El blog de Ana Pérez Cañamares - poeta

miércoles, junio 30, 2010

Número 6 de Es hora de embriagarse, con poesía.







Puedes leerlo o descargártelo aquí.
En septiembre aparecerá una versión en papel.
EHDECP es un proyecto de la asociación cultural La Vida Rima,
coordinado por Marta Noviembre, Violeta Castaño, Gsús bonilla y José Naveiras.
El número 6 cuenta CON: Danilac, Ángel Muñoz, Ricard Millás, Mar Lozano, Ruth Miguel,
Salvador Medina Barahona, Jesús F. Galaz, Majo Lemos, Alejandra Novoa, Jesús Vila,
Marcos Rodríguez, Samuel Rubinos, David Fernández Rivera, Chema Barredo, Carmen Garrido, David Bobis, Escandar Algeet, Leire Olmeda, María Villa, Ana Pérez Cañamares,Javier Belinchón, Andrés González Andino.

ILUSTRAN:Eva Monogatari, Bárbara Butragueño, Tesa

PORTADA:Marcus Versus
(Mis gracias por haberme incluido en este proyecto, con algunos de los haikus que he ido publicando en este blog)

Nuevo Creatura especial Bizarro

Nuevo Creatura especial Bizarro. Más info en el blog del Kebran.

Padre, un poema de Jorge Espina

PADRE


Padre no ha leído nunca a Joyce,
Ni a Flannery O`Connor,
Padre no ha leído nunca a Carver.
Padre trabajaba de sol a sol
Como una bestia de carga.
A padre no le gusta Beethoven
Sufre de los hombros.
No le gustan Mozart, Telemann o Mahler
No soporta el dolor de espalda.
Padre trae el pan a casa
Y no tiene tiempo para mariconadas.
Padre no distingue el Art nouveau del Dadaísmo
Y no conoce el pensamiento
De Kierkegaard o de Engels.
Cuando el cielo está nublado
A padre le aplasta el peso de su sombra.
Cuarenta años
Para comprender y admirar a padre,
A mi padre
Que trabajaba de sol a sol.
Mucho leer
Para no saber nada.

JORGE ESPINA
Reverdecer, Baile del Sol, 2010.

martes, junio 29, 2010

Un poema de Harry Martinson

Las personas capaces de oír
cómo el silencio vespertino
se va haciendo más profundo
cuando desciende
y le habla al rocío,
esas personas son poetas.
Deberían ser contratadas como escuchadores de hierba
en los jardines de la poesía.


HARRY MARTINSON (Jämshög, 1904–Estocolmo, 1978), El libro de los mil poemas, Entre luz y oscuridad, Nórdica Libros, Madrid, 2009, págs. 369-391. Traducción de FRANCISCO J. URIZ

(Tomado del blog Neorrabioso. Gracias)

lunes, junio 28, 2010

Haikus viejos y heterodoxos. Verano (II)


Tiempo de poda:
caen pesadas las ramas.
Adiós, pasado.
.
Ana Pérez Cañamares

viernes, junio 25, 2010

Un poema de Jorge Heras

Manja no me dejó subir a su apartamento la noche que la conocí pero sí a la noche siguiente

Vivía en Tibirkegade con su hermana pero me dijo que no era problema que se quedaría en su habitación y que no nos molestaría

Me personé allí a las diez con una botella de vino tinto español y Buffalo´66 en Dvd

Antes de que Vincent Gallo fuera a por Scott Wood a su club de streapteasse para cumplir con su venganza suicida estábamos besándonos y Manja contestó que sí cuando propuse que nos fuéramos a su cuarto

Había algunas réplicas de pinturas naif colgadas en las paredes y un póster de Heidegger señalando con el dedo hacia algún sitio

“Do you like Heidegger?” pregunté extrañado

“Yes I do but I don´t understand a word” contestó riendo

Mientras la besaba le saqué el jersey y la camiseta y descubrí que aunque Manja no creía en Dios llevaba un crucifijo de plata colgando sobre su pecho

Lamí su cuello y sus senos y descendí con la lengua por su vientre y la miré y estaba mordiéndose el dedo índice y señaló con su dedo igual que el de Heidegger que el camino del poema es como el camino del ser

Poema para la muerte.

Inacabado.

“poème abandonné”.
Paul Valéry.


Jorge Héras, del poemario inédito Copenhague.

jueves, junio 24, 2010

Este sábado en Madrid: el Cangrejo Pistolero presenta...



Hola a todos,
tenemos el placer de invitaros a una actividad muy especial que tendrá lugar en la Sala Midada de Madrid, este sábado 26 a las 22:00 h.

PRESENTACIÓN RECITAL DE ALICIA VOLÁTIL Y ELLAS SE MASTURNAN

26/junio/2010
MADRID

Sala Midada (C/ San Mateo 6, metro Tribunal, Madrid), 22.00 h.

Presentación del catálogo de Cangrejo Pistolero Ediciones, y recital de Nuria Mezquita, Sofía Rhei y Antonio G. Villarán.
Actuación musical del grupo "Alicia Volátil".
Regalaremos la Plaquette CANGREJOS AL SOL y nuestro CATÁLOGO Nº 1 a los asistentes.

Bárbara Butragueño in live!


(Y además, da tiempo a ver el fútbol.)

Ahí fuera, un poema de Pablo Casares

AHÍ FUERA

Ten en cuenta que en esta noche,
a medida que vas construyendo algún verso,
intentando
dar con la palabra justa, ésa
que capture con sentido el trance del tiempo,
ahí fuera,
no lo olvides,
están jugando a vivir.

PABLO CASARES

Días prestados, Baile del Sol, 2009

miércoles, junio 23, 2010

Alfabeto en Paquebote


Me escriben algunos lectores del blog diciéndome que en tal ciudad o en tal otra es más o menos complicado encontrar Alfabeto de cicatrices. Os recuerdo que siempre existe la posibilidad de encargarlo en la librería digital Paquebote. En este enlace, directamente accedéis a la página de Alfabeto. Gracias.



