La poeta Sofía Castañón me entrevistó para el programa que presenta y dirige en Radio Círculo: El sillón Voltaire. Aquí puedes escucharla:
El sillón Voltaire (19.10.2010). - elsillonvoltaire's posterous http://www.facebook.com/l/94916HTa3dOPituEMpjh_X5Vacg;elsillonvoltaire.posterous.com/el-sillon-voltaire-19102010
Puedes escuchar El sillón Voltaire todos los miércoles, de 17.00 a 18.00 en Radio Círculo (100.4 FM, en Madrid) y desde la web del Círculo de Bellas Artes.
(Gracias a Sofía; disfruté mucho de su compañía, como siempre).
sábado, octubre 30, 2010
viernes, octubre 29, 2010
Vara recita El bar en mi cabeza
Este es el vídeo que José Manuel Vara me regaló para la presentación de Alfabeto. Muchísimas gracias.
La felicidad es inquietante, un poema de Cristina Morano
LA FELICIDAD ES INQUIETANTE
Cuando uno se ha quedado solo
con un televisor y un gato,
todo se vuelve prescindible;
la mañana o la noche no son
más que espacios inermes ante el juego,
con las normas y los conceptos
y todas las antiguas búsquedas
conformando las ruinas sobre las que me tumbo,
sin lavarme y en camiseta
con un montón de libros
que se han ido decolorando
al sol.
Y todos esos
locos mendigos de la calle
que apestan a cocido
¿empezaron también
saliendo un lunes sin peinarse,
con las gotas de caldo por el pecho
y la sonrisa de los que son
por fin autosuficientes?
CRISTINA MORANO, El arte de agarrarse, La Bella Varsovia, 2010
jueves, octubre 28, 2010
La presentación de Alfabeto
Ángel Muñoz, Voltios.
Sebastián Fiorilli
Ricardo Bórnez
Pepe Ramos
Paz Hernández
Manuel
José Luis Zúñiga
Javier Gil
Giovanni Collazos
Gabriel Zanetti
David Pérez
Antonio Díez
A día de hoy, sigo abrumada por la noche del sábado. Como dije allí, a veces me parece que desgasto la palabra gracias y yo, tan firme defensora de la palabra, en esta ocasión claudico y espero que al menos los abrazos transmitieran lo que sentí y lo que me devolvisteis: tanto cariño y respeto como para llenar hojas y hojas.
... Pero esta vez callaré, igual que cuando llegué a casa sólo pude soltar una larga y emocionada llantina, y cuelgo las fotos que hizo Batania. Gracias tod@s los que de alguna manera estuvisteis allí.
Las fresas, un poema de Batania
LAS FRESAS
Siempre le pedía fresas a mi madre
y mi madre me gritaba
las fresas en mayo
las fresas
en mayo.
Y cuando mayo
yo era un bosque de fresas
y en las piernas fresas
y en las muñecas
y en el puente de la risa.
Pero desde que la ingeniería genética
ha demostrado
que las fresas antiguas se equivocaban,
las tengo de enero a diciembre,
el lunes y el martes,
el miércoles
y el remiércoles
y también el treinta y siete
de abril.
Y ahora todo es
un cansancio de fresas
y un tres por dos
y un bah
y un dejadme en paz.
BATANIA, el poeta NEORRABIOSO
Siempre le pedía fresas a mi madre
y mi madre me gritaba
las fresas en mayo
las fresas
en mayo.
Y cuando mayo
yo era un bosque de fresas
y en las piernas fresas
y en las muñecas
y en el puente de la risa.
Pero desde que la ingeniería genética
ha demostrado
que las fresas antiguas se equivocaban,
las tengo de enero a diciembre,
el lunes y el martes,
el miércoles
y el remiércoles
y también el treinta y siete
de abril.
Y ahora todo es
un cansancio de fresas
y un tres por dos
y un bah
y un dejadme en paz.
BATANIA, el poeta NEORRABIOSO
miércoles, octubre 27, 2010
Despedidas y luces, un poema de Orlando Cova
DESPEDIDAS Y LUCES
De territorios regresamos.
!Que exista un compañero y creeremos en todo!
!Que venga aquí y partan pan,
que escancie vino, rutas, pasiones,
que se ejecute el milagro de un himno!
Si es capaz, que nos indique una luna,
que se desvanezca en mil muertes,
que nos enseñe despedidas y luces.
Deseo irme de este cansancio que soy;
toda mi fe está en ti, amigo,
no me faltes,
no te fallo.
ORLANDO COVA, De sábanas sangrantes, Baile del Sol, 2009.
martes, octubre 26, 2010
El pueblo natal, un poema de Harry Martinson
El pueblo natal
En el pueblo natal, en el jardín esponjado por las lombrices,
crece todavía la aquilea
y en todas las casas se oye el vetusto tictac de los altos relojes de pesas.
El humo asciende de las cabañas como columnas de sacrificio
y para aquellos que vienen de lejos,
del duro trabajo de los mares del mundo y de las calles de putas de Barcelona,
este sereno pueblecito parece una mentira silenciosas.
Una mentira junto a la que uno le gustaría demorarse.
Una mentira por la que uno querría
pisotear todas las malvadas verdades.
HARRY MARTINSON
(Vía Neorrabioso. Gracias.)
lunes, octubre 25, 2010
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (IX)
9.
Tú sabes
desde tu divina complacencia
que hay momentos en que lo sé todo.
O eso creo,
y tú me dejas creerlo.
Y eso nos da un aire
de niños crueles y orgullosos,
tan tierno.
Tú sabes
que toda mi vida es un intento
de parar mis pies,
volver la cabeza
y descubrir el paisaje
con un frío analítico cruzándome la vista.
Toda mi vida e sun intento fallido,
porque yo siempre tengo prisa
y dramas ridículos que representar a la carrera.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
viernes, octubre 22, 2010
... y también Ángel Muñoz habla Desde las lindes del sur
Ante todo y vaya por delante, Ana Pérez Cañamares es mi amiga, lo cual no quiere decir que lo que voy a exponer a continuación no sea objetivo, en absoluto. Si por algo me he caracterizado y me seguiré caracterizando es por decir las cosas claras, a la gente, a la cara, me guste o no, le guste o no al referido.
El libro, los libros de la Cañamares, pues los tengo todos: EN DIAS IDENTICOS A NUBES, LA ALAMBRADA DE MI BOCA Y ALFABETO DE CICATRICES, tienen los cojones suficientes de desnudarse ante el lector con la naturalidad de una modelo ante su fotógrafo.
Pero hablemos de ALFABETO DE CICATRICES. Para mi su lectura supuso ahondar más en esa mujer sencilla que conozco. Profundizar en su quehacer, en su día a día cotidiano, en sus miedos (Véase el poema Los lobos del pasado), se ratifica con fuerza en su postura y su pensamiento (Véase el poema Sospechosa) e incluso nos cuenta sus derrotas diarias y como sale viva y fortalecida de ellas (Véase el poema Las Piedras).
LA ALAMABRADE MI BOCA me pareció un poemario genial, una voz femenina con una fuerza inusitada, pero es que ALFABETO DE CICATRICES corrobora en mi mente esa idea que se forjó con su primer poemario: Ana Pérez Cañamares es una de las voces más fuertes que existen en la panorama poético actual si a la no ficción nos referimos.
LA ENGAÑADA
Hoy me follaría a los reyes magos.
A los guapos del instituto.
A todos los cantantes y a sus bandas.
A los futbolistas de primera división
Y mientras me los follo
les preguntaría por qué,
si son tan hombres todos,
por qué cojones
cuando los necesité
ninguno
vino a rescatarme.
Voltios dixit.
El libro, los libros de la Cañamares, pues los tengo todos: EN DIAS IDENTICOS A NUBES, LA ALAMBRADA DE MI BOCA Y ALFABETO DE CICATRICES, tienen los cojones suficientes de desnudarse ante el lector con la naturalidad de una modelo ante su fotógrafo.
Pero hablemos de ALFABETO DE CICATRICES. Para mi su lectura supuso ahondar más en esa mujer sencilla que conozco. Profundizar en su quehacer, en su día a día cotidiano, en sus miedos (Véase el poema Los lobos del pasado), se ratifica con fuerza en su postura y su pensamiento (Véase el poema Sospechosa) e incluso nos cuenta sus derrotas diarias y como sale viva y fortalecida de ellas (Véase el poema Las Piedras).
LA ALAMABRADE MI BOCA me pareció un poemario genial, una voz femenina con una fuerza inusitada, pero es que ALFABETO DE CICATRICES corrobora en mi mente esa idea que se forjó con su primer poemario: Ana Pérez Cañamares es una de las voces más fuertes que existen en la panorama poético actual si a la no ficción nos referimos.
