, Escandar Algeet, Marta Fernández La Bohe, Patty de Frutos, El Kebran, Silvia Oviedo, Arturo Martínez, Reyes Monje, José Naveiras, Marta Noviembre o Gonzalo Torrente Malvido.


Sin olvidar a los poetas con los que alguna vez he coincidido en un recital o intercambiado algún mail: Rafael Sarmentero, Jesús Urceloy, Gloria Gil, Juan Pinilla, Silvi Orión, Luis Morales, Elia Maqueda, Daniel Orviz, Ester García Camps, Violeta Castaño, Nacho Aldeguer, Indio Zammit, Francisco Cenamor… No nombro a los que no conozco y espero que me perdonen por ello; y sobre todo espero que me perdonen si alguna vez hemos coincidido y no recuerdo sus nombres. Uno hace lo que puede.

Esta antología, por tanto, es un filón. Nos sirvió antaño, a algunos, para saber lo que se estaba cociendo en Malasaña. Y ahora nos sirve para corroborar el acierto de este repertorio de poetas. Todos ellos ya han publicado libros, han participado en antologías, han rodado vídeos y cortos, o intervenido en series de televisión, o actuado en los escenarios, o han empezado a editar a sus contemporáneos.

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO (En http://www.divertinajes.com/)

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (I)

13.

De las mazmorras de los cuerpos llegan voces.

Es tu hermano quien te empuja a recorrer

las veredas locas; es su voz

y la de los árboles recitando letanías.

Si su dedo te señala, eres libre,

y ya puedes golpearte con las cadenas

que antes te aprisionaban.

Ya puedes mirar cómo el bosque despierta de la dulzura,

y cómo arde, se devora y gime,

cómo olvida todo menos el cuerpo necesario

y luego, maternal, contempla la indefensión

de los cuerpos arrasados.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Próximamente, Beatitud: Visiones de la Beat Generation

Los regalos de mujeres que nunca se terminan

20-N

Los asiduos de este blog ya conocerán estos dos poemas. Pero no puedo evitar hoy repetir el homenaje. Lo encabezo con una foto de Tolstoi, que también murió un 20-N, y que seguro que se hubiera llevado bien con mis padres.

VEINTE DE NOVIEMBRE

Te fuiste a morir en la misma fecha
que aquel que te había jodido la vida;
nada personal por su parte:
te la jodió a ti como a tantos otros.

En el momento me pareció una coincidencia
con más mala leche que otra cosa:
una ironía fúnebre,
una carcajada de la calavera.
Pero luego pensé que tú reirías la última,
que noviembre sería el mes de las madres
que guardan la ternura y la dignidad
en un cofre rodeado de pinos y regatos;
no el mes de los que se van entre tubos,
ajenos a la muerte como estuvieron ajenos a la vida,
y que yacen incorruptos admirando
la solidez del mármol.

Una última cosa, madre:
sé por ti que hay ideas que atentan contra el corazón.
Dicho de otro modo:
tener corazón no permite tener ciertas ideas.
Y ninguna otra vida
ninguna otra muerte
me convencerá de lo contrario.

(De La Alambrada de mi boca)


MI PADRE SE LLAMABA DANIEL

Lo primero que pensé fue:
se ha muerto solo
(acompañar en la muerte
es el mejor bálsamo
para la culpa)

Lo segundo que pensé:
no me ha devuelto
mi última llamada
(nunca nos planteamos
que el deseo de independencia
también puede ser hereditario)

Lo tercero: ya no tengo padres
(y al mirar atrás descubrí
que hace ya mucho tiempo
que ninguna mano
sujeta la bici que monto)

Ahora no puedo dejar de pensar:
padre, yo no estoy muerta
pero también me pierdo muchas cosas.

Ya no estoy enfadada contigo.
Cada vez que te pienso
es domingo por la mañana.
Me llevas sobre los hombros
y yo sé que vas a invitarme
a un batido de chocolate
en el bar de la barra de zinc.
Después tu mano grande se abrirá
frente a mis ojos, y me mostrará el tesoro:
una chapa de mirinda y otra de pepsi.

Cuarenta años para descubrir
que allí estaba todo ya dicho.

(De Alfabeto de Cicatrices)

20N en Los Jacintos

Hoy en la FNAC Callao (Madrid): Inma Luna, Roxana Popelka y Ana Pérez Cañamares

La poesía como un arte insurgente, un poema de Lawrence Ferlinghetti (X)

Haz un poema de cada una de tus experiencias y sobreponte a la miopía del momento actual.