No era mi cumple, pero me hicieron muchos regalos

Ayer fue un día curioso. No sé cuál fue el primer blog en el que me encontré con que alguien había colgado un par de poemas míos. Pero es que a lo largo de la mañana, se repitió lo mismo varias veces: mis poemas aparecían a pares en varios blogs. Muchísimas gracias a todos. Los cuelgo aquí por si alguien quiere echar un ojo a esta selección espontánea de Alfabeto de cicatrices.

Tinta en las manos: haikus de Ana Pérez Cañamares

Tiempo a destiempo: (lo que queda). Ana Pérez Cañamares

Gsús Bonilla: Un poema / Ana Pérez Cañamares

Desde las lindes del sur: Chema Barredo, Ana Cañamares y Gsús Bonilla

Al otro lado del mundo: Dos poemas de Ana Pérez Cañamares

Nohemí Sosa Reyna: Ana Pérez Cañamares

Repito: muchas gracias.

Presentación de Corre, corre, niño de arena, de Antonio Martínez i Ferrer


Pincha sobre la imagen.

Un par de historias de fútbol (por Jesús Alonso)

UN PAR DE HISTORIAS DE FÚTBOL

Uruguay acaba de ganar a Sudáfrica y yo me he acordado de Galeano que estará tan contento, en Montevideo. Es verdad que también me he acordado de otro Eduardo, Iceta, que suele afirmar con sobresaliente ironía y acierto que al fútbol no se le da la importancia que se merece. Pero al final han podido las ganas de contar:
- ¿En qué se parece el fútbol a Dios?- se preguntó una vez Eduardo Galeano- Y él mismo se contestó:
-En la devoción que le tienen muchos creyentes y en la desconfianza que le tienen muchos intelectuales.
La pregunta y la respuesta están recogidas en el libro “El fútbol a sol y sombra” publicado en 1995. Galeano ha dicho que está escrito para la conversión de los paganos, para que aquellos intelectuales que odian el fútbol sepan que puede ser un lugar espectacular para proyectar historias y también para que aquellos aficionados que no tienen mucha afición por los libros pierdan el miedo a leerlos. Hace unos meses tuve la ocasión de entrevistar al escritor uruguayo. Hablamos de economía, de miedo, de estafas gigantes, de la grandeza de lo pequeño, de literatura, del lugar de donde llegan las palabras. Hablé con Galeano de estas cosas y me alegré de hacerlo, pero también quería hablar de fútbol. Quería oír de su boca algunas de sus mejores historias sobre el tema, pero sobre todo dos: la de Obdulio Varela, protagonista de uno de los más sentidos casos de empatía que he conocido y la de Paco Espínola, aquel novelista tan sorprendido de sí mismo al descubrir de donde venía aquella tristeza que parecía no tener ningún motivo. Y Galeano me las contó.

1950, RÍO DE JANEIRO: OBDULIO
Viene brava la mano, pero Obdulio saca pecho y pisa fuerte y mete pierna. El capitán del equipo uruguayo, negro mandón y bien plantado, no se achica. Obdulio más crece mientras más ruge la inmensa multitud enemiga, desde las tribunas.
Sorpresa y duelo en el estadio de Maracaná: el Brasil goleador, demoledor, favorito de punta a punta, pierde el último partido en el último momento. El Uruguay, jugando a muerte gana el campeonato mundial de fútbol.
Al anochecer, Obdulio Varela huye del hotel, asediado por periodistas, hinchas y curiosos. Obdulio prefiere celebrar en soledad. Se va a beber por ahí, en cualquier cafetín; pero por todas partes encuentra brasileños llorando.
- Todo fue por Obedulio- dicen bañados en lágrimas, los que hace una hora vociferaban en el estadio. - Obedulio nos ganó el partido
Y Obdulio siente estupor por haberles tenido bronca, ahora que los ve de a uno. La victoria empieza a pesarle en el lomo. Él arruinó la fiesta de esta buena gente, y le vienen ganas de pedirle perdón por haber cometido la tremenda maldad de ganar. De modo que sigue caminando por las calles de Río de Janeiro, de bar en bar. Y así amanece, bebiendo, abrazado a los vencidos.


Al escritor uruguayo Paco Espínola no le interesaba el fútbol. Pero una tarde, Paco pescó por casualidad la retransmisión de un partido. Era el clásico local. El club Peñarol perdió por goleada, 4 a 0, ante el Nacional. Cuando cayó la noche, Paco estaba tan triste que decidió cenar solo, por no amargarle la vida a nadie. ¿De dónde venía tanta tristeza? Paco ya estaba por creer que era una tristeza porque sí, o por la pura pena de ser mortal en el mundo, cuando de pronto se dio cuenta de que estaba triste porque el Peñarol había caído. ¡Él era hincha del Peñarol y no lo sabía...!

JESÚS ALONSO

Su blog: El bolsillo del albornoz lleno de notas

Un poema de Escribo desde aquí, leído por Omar Pimienta



(Una recomendación personal: si no tienes este libro y quieres leer uno de los mejores poemarios de los últimos años, corre a buscarlo: Omar Pimienta, Escribo desde aquí, Pre-Textos.)

martes, junio 22, 2010

Meditación en Lagunitas, un poema de Robert Hass

Meditación en Lagunitas

El nuevo pensamiento es todo pérdida.
En eso se parece al antiguo pensamiento.
La idea, por ejemplo, de que cada particular borra
la luminosa claridad de una idea general.
Que el pájaro carpintero cara de payaso
que escudriña el esculpido tronco muerto
de aquel abedul es, por su sola presencia,
alguna trágica caída de un mundo primigenio
de luz indivisa. O la otra noción que dice
que, como en este mundo no hay una sola cosa
que corresponda al arbusto de la zarzamora,
una palabra es la elegía de lo que significa.
De esto hablamos anoche ya tarde y en la voz
de mi amigo había un delgado hilo de pena,
un tono casi de queja. Un rato después entendí
que, al hablar así, todo se disuelve:
justicia, pino, cabello, mujer, tú y yo.
Una vez hice el amor a una mujer y recuerdo cómo,
al tomar sus pequeños hombros entre mis manos,
sentí un violento asombro ante su presencia,
una sed de sal, sed del río de mi niñez
con sus cauces insulares, tonta música del barco
del placer, charco donde atrapamos aquel pececillo
naranja y plata llamado semilla de calabaza.
Apenas si tenía que ver con ella. Anhelo, decimos,
porque el deseo está lleno de distancias infinitas.
A ella yo le daba igual seguramente.
Pero cómo recuerdo la manera en que sus manos partían el pan,
lo que su padre le dijo para herirla, lo que soñaba.
Hay momentos en que el cuerpo es tan luminoso como las palabras,
días que son la carne buena prolongándose.
Una ternura tal, aquellas tardes y noches
repitiendo zarzamora, zarzamora, zarzamora.