LA ENGAÑADA
Hoy me follaría a los reyes magos.
A los guapos del instituto.
A todos los cantantes y a sus bandas.
A los futbolistas de primera división
Y mientras me los follo
les preguntaría por qué,
si son tan hombres todos,
por qué cojones
cuando los necesité
ninguno
vino a rescatarme.
Voltios dixit.
En su blog, Desde las lindes del sur. Gracias.
... y lo que dice Alicia en su blog Malicia64
Había pensado colgar esta convocatoria el sábado para que no se le olvidara a nadie, pero de repente se me ocurrió que la vida es efímera y caprichosa y que lo mismo mañana se le ocurre a Johnny Depp (al que yo siempre le pongo mal el apellido para evitarle lo del pp... pero luego E me riñe, así que...). Perdón por la digresión. Pensé que si se le ocurría aparecer (a Johnny) mañana, el sábado yo lo iba tener complicado para colgar nada, así que he decidido publicarla hoy y, si al final él no se decide o pasa, pues lo repito el sábado y santaspascuas...
.
Lo importante es que no se lo vayan ustedes a perder. No sé si me explico...
.
O sea: que el sábado día 23 la poeta Ana Pérez Cañamares presenta su libro Alfabeto de cicatrices en Entrelíneas, que está en la calle Gonzalo de Córdoba nº 3 (Madrid). Metro Quevedo (línea roja) o Bilbao (línea azul)... A las 21:30 horas.
.
En esta casa minúscula
yo me como el papel
yo lo reciclo
yo lo escupo convertido
en palabras que parecen
lustrosas pero que tienen
una historia y que a punto
a puntito
estuvieron de caer
en el cubo de la basura.
.
Ana Pérez Cañamares, "Planta de reciclaje", en Alfabeto de cicatrices, Tenerife, Baile del sol, 2010
.
Lo importante es que no se lo vayan ustedes a perder. No sé si me explico...
.
O sea: que el sábado día 23 la poeta Ana Pérez Cañamares presenta su libro Alfabeto de cicatrices en Entrelíneas, que está en la calle Gonzalo de Córdoba nº 3 (Madrid). Metro Quevedo (línea roja) o Bilbao (línea azul)... A las 21:30 horas.
.
En esta casa minúscula
yo me como el papel
yo lo reciclo
yo lo escupo convertido
en palabras que parecen
lustrosas pero que tienen
una historia y que a punto
a puntito
estuvieron de caer
en el cubo de la basura.
.
Ana Pérez Cañamares, "Planta de reciclaje", en Alfabeto de cicatrices, Tenerife, Baile del sol, 2010
Lo dice Alicia en su blog Malicia64. Gracias.
Lo que dice J. Jorse Sánchez sobre la presentación de Alfabeto (y otras cosas)
Ana Pérez Cañamares, de quien sigo habitualmente su Blog "El alma disponible", presenta pasado mañana en Madrid, en el Entrelíneas Librebar de Madrid (C/Gonzalo de Córdoba nº3) su poemario Alfabeto de cicatrices del cual he podido leer, gracias a la Comunidad, algunos poemas sueltos puesto que a las librerías que frecuento por aquí no llega Baile del Sol.
Mientras espero la oportunidad de hacerme con un ejemplar recuerdo que, en algunos encendidos debates sobre la piratería, la gratuidad, los derechos de autor, la propiedad intelectual y bla, bla, bla, bla, hay una constatación que siempre se acostumbra a dejar en un segundo plano: si un texto o un disco o una película nos apasiona lo compramos siempre que podemos, esté o no en la Red gracias a la Comunidad.
Por contra, la Comunidad nos permite acceder a materiales que, a veces, como pasa con según qué distribuciones de algunas editoriales -caso Baile del Sol- no son todo lo potentes que deberían ser, por ejemplo. Y, en otras ocasiones nos permite separar el grano de la paja y no malgastar nuestro dinero en productos culturales de los cuales en realidad sólo se salvaríamos algunos fragmentos. ¿La de discos, libros y películas que uno tiene almacenadas en cajas en el sótano porque no existía la Comunidad!
Lo dicho. Gracias a la Comunidad pienso hacerme con un ejemplar de este libro como pueda. Sin ella, no habría sabido ni de su existencia. Y, ya que estamos, gracias a ella el precio de la música contemporánea bajó y también gracias a ella disponemos de una enorme cantidad de software libre que nos permite emanciparnos de la tutela de Microsoft y otras grandes corporaciones y ahorrar un dinero que nos cuesta mucho ganar a cambio de nuestra fuerza de trabajo.
J. Jorge Sánchez, en su blog Bajo la lluvia. Gracias.
Mientras espero la oportunidad de hacerme con un ejemplar recuerdo que, en algunos encendidos debates sobre la piratería, la gratuidad, los derechos de autor, la propiedad intelectual y bla, bla, bla, bla, hay una constatación que siempre se acostumbra a dejar en un segundo plano: si un texto o un disco o una película nos apasiona lo compramos siempre que podemos, esté o no en la Red gracias a la Comunidad.
Por contra, la Comunidad nos permite acceder a materiales que, a veces, como pasa con según qué distribuciones de algunas editoriales -caso Baile del Sol- no son todo lo potentes que deberían ser, por ejemplo. Y, en otras ocasiones nos permite separar el grano de la paja y no malgastar nuestro dinero en productos culturales de los cuales en realidad sólo se salvaríamos algunos fragmentos. ¿La de discos, libros y películas que uno tiene almacenadas en cajas en el sótano porque no existía la Comunidad!
Lo dicho. Gracias a la Comunidad pienso hacerme con un ejemplar de este libro como pueda. Sin ella, no habría sabido ni de su existencia. Y, ya que estamos, gracias a ella el precio de la música contemporánea bajó y también gracias a ella disponemos de una enorme cantidad de software libre que nos permite emanciparnos de la tutela de Microsoft y otras grandes corporaciones y ahorrar un dinero que nos cuesta mucho ganar a cambio de nuestra fuerza de trabajo.
J. Jorge Sánchez, en su blog Bajo la lluvia. Gracias.
Dos poemas de José Daniel Espejo
ÁRBOLES
Trabajaron. Estuvieron cansados.
Agrandaron minas agotándolas y jamás
se enorgullecieron de eso.
Se casaron y amaron a personas de forma
muy parecida al modo en que los árboles
crecen
y encendieron cigarrillos mientras el mundo
se derrumbaba frente a ellos.
No estoy aquí para decir que la vida
no los trató con justicia. Sólo sé
reconozco
acepto. Mi carne,
mi familia.
LITTLE BANG
Mira a unos niños
de Mozambique y siente el nudo
en la garganta. Un momento antes
de que aparezca la lágrima se sentirá
muy orgulloso y no podrá llorar
más que una gota
de meados.
JOSÉ DANIEL ESPEJO, Los placeres de la meteorología, NAUSÍCAÄ, Colección Ítaca, Murcia, 2000
Trabajaron. Estuvieron cansados.
Agrandaron minas agotándolas y jamás
se enorgullecieron de eso.
Se casaron y amaron a personas de forma
muy parecida al modo en que los árboles
crecen
y encendieron cigarrillos mientras el mundo
se derrumbaba frente a ellos.
No estoy aquí para decir que la vida
no los trató con justicia. Sólo sé
reconozco
acepto. Mi carne,
mi familia.
LITTLE BANG
Mira a unos niños
de Mozambique y siente el nudo
en la garganta. Un momento antes
de que aparezca la lágrima se sentirá
muy orgulloso y no podrá llorar
más que una gota
de meados.
JOSÉ DANIEL ESPEJO, Los placeres de la meteorología, NAUSÍCAÄ, Colección Ítaca, Murcia, 2000
jueves, octubre 21, 2010
Jorege Espina y María Villa sobre la presentación de Alfabeto
Jorge Espina en su blog Apología de la luz, anuncia la presentación y cuelga varios poemas:
El próximo sábado 23 en Entrelíneas Librebar C/Gonzalo de Códoba nº3, Madrid
ANA PÉREZ CAÑAMARES presenta su magnífico poemario ALFABETO DE CICATRICES.
LOS LOBOS DEL PASADO
Oigo a los lobos del pasado
aullando
aullando tras de mí.
Mientras huyo
trato de recordar si dejé
cepos suficientes
para que ninguno
me alcance.
Miro mis pies
y tiemblo:
nada me asegura
que no esté
corriendo en círculos.