Atrapa instantes, cada segundo es una pulsación del corazón.

Oculta tu celular y estate aquí y ahora.

Busca lo permanente en lo evanescente, en lo que huye.

Haz ondas permanentes, y no sólo en las cabezas de las mujeres, estilizadas en la peluquería.

No juegues con tu bigote en sótanos desesperanzados escribiendo boberías incomprensibles.

¿Por qué vivir en las sombras? Hazte un lugar en el barco del sol.

No permitas que digan que tu poesía es una mierda.
No permitas que digan que tu poesía es para los pájaros.

Ríe a carcajadas de aquellos que dicen que tus poetas son unos inadaptados o terroristas potenciales y un peligro para el estado.

No permitas que digan que tu poesía es una neurosis de la cual muchos no se recuperan.

Ríe de aquellos que dicen que toda la poesía ha sido escrita por el espíritu santo y que tú eres solo un escritor fantasma.

Nunca, nunca creas que la poesía es irrelevante en las épocas oscuras.

No permitas que digan que los poetas son parasiti.

Ríe de aquellos que sostienen que la poesía es subvencionada por la Inseguridad Social.

No les creas cuando te dicen que nadie invierte una moneda en la poesía en el mercado de valores de nuestra cultura de los casinos.

No abras tu boca, salvo que tengas la urgencia del canto.

Si no tienes nada que decir no lo digas.
No sermonees de este modo. No digas No.

Búrlate de aquellos que dicen que vivís en el mundo de los sueños. Sueña tu propia realidad. Acampa en las riberas de la realidad.

Ríe de aquellos que te dicen “Escriba prosa, joven, escriba prosa”.

Sal de tu ropero. Ahí adentro hay demasiada oscuridad.
Ten el valor de ser un insurgente poético no violento, un antihéroe.

Templa lo intemperante de tu voz con la compasión.

En las viñas de la ira cosecha las uvas para hacer el vino nuevo.
Recuerda que los hombres y las mujeres, seres sufrientes, viven el éxtasis y el dolor infinitamente.

Levanta las persianas, abrí tus cerradas ventanas, eleva el techo, retira las cerraduras de las puertas, pero no arrojes los tornillos a la basura.

No destruyas el mundo si no tienes algo mejor para reemplazarlo.

Desafía a Némesis, la diosa vengativa, la diosa de la envidia.

Comprométete con algo más allá de vos mismo. Demuestra tu pasión.

¿Si pudieras arrebatar la fama de las llamas, dónde estaría tu arco ardiente, dónde tus flechas del deseo, dónde tu incendiado ingenio?

Cuando el poeta se baja los pantalones, su “ars poetica” como sus nalgas deben ser evidentes, abriéndole el paso a las erecciones líricas.

Las clases dirigentes comienzan las guerras, las clases bajas combaten en ellas. Los gobiernos mienten. La voz del gobierno no es la voz del pueblo.
Habla. Actúa. El silencio es cómplice.

Se el tábano del estado, pero también su luciérnaga, su bicho de luz.

Y si tienes dos piezas de pan, haz como hicieron los griegos, vendé una y con la moneda del reino compra girasoles.

¡Despiértate, el mundo está en llamas!

Que tengas un buen día.

LAWRENCE FERLINGHETTI

... y mi alma gemela, Inma Luna, cuenta así nuestra experiencia barcelonesa

(Silvia Bel, Mireia Calafell, Inma Luna, servidora, Cristina Morano,

Pipi Langstrum, Isabel Bono, M. Angels Cabré y Concha García)

Barcelona extensa, brillante y opaca, tan limpia como sucia, supo acomodar nuestras historias. Llegadas de fuera Ana Pérez Cañamares (mi Anita), Isa Bono, Cristina Morano y yo. Allí nos esperaban Mª Angels Cabré, Concha García, Silvia Bel y Mireia Calafell. Siempre se arrastra un cargamento. Se sabe cuando se chinchinean las cervezas y se saltan las lágrimas. Se sabe cuando nos encontramos en los versos de otras y nos entran picores en la lengua porque aún no lo habíamos pronunciado. Barcelona se pone a nuestros pies, a los bríos que nos hacen saltar encima de colchones tirados en aceras, cuarentonas insomnes que nos vamos muy pronto a la cama, que quedamos tumbadas por el cava y la risa, que tenemos las ganas en las venas.
Aprendo tanto de cada una de las pistas que me dais para seguir viviendo de este modo..., tanto.