ROBERT HASS

(De Praise, Alabanza, 1974. Trad. Pura López Colomé. Yo lo he cogido del blog Box8. Contra el silencio, obstinadamente. Gracias).

lunes, junio 21, 2010

Haikus viejos y heterodoxos. Verano (I)


voces lejanas:
cuánto lazo y cariño
que me es ajeno
.
Ana Pérez Cañamares

.

(la foto es de Noemí Márquez. Gracias, como siempre).

viernes, junio 18, 2010

Esta noche en el Entrelíneas

Este viernes 18 de junio a las 21h, se leerán poemas y proyectarán vídeos de La manera de recogerse el pelo. Generación blogger (Bartleby Editores, 2010), en el Entrelíneas Bar (C/ Gonzalo de Córdoba, 3, metro Quevedo, Madrid), a cargo de Déborah Vukusic, Patty de Frutos y Ana Pérez Cañamares. Allí os esperamos.

jueves, junio 17, 2010

Poesía resiliente, un artículo de Daniel Bellón

POESÍA RESILIENTE

La palabra “resiliencia” se ha puesto de moda y se oye en diferentes ámbitos, para no volvernos locos, aquí va una microdefinición concentrando la que realizan mis amigos indianos: resiliencia: resistencia ágil. O de otra manera: resistencia del agua, distinta a la de la roca. (Be water my friend, que dijo aquel…).

Mis amigos indianos aplican el concepto de resiliencia en particular a las redes sociales, y por eso mismo he preferido traer aquí su definición frente a otras, para hablar de la poesía, o mejor dicho, de la manera en que la poesía, los poetas, tratan de hacerse presentes en los últimos tiempos.

Todo esto viene a cuenta de un artículo en el diario El País, que, a su vez, parece derivar de la recepción de un puñado de antologías de poesía española joven recién publicadas, entre las que no podía faltar la obligatoria villeniada. Léanlo y saquen sus propias conclusiones.

Y de algún modo, que trataré de que no parezca muy absurdo, enlaza con lo que aquí comenta David de Ugarte, sobre la renuncia de Suso de Toro a la escritura “profesional”. Vamos allá.

Posiblemente cualquiera del gremio podría estar de acuerdo con esta frase atribuida a de Villena en el artículo de referencia: ““Pero no nos engañemos, y citando a Octavio Paz, la poesía sigue siendo un rito de las catacumbas. Quizá muchos poetas han aceptado el territorio de las minorías y no les importa ser sólo leídos por unos pocos fervorosos, pero la realidad de la poesía es precaria y terrible en una sociedad que ha impuesto los valores de mercado sobre los de la cultura. Este es un país singular en el que se produce mucha cultura y se consume muy poca y la poesía la leen cuatro gatos y para ser publicada está condenada a las antologías y los premios”.

Y, sí, así lleva siendo desde hace mucho tiempo, y así le gusta a algunos, por otra parte, que han conseguido las llaves de las antologías y los jurados. Por eso, tal vez, noto cierto estupor ante el brote de escrituras y de actividades públicas relacionadas con la poesía puestas en marcha por autores y otras gentes que no se resignan al modelo descrito y que levantan alternativas propias, frágiles, pequeñitas, pobres ellas, utilizando Internet como medio y espacio para desarrollarse, entre otros. De algún modo, la poesía (pequeños editores, poetas, lectores, amigos, etc…) se ha convertido en una dinámica red social, con sus nodos de referencia y un mar de flores, o una enredadera, si se prefiere, de iniciativas, de las que va surgiendo, a pesar, o, perdón, gracias a un cierto y bendito amateurismo, un nuevo tejido editorial y una comunidad lectora. Una red social pequeña,una comunidad minúscula si se la compara con cualquier agrupación de peñas futboleras o de fans de la Fórmula 1 y otras formas absurdas de perder el tiempo… pero que va extendiendo sus hilos por la geografía digital y física.

¿Una red resiliente, capaz de adaptarse a las presiones del exterior: económicas, materiales, prebendas apetitosas, etc? Habrá que irlo viendo, pero, por ahora, esa comunidad de poetas-lectores-poetas-lectores va agotando pequeñas tiradas, llenando reducidos locales, alimentando conversaciones distribuidas, va dando a quienes escriben poesía la sensación de que, efectivamente, hay alguien ahí afuera, poquitos y poquitas, pero alguien hay. El/la poeta va sabiendo que existe una cierta comunidad lectora/opinadora/reelaboradora alrededor de la poesía, que no está solo (o muy solo).

Evidentemente, esto no da para comer ( o para comer “bien”), pero es que la actividad vinculada a la poesía lleva sin dar de comer desde mediados del siglo XIX o más atrás. No ha habido best sellers en poesía, salvo en términos acumulativos en el tiempo. Los versos del Capitán de Neruda, salieron en Roma en una tirada de uno 500 ejemplares y bajo seudónimo, un número similar correspondió a la primera tirada de Azul-Prosas profanas de Rubén Darío, Antonio Machado no dejó sus clases en el instituto para vivir de sus derechos de autor, ni Gil de Biedma su puesto en aquella tabacalera, y Gloria Fuertes desarrolló una potente escritura poética “adulta”, mientras trataba de sobrevivir con la sobreexplotación de sus versos para niños…y tantos otros ejemplos se me vienen a la cabeza, así que esto no es ninguna novedad, vamos a dejarnos de chorradas. ¿Debemos valorar una obra poética en función de sus ejemplares vendidos o del nivel de vida adquirido por el poeta gracias a sus poemas? No parece, creo.