Y María Villa, en su Estrella Nazarita, dice todo esto:
Ana es una de esas poetas que una vez que la has leído (yo lo hice la primera vez con “La alambrada de mi boca”) te haces adicta a ella. Cuando ya has terminado uno de sus libros empiezas a devorar lo que escribe en su blog en espera de un nuevo libro. Pues bien, ese nuevo libro ya está en la calle y aunque yo aún no he podido conseguirlo lo comentaré aquí cuando lo haya leído.
Se presenta el día 23 de octubre (este sábado) en Entrelíneas a las 21,30 h. y si estáis por Madrid o alrededores no se me ocurre nada mejor que hacer un sábado por la tarde que ir escuchar a esta gran mujer leer de su propia voz esta nueva colección de poemas. Para muestra, un botón…
LAS PIEDRAS
Durante las vacaciones
recogemos las piedras
que el mar nos regala.
Son las piedras con las que luego,
en el invierno, reconstruimos
las ruinas de nuestras guerras.
No sólo les pedimos
que resistan.
También que nos recuerden
que el mar existe.
Ana Pérez Cañamares. ALFABETO DE CICATRICES. Ediciones de Baile del Sol, Tenerife, 2010.
(Gracias a ellos y a todos los que están colgando el cartel, que hizo Gsús Bonilla, para la presentación. No colgaré ninguno más de momento, porque limpiar el blog me está llevando mucho tiempo y neuronas.)
El próximo sábado 23 en Entrelíneas Librebar C/Gonzalo de Códoba nº3, Madrid
ANA PÉREZ CAÑAMARES presenta su magnífico poemario ALFABETO DE CICATRICES.
LOS LOBOS DEL PASADO
Oigo a los lobos del pasado
aullando
aullando tras de mí.
Mientras huyo
trato de recordar si dejé
cepos suficientes
para que ninguno
me alcance.
Miro mis pies
y tiemblo:
nada me asegura
que no esté
corriendo en círculos.
Y María Villa, en su Estrella Nazarita, dice todo esto:
Ana es una de esas poetas que una vez que la has leído (yo lo hice la primera vez con “La alambrada de mi boca”) te haces adicta a ella. Cuando ya has terminado uno de sus libros empiezas a devorar lo que escribe en su blog en espera de un nuevo libro. Pues bien, ese nuevo libro ya está en la calle y aunque yo aún no he podido conseguirlo lo comentaré aquí cuando lo haya leído.
Se presenta el día 23 de octubre (este sábado) en Entrelíneas a las 21,30 h. y si estáis por Madrid o alrededores no se me ocurre nada mejor que hacer un sábado por la tarde que ir escuchar a esta gran mujer leer de su propia voz esta nueva colección de poemas. Para muestra, un botón…
LAS PIEDRAS
Durante las vacaciones
recogemos las piedras
que el mar nos regala.
Son las piedras con las que luego,
en el invierno, reconstruimos
las ruinas de nuestras guerras.
No sólo les pedimos
que resistan.
También que nos recuerden
que el mar existe.
Ana Pérez Cañamares. ALFABETO DE CICATRICES. Ediciones de Baile del Sol, Tenerife, 2010.
(Gracias a ellos y a todos los que están colgando el cartel, que hizo Gsús Bonilla, para la presentación. No colgaré ninguno más de momento, porque limpiar el blog me está llevando mucho tiempo y neuronas.)
miércoles, octubre 20, 2010
La presentación de Alfabeto, por David González
Esto lo dice mi querido y admirado David González, en su blog Todo lo demás son palabras:
Mi querida amiga, la extraordinaria poeta Ana Pérez Cañamares, presenta este próximo sábado 23 de octubre, en el Entrelíneas, su último y cojonudo poemario Alfabeto de cicatrices, cuya lectura recomiendo fervientemente. Como también te aconsejo que, si se te arregla, asistas a su presentación, ya que Ana recita realmente bien.
A David le he dicho tantas veces gracias, que voy a tener que inventar una nueva palabra para agradecerle todo lo que le debo.
Mi querida amiga, la extraordinaria poeta Ana Pérez Cañamares, presenta este próximo sábado 23 de octubre, en el Entrelíneas, su último y cojonudo poemario Alfabeto de cicatrices, cuya lectura recomiendo fervientemente. Como también te aconsejo que, si se te arregla, asistas a su presentación, ya que Ana recita realmente bien.
A David le he dicho tantas veces gracias, que voy a tener que inventar una nueva palabra para agradecerle todo lo que le debo.
Un poema de Mada Alderete
cualquiera que me viera
no pensaría
que guardo dobladitos
los papeles de plata
del chocolate
que no digo las verdades
ni siquiera en mi diario
que no me ducho
para olerme mejor
por el miedo de perderme
que me mato
con la mano que no escribo
y que lo escondo todo
no vaya a ser que un día
venga alguien y me diga
que no
que no he existido
MADA ALDERETE, La hembra te da permiso, Baile del Sol, 2010
martes, octubre 19, 2010
El poeta Ángel González González sobre la presentación de Alfabeto
Esto dice el poeta Ángel González González en su blog:
Estamos de enhorabuena. Los amantes de la poesía podremos disfrutar de una jornada de poesía al desnudo, con Ana P. Cañamares dando suturas a diestro y siniestro. Así es la vida. El bisturí se te mete en la piel y aunque salgas vivo tu cuerpo siempre te recordará que en algún momento sufriste por algo. Si supieras del dolor en mi cuello/ no dudarías de que los yugos invisibles/ también pesan, y que cada día/ del trabajo a casa voy trazando surcos/ en los que no habrá de crecer cosecha.
Y Esteban Gutiérrez, Baco, dice también en el suyo:
Será una fiesta, porque todos los amigos de Ana están invitados a pasarse por allí y leer alguno de los poemas de este poemario (que todavía no he podido disfrutar).
!Gracias, Ángel!
La poesía como un arte insurgente, un poema de Lawrence Ferlinghetti (VII)
Un gran poema deberá nacer de la suma de todos tus poemas, registrando más que la superficie de la realidad, más que “aquello que pasa por la ventana”.
Halla la realidad más allá de sí misma, si existe tal cosa.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima, para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía.
Tienes que hacer algo más que poesía de “la palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.
Apoya tu voz en un instrumento musical o otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.
Escucha a los cantantes folklóricos del pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.
Lee entre las líneas del discurso humano.
Haz que tu mente aprenda a recorrer el camino alrededor de tu corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón escribirás poemas sin garra.
Elude lo provinciano, busca lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar buscando la poesía, cada poema un pez con vida.
Di lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.
Persigue la literalidad de la imaginación. Lo concreto es lo más poético.
Imagina largos pensamientos en breves oraciones.
Si aspiras a ser un poeta no pienses que los subterfugios del pensamiento son poesía.
Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú. Se necesita una epifanía para que se produzca.
Luego de una lectura de poemas no te sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes. Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un cantante folk que explique sus canciones?
Como un campo de girasoles, el poema no debe ser explicado.
Si un poema debe ser explicado, esto es el fracaso de la comunicación.
Un poeta no debe discutir el arte de la poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose en sus misterios.
Lo que diga un poeta acerca de su trabajo es una defensa que no debería llevar a cabo.
LAWRENCE FERLINGHETTI (Continuará...)
Halla la realidad más allá de sí misma, si existe tal cosa.
Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima, para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía.
Tienes que hacer algo más que poesía de “la palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.
Apoya tu voz en un instrumento musical o otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.
Escucha a los cantantes folklóricos del pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.
Lee entre las líneas del discurso humano.
Haz que tu mente aprenda a recorrer el camino alrededor de tu corazón.
Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón escribirás poemas sin garra.
Elude lo provinciano, busca lo universal.
No talles piedras. Sumérgete en el mar buscando la poesía, cada poema un pez con vida.
Di lo indecible, haz visible lo invisible.
Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.
Persigue la literalidad de la imaginación. Lo concreto es lo más poético.
Imagina largos pensamientos en breves oraciones.
Si aspiras a ser un poeta no pienses que los subterfugios del pensamiento son poesía.
Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú. Se necesita una epifanía para que se produzca.
Luego de una lectura de poemas no te sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes. Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un cantante folk que explique sus canciones?
Como un campo de girasoles, el poema no debe ser explicado.
Si un poema debe ser explicado, esto es el fracaso de la comunicación.
Un poeta no debe discutir el arte de la poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose en sus misterios.
Lo que diga un poeta acerca de su trabajo es una defensa que no debería llevar a cabo.