INMA LUNA, en su blog De cerca nadie es normal

El día más importante de mi vida, un poema de Batania, el poeta Neorrabioso

El día más importante de mi vida
no fue el día en que descubrí los ojos amarillos de los gatos
ni el día en que aprobé con sobresaliente mi primera reválida
ni el día en que rendí a mis rivales en el mitin del colegio,
el día más importante de mi vida
no fue el día en que Iratxe me dijo que su nombre era Iratxe
ni el día en que mi padre se ahogó en el hígado del cáncer
ni el día en que toqué las tapas naranjas de Los Miserables,
el día más importante de mi vida fue el
6
de
marzo
de
1974
cuando nací en el hospital de Cruces en Barakaldo,
cuando nací en un lugar con camas y botellas de suero,
cuando nací en un lugar con termómetros y toallas limpias,
cuando nací en un lugar con ascensores y rosas de plástico,
cuando nací en uno de los pocos lugares del mundo
donde los niños van a clases de solfeo,
donde los perros van a la peluquería,
donde los viejos llegan a viejos,
donde las madres llegan a madres,
donde los padres llegan a padres,
donde ni siquiera se mata
a los inadaptados
y hasta se les permite el lujo
de escribir versos.

BATANIA
Más, en su blog: Batania

El punto de desencuentro. Dos reflexiones poéticas sobre la misma idea, por Velpister

PRIMERA REFLEXIÓN.


Lo que ocurre
Es que
Cuando cogisteis las ametralladoras
Y disparasteis
No lo hicisteis
Contra vuestros hijos
Ni vuestros padres
O sobrinos.
No.
Contra ellos no disparasteis.


Por eso,
ahora,
Después de tantos años,
Pensáis algunos
Que tal o cual cosa
Es reabrir heridas
Porque no son
Vuestros hijos
Ni padres
Ni sobrinos
A los que hay que buscar
En las cunetas.




SEGUNDA REFLEXIÓN.


Si de lo que se trata
Hermanos
Es de no reabrir
Heridas


¿Por qué
Entonces
Después de tantos años
Vais casi siempre
En fieles difuntos,
Por poner un ejemplo,
A reabrir las heridas
De la muerte
en los cementerios
Donde limpiáis
Las tumbas
Y ponéis flores
a vuestros muertos buenos?


Y


¿Por qué otros
Las reabren
Yendo a campos
Que no son santos
A limpiar las tumbas
Quitando las malas hierbas
De sus muertos malos
en las cunetas?

(Cola para genocidio2. Detalle. Óleo tabla 60x50).

VELPISTER (tomado de su blog: Velpister. Gracias)

Crónica de Isabel Bono de nuestra estancia en Barcelona para el recital/mesa redonda organizado por Mujeres y Letras

(En la foto, tomada por Manuel: Concha García, Isabel Bono, APC, Cristina Morano,

Silvia Bel y Mª Angels Cabré. Faltaban Inma Luna y Mireia Calafell.)

en el bolso lo imprescindible
la cabeza llena
los pies en mis zapatos leningrad cowboys

vuelo con los ojos cerrados
las calles con los pulmones abiertos
la habitación vacía con los cinco sentidos
los míos, los suyos

y llego
y nada es mío
y lo tomo prestado
y me hundo en lo ajeno
con la facilidad de una gota de mercurio en el mercurio
y todo es mío ya para siempre

librerías, pakis, putas
negros, un sig, una monja
grafitis entre rejas, turistas entre andamios
el caos
el caos vaciándome de provincia
haciéndome una más, una menos

y caigo

quiero que los perros de goya
peleen por mi corazón!, gritaría
pero es cobi quien me mira de reojo

sin dormir, escruto la luz de este cuarto
el vacío me persigue
la ducha no termina de acompañarme

a las cinco en el hall

después, los abrazos las risas
la piel
la piel
la piel
siempre la piel ganando todas las batallas

a la hora del té una cerveza,
no dejaré que el miedo mueva mis peones
no me da la gana
no he venido a ganar
no he venido a matar a la madre ni a la reina
no he venido a comer torres ni caballos
he venido a enrocarme
he venido a dormir