Resistencia ágil, desde bases frágiles, cañizos que se quiebran pero que son sustituidas por brotes nuevos, tal puede ser el mapa de la poesía española joven en tiempos de redes. Muchas ganas de echarle una leída a Poesía española última: posmodernidad, humanismo y redes, de Martín Rodríguez-Gaona.

Y ahora, aquí va la cambiada al texto de David ¿El fin del autor?, escrito a cuenta del anuncio de Suso de Toro de que deja la escritura profesional. Tengo la sensación de que en su enredadera, acostumbrada a la pobreza humilde, la poesía resiste, pero que la figura del escritor-conciencia-de-su-sociedad, lo que antes llamábamos “intelectual”, ve cómo se le siega la hierba bajo los pies, que tiene que compartir espacios que resultaban sacrosantos con los literatura pulp de consumo, que, además, exige reconocimiento como “alta cultura”, y que tiene la sensación de escribir ante una vociferante masa de opinadores que ya no guarda silencio atento al autor. Muy duro: “El autor hasta ahora se mostraba expuesto a una multitud anónima pero silenciosa que recibía su trabajo. Ahora esa multitud habla, opina. En ese runrún de voces hay voces que construyen y otras que destruyen, que linchan. Incluso le discuten al autor que tenga derechos sobre su propia obra.”. Fuera de las librerías a empujones de bestsellers, autoayudas, libros de recetas de cocina y trucos inaflibles para volver a tu pareja loca en la cama…cada vez más fuera de los suplementos literarios, que van adquiriendo un sospechoso parecido con los catálogos que publican las propias editoriales… no encuentran asiento tampoco en la Red, donde todo el mundo habla…lo que llama de Toro “El espacio homogeneo de la Red”.

Pero es que la Red es cualquier cosa menos un espacio homogéneo, se ve así “desde arriba”, lo cual ya es una toma de posición; la Red es tremendamente heterogénea y es muy probable que la experiencia que yo tengo en Internet sea radicalmente distinta de la que tiene la persona de al lado. Aquel lee, el otro ve vídeos chorras, el de más allá sólo entra en la prensa digital y aquel otro no sale de los blogs de sus amigos. Y hasta ahora, esta heterogeneidad ha soportado todos los intentos de uniformización en forma de rankings, meneames, facebooks, etc. En la Red no es que no exista el autor, como dice Suso, y que me perdone las confianzas, lo que no existe es esa otra famosa abstracción llama “el público”.

Y tal vez al autor de narrativa que no quiera escribir novelas sobre misterios templarios y/o masónicos, conspiraciones esotéricas o blandenguerías varias, deba pensar en ir buscando o construyendo su propia comunidad, renunciando a “el público” abstracto, para buscar a “sus iguales” tal vez no en la escritura (no hay “iguales” en la escritura), pero sí en la lectura, en cuanto comunidad de intereses. Recuerdo que antes se distinguía entre literatura mainstream (la “seria”) y la literatura de género, alimentada por grupos de activos fans (El caso más paradigmático es el fandom, surgido alrededor de la ciencia ficción). La literatura “seria”, era merecedora de los textos estudiantiles, de las críticas literarias, de la atención de los medios genéricos y de la del lector “medio”. Pues tal vez ahora esa escritura con vocación de transcendencia más allá de lo estrictamente comercial sea un asunto de minorías, y si es así, como creo, más vale que vayan poco a poco construyendo su comunidad, y la Red puede que sea la solución para eso, no el problema.

DANIEL BELLÓN

www.islasenlared.net

(Este artículo, siguiendo la generosa costumbre de su autor, está lleno de enlaces a otros artículos a los que se hace referencia. No he podido mantenerlos, así que si el artículo te interesa y quieres leerlo tal y como se concibió, puedes hacerlo aquí. Gracias a Daniel, siempre).

Simplemente nada común, un poema de Roxana Popelka






SIMPLEMENTE NADA COMÚN








Es bien conocido que

La transferencia de ésta puede incluso

En particular se dice que

Por otra parte, si

Vemos pues lo que

Cabe, pues, suponer

No hay que olvidar que

Suponer la aparición de formas insólitas generaría estados
mentales inéditos.

ROXANA POPELKA

(Tomado de su blog Roxana Popelka)

miércoles, junio 16, 2010

Alfabeto en divertinajes, por José Ángel Barrueco



Esto es lo que dice José Ángel Barrueco en la revista digital Divertinajes, a propósito de Alfabeto:


Como también cortan los de Ana Pérez Cañamares en su Alfabeto de cicatrices, un repertorio de heridas ya curadas y de llagas por las que aún supura sangre y dolor: “La vida empezó / cuando aposté y perdí”. El poemario se apoya en un refrán popular: “Tropezón que das y no te caes, camino que adelantas”. De su lectura salimos fortalecidos porque Ana, pese a los golpes, las heridas y los fracasos, también cuenta con una baraja de ases en la mano: su familia, sus amigos, su obra. Su superación nos reconforta a nosotros porque nos identificamos con sus zozobras y con sus tiritas.






En el mismo artículo, JAB habla de otros libros, como las antologías de Eva Vaz y Roxana Popelka (yo que tú no me las perdería) en la editorial Baile del Sol. Podéis leer el artículo completo aquí: Tenemos separadores, señora, pero también libros.





Gracias, muchas gracias.

martes, junio 15, 2010

Actividades en L´Escola del Cabanyal

C/ Progreso, 159
VALENCIA-46011
18 de junio, viernes-20h:
Vida y muerte de dos poetas:
Miguel Hernández y Robert Desnos
(Victoria Rodríguez y Francisco Pérez)

Performance "¿Y tú?" de http://bmontes.wordpress.com/">Begoña Montes
Con degustación de vinos y tapas de León
19 de junio, sábado-20h:
Poesía visual de http://visualpoetry.blog.com.es/">Agustín Calvo
A continuación: Caragolá

Abrimos todos los viernes y algún sábado. Acércate, propón tus actividades y participa con nosotros…Necesitamos tu apoyo y tu colaboración.