LAWRENCE FERLINGHETTI (Continuará...)
lunes, octubre 18, 2010
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (VIII)
8.
Todo es tan corto
y sin embargo suficiente.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
(La fotografía corresponde a una obra de Casilda García Archilla)
viernes, octubre 15, 2010
Mañana, en la librería Traficantes de sueños
Dentro del ciclo Poesía que no cede a la hipnosis
Librería Asociativa Traficantes de Sueños
Embajadores 35, Local 6
Lavapiés
28012 Madrid
http://www.traficantes.net/
(XIV): Sábado 16 de Octubre de 2010 – 19:00 hs.
Lectura poética y presentación de libros
Esther Ramón
Arturo Borra
Laura Giordani
Víktor Gómez
cuerpo
con azadas
la abrimos
y manaron
panes duros
de colores
vivos como
las mantas
que cubren
los rostros
de los muertos
y al morderlos
se borraron
los dientes
y vino el hambre
de lamer piedras
y un antiguo
peso
a impregnar
de arcilla
los cerezos
-
Esther Ramón- Grisú (Ed. Trea, 2010
Casi todo
Más tarde supe: sobra
casi todo.
Esta escritura sobrante
sobrevive como una especie
que agoniza. No sé qué lenguaje apagado
invoca. En una grieta
me asomo hasta las últimas luces
y nada veo.
Sólo el desierto es consistente.
-
Arturo Borra- Umbrales del naufragio (Ed. Baile del Sol, 2010)
El tizne en las mejillas,
el perfume a muerte temprana,
la noche cubriendo la orografía
cárdena de tu cuerpo
con todos los relieves del maltrato,
tu sombra menuda repartiéndose,
haciéndote
cada vez más inconsistente
en el asfalto y las nubes
a contramano, duelen.
El zócalo de almohada,
la bolsita de pegamento,
su nana mortal contra la boca.
Te van endureciendo las esquinas:
sus ángulos cada vez más agudos
decapitan candores, desdicen
las mieles y vas cayendo sin cese
sobre las crestas frías del alba.
Duele la indiferencia:
esa extensión de sien a sien
donde se evapora el llanto tan rápido. -
-
Laura Giordani
Para que no
lo vieran
----------tuvo que
andar ----------a favor
de los vientos.
Como una daga ------------------(por el cuello)
que hacia adentro se entrega fácil
como un insípido veneno ---------(por la boca)
que transparente se disuelve
sin saber supo ser -------------aire
y así nos ganó para la muerte —sin matarnos
todavía— -----------(como un virus)
---------Así es la mentira.
Víktor Gómez - Huérfanos aún (Ed. Baile del Sol, 2010)
Librería Asociativa Traficantes de Sueños
Embajadores 35, Local 6
Lavapiés
28012 Madrid
http://www.traficantes.net/
(XIV): Sábado 16 de Octubre de 2010 – 19:00 hs.
Lectura poética y presentación de libros
Esther Ramón
Arturo Borra
Laura Giordani
Víktor Gómez
cuerpo
con azadas
la abrimos
y manaron
panes duros
de colores
vivos como
las mantas
que cubren
los rostros
de los muertos
y al morderlos
se borraron
los dientes
y vino el hambre
de lamer piedras
y un antiguo
peso
a impregnar
de arcilla
los cerezos
-
Esther Ramón- Grisú (Ed. Trea, 2010
Casi todo
Más tarde supe: sobra
casi todo.
Esta escritura sobrante
sobrevive como una especie
que agoniza. No sé qué lenguaje apagado
invoca. En una grieta
me asomo hasta las últimas luces
y nada veo.
Sólo el desierto es consistente.
-
Arturo Borra- Umbrales del naufragio (Ed. Baile del Sol, 2010)
El tizne en las mejillas,
el perfume a muerte temprana,
la noche cubriendo la orografía
cárdena de tu cuerpo
con todos los relieves del maltrato,
tu sombra menuda repartiéndose,
haciéndote
cada vez más inconsistente
en el asfalto y las nubes
a contramano, duelen.
El zócalo de almohada,
la bolsita de pegamento,
su nana mortal contra la boca.
Te van endureciendo las esquinas:
sus ángulos cada vez más agudos
decapitan candores, desdicen
las mieles y vas cayendo sin cese
sobre las crestas frías del alba.
Duele la indiferencia:
esa extensión de sien a sien
donde se evapora el llanto tan rápido. -
-
Laura Giordani
Para que no
lo vieran
----------tuvo que
andar ----------a favor
de los vientos.
Como una daga ------------------(por el cuello)
que hacia adentro se entrega fácil
como un insípido veneno ---------(por la boca)
que transparente se disuelve
sin saber supo ser -------------aire
y así nos ganó para la muerte —sin matarnos
todavía— -----------(como un virus)
---------Así es la mentira.
Víktor Gómez - Huérfanos aún (Ed. Baile del Sol, 2010)
Mis poemas y cuentos en blogs
Vara se fotografía con Alfabeto de cicatrices. El muy recomendable blog Malicia64 cuelga estos tres poemas de Alfabeto: Los árboles, El camino del error y Perdonadme que ahora juegue. Gracias, Alicia, tu blog también es un descubrimiento para mí.
En el blog Fake Plastic Trees, su administrador cuelga unos cuantos poemas, también de Alfabeto: Tantas, Los intensos, Fuerte y Andar sobre las aguas, y me pone en muy buena compañía musical...
Antonio Martínez i Ferrer, en Voces y miradas, cuelga aquel Hija con el que se abría La alambrada de mi boca...
En el blog Fake Plastic Trees, su administrador cuelga unos cuantos poemas, también de Alfabeto: Tantas, Los intensos, Fuerte y Andar sobre las aguas, y me pone en muy buena compañía musical...
Antonio Martínez i Ferrer, en Voces y miradas, cuelga aquel Hija con el que se abría La alambrada de mi boca...
Otra persona querida, el Kebrantaversos, le dedica una entrada a Alfabeto en su blog, y resume así su lectura:
En primer lugar agradecer el detallazo de su autora de enviarme su libro a casa por la cara. Al corazón me llegó el detalle. Y ella lo sabe. El batiburrillo de mi vida me había hecho aplazar la lectura y me he reencontrado con la Poesía de la mano de mi amiga ANA PÉREZ CAÑAMARES, a quién debemos agradecer este poemario sincero, con toques muy femeninos, y con algunos poemas, la mayoría de ellos, completamente arrebatadores. Poemas valientes, jirones de piel en estos versos.
El poeta Jorge Espina, en su Apología de la luz, sube un par de poemas de Alfabeto, acompañándolos de este texto construído a partir de versos de Alfabeto:
No la veo a ella al mirarme en el espejo, pero me redescubro a mí mismo al leer sus versos; la vergüenza de desear más de lo que poseo. El deseo de partir cada día a salvar la primavera en un autobús en el que no viajen bueyes, dirigiéndome a un lugar, donde no me acosen los lobos del pasado, un lugar donde abrazar los árboles y escucharles decir: este es tu sitio, aquí crecerá tu cosecha. Y recordar que el mar existe, que el agua se tensa y se convierte en camino.
Hemos tardado cuarenta años en comprender que no habíamos comprendido nada. Que ya estaba todo dicho y que en la muerte quizás te espera la mayor sorpresa de tu vida.
Felicidades Ana, tu casa es digna y habitable.
Jorge Espina.
El poeta Jorge Espina, en su Apología de la luz, sube un par de poemas de Alfabeto, acompañándolos de este texto construído a partir de versos de Alfabeto:
No la veo a ella al mirarme en el espejo, pero me redescubro a mí mismo al leer sus versos; la vergüenza de desear más de lo que poseo. El deseo de partir cada día a salvar la primavera en un autobús en el que no viajen bueyes, dirigiéndome a un lugar, donde no me acosen los lobos del pasado, un lugar donde abrazar los árboles y escucharles decir: este es tu sitio, aquí crecerá tu cosecha. Y recordar que el mar existe, que el agua se tensa y se convierte en camino.
Hemos tardado cuarenta años en comprender que no habíamos comprendido nada. Que ya estaba todo dicho y que en la muerte quizás te espera la mayor sorpresa de tu vida.
Felicidades Ana, tu casa es digna y habitable.
Jorge Espina.
Muchísimas gracias a todos.
jueves, octubre 14, 2010
El texto de Batania para la presentación de Como Ulises en una cacharrería
(ya lo he anunciado aquí, pero me ha gustado tanto este texto de Batania...)