no sé de qué escapo
no sé por cuánto tiempo

y son tan jóvenes
y tan guapas
y tienen tanto que dar,
y yo las miro mientras juego con las grietas
de esta mesa cuadrada
las yemas de mis dedos asintiendo
reconociendo por mí que nada es mío
por eso deseo escapar,
sin excusas

no soy bob esponja
pero a veces tengo aristas!, gritaría
pero klee, russell y doraemon me recuerdan
que los sueños pueden cumplirse
aunque uno sea insomne

micrófonos, poemas, agua mineral

una pena en los ojos de cristina
la sonrisa inmensa de ana, inmensa
silvia lanzando al aire lo que no podrá recuperar
la fuerza de inma, su dolor su dolor su dolor
mireia y su timidez tan dulce
tan dulce

los amigos con sus brazos frutales, enredándome
los amigos
los amigos
no hay mejor canción de cuna

y después las calles
y en las calles las confidencias
lo no dicho fluye por estas calles recién regadas,
los pies de tito tan descalzos
por calles que son una selva
para selva tus rizos, manuel!, pudo gritar alguien

de dónde la temperatura?, gritaría
de dónde tu piel de niña, concha?

la iluminación caminando, una vez más
ya lo dijo aguado

la iluminación es la madame de las noches
podía haber dicho mariángeles
recomponiéndose el collar años veinte

la iluminación es la madame de las noches en vela

decir noche
y bajar al sótano en busca de palabras
tus dulces palabras
y ese tipo del pelo largo, siempre ahí
en el sótano
te amo!, le gritaría
por comprobar si está vivo

dejo la 102
dejo el mendizábal atrás
dejo un sms en una cabina del aeropuerto,
me acuerdo de ti

en el bolso lo imprescindible, y dos piedras
la cabeza llena
vuelo con los ojos cerrados

y llego
y me tomas prestada
y hundo la cabeza en tu pecho
con la facilidad del mercurio en el mercurio
mi elemento favorito

y todo es mío
y todo es mío
y todo es mío ya para siempre

ISABEL BONO (Tomado de su blog Algunas cosas que leo. Si Isabel no existiera, habría que inventarla. Pero no nos saldría tan bien como la original, estoy segura)

Omar Pimienta en Madrid

Uno de mis autores preferidos, Omar Pimienta, mañana miércoles en Madrid:

http://www.casamerica.es/literatura/escribo-desde-aqui

Estoy por encargarme un clon de aquí a mañana para no perdérmelo.

Antología viscerales: Ana Pérez Cañamares

Esto dicen de mí los antólogos José Ángel Barrueco y Mario Crespo:


Si has leído los poemas o los relatos de Ana, sabrás que siempre se desnuda en ellos y se desangra y vuelca su dolor, el “alfabeto de cicatrices” que la vida le va dejando en el alma y en la piel. Ella escribe desde el corazón y desde las tripas, y gracias a esa mezcla (y a su talento como escritora) su obra suele ser adictiva.

Ha publicado el libro de relatos En días idénticos a nubes (reeditado en 2009) y los poemarios La alambrada de mi boca y Alfabeto de cicatrices. Está incluida en numerosas antologías de narrativa y de poesía: Qué mala suerte tengo con los hombres, Cuentos para leer en el metro, Historias de amor y desamor, Por favor, sea breve: Antología de relatos hiperbreves, Lavapiés, Maldito amor mío, Escritos disconformes, Qué nos han hecho, Allegro nada moderato, Versus, 12. Rounds, Bukowski Club 06-08. Jam Session de Poesía, Resaca / Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski, 23 Pandoras, Mujeres cuentistas, Poesía Capital, La manera de recogerse el pelo: Generación Blogger y El Tejedor en… Madrid.

Blog: http://elalmadisponible.blogspot.com/

(Qué majos.)

Bukowski en los grandes almacenes (ficción filosófica), un poema de Mario Cuenca Sandoval

BUKOWSKI EN LOS GRANDES ALMACENES

(FICCIÓN FILOSÓFICA)