Otra reseña de Alfabeto... a cargo de la poeta Sonia Fides



ALFABETO DE CICATRICES. ANA PÉREZ CAÑAMARES. EDICIONES BAILE DEL SOL


Contar la propia vida es muy difícil, hacerlo queriendo acompañarse del exacto alfabeto con el que tiene que escribirse la poesía lo es aún más. La poesía y sus palabras no forman parte de ese diccionario que tanto se vende en la grandes superficies, aunque sería mejor delimitar mis palabras diciendo que no lo es en este libro que acabo de terminar de leer. "Alfabeto de cicatrices", es un libro en el que la autora, Ana Pérez Cañanamares, nos enseña la importancia de crear un idioma propio, la necesidad de otorgarle a cada letra el valor necesario para que al acabar de leer al lector le salgan las cuentas. Siempre disfruto con el volumen con el que crea sus imágenes, con esos cardenales que dejan sus metáforas en la carne interior. Sus palabras son duras, pero justas, deja huella siempre y eso es tanto en cualquier libro. Tal vez por eso cada vez que me propone un viaje nunca gasto pereza y compro mi billete hacia cualquier lugar o estancia que ella proponga.


En este libro llama la ateción como reclama a voz en grito su individualidad:


"Mi vida no es un comentario de la tuya.
Nada de lo que hago es un ejemplo
una nota a pie de página de tu libro"

Y como adora ser "perseguida" por la palabra, aunque deje muy claro que cualquier idioma debe ser frecuentado únicamente por personas que saben estar solas cuando llega el momento de darle utilidad a ese material, siempre inflamable" que son las palabras.


Ella come de todos los platos, come con las manos si la imagen lo requiere y llega hasta la soledad y mira y remira los restos que van a pervivir porque sabe que lo que resista sobre nuestros ojos, sobre nuestra memoria, sobre nuestros dedos es lo único que hay que contar, que eso es la poesía.


Se trata de un libro duro, como todos los de la autora, pero no se trata de una dureza impuesta sino de la natural dureza que supone vivir cada día , incluso si nos toca convivir con la felicidad. Ella sabe muy bien lo que ve y deja claro que la imaginación es una manera perfecta de atrapar la realidad, la propia y la ajena:


"Tú pones la comida
para los gatos callejeros;
pero no sabes si son las ratas
las que dejan el plato vacío"

Otra de las cosas más impresionantes de este poemario es esa duda permanente sobre el verdadero final del poema. Esa concienca de la imperfección que rellana el cuerpo de cada poeta queda expuesta con una humildad que sobrecoge:

"Por culpa de palabras mal usadas
a mi corazón lo cruza
un alfabeto de cicatrices"


Podría decir muchas más cosas, pero me temo que ya he hablado más de la cuenta. Sé que los que os acercéis hasta él acabaréis encantados y sentiréis, como yo, la fuerza de la vida en cada una de sus palaras. Os dejo un par de poemas para que os anime a ir en su busca. Hacedme caso, es uno de los IMPRESCINDIBLES.

SEGURIDAD SOCIAL

Frente a las charlas siniestras
de las salas de espera siempre
levanto un libro como una muralla.

Pero hoy de repente el olor del acero
la intuición de lo frío y punzante.
La certeza de lo inútil en perseguir
la enfermedad, que conoce todos
los recovecos donde esconderse.

La anciana a mi lado ha roto a llorar.
"No llore, mujer", le digo, "¿Qué le pasa?"
"Nada", contesta ella, encogiéndose.

Y se queda sin saber cuánto le agradezco
que calle y no me cuente.
Porque no llevo kleenex en el bolso
y estoy tan cansada que la enfermedad
me parece una tregua deseable.

Así morimos, así nos matan.





EN EL AVIÓN

El hombre avanza por el pasillo
se sienta entre la ventanilla y yo
mira un momento hacia fuera
y luego baja la persiana.

Es de esa gente que se conoce
las nubes de memoria.





(Mil gracias a Sonia Fides. Su blog: Mademoiselle joue avec son revolver)

lunes, junio 14, 2010

Los columpios, un poema de Fabio Morábito



LOS COLUMPIOS

Los columpios no son noticia,
son simples como un hueso
o como un horizonte,
funcionan con un cuerpo
y su manutención estriba
en una mano de pintura
cada tanto,
cada generación los pinta
de un color distinto
(para realzar su infancia)
pero los deja como son,
no se investigan nuevas formas
de columpios,
no hay competencias de columpios,
no se dan clases de columpio,
nadie se roba los columpios,
la radio no transmite rechinidos
de columpios,
cada generación los pinta
de un color distinto
para acordarse de ellos,
ellos que inician a los niños
en los paréntesis,
en la melancolía,
en la inutilidad de los esfuerzos
para ser distintos,
donde los niños queman
sus reservas de imposible,
sus últimas metamorfosis,
hasta que un día, sin una gota
de humedad, se bajan
del columpio
hacia sí mismos,
hacia su nombre propio
y verdadero, hacia
su muerte todavía lejana.

FABIO MORÁBITO

(Tomado del blog Zumo de Poesía. Gracias)

viernes, junio 11, 2010

Firma en la Feria del Libro (tercera parte)

Mujeres cuentistas. Antología de relatos.
Editorial Baile del Sol
13 de junio de 2010
De 18 a 20 h.
Caseta 262
Firman: Ana Pérez Cañamares, Inma Luna, Marina San Martín, Roxana Popelka

jueves, junio 10, 2010

Gracias



Gracias enormes a todos los que se acercaron el sábado a la caseta de Baile y se llevaron mi libro: Antonio, Elena, Menchu, Carmen, Rosa, Raquel, África, Luis, Soco, Lola, José, Antonio, Pep, Lucía, Arturo, Jorge (representado por su hermano), Antonio, Raquel, Benjamín, Marian, Sonia... ains, perdón si me falta alguien... Gracias a vuestro cariño, la firma no fue un trámite sino un placer (y esto se lo debo también a mis compañeros de caseta: Inma, Tito, Dani, Barrueco y Noemí, y por supuesto a la presencia de Manuel).