Aquellas personas sabían mucho de poesía; se les notaba en lo gordas que estaban y en lo firme del dedo índice con que lanzaban los “hayque”. Nos dijeron que había que ser impersonal. Que había que ocultar, escribir en clave, poner dificultades al lector, hacerle la vida imposible. Nos alertaron (lo hacían por nuestro bien) contra la poesía anecdótica, contra lo explicativo, contra lo obvio, contra lo político. Contra lo confesional. Contra el exhibicionismo. Nos hablaron mucho de la pausa versal, ¿recordáis? Hacer bien la pausa versal era lo más de la muerte. Y escribir con un léxico de madrépora para arriba. Y no apartarse un punto de Navarro Tomás, qué gran hombre aquel Navarro Tomás: cuando tenga un hijo lo pienso llamar como él.
Así es como empezamos a leer a los poetas narrativos.
Así es como empezamos a leer a los poetas arrítmicos.
Así es como empezamos a leer a los poetas carnívoros.
Así es como empezamos a leer a los poetas cotidianos.
Así es como empezamos a leer a los poetas que defienden los fueros de la vida.
Así es como empezamos a leer a Voltios.
Hoy. Jueves. 21:00. Los Diablos Azules. C/Apodaca, Nº 6. Metro Tribunal. Presentación de “Como Ulises en una cacharrería”, de Ángel Muñoz Rodríguez “Voltios”. Presentan Batania, Eva Gallud, Ada Menéndez y Antonio Díez.
(De su blog Neorrabioso. Gracias.)
Aquellas personas sabían mucho de poesía; se les notaba en lo gordas que estaban y en lo firme del dedo índice con que lanzaban los “hayque”. Nos dijeron que había que ser impersonal. Que había que ocultar, escribir en clave, poner dificultades al lector, hacerle la vida imposible. Nos alertaron (lo hacían por nuestro bien) contra la poesía anecdótica, contra lo explicativo, contra lo obvio, contra lo político. Contra lo confesional. Contra el exhibicionismo. Nos hablaron mucho de la pausa versal, ¿recordáis? Hacer bien la pausa versal era lo más de la muerte. Y escribir con un léxico de madrépora para arriba. Y no apartarse un punto de Navarro Tomás, qué gran hombre aquel Navarro Tomás: cuando tenga un hijo lo pienso llamar como él.
Así es como empezamos a leer a los poetas narrativos.
Así es como empezamos a leer a los poetas arrítmicos.
Así es como empezamos a leer a los poetas carnívoros.
Así es como empezamos a leer a los poetas cotidianos.
Así es como empezamos a leer a los poetas que defienden los fueros de la vida.
Así es como empezamos a leer a Voltios.
Hoy. Jueves. 21:00. Los Diablos Azules. C/Apodaca, Nº 6. Metro Tribunal. Presentación de “Como Ulises en una cacharrería”, de Ángel Muñoz Rodríguez “Voltios”. Presentan Batania, Eva Gallud, Ada Menéndez y Antonio Díez.
(De su blog Neorrabioso. Gracias.)
La poesía como un arte insurgente, un poema de Lawrence Ferlinghetti (VI)
Poeta, sé el espía de Dios, si Dios existe. Artista, retrata su ojo,
si es que tiene uno.
Sé un oscuro ladrador frente a las carpas de la existencia.
Observa la rosa a través de anteojos con los colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.
Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.
Sé inocente, no seas cínico, como si recién hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has caído.
Cuestiona con un corazón puro el inescrutable significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.
¿Tienes el don del encanto y estás rodeado del asombro? ¿Tienes el loco sonido?
Sé un tonto zen.
El brillo de sol de la poesía lanza sombras. También tienes que pintarlas.
Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado. Si puedes soportarlo.
Lucha para recobrar la inocencia del ojo de la infancia.
Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre la página.
Como un budista, escucha el ritmo de tu propia respiración.
Bajá la voz y habla desde tu pecho, no lo hagas a través de la nariz.
Cuando leas tus poemas, no trates de romper los cristales de las ventanas
del barrio vecino.
En este arte, no tienes maestro de canto, salvo tu oído interior.
Serás tan grande como tu oído. Si éste es de lata, mala suerte.
Igual que los humanos los poemas poseen defectos fatales.
Canta, ¡Hola!
Escribe un interminable poema sobre tu vida en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.
LAWRENCE FERLINGHETTI (continuará...)
si es que tiene uno.
Sé un oscuro ladrador frente a las carpas de la existencia.
Observa la rosa a través de anteojos con los colores del mundo.
Sé un ojo entre los ciegos.
Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.
Sé inocente, no seas cínico, como si recién hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has caído.
Cuestiona con un corazón puro el inescrutable significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.
¿Tienes el don del encanto y estás rodeado del asombro? ¿Tienes el loco sonido?
Sé un tonto zen.
El brillo de sol de la poesía lanza sombras. También tienes que pintarlas.
Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado. Si puedes soportarlo.
Lucha para recobrar la inocencia del ojo de la infancia.
Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre la página.
Como un budista, escucha el ritmo de tu propia respiración.
Bajá la voz y habla desde tu pecho, no lo hagas a través de la nariz.
Cuando leas tus poemas, no trates de romper los cristales de las ventanas
del barrio vecino.
En este arte, no tienes maestro de canto, salvo tu oído interior.
Serás tan grande como tu oído. Si éste es de lata, mala suerte.
Igual que los humanos los poemas poseen defectos fatales.
Canta, ¡Hola!
Escribe un interminable poema sobre tu vida en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.
LAWRENCE FERLINGHETTI (continuará...)
miércoles, octubre 13, 2010
Un poema de Silvia Oviedo
Simplemente sentarme al viento
como si no pasara nada,
dejar que los dedos se engarcen en palabras granate,
en el recuerdo de voces-reflejo-cristal,
calles de verano desbordadas, orejas de metal, amígdalas,
cocineros de infartos bailando en mi particular
banquete de boda;
el pasado remoloneando infiel entre las esquinas
del barrio en el que nos despertamos cada mañana
el uno al otro.
En ocasiones soy capaz de apagar un torbellino con un simple movimiento de batuta,
como si no pasara nada,
cuando lo cósmico me excita y es imperante silenciar la orquesta privada,
vaciar todos los jarrones,
enterrar las flores secas junto con las piedras preciosas que se han ido extraviando en los sumideros;
seguir respirando.
como si no pasara nada,
dejar que los dedos se engarcen en palabras granate,
en el recuerdo de voces-reflejo-cristal,
calles de verano desbordadas, orejas de metal, amígdalas,
cocineros de infartos bailando en mi particular
banquete de boda;
el pasado remoloneando infiel entre las esquinas
del barrio en el que nos despertamos cada mañana
el uno al otro.
En ocasiones soy capaz de apagar un torbellino con un simple movimiento de batuta,
como si no pasara nada,
cuando lo cósmico me excita y es imperante silenciar la orquesta privada,
vaciar todos los jarrones,
enterrar las flores secas junto con las piedras preciosas que se han ido extraviando en los sumideros;
seguir respirando.
SILVIA OVIEDO
(tomado de su blog Salón con ventanal a la calle. Gracias)
martes, octubre 12, 2010
un poema de Héctor Castilla
Pudiera sernos útil el invierno
como pseudónimo,
así ocultaríamos blancamente
todo nuestro fracaso,
ese fracaso que, quizás, ni exista.
HÉCTOR CASTILLA, Cartas desde el invierno, Fundación Emma Egea, 2005
lunes, octubre 11, 2010
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (VII)
7.
Quiero ahogarme
ahogarme en el sonido
de todas las palabras que aún no entiendo
que probablemente jamás entienda
tan bellas
tan exquisitas
como maldiciones en boca de gitano
como tu piel de ceniza
tu boca
escupiendo espuma
y con espuma levantando
inmensas salas de tortura.
ANA PÉREZ CAÑAMARES - A LOS 20 AÑOS
viernes, octubre 08, 2010
Edificios vacíos, un poema de Jorge Espina
EDIFICIOS VACÍOS
Van colocando verso tras verso,
oración tras oración,
ladrillo tras ladrillo.
Construyen hermosas catedrales,
castillos rodeados de murallas,
monumentales coliseos y toda suerte de edificios.
Consiguen honrar con la belleza la palabra
pero en su interior,
decorado también con un hermoso mobiliario,
nadie habita.