Es muy fácil pensar que uno no existe

Es muy fácil pensar la existencia sin uno

entre los pormenores de este espacio perfecto

Paseando entre objetos callados

enfrentando el silencio de los nombres

sobre las etiquetas pues las cosas inmóviles

de algún modo también son elocuentes

El lujo y el silencio son amantes

el lujo y el silencio se devoran los pechos

se muerden en los muslos uno al otro

mientras en la ventana se nos muere de frío

un viejo sin zapatos que recuerda a Jesús

si hubiera sido viejo

Qué temblor de silencio en los oídos

Los precios y los nombres nos recuerdan

que habría que llorar como leones

porque el mundo ha enfermado de puro indiferente

o de afán por las cosas que no duran

desmesurado amor por cosas que no duran

Qué temblor de neón y qué cansancio

Entre objetos con precio con alma y denominación

delimitada nítida las cosas

te preguntan tu nombre

quién es uno qué es uno

La chica de la caja (con sus ojos de cine)

la chica de la caja conoce la respuesta:

piénselo bien

usted no es más que el ticket de su compra

Repítalo tres veces

y tómese otra copa en nuestro bar


MARIO CUENCA SANDOVAL, El libro de los hundidos, Visor, 2006

(tomado del blog Sociedad de diletantes. Gracias)

De otro modo, un poema de Federico García Lorca

La hoguera pone al campo de la tarde,
unas astas de ciervo enfurecido.
Todo el valle se tiende. Por sus lomos,
caracolea el vientecillo.
El aire cristaliza bajo el humo.
¿Ojo de gato triste y amarillo?
Yo en mis ojos, paseo por las ramas.
Las ramas se pasean por el río.
Llegan mis cosas esenciales.
Son estribillos de estribillos.
Entre los juncos y la baja tarde,
!qué raro que me llame Federico!

FEDERICO GARCÍA LORCA

(De vez en cuando, recuerdo este último verso. En ocasiones, me resulta sano ese sentimiento de extrañeza ante el hecho de tener un nombre, de ser algo distinto a la tarde que transcurre).

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XII)

12.
Yo
y el dolor nocturno de los jarrones vacíos.
Vestida de rojo para penar
la acongojante desnudez de los viajeros.
Si pudiera vivir, hablaría.
Si pudiera escapar de la mirada enferma de las flores que se ajan.
Ayudadme, porque las rendiciones necesitan de testigos.
Y yo claudico porque mi boca es un templo devorado por hormigas,
y si yo no hablo,
en los cajones renacen los rumores del bosque
con renovada ansia de cielo y perspectiva.
Maldigo el mármol que deshoja la tranquila furia de lo ordinario.
Porque yo he vivido siempre:
tras de mí, sólo tu niñez en los páramos sin sombras.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS VEINTE AÑOS

La poesía como un arte insurgente, un poema de Lawrence Ferlinghetti (IX)

Si aspiras a ser un gran poeta, sé la conciencia de la raza.

Resiste mucho, obedece menos.

Desafía al capitalismo con su disfraz democrático.
Desafía todos los credos políticos, incluido el populismo revolucionario y el socialismo patotero.

Considera el sufismo, especialmente su éxtasis tántrico en el cual la poesía compuesta en la lengua es la guía hacia el corazón y también hacia el alma.

Glorifícate en el pesimismo del intelecto y en el optimismo de la voluntad.

No soples burbujas de desesperanza.

La poesía es semilla y pimpollo, no es una ramita.
Fúmala para volarte.

Genera alegría colectiva frente al rostro del desaliento colectivo.

Libera secretamente todo ser que veas en una jaula.

Libera a los pobres y enfurece a los déspotas.

Haz sonar tu grito bárbaro sobre los techos del mundo.

Grazna el gran graznido.

Siembra tus poemas con la sal de la tierra.

Defiende a los tontos y locos.

Observa la eternidad en los ojos de los animales.

Observa la eternidad, no una próxima noche, sino esta noche.

Expresa lo inexpresable.
No seas demasiado complejo para el hombre de la calle.

Sé un ave de canto, no un papagayo.

Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es solamente un problema ornitológico.)

Sé también un gallo que despierta al mundo.

Escribí poemas breves con la voz de los pájaros.

El canto de los pájaros no es producido por máquinas. Dale alas a los poemas para que vuelen hacia las copas de los árboles.

No complazcas, muy particularmente no complazcas al público, ni a los lectores, ni a los editores.

No halagues a la Mente Media de América ni a la sociedad de consumo. Sé un poeta no un mercachifle.

No desmerezcas a los académicos que sostienen que el poema debe contener integridad, armonía, radiaciones, verdad, belleza, bondad.

Hazte al mar en barcos, o trabaja cerca del agua, y rema en tu propio bote.
¿Por qué escuchar a los críticos que no han producido grandes obras?