Gracias a todos los que os habéis hecho eco del libro en vuestros blogs: Barrueco, Víktor, David, Vicente, Javi, Pepe, Gsús, Mario, Esteban, Ángel, Estelle, Marta, David... aquí estoy segura de que me he olvidado de alguien, lo siento, ya iré dando cuenta de todos poco a poco.

Y por supuesto, a todos los que me habéis hecho llegar mensajes a mi correo electrónico, y hasta sms a mi móvil, a medida que íbais leyendo los poemas... Sois un lujo de lectores.

En fin, que este poemario también es otra manera de decir GRACIAS por estar ahí.

Firma en la Feria del Libro (segunda parte)

La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger

Bartleby Editores

13 de junio de 2010

De 12 a 14 h.

Caseta 270

Firman: Cristina Morano, Inma Luna, Ana Pérez Cañamares

Poesía contra la barbarie/ No al abordaje



Hola gente, os animamos a que participéis en este evento. Ya sea como oyente o lector, tú mis@ Nos es necesario utilizar la poesía como método de denuncia. Insistimos, hay muchas barbaries, todas dolorosas. Hace un año y pico los poetas blogger y no tan blogger se movilizaron por la causa Palestina y dejaron constancia de su desazón. Insistimos, hay muchas barbaries, todas dolorosas, y todas necesarias de denuncia. El Estado de Israel vuelve a cometer una masacre, usando como viene siendo habitual, la desproporción en el uso de la fuerza. El domingo día 13, 20:30H en CALVARIO BAR (no podía ser otro) c/Calvario nº16 Tirso de Molina, Madrid; habrá un microfono abierto para todo aquel que tenga algo que decir, por favor, si quieres leer tu poema confírmanos tu lectura a esta dirección de e-mail recitalsimultaneo@gmail.com, también si quieres, puedes mandarnos tu poema a la misma dirección y lo subiremos a este blog. Insistimos, hay muchas barbaries, pero quizá todas estén esta: Ellos dicen bestialidad, atrocidad, inhumanidad, crueldad, brutalidad, salvajismo, fiereza; NOSOTROS, siempre, poeSÍa.

Mi primera reseña visual, a cargo de Marta Pérez López



Marta me regala mi primera reseña visual y, quizás, inaugura un género. Para empezar, ha conseguido que me emocionara y que me riera, todo en uno (!qué lujo!). !Muchas gracias!

Su blog: Marta Pérez López - Como suena

miércoles, junio 09, 2010

Fotos de la presentación de El Tejedor... en Madrid, el viernes 4 en el Entrelíneas Bar


















Bien a gustico que estuvimos, y bien bonita que ha quedado la antología... Mucha gracias a Juanje, el editor de La Única Puerta a la Izquierda L.U.P.I., por sacar este proyecto adelante.

Presentaciones de Generación Blogger



Mañana, jueves 10 de junio, a las 19.30 h., en la Casa del Libro de Málaga (Nueva, 5) se presentará la antología realizada por el poeta asturiano David González y titulada La manera de recogerse el pelo. Generación blogger. En el acto participarán las poetas Begoña Paz e Isabel Bono.

Y el viernes 11 de junio, a las 21.00 h., la presentación será en la Sala El Cachorro de Sevilla (Procurador, 19, barrio de Triana). Participarán Begoña Paz, Nuria Mezquita, Lola Lugo e Isabel Bono.

En ambos actos se proyectarán los videos del dvd producido por Patty de Frutos que acompaña el libro.

martes, junio 08, 2010

Mi primera reseña !chispas!: en el blog Desde la ciudad sin cines, por David Pérez Vega




Editorial Baile del Sol. 110 páginas. Primera edición de 2010.

De la poeta Pérez Cañamares había leído en 2008 su anterior poemario, La alambrada de mi boca, un primer libro que se vertebraba en torno a tres temas principales: la relación de la autora con su madre y su hija, la relación con su pareja, y la relación consigo misma enfrentada a un entorno ante el que siente que no le queda más remedio que tomar el camino de la resistencia.

En Alfabeto de cicatrices, Pérez Cañamares retoma los temas de su anterior poemario, pero se pueden percibir algunas diferencias de tonos y enfoques.
Si en La alambrada de mi boca la mayoría de los poemas eran extensos (casi siempre por encima de una página) y el tono muy directo y narrativo, transmitiendo al lector un impacto inmediato y contundente, en Alfabeto de cicatrices el tono se torna más sosegado, aunque no por ello menos reivindicativo frente a una realidad que no acaba de agradar a la poeta y ante la que de nuevo debe tomar una actitud resistente. Así, por ejemplo, leemos en la página 55: “Pelear no estaba escrito / en mi carácter / -ese guión escrito por otros. // Estas patadas al aire / que llevo dando toda la vida / sólo pretendían desprender / las etiquetas pegadas a las suelas del zapato. // Ahora que lo necesito / tengo al menos / aprendido el gesto.”

En Alfabeto de cicatrices, a diferencia de en La alambrada de mi boca, el poder sugestivo de la metáfora acaba tomando el cuerpo principal de muchos poemas, dotando a los versos de una realidad simbólica, que hace ganar profundidad y belleza a la obra de Pérez Cañamares. Esto se puede observar en poemas como el titulado Al aire, página 63: “Amo tanto mi intimidad / que la arranco de cuajo / y la muestro / la muestro / aun sabiendo que sus raíces / como peces que bucean en el lodo / no aguantarán mucho al aire // si no recuerdo a tiempo / que sólo la alimenta / el aire envenenado de mis galerías / tendré que darle un buen entierro / buscarle plañideras / entre nuestros conocidos // así que la tapo y la guardo deprisa / sin tiempo de mecerla / antes de hundirla en mi vientre // en un parto sin sorpresas / ni alegrías / aquel en que te pares a ti mismo.”

La vida cotidiana y urbana (metros, autobuses, vecindarios, ascensores que conducen a la oficina…) siguen siendo el soporte físico de la geografía poética de Pérez Cañamares, pero en Alfabeto de cicatrices me ha parecido observar una influencia de la poesía oriental más contemplativa y deudora de la naturaleza; y es en esta mezcla de temas antiguos y nuevos donde considero que el poemario alcanza sus mayores logros. Dentro de esta tendencia destacaría el poema Los árboles, en la página 23, uno de mis favoritos del conjunto y que transcribo aquí:

LOS ÁRBOLES
Somos inocentes, gritan los pinos
Adam Zagajewski

El autobús que nos lleva al metro
pasa en su trayecto por un parque.
A cada lado de la carretera
nos escolta una fila de árboles
que cada día asisten a la misma escena:
mi hija desayunando las galletas
yo viendo con la misma tristeza
cómo mi hija desayuna
frente a extraños, en un autobús.

Giro la cabeza y ahí están,
los árboles. Tristes y dignos
como profesores prejubilados
que han de callarse lo que saben.
No conozco sus nombres
ni cómo se llaman los viajeros
con los que coincido cada día.
Sólo sé que los árboles
con su tronco negro por el humo
me están susurrando:
nuestro sitio no es éste.


La poesía de Pérez Cañamares está creciendo, y cada vez se acerca más, desde una perspectiva propia, al trabajo, a la vez íntimo y reivindicativo, de artistas como Sharon Olds; poeta a la que Ana admira. Creo que a diferencia de lo que Pérez Cañamares afirma en un verso de la página 92 de este libro donde escribe que “Ahora el hueco es otra cosa. / Es un vacío conquistado”, su “hueco” se está llenado de hondura y verdad poética.

DAVID PÉREZ VEGA

Desde la ciudad sin cines

(Gracias al escritor David Pérez Vega, que ha colgado en su blog la primera reseña de Alfabeto de cicatrices de la que tengo noticia. Por cierto, que David acaba de publicar su novela Acantilados de Howth con la editorial Baile del Sol. Muchísimas gracias, David, me ha hecho mucha ilusión leer la reseña en tu blog).

Dos poemas de Edith Södergran







DECISIÓN

Soy una persona muy madura,
pero nadie me conoce.
Mis amigos se hacen una falsa imagen de mí.
Yo no soy mansa.
He sopesado la mansedumbre en mis garras de águila y la conozco bien.
!Oh, águila!, !qué dulzura hay en el vuelo de tus alas!
¿Vas a callar como todo?
¿quieres quizá escribir? Tú ya no escribirás más.
Cada poema será el desgarramiento de un poema,
no será poema, sino huellas de garras.




AÑORANZA DEL RAYO

Soy un águila.
Esta es mi confesión.
No soy poeta,
jamás seré otra cosa.
Desprecio todo lo demás.
Para mí no hay más que dar vueltas en mi vuelo de águila.
¿Qué ocurre en el vuelo de águila?
Siempre lo mismo, lo eterno.
Como infinita avidez dispara un rayo en el cielo
amando en secreto como cuando nace un mundo nuevo.

EDITH SÖDERGRAN

Poesía sueca contemporánea, Ediciones Litoral, selección y traducción Francisco J. Uriz, Málaga, 1968

lunes, junio 07, 2010

Los seres tan frágiles, exposición de Casilda García Archilla








El próximo jueves, 10 de junio, a las 19:30 h. inauguro la exposición "Los seres tan frágiles" en una sala del MUVa (Museo de la Universidad de Valladolid) situada en la primera planta del Edificio "Rector Tejerina".


Os envío el cartel y el díptico, con toda la información de lugar y horarios.


Dado que el horario es de lunes a viernes, de 18 a 21 h., si alguien tuviera interés en verla y le fuera imposible por este horario, puede escribirme a esta dirección electrónica para enseñarla en horario de mañana (de lunes a viernes). Y por supuesto, puede escribirme quien quiera para cualquier duda o sugerencia.


Una gran parte de las obras que se exponen, son, como la imagen del cartel, papeles tratados colgados con dos alfileres de un cartón pluma sin cristal ni otro tipo de protección, láminas muy flexibles y flotantes que se convierten en esculturas con un pequeño juego mío con los alfileres.


Mi idea es ir cambiando las formas de estas esculturas de papel a lo largo de los días que dure la exposición.


Un saludo:


Casilda García Archilla
http://sociedaddediletantes.blogspot.com


Amargo sabor, un poema de Alberto García Teresa

AMARGO SABOR EL que queda en la boca

cuando rasgas el sobre de la nómina.



Amargo el poso que se mantiene

mientras oyes discursos de tus jefes.



Amarga la mirada

que se queda en tu silla, en tu mesa, anclada.



Amargo es el deseo

de intentar comprender este absurdo acuerdo

por el que renuncias a la vida

para poder tratar de seguir viviendo.

ALBERTO GARCÍA TERESA

(El Tejedor... en Madrid. Antología. L.U.P.I. Más info en el blog de la editorial)

viernes, junio 04, 2010

Firma en la Feria del Libro (primera parte)




FIRMA EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID:



Alfabeto de cicatrices

Ana Pérez Cañamares

Ed. Baile del Sol

.

Sábado 5 de junio

18 h.

Caseta 262

Santificarás las siestas, por Isabel Bono (foto y texto)


Los insomnes
deberíamos tener
nuestros propios
mandamientos.

ISABEL BONO (de su blog hojas secas mojadas. Gracias)

jueves, junio 03, 2010

El Tejedor... en Madrid: presentaciones


Utilidad de la poesía: funeral solitario (tomado de Islas en la Red)

Una iglesia -la capilla de Santa Bárbara, en Amsterdam- casi vacía. Dos hombres y ante ellos un ataúd, adornado apenas con un modesto ramo de flores. Uno de los hombres se mantiene erguido, en respetuoso silencio, el otro, agachado, garabatea un texto, un poema. Ninguno de ellos conoce al difunto, del que no se conseguido dar con el nombre. Suena una pieza de música clásica hasta el momento en que se hace el silencio. El agachado, entonces, se endereza, y empieza a decir su poema.

Así empieza una historia que me he encontrado en una de estas benditas casualidades. Les cuento, tengo por costumbre bajarme podcasts de la BBC, para mantener el oído del inglés más o menos en forma. Suelen ser buenos programas: documentales, resúmenes de noticias… todo bajado un tanto aleatoriamente. Y así me encontré escuchando esta historia conmovedora de un modo particular. “El funeral solitario”, “The lonely funeral” , es un documental producido por Radio Netherlands Worldwide, que cuenta la historia de una ceremonia que se repite unas cuantas veces al año en Amsterdam.

En Amsterdam mueren todos los años entre quince y veinte personas solas. Solas en el sentido de que nadie se hace cargo de su entierro, ni se percata de su desaparición. Solas en sentido absoluto, pues. “Muchois creen que esto le pasa sobre todo a gente pobre”, dice el Sr. Frits, una de las dos personas de que hablaba antes, empleado municipal, “pero hay de todo: ricos, criminales, drogadictos, niños pequeños…” El ayuntamiento de Amsterdam, en esos casos, se encarga de los gastos del entierro, de comprar un ramo de flores y ordenar la ejecución de tres piezas de música clásica en un breve funeral en alguna capilla disponible. El funcionario encargado de que esto se lleve a cabo es el Sr. Frits. Al principio, nadie asistía a estas tristes ceremonias, pero un día al Sr. Frits, le pareció que eso no era suficiente, que en ese acto de despedida debería estar alguien en representación de la comunidad para decir adios a los tan solos. Y a la tarea de tramitar el funeral, añadió él, de motu propio, la de estar ahí, en respetuoso silencio.

El poeta aparece más tarde, se llama Frank Starik; al descubrir esta costumbre piensa que ha encontrado una manera de que su poesía sea útil a su ciudad. Contacta con el Sr. Frits, que no lo ve nada claro, pero insiste hasta que le convence. En cada ceremonia, el poeta dirá un poema en memoria de la persona sola.

La relación entre Frits y Starik, el poeta, es ahora buena y amistosa, pero el Sr. Frits no olvida cual es su papel, y el respeto que merece la persona difunta, así que apenas da datos a Starik sobre ésta. No le parece bien que si esa persona tuvo diez hijos y ninguno acudió a su funeral, o si aquella murió borracha, eso deba ser material para que alguien poetice.Pero esto no molesta al poeta, que valora la rectitud con que el empleado público se preocupa por la dignidad última de esos solos muertos de su ciudad.

Así que con las pocas piezas que consigue, construye un poema, distinto cada vez. En el funeral de hoy no se ha conseguido saber el nombre del difunto, Starik recita:

Adios extraño

te digo adios

en el camino a ninguna parte

al país final

donde todos somos

bienvenidos a entrar

donde nada necesita conocer

tu origen

.

Hasta pronto señor sin papeles

sin identidad

.

qué estabas buscando

cuanto has perdido

en el camino

que ascendiendo espera

a través de la ventana vacía

.

hombre sin nombre

espera mientras hablo

y confío mis palabras vacías

a esta vacía estancia

.

llego tarde

tú, nunca lo sabré,

que escuchas las voces

llamándote

a la casa común

a tu refugio final

Amsterdam

Esta es en resumen la historia que cuenta el documental. Si se manejan en inglés no dejen de escucharlo. Es posible que a alguien, en los tiempos que corren, le parezca un desperdicio de tiempo y dinero público todo esto. A mí me parece un acto de civilización extrema y me quito el sombrero con la ciudad de Amsterdan, el Sr. Frits y el Sr. Starik. Porque la ceremonia tiene un sentido que no puede pasársenos por alto: que toda muerte importa, que toda persona importa, hasta aquellas que por cualquier motivo mueren solas. Cuando nos olvidamos de esto, cuando cosificamos a los demás, o los empaquetamos bajo etiquetas despreciativas, estamos dando el primer paso para la matanza. Cuando alguien llama “perros” a sus oponentes (o “hienas”, como acaba de hacer un político español), está deshumanizando al enemigo, y el siglo XX y lo que llevamos del XXI nos han dejado claras enseñanzas sobre cómo acaba la cosificación, la deshumanización del contrario, del opuesto, o a veces, de quien simplemente es diferente. Frits, Starik, y el ayuntamiento de Amsterdam nos dicen que toda vida humana es respetable. Nada más útil.

NOTA: Sobre la traducción del poema, comentar que está hecha a golpe de escucha, así que puede contener fallos graves…pero asumo el riesgo. No sean muy crueles…

DANIEL BELLÓN

(tomado de su blog Islas en la Red. Gracias)

miércoles, junio 02, 2010

Jesús Chamarro matiza

A propósito de una reflexión que hacía yo, a modo de apunte para una poética, unas cuantas entradas atrás, Jesús Chamarro matiza:


"En una sociedad que premia el éxito fácil, escribir del fracaso personal y colectivo, de la lucha cotidiana por mantenerse firme, de los pequeños éxitos embarrados, de los intentos sin premio, de las respiraciones perdidas, de continuar de pie en medio de la tormenta, de los que no cejan en su empeño, de los que sucumben y caen, de los que arañamos las paredes para sentir las uñas, no es sólo una opción literaria y política, es una de las pocas opciones vitales que nos quedan para que se nos pueda seguir llamando seres humanos."

JESÚS CHAMARRO

martes, junio 01, 2010

Troncos cortados, un poema de Leire Bilbao

TRONCOS CORTADOS




El coche en el alquitrán de la carretera
voy detrás de un camión
lleva troncos cortados
como si se alzaran los cercenados dedos
uno encima de otro.
Y yo anhelo tu mano.

Al anhelar tu mano
he movido el mío al asiento contiguo
para que reposara como era costumbre en tus rodillas.
Y al tocar el vacío de tus huesos
he sentido los hachazos
de los trabajadores del bosque.

Mis dedos que no se unieron a los tuyos
marchan en el camión.
Y ahora ya no sé
cómo te volveré a tocar.

LEIRE BILBAO

(Poema remitido mediante correo electrónico por el poeta Hasier Larretxea. Gracias)