JORGE ESPINA, Reverdecer, Baile del Sol, 2010.
jueves, octubre 07, 2010
"Humo" en la web Poesía-imagen
Ya está publicada "Humo", la obra de Casilda García Archilla a partir de versos de distintos autores, en la web Poesía-imagen, de Pilar Rubio Montaner, en la sección "Los cuadernos":
Invitados quedáis.
miércoles, octubre 06, 2010
Contadme hoy, un poema de Mª Ángeles Maeso
(Una obra de Armsrock)CONTADME HOY
Tened presente el hambre
Miguel Hernández
Yo, Precario Sanz, sucesivamente despedido y contratado con menos derechos cada vez, también he parado, contadme. El rotundo silencio de este amanecer se ha hecho también con el mío, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Subcontratada Sánchez, peonza de todos los caminos de cuya nómina sorben todos los pistoleros, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Itinerante Ruiz, nómada por doce horas subterráneas, electricista o profesor por cuatro, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Temporera Pérez, que concentro en contratos de dos horas la tarea que debe hacerse en ocho, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Autónomo Gutiérrez, dueño único de mi hambre, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Mínima Bermúdez, mínima seiscientas treinta y tres veces, con treinta céntimos, trabajadora agrícola por todo el día, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Subsidiario González, perceptor de una Beneficencia decimonónica de 420 euros, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Becaria Rodríguez, experta en todas las incertidumbres, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Embargado Rupérez, aplastado por una hipoteca, imposibilitado para el descuento de una jornada de huelga, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Simpapeles García, asistenta que no consta en lugar alguno de trabajo, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Yo, Parcial Fernández, expulsado de toda protección social, supérstite humano gracias a contribuciones en especie, también he hecho este silencio, pero nadie lo habrá contado.
Contadme, el sol, que sale para todos, hoy ha hablado más claro, gracias al rotundo silencio de este amanecer, que también se ha hecho con el mío. Contadme hoy, 29 de septiembre de 2010.
Mª ÁNGELES MAESO
(Poema publicado el día de la huelga en el blog Sociedad de Diletantes, que a su vez lo tomó prestado de MLRS. Gracias.)
Un poema de Laura del Rosal
Vuelvo al origen.
Vuelvo
como un animal herido.
Como un poeta
con la mano en la garganta.
Vuelvo.
Estoy donde debo.
Y sin embargo, nada me pertenece.
No es mío este jardín.
No estas ventanas sin respuesta.
Y entonces, el vino no me salva.
Y el origen es sólo
un cerrar los ojos.
Mirar al vacío, desafiante.
Dejar caer la vida,
rogarle que no duela.
LAURA DEL ROSAL
El Cangrejo pistolero, Sevilla, 2010
Vuelvo
como un animal herido.
Como un poeta
con la mano en la garganta.
Vuelvo.
Estoy donde debo.
Y sin embargo, nada me pertenece.
No es mío este jardín.
No estas ventanas sin respuesta.
Y entonces, el vino no me salva.
Y el origen es sólo
un cerrar los ojos.
Mirar al vacío, desafiante.
Dejar caer la vida,
rogarle que no duela.
LAURA DEL ROSAL
El Cangrejo pistolero, Sevilla, 2010
martes, octubre 05, 2010
Groenlandia: número 9 + suplemento
Groenlandia nueve y el suplemento ya están disponibles.
Cuentan con las participaciones de:
Pepe Pereza, Ángel Muñoz Rodríguez, Esperanza García Guerrero, Enrique Fuentes-Guerra, Adolfo Marchena, Luis Sevilla, Felipe Solano, Eva Márquez, Ana Patricia Moya, Aurora Carmona Muller, Elizabeth Barreiro, Daniel de Cullá, Elena Ortíz, Eva Gallud, Franco Dimerda, Lucia Fraga, Patxi Irurzun, Ana Vega, Martin Cid, Yaiza Guevara, Adriana Bañares Camacho, Gema Serrano, Ximo Roselló, Jorge Merino, Victoria Dubrovni, Roberto Ferrer, Silvia Loustau, Tomas Illéscas, Juan Medina, Begoña Leonardo, Ricardo Bórnez, Emilio Arjona Crespo, Kebrantaversos, Amarande Guzmán, Antonio J. Sánchez, Ana Pérez Cañamares, Juarma López y José Ángel Conde.
En el SCRIBD ya podéis encontrar la revista y el suplemento:
http://www.scribd.com/doc/37866074/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-NUEVE
Tenía 20 años, me miraba el ombligo y escribía un poema, sin pensar que podía haber alguien al otro lado (VI)
6.
Amigos, llovedme.Venid luego a saltar en los charcos.
.
ANA PÉREZ CAÑAMARES (A LOS 20 AÑOS)
lunes, octubre 04, 2010
Vinalia Trippers 10. Plan 9 del Espacio Exterior, ya en la Red
http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/
Lo que habita en el cristal, antología publicada por Groenlandia & Cinosargo Ediciones
Lo que habita en el cristal (antología jóvenes poetas españoles):
Con poemas de: José Ángel Barrueco, David González, Ana Pérez Cañamares, Eva Cabo, Luisa Fernández, Antonio Huerta, Andrés Ramón Pérez Blanco y Ana Patricia Moya
Prólogo de Daniel Rojas Pachas.
En el SCRIBD:
http://www.scribd.com/doc/38604305/Lo-que-habita-en-el-cristal
Con poemas de: José Ángel Barrueco, David González, Ana Pérez Cañamares, Eva Cabo, Luisa Fernández, Antonio Huerta, Andrés Ramón Pérez Blanco y Ana Patricia Moya
Prólogo de Daniel Rojas Pachas.
En el SCRIBD:
http://www.scribd.com/doc/38604305/Lo-que-habita-en-el-cristal
Próximamente, en la página web oficial.
(Gracias por incluirme, por ponerme en tan buena compañía y por llamarme joven!)
ZPU: Revolución (la letra)
Déjenme decirles algo, aunque les pueda parecer ridículo, un revolucionario verdadero esta guiado por grandes sentimientos de amor: amor a la humanidad, amor a la justicia y a la verdad. Es imposible pensar en un revolucionario auntentico sin estas cualidades.
Yeaah, revolución en el pueblo, revolución en las calles, revolución en los corazones, revolución en las mentes...
Navego en tu cultura de mentiras, el naufragio de valores,
un mundo en democracia que gobiernan dictadores
no llores hay fuera fieras se echan flores
actores dirán que no vives mal, que vendrán tiempos mejores
temores que nos asolan a solas frente a la televisión,
culpando a las consolas de todas
las trolas que movió la clase rica española
se ignora que al sistema educativo le falta la educación
pongamos los puntos sobre la íes,
camufla la miseria de una arteria que sangra tus hematíes
como tierra, cultura de poder y miedo nos hace callar
tu intervención militar es una guerra
que nunca libera, encierra a libertad,
destruye y prostituye la amistad entre las razas,
engulle la ciudad que vio nacer a la bondad
y la amenaza en realidad se llama hoja de ruta en Gaza,
y miles de misiles traen daños colaterales
luego ya no hay alto el fuego que reviva a los civiles,
barriles del petróleo por carriles del dinero
proyectiles para hostiles al calor del humo negro vi
mares de iraquís masacrados dos caras del terrorismo,
la del fanatismo y la del egocentrismo,
el mismo perro diferente collar
ninguno al que apoyar, y el mismo mundo roto al que llorar
tu basura, censura la verdad con,
métodos de persuasión que equivalen a tortura
anudan tu garganta y el miedo la congela
mientras aprovechados te roban desde la Zarzuela
se la vi dicen divisen nubes de tormenta y,
dense cuenta de lo que el poderoso se inventa
aunque deba andar a tientas sobre gastadas suelas
gritaré ¡Revolución! A las puertas de Bruselas
[Estribillo]
Revolución,
Para un sistema sin arreglo
Revolución,
El poder está en el pueblo
Revolución,
La rebelión será nuestra conciencia
Porque toda evolución nace de la desobediencia
Revolución,
Que al sistema se resista
Revolución,
Globalización capitalista
Revolución,
Hoy enseñaremos la lección
de que todo el mundo pueda ver como las cosas son
Fascistas metidos en agujeros
camuflados de PPeros ponen peros
a la ley de interrupción del embarazo,
el mundo es un tablero donde majaderos
ponen en cueros a los obreros a través de su trabajo,
opresión del dinero vive al límite
si no puedes pararte a pensar como te vas a fijar
que leyes o justicia para ti no existirán
la respuesta es el gran plan que traman gentes de las élites
satélites y cámaras que velan tu seguridad
que dicen reducir dióxido con tu velocidad
alucinad mirad como sonríen oligarcas
que vacían tus bolsillos para así llenar su arcas
a trancas y barrancas avanzas no queda otra
q aquí solo los monarcas son los únicos con potra
políticos maquillan la verdad usando trucos
eufemismos sino por qué las pateras son cayucos,
solo sé que no importa lo que logres
que si sube el IPC tu sueldo será más pobre
porque el hombre ya no lucha ante un sistema que le seca
una hipoteca que le come la vida y la deja hueca
le cambiará todo el humor el amor hacia sus,
hijos y tenerlos le provoca repelús
si el abuso al que le someten ya no deja margen
y el plus de navidad Jesús no quiera que le embarguen
el miedo es el cebo el torpedo hace que te desmayes
si conduces y ves coches policía puede que te calles
sale por instinto, ¿Nunca lo has pensado?
Por qué todo dios que va en tu carro se queda callado
Es la sentencia a tu inocencia vives de manos atado
Que yo soy la resistencia es lo único que tengo claro
Y que sumado a armados hermanos ya no habrá quien ose
A ponerse en el camino ni a oponerse a nuestras voces
[Estribillo]
Revolución,
Para un sistema sin arreglo
Revolución,
El poder está en el pueblo
Revolución,
La rebelión será nuestra conciencia
Porque toda evolución nace de la desobediencia
Revolución,
Que al sistema se resista
Revolución,
Globalización capitalista
Revolución,
Hoy enseñaremos la lección
de que todo el mundo pueda ver como las cosas son
Yeah, revolución en el pueblo, el poder en nuestras manos, como siempre a debido ser, si el lenguaje lo camufla todo, leeremos entre líneas, no nos vais a convencer de otra cosa, no nos vais a quitar la fuerza, no nos vais a quitar el poder...
[Estribillo]
Revolución,
Para un sistema sin arreglo
Revolución,
El poder está en el pueblo
Revolución,
La rebelión será nuestra conciencia
Porque toda evolución nace de la desobediencia
Revolución,
Que al sistema se resista
Revolución,
Globalización capitalista
Revolución,
Hoy enseñaremos la lección
de que todo el mundo pueda ver como las cosas son
ZPU. Revolución
(Gracias a mi hija que me muestra estas nuevas formas de música, de poesía, de revolución.)
La poesía como un arte insurgente, un poema de Lawrence Ferlinghetti (V)
Tus poemas deben ser algo más que avisos clasificados para los corazones rotos.
Un poema debe cantar y volar con vos o será un pato muerto con un alma en prosa.
Un poema lírico debe elevarse más allá de los sonidos hallados en la sopa de letras.
Escribe las palabras de los astrónomos que han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.
Recuerda que “la noche, unas pocas estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.
La imágenes en tu poema debieran ser jamais vu, nunca déjà vu.
Las palabras pueden salvarte allí donde las armas son inútiles.
Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa a América y al mundo.
Trepa la estatua de la libertad.
Desconfía de la metafísica, confía en la imaginación y refertilízala.
En lugar de intentar huir de la realidad zambúllete en las carnes del mundo.
Si dices que eres un poeta, cántalo no lo conceptualices.
No permitas que se diga que una imaginación indolente ahogó la basura de tu corazón.
Reúne nuevamente la narración de una historia y la voz viviente.
Sé el narrador de grandes historias, incluso de las más oscuras.
Dale una voz a las calles sin lengua.
Convierte las palabras comunes en poco comunes.
Peléate con el destino del hombre como lo hacen los amantes celosos.
Besa el espejo y escribe sobre él lo que ves y oyes.
LAWRENCE FERLINGHETTI (continuará...)
Un poema debe cantar y volar con vos o será un pato muerto con un alma en prosa.
Un poema lírico debe elevarse más allá de los sonidos hallados en la sopa de letras.
Escribe las palabras de los astrónomos que han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.
Recuerda que “la noche, unas pocas estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.
La imágenes en tu poema debieran ser jamais vu, nunca déjà vu.
Las palabras pueden salvarte allí donde las armas son inútiles.
Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.
Reinventa a América y al mundo.
Trepa la estatua de la libertad.
Desconfía de la metafísica, confía en la imaginación y refertilízala.
En lugar de intentar huir de la realidad zambúllete en las carnes del mundo.
Si dices que eres un poeta, cántalo no lo conceptualices.
No permitas que se diga que una imaginación indolente ahogó la basura de tu corazón.
Reúne nuevamente la narración de una historia y la voz viviente.
Sé el narrador de grandes historias, incluso de las más oscuras.
Dale una voz a las calles sin lengua.
Convierte las palabras comunes en poco comunes.
Peléate con el destino del hombre como lo hacen los amantes celosos.
Besa el espejo y escribe sobre él lo que ves y oyes.
LAWRENCE FERLINGHETTI (continuará...)
viernes, octubre 01, 2010
Reseña de Alfabeto de cicatrices, por Estelle Talavera Baudet
Usted está aquí. Ese círculo rojo en la portada que nos sitúa en el plano de un corazón, una ciudad en la que estaríamos completamente extraviados si no fuera por Ana Pérez Cañamares, que nos lleva por sus calles con la cadencia de un gato y la decisión de un leopardo a punto de atrapar una presa: esos ojos amarillos que no parpadean y que no llevan a duda; viene a por ella, viene a por nosotros. Usted está aquí. Comienza la incursión en un corazón que entiende de complejos pero que no los sufre. Y pocos, muy pocos libros, me han gustado tanto.
Su poesía es directa, sin posibles distracciones. Es un concierto donde el solo te deja fuera de combate. La profundidad de sus entrañas así expuestas, la fuerza con que lanza las flechas de aquello que todos hemos experimentado o intuimos que descubriremos si dejamos de distraernos, reviven y nos acercan a ella de una forma muy intensa; nos enamoramos de su sentido del humor sobre las penas, de su fuerza natural, de su aprendizaje, y allí nos mecemos. Sentimos nuestra su rutina, su desorientación, su decisión de levantarse y cada una de las acometidas que le hacen caer en pleno vuelo pero sin tragedia. No tiene miedo de resaltar sus fallos, de hacerlos propios a la vez que universales, características que le hacen más humana, si cabe, en cada palabra. Son lamentos sin autocompasión. Cañamares mira el mundo tal cual es. Su poesía no trata de embellecerlo ni lamentarlo, sino que se compone de herramientas quirúrgicas con las que abrirse en canal, no para mortificación, sino por curiosidad, por saberse humana al cien por cien, por saberse y reconocerse imperfecta. Y tras aquella operación sin anestesia descubrimos el salto del leopardo, y ella misma se sorprende disfrutándose, sabiéndose única a pesar de todo. Esa es la poesía de Ana, la poesía es su propio cuerpo, la expresión de sus gestos, la verdad menos disfrazada y más arrolladora. Sus incognitas son mías también, la forma en que le pregunta al mundo, en que lo intenta distinguir en medio de la nebulosa, en medio de sus propios pensamientos confusos. Y ese mundo se nos presenta con una absoluta claridad; nada será blanco ni negro. Su decisión de avanzar a pesar de los arañazos en las rodillas y las contusiones, son el motor de sus palabras, palabras que le hacen a uno consciente tanto de sus taras como de sus infinitas posibilidades que laten bajo su piel, preparadas.
BUEYES
Si supieras del dolor en mi cuello
no dudarías de que los yugos invisibles
también pesan, y que cada día
del trabajo a casa voy trazando surcos
en los que no habrá de crecer cosecha.
Semejanzas, frases abiertas, mirada sorprendida sobre los pequeños detalles que convierten las cosas en algo distinto, aunque sea por segundos. La forma en que mira es, probablemente, lo más inquietante y bello de su alfabeto de cicatrices.
(…) desde lejos las montañas / espían a los rascacielos / los miran como a un niño enfermo / que no sabe que va a morir.
Parte 1. Tropezón que das. Parte 2. … y no te caes… Parte 3. … camino que adelantas. La evolución del libro es clara: cirugía, lamento, curiosidad, combate cuerpo a cuerpo, renacer de la crisálida. Detrás de todas esas cicatrices se levanta la decisión, el ánimo de reconocer y disfrutar el presente, sea como sea éste, porque la vida sigue circulando, siempre, tras aquellas pieles torcidas que forman la cicatriz que parece fea. Allí sigue habiendo vida, y con más latido, si se puede, pues es lo que destila la imperfección: la sorpresa de saberse aquí. Usted está aquí.
Su poesía es directa, sin posibles distracciones. Es un concierto donde el solo te deja fuera de combate. La profundidad de sus entrañas así expuestas, la fuerza con que lanza las flechas de aquello que todos hemos experimentado o intuimos que descubriremos si dejamos de distraernos, reviven y nos acercan a ella de una forma muy intensa; nos enamoramos de su sentido del humor sobre las penas, de su fuerza natural, de su aprendizaje, y allí nos mecemos. Sentimos nuestra su rutina, su desorientación, su decisión de levantarse y cada una de las acometidas que le hacen caer en pleno vuelo pero sin tragedia. No tiene miedo de resaltar sus fallos, de hacerlos propios a la vez que universales, características que le hacen más humana, si cabe, en cada palabra. Son lamentos sin autocompasión. Cañamares mira el mundo tal cual es. Su poesía no trata de embellecerlo ni lamentarlo, sino que se compone de herramientas quirúrgicas con las que abrirse en canal, no para mortificación, sino por curiosidad, por saberse humana al cien por cien, por saberse y reconocerse imperfecta. Y tras aquella operación sin anestesia descubrimos el salto del leopardo, y ella misma se sorprende disfrutándose, sabiéndose única a pesar de todo. Esa es la poesía de Ana, la poesía es su propio cuerpo, la expresión de sus gestos, la verdad menos disfrazada y más arrolladora. Sus incognitas son mías también, la forma en que le pregunta al mundo, en que lo intenta distinguir en medio de la nebulosa, en medio de sus propios pensamientos confusos. Y ese mundo se nos presenta con una absoluta claridad; nada será blanco ni negro. Su decisión de avanzar a pesar de los arañazos en las rodillas y las contusiones, son el motor de sus palabras, palabras que le hacen a uno consciente tanto de sus taras como de sus infinitas posibilidades que laten bajo su piel, preparadas.
BUEYES
Si supieras del dolor en mi cuello
no dudarías de que los yugos invisibles
también pesan, y que cada día
del trabajo a casa voy trazando surcos
en los que no habrá de crecer cosecha.
Semejanzas, frases abiertas, mirada sorprendida sobre los pequeños detalles que convierten las cosas en algo distinto, aunque sea por segundos. La forma en que mira es, probablemente, lo más inquietante y bello de su alfabeto de cicatrices.
(…) desde lejos las montañas / espían a los rascacielos / los miran como a un niño enfermo / que no sabe que va a morir.
Parte 1. Tropezón que das. Parte 2. … y no te caes… Parte 3. … camino que adelantas. La evolución del libro es clara: cirugía, lamento, curiosidad, combate cuerpo a cuerpo, renacer de la crisálida. Detrás de todas esas cicatrices se levanta la decisión, el ánimo de reconocer y disfrutar el presente, sea como sea éste, porque la vida sigue circulando, siempre, tras aquellas pieles torcidas que forman la cicatriz que parece fea. Allí sigue habiendo vida, y con más latido, si se puede, pues es lo que destila la imperfección: la sorpresa de saberse aquí. Usted está aquí.
ESTELLE TALAVERA BAUDET
(Esta reseña ha sido publicada en la Revista Culturamas y en el blog de Estelle, 27 paraguas. Mil gracias.)
Mis poemas y cuentos en blogs (y esta vez, en la radio)
En este enlace, puede escucharse una entrevista que me hicieron en Radio Exterior de España, en la que charlamos de mis lecturas, mis libros, Londres y Gamoneda, entre otras cosas. Gracias a los responsables, fue un placer. También puede escucharse pinchando aquí abajo:
El poeta Aldo Luis Novelli, en el blog La Sed Infinita, recoge una selección de poemas de La alambrada y Alfabeto.
Déborah Vukusic, en su blog Abeja con orejas de lobo, dedica una entrada doble a Alfabeto y a Frágil, la antología de poemas de Eva Vaz, con este título: Cicatrices frágiles.
José Ángel Barrueco, en su Escrito en el viento, publica poemas de Alfabeto, como La engañada. o Londres.
La poeta Begoña Paz publica en su blog Pernas cochas, Plato frío, un poema de La alambrada.
En el blog El futuro sin magia puede leerse Los árboles, que aparece en Alfabeto.
Y Felipe Zapico, en su blog Narciso el Valvulista, hace esta reseña de Alfabeto:
Ana Pérez Cañamares conoce el dolor de todos los colores, o eso parece después de una lectura apresurada, rápida, dolorida de su poemario Alfabeto de cicatrices.
Conocí este libro por la red, si esa tan denostada, y los versos que leí me alcanzaron, me rozaron esas zonas que duelen aunque no espantan, que te trastean las partes internas.
Conseguir el libro ha supuesto una pequeña odisea, que otro día contaré, pero desde este pasado fin de semana lo he catatado y llevado conmigo a todos los lados, a todos los sitios, ha estado en La Vecilla, y allí vió la montaña, ha estado en León y Garrafe de Torío, ahora está aquí el sur, al calorcito, pero no se ablanda, no se resquebraja, resiste todas las latitudes, altitudes y temperaturas.
Ana Pérez Cañamares, sabe del dolor, pero sabe soslayarlo en última instancia, o bebérselo, o fumárselo. Parece que a veces grita gol, y así se alivia, se alegra y la cosa no pasa a mayores.
Ana Pérez Cañamares ha estado en la sala de espera, y ha esperado, se ha cubierto el rostro del gentío, se ha puesto agua oxigenada en las heridas abiertas, pero el betadine se lo ha bebido para poder cicatrizar tanto dolor y desgarro.
Pero que nadie crea que estamos ante un lamento, un quejido, hay optimismo, y ganas de seguir hacia adelante, adelantar, seguir, soñar y tal vez esperar otra cosa diferente.
Por si no ha quedado claro este libro me ha cautivado, si puedes léelo, aunque no tengas paracetamol a mano.
En la contracubierta aparece este poema, que me permito copiar sin permiso de la editorial ni de la autora.
ALFABETO DE CICATRICES
Con pulso artificiero
escojo las palabras.
Manejo con tacto
La nitroglicerina de cada sílaba.
Por culpa de palabras mal usadas
a mi corazón lo cruza
un alfabeto de cicatrices.
(Gracias a todos)
Ana Pérez Cañamares y En días idénticos a nubes(Un idioma sin fronteras)
El poeta Aldo Luis Novelli, en el blog La Sed Infinita, recoge una selección de poemas de La alambrada y Alfabeto.
Déborah Vukusic, en su blog Abeja con orejas de lobo, dedica una entrada doble a Alfabeto y a Frágil, la antología de poemas de Eva Vaz, con este título: Cicatrices frágiles.
José Ángel Barrueco, en su Escrito en el viento, publica poemas de Alfabeto, como La engañada. o Londres.
La poeta Begoña Paz publica en su blog Pernas cochas, Plato frío, un poema de La alambrada.
En el blog El futuro sin magia puede leerse Los árboles, que aparece en Alfabeto.
Y Felipe Zapico, en su blog Narciso el Valvulista, hace esta reseña de Alfabeto:
Ana Pérez Cañamares conoce el dolor de todos los colores, o eso parece después de una lectura apresurada, rápida, dolorida de su poemario Alfabeto de cicatrices.
Conocí este libro por la red, si esa tan denostada, y los versos que leí me alcanzaron, me rozaron esas zonas que duelen aunque no espantan, que te trastean las partes internas.
Conseguir el libro ha supuesto una pequeña odisea, que otro día contaré, pero desde este pasado fin de semana lo he catatado y llevado conmigo a todos los lados, a todos los sitios, ha estado en La Vecilla, y allí vió la montaña, ha estado en León y Garrafe de Torío, ahora está aquí el sur, al calorcito, pero no se ablanda, no se resquebraja, resiste todas las latitudes, altitudes y temperaturas.
Ana Pérez Cañamares, sabe del dolor, pero sabe soslayarlo en última instancia, o bebérselo, o fumárselo. Parece que a veces grita gol, y así se alivia, se alegra y la cosa no pasa a mayores.
Ana Pérez Cañamares ha estado en la sala de espera, y ha esperado, se ha cubierto el rostro del gentío, se ha puesto agua oxigenada en las heridas abiertas, pero el betadine se lo ha bebido para poder cicatrizar tanto dolor y desgarro.
Pero que nadie crea que estamos ante un lamento, un quejido, hay optimismo, y ganas de seguir hacia adelante, adelantar, seguir, soñar y tal vez esperar otra cosa diferente.
Por si no ha quedado claro este libro me ha cautivado, si puedes léelo, aunque no tengas paracetamol a mano.
En la contracubierta aparece este poema, que me permito copiar sin permiso de la editorial ni de la autora.
ALFABETO DE CICATRICES
Con pulso artificiero
escojo las palabras.
Manejo con tacto
La nitroglicerina de cada sílaba.
Por culpa de palabras mal usadas
a mi corazón lo cruza
un alfabeto de cicatrices.
(Gracias a todos)
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