No produzcas poesía por metro.

No escribas segundas versiones de las realidades virtuales.

Sé un lobo en la majada de corderos del silencio.
No patines en la cáscara de banana del nihilismo, incluso cuando escuches el rugido de la nada.

Tienes que llenar el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, cada vida, cada nación.

LAWRENCE FERLINGHETTI (Continuará...)

Versión 1.3.1., un poema de Ángel González González

versión 1.3.1

Sabemos

de la existencia

en el cole

de un chico de treinta y tantos

que te espera a la puerta

mientras sigues saltando

la valla de atrás

en siempre huida.


ÁNGEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ, Muñeca Rusa, Ediciones del 4 de agosto, colección Planeta Clandestino.

Nuevo Creatura

Más información, aquí, en el blog del Kebran.

Presentación de Ovejas esquiladas, según Batania

El hombre columna, la cara más redonda y las puntas de las barbas más duras de la poesía madrileña, el activista de la vida, el centimano de las revistas, el comprometido, el loco que prefiere autodestruirse a destruir nada, el poeta que más cañas me ha pagado de toda la ciudad, el que habla bien de todo el mundo, el que siempre anda encontrando tres o cuatro mil poetas geniales entre Lavapiés y Malasaña, el recitador humilde (yo es que no sé recitar tan bien como vosotros, etc.), el primer tío que editó al neorrabioso sin conocerle de nada, el poeta, el cuentista, el ilustrador, el guardameta asombroso que salvó al equipo obvio en los dos partidos contra los poetas elípticos, Gsús Bonilla, anuncia nuevo libro, presenta nuevo libro, yo lo he leído, un buen libro, un gran libro.

Hoy. Miércoles. 20:00. La Buena Vida. C/Vergara, Nº 10. Metro Ópera. Presentación de “Ovejas esquiladas, que temblaban de frío”, de Gsús Bonilla. Intervienen Marta Sanz, Ana Pérez Cañamares y Valentina Trio,
.
.
La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa.

Mala, un poema de Siracusa Bravo Guerrero

MALA

Tenías la mala costumbre

de no acabar lo que empezabas.

Supongo que seré la excepción

que confirma la regla.

De un portazo te fuiste esta mañana,

dijiste:

!Ojalá se te pudra el corazón!

Podrida está la manzana

que dejaste ayer a medio comer,

a mí

me comiste entera.

SIRACUSA BRAVO GUERRERO, Indigesta, El Cangrejo Pistolero, Cuaderno Caníbal nº 0, Sevilla, 2009

Del poeta Antonio Martínez i Ferrer para su padre

A mi padre Antonio Martínez García en el 70 aniversario
de su asesinato por las hordas fascistas.

Honores a todos los millones de mártires Anarquistas, Comunistas, Socialista y ciudadanos progresistas que murieron
o fueron asesinados en su lucha por una Republica Socialista
de trabajadores, en paz y libertad, donde no exista
la explotación del hombre por el hombre

Antonio Martínez i Ferrer

despertar

en un tiempo nuevo

donde la bestia vencida

huya avergonzada


ese es

NUESTRO sueño

http://vocesymiradas.blogspot.com/

Presentación de Ovejas esquiladas, nuevo poemario de Gsús Bonilla

Dice Gsús en su blog:

NOTA : esta tarde será lo que tenga que ser, pero tranquilito. estaré rodeado de chicas preciosas y con talento que me acompañaran, sí...que ya lo sé, que carlos gasta perilla y mea de pié, pero carlos definitivamente no podrá acudir, así que en su lugar será mi hermanita ana pérez cañamares quien se una a velentina y marta como madrinas de este libro...y aunque no estarán presentes, pero sí, dispersas entre el ambiente déb, bárbara, y...

Reportaje sobre Generación Blogger en Escritores de Asturias

Escritores de Asturias,

por Lauren García.

Estupenda reseña, gracias.

Presentación del nuevo poemario de Isabel García Mellado

Insumisión, un poema de Jorge Espina

INSUMISIÓN

Revienta el hormigón,

se resquebraja el alquitrán

y en cada herida del asfalto,

por doquier,

nacen

nuevos brotes de hierba.

JORGE ESPINA, Reverdecer, Baile del Sol, 2010

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (XI)

11.
Un ramillete de manos ha crecido
en medio de mi espalda.
Sus raíces me hacen cosquillas
en el envés de los senos.
Son del color del teléfono callado.
Entre sus dedos de papel
hay un rumor de aire preso
en los buzones vacíos.
¿Qué será de ellas cuando yo tenga que dormir?
Llegará el día
y entonces mi espalda será una huella.
Sé que son ellas las que se extienden,
te siguen hasta crecer como hiedra por tus piernas.
Mientras tanto, su invisible presencia me calma,
su voz me adormece de pie,
pues no quiero matarlas.
Y tu imagen es el sabor que sus hojas tendrían,
mordidas entre mis cejas.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS

Mañana, más Ulises en cacharrerías

En Barcelona, en la librería Bertrand: Mujeres y letras.Poetas jóvenes en un nuevo paradigma

La poesía como un arte insurgente, un poema de Lawrence Ferlinghetti (VIII)

¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un poeta radical en llamas?

¿Puedes imaginar a Shelley asistiendo a un taller de escritura?

Sin embargo los talleres de poesía pueden desarrollar comunidades de amistad poética en el corazón de América, donde tantos pueden sentirse solos y perdidos pues no hallan espíritus afines.

Si tienes que enseñar poesía golpea la pizarra con la tiza de la luz.

Ninguna idea, sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.

Si aspiras a ser un gran poeta, relaciónate con poetas que piensen. Son difíciles de hallar.

La poesía del pensamiento se abstiene del éxtasis.
Lee a los novelistas épicos, los poetas proféticos, los grandes contadores de historias, las grandes mentes.

Frecuenta las librerías.

¿Qué tienes en la mente? ¿Qué piensas hacer? Abrí la boca y deja de balbucear.

No tengas la mente tan abierta, pues se te puede caer el cerebro.

Transfórmate en una mente nueva y hazla más nueva aún.

Barre lejos las telas de araña.

Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento puede ser el peor pensamiento.

Persigue la ballena blanca pero no le claves el arpón. En lugar de ello captura su canto.

Otórgate permiso para realizar deslumbrantes vuelos de la imaginación en fantásticos planeos.

Tienes que ir más allá de las grandes expectativas y las más terribles profecías que todos albergamos.

LAWRENCE FERLINGHETTI (continuará...)

Viscerales

José Ángel Barrueco y Mario Crespo coordinan Viscerales. Se trata de una antología de relatos que aparecerá a principios del 2011, editada por Ediciones del Viento. Poco a poco irán dando a conocer los autores que intervienen en ella -entre los que me encuentro- y hasta ahora los dos nombres desvelados son Montero Glez. y Kutxi Romero. Puedes seguir noticias sobre la antología y conocer el nombre de los autores en esta página de Facebook:

http://www.facebook.com/pages/Viscerales-Ediciones-del-Viento-2011/109873045746181

En este blog iré dando las noticias más importantes relacionadas con esta antología, en la que tengo la fortuna de participar. Gracias a José Ángel y a Mario por su ilusión, su trabajo y su esfuerzo.

Nuevo Blog de David González

Nuevo blog de David González: El día en que Peter Pan empezó a envejecer. Larga vida!

Alfabetos por el mundo

Karen Valladares, en su blog La cara inversa de la poesía, cuelga unos cuantos poemas de Alfabeto.

Mi querida Paz Hernández, Calipso, en su blog Entre completas y vigilias, dice esto:

Ana es una de esas mujeres que va desnuda ante la vida, sin pudor ninguno hace nudismo en medio del asfalto, pasea ajena a la normalidad, y se involucra en una sociedad convulsa de gente que convulsiona pocas veces ante las emociones.
En este libro, para mi una joya, Ana nos deja ver su piel al completo, aún casi más desnuda que cuando pasea por las calles, y nosotros los lectores, recorremos cicatrices sinuosas, algunas más profundas que otras, que nos sacuden ante su realidad, la realidad. Nos involucra en una verdad hiriente que pocos desean contemplar, nos dice que abramos los ojos y como la amante ávida de otra piel, nos enseña la suya propia.

De la mano de la Ana poeta, nos trasladamos a un manifiesto artístico, la vida desprovista de la quincalla social que nos ciega.

En otra entrada, Paz cuelga las fotos de la noche de la presentación, y el poema que ella leyó: Arena.

En el blog Territorio Lunático, puede leerse un poema, precedido por estas palabras:

Estoy fascinada con "Alfabeto de cicatrices", el poemario nuevo de Ana Pérez Cañamares. Desde la portada hasta el código de barras, cada centímetro del libro es oro en verso. Os dejo un poema como pequeña gran muestra de lo que podéis encontrar en él. De verdad, os lo recomiendo.

Marta Navarro, en su Entre nómadas, cuelga un poema, el que abre la última parte de Alfabeto.

Mis poemas y cuentos en blogs

En el blog Poetrasto, de la antología de igual nombre que han preparado Ángel Muñoz y José Naveiras, se puede leer el poema Los lobos del pasado, publicado en Alfabeto.

Fernando Sabido, en Poetas para el Siglo XXI, me dedica una exhaustiva entrada en la que puede leerse un artículo que escribí hace tiempo y que llamé Biografía literaria, en el que hago repaso de cuales fueron mis lecturas principales en la infancia y en la adolescencia, poemas de La alambrada y Alfabeto, así como haikus publicados en este blog. Muchísimas gracias, Fernando, por el trabajo y el interés que te has tomado.

En el blog Ruas das pretas, pueden leerse varios de mis poemas con sus correspondientes traducciones al portugués, por lo cual doy unas gracias enormes a su administrador y traductor, Albino M., por darle esta nueva vida a mis poemas en su bellísimo idioma. El último es Si dijera, poema de La alambrada.

En el ya longevo Hank Over, está colgado Bueyes, un poema que aparece en Alfabeto de Cicatrices.

Víktor Gómez, en el blog que lleva su nombre, publica los poemas que fueron seleccionados para aparecer en la revista Confines, en un número que él coordinó, y que pueden leerse aquí.

En el blog Escomberoides, se puede leer Si dijera, un poema de Alfabeto. Este poema también puede leerse en el blog Emma Gunst.

Ortodoncia, uno de los poemas más antiguos de La alambrada, aparece en el blog Escomberoides.

Antonio Martínez i Ferrer cuelga en Voces y miradas, Agua de lluvia, un poema de La alambrada y lo acompaña de un precioso cuadro de Hopper que no conocía. Muchas gracias.

Salvador Reyes de Cózar, en su blog A tumba abierta, me dedica una entrada y unas palabras que le agradezco de corazón.

Gracias a todos aquellos que reprodujeron en sus blogs el poema Capitalismo, que colgué aquí con motivo de la huelga general del 29S: Editorial Ultramarina Cartonera y Digital , Sociedad de Diletantes, Vientos del pueblo, Voces del extremo

Mañana en el Badulake, en Lavapiés

Muy pronto... libro de Ana Vega en Amargord

Nuevo número de Agitadoras

Número 17 de la revista: noviembre de AGITADORAS


Juana Cortés, Inma Luna, Pedro Andreu, Inés Matute, Ángela Mallén, María Aíxa Sanz, Joaquín Lloréns, Jesús Zomeño, Paco Piquer, Toni Prats, Lullu, Ricardo Triviño, Itziar Mínguez, Clara García Baños, Daniel de Culla, Luís Amézaga, Héctor Ranea, Alberto Medina, Estelle Talavera, Care Santos, Rubén Castillo, Jordi Macarulla, Holly, Victoria Salvador, Luís Ingelmo, Diego Prado, Concha M. Miralles, Lalo Borja, Josep Oliver, Luís Arturo Hernández, Beatriz Rodríguez, Cristina Navarro, Il Gatopando, Gilda Manso, Marina San Martín, Mª Ángeles Cabré y Jan Hamminga.

(Incluye la reseña que Estelle Talavera hizo de Alfabeto. Gracias.)

Recital de Gio Collazos

Gatos y gatillos


No se puede prescindir de la intemperie
que cauteriza
los tábanos que se alojan en los párpados

no se puede prescindir de los suburbios del cráneo
ni hacer un picnic
en un país que te encarcela

el psiquiátrico está lleno de imprescindibles
con todos los naipes sobre la mesa,
con la vitrola que ladra a los perros cansados
que olfatean la distancia de los huesos

no se puede prescindir del asfalto
que es el amanecer desabrochado
andando entre tumbos
por los postes que bostezan.

Los gatos y gatillos también son imprescindibles

esos gatillos que se jalan
y que te apuntan a la sien,
esos tejen el cesto del pan
con la levadura de la balacera
para curtir el pensamiento.

GIOVANNI COLLAZOS

Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (X)

10.

Ahora sé qué contengo todo.
Nada me podrá quitar
la multitud desafiante.

ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS