Esta tarde

Etnia, por Yaiza Martínez

ETNIA

Enterráis al muerto sin que nadie os vea tapáis la tumba con una losa sin leyenda y sobre la pulida piedra desnuda depositáis la tarta con velas de un nuevo cumpleaños Aquí nunca pasa anda, ante vuestros ojos, que son como canicas Pero los fantasmas se reconstruyen para regresar sobre vuestro lenguaje una y otra vez

YAIZA MARTÍNEZ

(Texto tomado del blog de Víktor Gómez. Gracias a ambos)

Un diploma en la infancia, un poema de Ángel Rodríguez

un diploma en la infancia

hoy he comido en casa
pollo al ajillo
puré de patatas
y sobremesa
con mi madre
interesándose por lo que hago

la verdad
voy poco a verlos
preferiría ir más
pero me falta
y no tengo más que darles
digo tiempo

me pregunta
sobre la poesía
las fotos
pide que se las enseñe
y yo
con gusto
lo hago

hasta aquí todo normal
el tema está
cuando ella
la que me parió
rebela al menda
su secreto

el de que escribió
hace unos años
poesía
de besos
abuelos
y corazones
todo ello
entre sorbo y sorbo
de poleo menta

entonces recuerdo un diploma
blanco
adornado con unas hojas verdes
tal vez laurel
no sé
y en el centro
escrito PREMIO DE POESIA

lo gané en la escuela
con ocho años
mi primer poema

en lo que no caía
y ahora
desde mi casa
caigo
es que fueron dos tardes
enteras
las que tardó mi madre
en forjar los versos
que me hicieron
injusto vencedor del diploma

diploma
que nunca subió ella a recoger
envuelta en aplausos

ÁNGEL RODRÍGUEZ

(Gracias al autor por enviarme este poema que me cala hasta los huesos. Podéis leer otros poemas suyos en su blog Desde las lindes del sur. Mil gracias.)

Haikus viejos y heterodoxos. Otoño (III)

no conocer

y conocer: de eso

sabe el roble


Ana Pérez Cañamares

El borracho, un poema de Aldo Luis Novelli

el borracho


a un poeta desconocido



bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte

cuando se acercó arrastrando los pies

- me daría unas monedas señor? –

- y para que son amigo? –

- bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –

- bien, y dígame que hace usted de su vida? –

- beber y usted señor? –

- yo…soy poeta…creo –

- ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –

- de acuerdo y que hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –

- mire señor, yo no se muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –

- tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche -.

ALDO LUIS NOVELLI

Mujeres que cuentan: antología de relatos editada por Baile del Sol

Cuentan y relatan:


Inés Matute
Inma Luna
Ángeles Jurado
Ana P. Cañamares
Roxana Popelka
Marina Sanmartín
Déborah Vukušić
y
Carmen Camacho

Mañana en Tres rosas amarillas

Presentación del número 1 de Al otro lado del espejo, en Tres Rosas Amarillas (C/ San Vicente Ferrer, 34. Metro Tribunal. Madrid). Del blog de Baco: Será el martes 27 de octubre, a las 20:30 horas y contará con la presencia de Miguel Ángel Zapata, Roxana Popelka, Ana Pérez Cañamares, Carlos Salem y José Ángel Barrueco; de muchos de los seleccionados para la publicación en este número y de todo el equipo de la revista.

Iniciativa de la poeta Begoña Leonardo

En el blog de David González, Perdóname pero te amo, podía leerse esta última entrada, en la que anuncia la apertura de su blog Todo lo demás son palabras, que recomiendo por la sabiduría, la dedicación y el amor a la poesía que destila en cada una de sus entradas.

En el blog de Begoña Leonardo, puede leerse esta otra:

No suelo utilizar este blog para temas personales o cantinelas que no sean estrictamente literarias, salvo pequeñas licencias, que como soy su propietaria tengo a bien otorgarme.

Dicho esto, paso a comentar una situación que me tiene algo trastornada y por la que pido atención. Mi amigo David González es un POETA, uno que no se rendirá nunca, uno que como yo, vive y muere por y para su OBRA, grande en su caso indiscutiblemente, lo mío es otra cosa, ya se verá...

Pero David, tiene publicados muchos libros, libros que ilógicamente no se venden; es cierto que en muchos casos, no nos podemos permitir comprar todos los libros que nos interesan... Esto viene a cuento por lo que ha publicado en la última entrada de su blog, que si todavía no os habéis enterado, os recomiendo que leáis atentamente y así podréis comprenderme.

Por eso, yo estoy haciendo algo que considero que todos en nuestro lugar de residencia podemos hacer sin demasiado esfuerzo y que en cualquier caso, no nos va a costar ni un euro. Se trata de ir a la biblioteca sea pública, municipal, autonómica o de cualquier entidad, rellenar una solicitud con el libro de David que os interese. En mi caso se pueden solicitar varios en una misma planilla, por lo que supongo que a vosotros no os será complicado hacer lo mismo.

Espero que esta iniciativa tenga adeptos y que así contribuyamos a divulgar la obra de gente que admiramos, ahora pasa con David, en otra ocasión pasará con otros autores. De todos modos yo lo voy haciendo, todavía no he recibido la contestación de las bibliotecas, "las cosas de palacio van despacio", pero no creo que se demoren mucho, en otras ocasiones ha sido alrededor de un mes. En cuanto tenga los ejemplares en mis manos, lo haré saber.

Gracias a todos, por vuestra atención y espero sinceramente que os parezca bien.

BEGOÑA LEONARDO

(Su blog: Dadle aire a mi voz. Gracias.)

Hablando de leyendas: poemas para España, o los aliados de la luz

Elijo muy bien los libros que leo; como mi tiempo es escaso, suelo planear con cuidado mis lecturas, reflexionar qué me conviene, qué me apetece leer en cada ocasión (aunque a veces me deje sorprender; tampoco quiero sonar prusiana). Por eso, casi todos los libros que pasan por mis manos me satisfacen de una manera o de otras: son libros interesantes, provocadores, emocionantes, etc, etc. Pero sólo de vez en cuando se produce el milagro. Abro un libro y después de unos poemas me digo: este libro es necesario. Este libro es imprescindible. Si este libro no se lee todas las semanas en ateneos, colegios, bares, yo qué sé, hasta en reuniones de vecinos, si este libro no está en todos los suplementos culturales, es que mis pensamientos más pesimistas sobre este mundo son ciertos. Bueno, pues eso me ha pasado con este libro: Hablando de leyendas. Poemas para España. Poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que participaron en la Guerra Civil Española. Este libro me ha quemado en las manos, en el corazón y en los ojos.

No me resisto a honrar el nombre de todos los poetas que intervienen en este libro maravillosamente editado por Baile del Sol, en edición de Jim Jump, Antonio Díez y David González (gracias a los tres por el cuidado y el amor que se nota le han puesto):

- Valentine Ackland

- Clive Branson

- Norman Brookfield

- Fran Brooks

- Ralph Cantor

- Christopher Caudwell

- Bob Cooney

- John Cornford

- Charles Donelly

- John Dunlop

- Eric Edney

- Bill Feeley

- George Green

- Bill Harrington

- Jim Haughey

- Tony Hyndman

- James R Jump

- Laurie Lee

- John Lepper

- Alex McDade

- Tony McLean

- David Marshall

- David Martin

- Ewart Milne

- Joe Monks

- Bert Neville

- Thomas O´Brien

- Pat O´Reilly

- Aileen Palmer

- Hugh Sloan

- Miles Tomalin

- Sylvia Towsned Warner

- Lorenzo Varela

- Tom Wintringham

A todos ellos, las gracias, unas gracias que no escucharán, puesto que todos han muerto, pero que no pueden dejar de pronunciarse para recordar por qué murieron, para que el recuerdo y el homenaje nos hagan mejores personas a los que todavía estamos aquí, para tener muy presente contra qué luchaban, y que ellos fueron y son aliados de la luz.

GRAÑÉN

Demasiada gente está enamorada de la muerte

y él camina con pasos orgullosos, nunca duerme solo;

consideradle vecino y enemigo, a la vez

odioso y cotidiano, mejor se le esquiva cuanto

mejor se le conoce.

!Llanto, llanto, llanto! dicen las balas de la ametralladora, dejando

un rastro como de picotazos de mosquito cerca;

agarra firme la linterna, que ilumina la negra, la desgarrada carne,

y la penetrante sonda; carga la camilla, espera,

se secan los ojos.

Nuestros enemigos pueden alabar la muerte y adorar la muerte;

para nosotros la resistencia, el sol; y ahora en esta noche

la linterna eléctrica, débil, menguante, pero cercana,

sigue a los dedos del cirujano; somos aliados de

esta luz.

TOM WINTRINGHAM

Haikus viejos y heterodoxos. Otoño (II)

Setas de otoño:

el campo rezumando
imaginación

Ana Pérez Cañamares

Elogio de la noche, un poema de Víktor Gómez

Espera del furtivo,

- espada sombra sueño-

entre las ramas

picotea el fruto

un frío aire, impasible.

No rompe su tiempo,

porque la noche

lleva en su estuche

una lámpara, un pacto

VÍKTOR GÓMEZ

Mario Merlino: un poema y un recuerdo

Hace poco, este verano, murió el poeta Mario Merlino. Y hoy quiero colgar un texto suyo que me encanta y contar mi humilde recuerdo de nuestro único encuentro.

Yo tenía veintiún años. Acababa de independizarme, y compartía una casa destartalada con un compañero de trabajo y otra fauna variopinta. Por aquel entonces, yo llevaba ya años escribiendo poemas, pero no tenía relación con otra gente que escribiera, apena nadie había leído mis textos... en fin, que estaba más perdida que encontrada. Y no recuerdo quién me habló de Mario Merlino y de que daba talleres en su casa.

Fui a su casa en Malasaña con todos mis papeles bajo el brazo; leyó algunos poemas y decidió que valía la pena trabajar conmigo. Estuvimos trabajando un par de horas con un poema mío del que sólo me vienen a la memoria un par de versos:

Trágame.
Mis ojos seguirán
mirándote por dentro.

Y, curiosamente, lo que más recuerdo es que mientras trabajábamos en el poema, Mario estaba cocinando, porque después de la clases tenía invitados para cenar. Rememoro estos dos versos y con ellos me viene el olor de la salsa de tomate y orégano que lo inundaba todo -y ahora pienso que alí estaba de verdad el poema, en la belleza de su casa, él trabajando en la cocina, yo rodeada por sus libros y cocinando mis versos, él viniendo a leerlos con una cuchara de madera en la mano, el ritmo de las palabras en mi cabeza entremezclado con la cuchara dando vueltas en la cacerola...

Ésa fue la única vez. Yo decidí que mi vida era un desastre y que antes que un poeta-profesor lo que necesitaba era un psicólogo. Me hundía en mi primera depresión. Me comía la tristeza, estaba bloqueada, enamorada de mi compañero de piso homosexual, había cortado relaciones con las que no estaba a gusto pero apenas tenía a nadie cerca... Llamé a Mario y le dije "necesito un psicólogo, no un poeta". Y me deseó suerte. Suerte ahora para ti, Mario, buen viaje.

Y ahora va este texto suyo que me gusta muchísimo:

no dejar nada en blanco que todo se inunde que vacilen la mentira la verdad que Él
(¿quién es Él, después de todo?) se sumerja en la franqueza el derrame en la
transfusión de vampiros amantes que se absorben la sangre el uno al otro el uno al
otro i
sin miedo i
sin el miedo que despega las baldosas trastabillan los miedosos creyéndose firmes

cuando todos pasamos la vida perdiendo la firmeza
pero sin miedo sin miedo sin miedo sin miedo
abiertos a la enfermedad
a la de todos los días
enfermarse significa perder la firmeza
Él perderá la suya a su manera
yo perderé la mía a mi manera

aunque nos decían siendo infantes sé fuerte no te dejes
avasallar avanza mira al frente
como soldados nos educaban como soldados
pero yo no quiero ser soldado
no quiero ser soldado ni héroe ni quiero irme en sangre por la patria

sólo quiero que se desnude
que me avasalle con su desnudez
sólo quiero quedarme desnudo i que nos hagamos una autopsia para amanecer vivos

mañana de nuevo
enfermos otra vez en la aventura
Él con mi sangre
yo con la suya

así es difícil que alguien se muera
así es difícil que
trastabillen las baldosas

MARIO MERLINO

Un poema de Lluís Pons Mora

Da igual la calle que cojas para llegar a casa,
todas están tristes, y rotas,

llenas de heces y orinas humanas.

Todas obligadas a pincharse,

obligadas a robar,

obligadas a ese Dios.




Lo importante es que no pierdas esos ojos

que te hacen ver la belleza de los Dráculas,

ese trozo que siempre te hace soñar

y nada-nadie puede destruir,

esa chispa que a veces te apaga

y te hace llorar con todo.




Lo que importa es que vuelvas,

que recuerdes el camino, y no olvides

que aquí en mitad de los atracos,

de las farmacias, de los putos milagros

y las esquinas ensuciadas, estoy yo.

Y yo soy la parte de mí que te espera.

LLUÍS PONS MORA

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Esta semana podrás encontrar, entre muchas otras cosas:

Poesía de Beatriz Russo (Espaa), y una muestra de poesía hondureña

Un poema en video de Waldo Leyva (Cuba)

Una entrevista con Rafael Cadenas, reciente ganador del Premio Fil de Literatura en Lenguas Romances

Un audio de Pedro Salinas, inolvidable poeta de la Generación del 27

Cuentos del narrador ruso Daniil Kharms, que se adelantó algunos ña la literatura del absurdo

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Esta semana te proponemos que busques en nuestro canal Círculo de Poesa TV: Los epigramas de Ernesto Cardenal (Nicaragua) as como poemas de Ral Zurita (Chile), Antoni Mar (España), Al Chumacero (México) y la antologa de poesa de Eduardo Chirinos (Perú).

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Si algo pasa, sucede en Círculo de Poesía

Premio para David Eloy Rodríguez

El III Premio Internacional Francisco Villaespesa recae en "Para nombrar una ciudad" de David Eloy Rodríguez

(Enhorabuena para David. Enhorabuena para sus lectores, que somos muchos.)

VemosDoble, Jam de cuentos en Illescas, domingo 18 de octubre

Mis cuentos en la revista húngara Magyar Napló

Un placer estar en la nómina de autores (algunos de ellos viejos amigos) traducidos al húngaro para la revista Magyar Napló, que publica una selección de cuentos de escritores españoles:

- José Ángel Barrueco

- Paul Viejo

- María Tena

-Isabel Cienfuegos

- Hipólito G. Navarro

- Gloria Fernández Rozas

-Carola Aikin

- Julia Otxoa

- Tomás Escuder

- Alonso Ibarrola

Gracias a editores y traductores por este regalo.

Ellas dicen (2)

Queridos amigos: acabamos de subir a http://www.nodo50.org/mlrs (sección revista) el número 24 de la Revista del MLRS (Manual de Lecturas Rápidas para la Supervivencia), bajo el título: "Ellas dicen (2)".

En esta ocasión nuestros/as compañeros/as del colectivo La Palabra Itinerante recopilan poemas de Izaskun Gracia, Belén Artuñedo, Laura Giordani, Alicia Martínez, Virginia Villaplana, María Salgado, Celia García, Alba González Sanz, Sofía Castañón y Laura Casielles, con un prólogo a 11 voces.

La podéis abrir pinchando directamente aquí: http://www.nodo50.org/mlrs/Numer/24.htm

Número 24 de la "Revista del MLRS":
>>> ELLAS DICEN (2)<< [Una serie abierta y en construcción iniciada por La Palabra Itinerante] Este número es la continuación de "Ellas Dicen (1)", que puede leerse aquí Os va con un abrazo, MANUAL DE LECTURAS RÁPIDAS PARA LA SUPERVIVENCIA (Prácticas comunistas y libertarias de la poesía y la literatura). www.nodo50.org/mlrs

"Todos mis poemas nacen del amor. Diría incluso que todos los poemas nacen del amor; incluso aquellos que transmiten el mal tienen en el fondo una forma de amor hacia el mundo. Estoy totalmente convencida."

Wislawa Szymborska

INVERSO: reseña de Javier Belinchón

Gracias a Javier Belinchón por esta reseña en su blog Tinta en las manos de lo que fue el día y la noche del sábado, con el partido de fútbol entre poetas y el festival INVERSO. Yo sólo puedo decir que hacía tiempo que no disfrutaba tanto de la poesía, de los poetas, de las conversaciones, las risas y la noche. Gracias a Marcus Versus y a Isabel García Mellado por hacerlo posible, y a todos con los que compartimos minutos, horas y cervezas. Nos llevamos momentos memorables y unos cuantos nuevos amigos. Un auténtico placer.

12 de octubre, un poema de Patricio Rascón

12 de octubre

12 de octubre
En la tele
Entrevistan a un joven
Que ha ido a presenciar
El desfile del día de las fuerzas armadas
En el paseo de La Castellana

Se muestra orgulloso
Y dice que anhela
Que su hija sea militar el día de mañana

En su antebrazo luce un subfusil tatuado
Símbolo inequívoco de la Pax Mundi que estos sujetos representan
(Según propagan los medios de formación de masas)

Esvástica mediadora
En tierra perpetuamente arrasada y pacificada

PATRICIO RASCÓN

Un poema de Antonio Martínez i Ferrer

………hace tiempo

que olvidé mi origen.



Donde había sol

puse un tejado.



compré un paraguas

contra la lluvia



y en lugar de árboles

……………….terrazas.





Puse alquitrán

sobre las sendas



llene las venas

…………de diesel



..…………injerté

ruedas en los pies

y me trasplanté

un corazón de cuatro tiempos.



El final de la chatarra

es evidente

……………pudrirse

en un inmenso erial

contaminado.



ANTONIO MARTÍNEZ I FERRER

Número 15 de la Revista Narrativas

Ya está en línea el número 15 de NARRATIVAS. Revista de Narrativa contemporánea en castellano. La revista puede descargarse en la siguiente dirección:

http://www.revistanarrativas.com

Este número consta de los siguientes contenidos:

- Ensayo
Violencia y transgresión en dos cuentos latinoamericanos: “La casa nueva” de Silvia Molina y “Yo a las mujeres me las imaginaba bonitas” de Andrea Maturana, por Guadalupe Pérez-Anzaldo
“Tomate”, imágenes de la violencia genérica en la Ciudad de México, por Demetrio Anzaldo González
Donde la vestimenta se abre. Momentos eróticos en “Aura” de Carlos Fuentes, por Juan Fernando Covarrubias

- Relato
Cazadores y recolectores, por Ricardo Bernal
Cuentos, por Salvador Alario Bataller
El país que se parecía al Oeste, por Xandru Fernández
La fe, por Jennifer Díaz Ruiz
Hasta siempre, Brasil, por Rosa Silverio
Testiculario, por Luis Emel Topogenario
La cuesta arriba, por José Antonio Lozano
Vinagre y hierbabuena, por Ruth Mª Rodríguez López
Relatos, por Bertha Ramos
Los otros libros, por Ramiro Sanchiz
El tipo que escucha, por Alberto García Salido
Sumersión, por Lucía Lorenzo
Las andanzas del mago don Fidel, por María Dubón
La gruta nos era conocida, por Carlos Santi
La vida sucia, por Carlos Ardohaín
La flor del frío, por Jorge Luis Cáceres
Nacida para mentir, por Sara Martínez
El subalterno, por Pepe Pereza
Una cita a las seis de la tarde, por Blanca del Cerro
Inventrén, por Sergio Borao Llop
Correspondencia nicaragüense (III), por Berenice Noir
Crimen perfecto, por Carlo Reategui Avilés
Siempre te encontré, por José Ángel Beckett
La ley del más fuerte, por Carlos Manzano
La rebelión del inanimado, por Julio Blanco García
Regreso al pasado (Iª parte), por Enrique García Díaz

- Narradores
Israel Centeno

- Entrevista
Enrique Redel, por Pilar Adón

- Reseñas
“El club de los estrellados” de Joaquín Berges, por Luis Borrás
“Los alcores. Crónicas visueñas” de Leopoldo de Trazegnies Granda, por Carlos Manzano
“Erotika” de Patricia de Souza, por Gilmar Simoes
“Construyendo Babel” de Hilario J. Rodríguez, por Luis Borrás

- Miradas
Manuel Rivas y La desaparición de la nieve, por María Aixa Sanz

- Novedades editoriales

Un saludo
Revista Narrativas
http://www.revistanarrativas.com

Buceando hacia el naufragio: un poema de Adrienne Rich

Buceando hacia el naufragio


Después de haber leído el libro de los mitos,

y cargado la cámara,

y comprobado el filo del cuchillo,

me pongo

la armadura de goma negra

las absurdas aletas

la incómoda y solemne mascarilla.

Tengo que hacerlo

no como Cousteau con su

diligente equipo

a bordo del velero inundado de sol

sino aquí, sola.



Hay una escalera.

La escalera está siempre ahí

colgando inocentemente

de un costado del velero.

Sabemos para qué sirve,

nosotros que la hemos usado.

Si no

sería un resto flotante en el mar

una parte cualquiera del equipo.



Desciendo.

Peldaño tras peldaño y todavía

el oxígeno introduce en mí

la luz azul

los puros átomos

de nuestro aire humano.

Desciendo.

Las aletas me entorpecen,

bajo por la escalera arrastrándome como un insecto

y no hay nadie

que me diga cuándo comienza

el océano.



Al principio el aire es azul y luego

es más azul y luego verde y luego

negro estoy desmayándome pero

mi mascarilla es potente

me bombea la sangre con fuerza

el mar es otra cosa

el mar no es cuestión de poder

tengo que aprender sola

a girar el cuerpo sin esfuerzo

en el profundo elemento.



Y ahora: es fácil olvidar

a qué vine

entre los muchos que siempre

han vivido aquí

agitando sus abanicos festoneados

entre los arrecifes

y además

aquí abajo se respira distinto.



Vine a explorar el naufragio.

Las palabras son intenciones.

Las palabras son mapas.

Vine a ver el daño causado

y los tesoros que perduran.

Paso la luz de mi linterna

lentamente por el costado

de algo más duradero

que los peces o las algas



la razón por la que vine:

el naufragio y no la historia del naufragio

el objeto en sí mismo y no el mito



el rostro ahogado que mira siempre fijamente

al sol

la prueba del daño

convertida por la sal y el vaivén en esta raída belleza

las cuadernas del desastre

que protestan curvadas

entre los indecisos visitantes.



Este es el lugar.

Y aquí estoy yo, la sirena con cabello oscuro

en ondas negras, el tritón con su armadura

Circundamos silenciosamente

el naufragio

buceamos hacia la bodega.

Yo soy ella: yo soy él



cuyo rostro ahogado duerme con ojos abiertos

cuyo pecho aún soporta la fatiga

cuya carga bermeja de plata, de cobre, yace

en la oscuridad de los barriles

mal sujetos y abandonados al deterioro

somos los instrumentos semidestruidos

que una vez mantuvieron un rumbo

la bitácora corroída por el agua

la brújula bloqueada



Somos, soy, eres

por cobardía o por coraje

el ser que descubre nuestra ruta

hasta esta escena

llevando un cuchillo, una cámara

un libro de mitos

en el cual

nuestros nombres no aparecen.



(1972)



DE: Adrienne Rich. Poemas (1963-2000)

Edición, prólogo, traducción y notas de María Soledad Sánchez Gómez

Sevilla: Renacimiento, 2002

(Mil gracias a la traductora de este poema, Marisol, por enviarme esta versión suya, que llevaba tiempo buscando. Este poema me fascina; en especial los versos que dicen "Vine a explorar el naufragio/ Las palabras son propósitos/ Las palabras son mapas/ Vine para ver el daño causado/ y los tesoros que perduran". Estos versos me han acompañado desde que los leí y están conmigo para quedarse. Gracias).
(Blog de la traductora: Contra el silencio, obstinadamente).

MADRID POÉTICO, NO OLÍMPICO

INVERSO

Das System, un poema de Silvia Oviedo

DAS SYSTEM

tengo una granada en el bolsillo
una anilla entre los dientes
las tripas en la mano.



existe
maquinaria pedagógica
patológica
mi cerebro líquido escurriendo por el piso
una canción triste traqueteando en túneles matinales
existe
el género neutro, blando, plano, insulso
el agotamiento
la náusea
los velocímetros bípedos pataleando en el estómago
partes del todo

estructuras:

rascacielos con enanismo
microbios lacerando espantapájaros
un satanás ridículo bailando a saltitos
pasitos
latigando con su cola de alambre
puertas que se atropellan y risas macabras
ojos que miran
puros
gordos
bigotes
talones bancarios
el desquicio que puntea diariamente

maldito mecanismo
avanza descontrolado como un tumor en el cerebelo
arranca bastones de los ojos los ata a las manos

y con delicadeza de toro castrado nos colocamos en nuestro charquito de baba gris

/nos arrancamos discretamente la lengua a puñetazos.

100 metros, un poema de Hasier Larretxea

100 metros


Precisión

de la zancada.


Ser más veloz

que el recorrido

perpendicular

de la bala.


Aprender a correr

antes que a caminar.


Esquivar

la amenaza

volátil

de la pólvora.


El primer juego

de la infancia.

HASIER LARRETXEA

INVERSO: horarios y poetas

BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

19.10 - 19.20 h. presentación festival

19.30 - 19.50 h.
Ana P. Cañamares
Hasier Larretxea

19.55 - 20.15 h.
Bárbara Butragueño
Ada Menéndez


DIABLOS AZULES

20:05 -20.25 h.
MEDELIA

20.30 - 21.05 h.
Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer
Arturo Martínez
Marina Tapia

21.10 - 21.45 h.
Gsús Bonilla
Javier Das
José Ángel Barrueco

21.50 – 22.05 h.
OLAIA PAZOS

22.10 - 22.35 h.
Escandar Algeet
Isabel García Mellado
Bolo

22.40 - 23.15 h.
Óscar martín Centeno
Gonzalo Escarpa
Paco Sevilla

Un poema de Isabel García Mellado

los ruidos de la niñez se han hecho escándalo

abro los labios y brotan pompas sin sentido

plop-plop-plop

digo

estoy bailando con un peligro diferente

amigo mío desde siempre

(y yo ni caso)

porque mi carne es azul

y tuve sueño tantas veces como me ría

y atrapo peces con las dos manos

pero luego nunca sé el paso siguiente

y sólo encuentro silencio en el pasillo

aunque por dentro yo sea un río que suena constantemente

que arrastra arena, cobre, flores, violencia

con mis dedos minúsculos

remuevo el aire

en busca del árbol que me llama

pero mi pelo se enreda cada vez más

en las ramas que no sirven

y las arañas pasean por mi cuerpo

arañas diminutas color blanco

yo mastico la corteza

pero jamás encuentro la edad adulta que me desea

y me abrazo a una luz tan intensa

que no puedo mirarla a los ojos

ISABEL GARCÍA MELLADO

Quique Falcón leerá "La marcha de 150.000.000" en Madrid

Viernes, 9 de Octubre '09, en Madrid:


19.30 hs.

Lugar:
Círculo de Bellas Artes de Madrid
(C/ Alcalá, 42)

Presentación de "La marcha de 150.000.000"
a cargo de Alberto García-Teresa
y recital de Enrique Falcón

INVERSO

Mecagoentuputamadre, un poema de Gonzalo Escarpa

Mecagoentuputamadre

llora un niño como si tuviera

lleno de estrellas un pulmón

los servicios de atención al cliente

no son servicios ni atención ni cliente

el corte inglés anuncia un nuevo cierre del balance económico anual

adivina adivinanza

¿gana o pierde?

¿pierde o gana?

la burbuja económica y la utopía del cemento armado

hasta los dientes

los de siempre se descojonan como siempre y donde siempre

qué guay qué guay qué guay

otra bonita montanbaik

que le toca al de al lado

en barcelona basurama repasa el número creciente de obreros muertos en las obras de la emetreinta

sicreequelohavistotodovengaamadridyverácosasincreíbles

la fiambrera obrera lanza pollas de globo (el glande rojo, un huevo morado, otro huevo amarillo)

desde un ático céntrico el día de la boda real

dionisio cañas llama ‘maricón’ a una flor

la poesía no es un arma cargada de futuro

la poesía no es una méquina dalicada

la poesía no es la prosa que se mueve

la poesía, ni muchísimo menos, eres tú

llamemos a las cosas por su nombre

la poesía es ritmo, rima (o no) y risa

la poesía, según juan larrea, es esto y esto y esto

la poesía, según antonio orihuela, es acción, resistencia, posibilidad de cambio, cambio de posibilidad, posición, lucidez, bocadillo de bruma, bala, voz

la poesía, según nicanor parra, es llamar a las cosas por su nombre

pues venga:

esperanza aguirre, me cago en tu puta madre

alberto ruiz gallardón, me cago en tu puta madre

josé luis rodríguez zapatero, me cago en tu puta madre

josé maría aznar, me cago en tu puta madre

si tengo que recurrir al insulto es porque no me queda otra

si tengo que recurrir a la poesía es porque no me queda otra

hay quien piensa que la poesía no puede caer en el insulto

me lo dicen constantemente

en las lecturas, en las esquinas, en los márgenes de los poemas

pero yo creo que el insulto es otro

y que cualquier palabra, si nos ponemos, puede ser malsonante

pero yo creo que hay que responder

yo creo que ninguna pregunta debería quedar sin su respuesta

creo que la creación es también, simplemente, una buena pregunta y una buena respuesta

lo insultante es quedarse parado

yo no tengo la culpa

yo no tengo la culpa

pero tampoco tengo la respuesta

yo no tengo la culpa de que tú, poeta de salón, endecasilabizado amigo de raquíticas revistas culturales, sigas pensando que la poesía se la debe coger con papel de fumar,

o bien podría decir,

para que me entendieras,

yo no tengo la culpa de que sigas pensando que la poesía briza sus fulgores y nada sabe de cacarear,

y te respondo porque todo tu cuerpo y sus acciones no son más que preguntas

mira, ya que me pongo

poeta de salón, me cago en tu puta madre

a este poema no se le pueden caer los anillos por una puta más aquí o allá

parreño aníbal pino ory botas merlo aguado costafreda camacho salgado moreno parody

qué sería del parnaso sin vuestro permiso

qué sería del mundo sin terceras partes

qué sería sin terceros mundos

sin responsabilidades a terceros

qué pasaría si nunca pasara nada

publicista de la comunidad de madrid

diseñador de escombroesútil

me cago en tu puta madre

las lilas siguen intentando que el feminismo sea un movimiento y no una parada de autobús

nodo50 se levanta contra todo lo que no signifique RED

y a mí me encantaría escribir sobre el mar, pero no es plan

me encantaría vivir en una casa con jardín, pero no es plan

urbanístico

me encantaría que hace algunos años no me hubiera perseguido un coche de la guardia civil con las luces apagadas y sobre todo que de ese coche no hubiera bajado nadie para registrarme y acusarme de cometer un delito contra la salud pública por llevar medio gramo de marihuana que vino a convertirse en cuatro gramos por obra y gracia de la burocracia para poder obligarme después a pagar 50005 pesetas de las de antes

pero eso fue exactamente lo que pasó

porque ése era exactamente su plan

así que no me vengas a decir

que la poesía no tiene lugar

que nadie sabe lo que es la poesía

que no quedan motivos ya para la poesía

que la poesía no sirve para nada

así que no me vengas a decir lo mismo

del compromiso, de la resistencia, de los abrazos, de la claridad

no vengas con tu máscara de jarcias arboladas, no vengas con tus albos jinetes del amor,

porque no queda tiempo y la tristeza

es justo la alegría

del enemigo

me acaban de cobrar 10 euros por un sándwich de pollo en un avión

la azafata lleva los ojos pintados del color del logotipo de la empresa para la que trabaja

a mí me siguen sorprendiendo estas cosas

a mí a me gustaría a veces ser un pollo

un animal cualquiera y sin lenguaje

un pollo

un pop-yo

un yo pero más pop

pop-ético

más pop-tencial

pop-líglota

pop-lémico

pop pop pop pop pop pop pop poesía popular poesía popular

antonio pop orihuela pop pop riechmann pop nicanor parra pop

anticapitalismo pop

antonio gómez pop tortilla de patatas pop

real madrid pop estados unidos de pop comunidad de pop junta de andalucía pop

stop: parad las máquinas

poéticas hay todas pero

no todos los poemas son un bar

un gol

un grito un pin un pon

hablar de hacer es NO

así que hagamos

los escritores viven para escribir

los poetas viven sólo

para vivir

GONZALO ESCARPA

Las vestiduras, un poema de Ada Menéndez

Las vestiduras

Quítate el pantalón
fuera camisas y abalorios
lanza los zapatos
olvida el pañuelo
desabrocha todos los botones
rompe donde haya que romper

Vayamos a la sombra
pero deja una luz prendida
quiero verte
descubrir el dormitorio de tus cicatrices
no perder de vista las manos entre mis piernas
entre las tuyas

Apóyate sobre mi sexo
úsalo como embudo
dilúyete

y sobre todo
cuando marches
recuerda quién te desvistió
sin quejarse por tanta ropa

ADA MENÉNDEZ

(De su libro Abierta de piernas, Bohodón Ediciones)

Revista Al otro lado del espejo: nº 1 y presentación

Os proponemos acompañarnos a la primera presentación del Nº1 de la revista impresa
AL OTRO LADO DEL ESPEJO,

el próximo 8 de Octubre, a las 21:00H
estaremos en el TAPAS Y FOTOS de Lavapiés, c/Doctor Piga Nº7, Lavapiés.



Estimados/as Amigos/as Todos/as.



El equipo de la Revista Al Otro Lado del Espejo le satisface –y mucho- presentaros su nuevo Nº1, os dejamos los enlaces donde se puede ojear virtualmente, así como uno idóneo para la descarga y -si se quiere- su impresión. En un breve periodo de tiempo nos complacerá aun más, el poder presentárosla físicamente, para ello os iremos informando puntualmente de los lugares donde estaremos.

Muchas gracias a todos/as por la acogida que tuvo el anterior Nº0 de la revista. Gracias de corazón a los que se han hecho eco en los blogs y las webs; a las radios y periódicos que nos han dedicado algo de su tiempo y, sobre todo, gracias a todos los que nos habéis aportado altruistamente vuestro talento, tanto como los que fuisteis seleccionados como los que no (siempre habrá otra oportunidad); también inmensas gracias a los que nos han ido acompañado en las diferentes presentaciones que hicimos a lo largo y ancho de la geografía de este país dándonos ese calor que necesitamos, de la misma forma a todos aquellos quienes nos cedieron su espacio para ello (léase: Librería Tres Rosas Amarillas en Malasaña, Fundación Centro de Poesía José Hierro en Getafe, Edita 2009 en Punta Umbría, El Dorado Espacio M.A.E en Valencia, Librería La Clandestina en Malasaña); seguimos y seguiremos en la carretera.

La Asociación Cultural La Vida Rima y El equipo de la Revista Al Otro Lado del Espejo está orgullosa de este proyecto, y de su aceptación, donde os hacemos cómplices a todos/as; seguimos pensando en un próximo número, como no podría ser de otra manera.



VISUALIZAR: http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde01web1

DESCARGA: http://www.megaupload.com/?d=FIV962T2


Revista /AL OTRO LADO DEL ESPEJO / Nº1

En esta ocasión contamos con:



Guy de Maupassant

Ricardo Pligia

Hipólito G. Navarro

Lorenzo Silva

Carlos Salem

David González

Ana Pérez Cañamares

Miguel Ángel Zapata

José Ángel Barrueco

Hasier Larretxea

J.Ramallo

Carlos Ardohaín

Escandar Algeet

Reyes Monje

Lola B.Gallardo

Marcos Vasconcellos

Carlos Ollero

Nacho Viñuela

Inés Martín

Carlos Frühebeck

Carmen Guzmán



Nos Ilustran



Lidia Litrán (portada)

Juanito Kalvellido

Leticia Vera

Ángel Rodríguez Robles

Ana Rodríguez Pastor

Beatriz Chaves

Lucía Barredo

José Naveiras

Alberto Rivas


--
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

Somos, un poema de Óscar Martín Centeno

Somos

(Prestissimo)
Somos un grito
que se escapa del mundo, una palabra
que ha olvidado el lenguaje, una pasión
que abrió la puerta a todos los psiquiátricos.
Somos los ansiolíticos que alimentan tu sopa,
los antidepresivos que remontan tus venas
cosiéndote a mordiscos
todas las cicatrices.
Somos el vuelco que te gira en el pecho, la caricia
que te araña la espalda,
el rojo escalofrío
que recorre tu piel
tatuándola de frases surrealistas.
Somos la cafeína de los lunes
y la primera copa de los viernes.
Somos esa canción
que te quema los ojos cuando pones la radio.
Somos la rabia
que te come la sangre,
y la furia infinita
con que aprietas los dientes, y el dolor
que te acaba curando las heridas.

Y las noches de insomnio
en que te azota el alma haber nacido,
y el sudor congelado
que te clava la angustia, y la pasión
que desviste tu cuerpo, y el orgasmo
voraz
que te sabe mejor
que conquistar el mundo.
Y el golpe que te abre
con su luna los ojos
y el viejo abracadabra
de la conciencia y el desnudo
de toda realidad,
y el primer sorbo de cerveza de tus trece años,
que te sabía amargo y mareaba
y te entregaba un sueño
cosido con burbujas y canciones.

Y somos el azote
del mar sobre tu piel, y la sal en la herida,
y el murmullo escondido
que recita sus sílabas eternas en la caracola.
Y la llave de yudo
que le rompe la espalda a la gramática,
y la pintura
que colgó sus pinceles
para hacerse invisible, incomprensible, mágica
y colocó retretes en salas de museo e instalaciones
flotando en el Pacífico. Y también
somos el trueno ardiente
que rompe la sequía,
y el rayo que te cae a medio metro
y te hace gritar de puro pánico,
mientras gimes y piensas
que o no te quiere el diablo o es que falta
algo por hacer
antes de convertirte
en otro filamento
que estalla en las bombillas infinitas del mundo.
Somos la anomalía que revienta el sistema, la ecuación
que desgarra la lógica,
el anarquista insomne
que ha cruzado los cables de la central eléctrica,
porque una noche quiso
que callaran los focos, los ruidos,
las lámparas, las luces
y toda la ciudad
-desnuda entre las sombras-
mirara las estrellas.

ÓSCAR MARTÍN CENTENO

(De su libro Las cántigas del Diablo)

Número de octubre de Agitadoras

Estimad@s amig@s:



Acabamos de subir a la red el Nº 6 de la revista Agitadoras. www.agitadoras.com. Os deseamos un comienzo de otoño en el que sólo se caigan… las hojas de los árboles. Nuestra nómina de autores para el mes de octubre es la siguiente:



Lalo Borja, Isabel Huete, Marina P. de Cabo, Care Santos, Albert Herranz, Jaime Muñoz Vargas, Juan Planas, Pepe Pereza, Tito Expósito, Silvia Sánchez, Jenn Díaz, Jesús Zomeño, Mariano Schuster, Juana Cortés, José Blanco, Javier Vázquez Losada, Paco Piquer, Holly, Inés Matute, Ángela Mallén, Adán Echeverría, Jesús Aller, Il Gatopando, David Torres, Luis García, Silvia Gelices, Luis Amézaga, José Ángel Barrueco, Vicente Luis Mora, Jordi Macarulla, Pedro Pruneda, Ana Márquez, Victoria Salvador, Joaquín Lloréns, Ángela Armero, Xisco Fuster, Jan Hamminga.

Despedidas, por José Ángel Barrueco

A mi amigo José Ángel Barrueco le han echado de su trabajo. El trabajo de José Ángel consistía en publicar una columna diaria en un periódico, cosa que ha estado cumpliendo durante casi diez años. Ahora le dicen que puede seguir publicando, pero sin recibir ni un duro. Es lo que digo siempre: qué lejos llega la mala gente haciéndose la tonta. Y algunos es que son malos y tontos, además, no tienen ni que hacérselo. En este caso, encima, han pecado de falta de elegancia: no le han publicado a JAB su columna de despedida. La elegancia no es sólo una cuestión de formas: la elegancia es una forma de decirle al otro te tengo en cuenta, existes. Lo siento. Eso al menos te debo. La elegancia es educación y respeto. Pero cuando falta el respeto, es que faltan otras muchas cosas previas.

El otro día leí en el diario Público una idea obvia, pero que me sorprendió al verla expresada de forma tan contundente: si hay tanto paro es porque las empresas se niegan a bajar sus beneficios. Y en tiempos de crisis lo primero que se recorta es en gastos laborales = trabajadores. Eso somos para ellos y no hay que olvidarlo. Si ellos no nos dan ni la elegancia, nosotros no debemos darles ni la ignorancia ni el olvido de lo que en verdad somos.

Y ahora, una vez más, las palabras agradecidas y, esta vez sí, elegantes, de JAB:

El texto de abajo es mi último artículo para el periódico. Estaba previsto para hoy. Era mi despedida (a la fuerza: dejan de pagar las colaboraciones; al menos, las mías). Ni siquiera han querido publicarlo. Pero, ante este tipo de manipulaciones, nos queda el poder de internet. En la red no pueden tapar todas las bocas. La mía, al menos, no.

Despedida a medias

Detesto las despedidas. Dejan un poso de amargura, un sabor agridulce, que no conviene a nuestros paladares. De hecho, no deberíamos despedirnos nunca. De nadie. Ni siquiera de nuestros muertos: los míos, los que dejé atrás, los que se fueron, aún me visitan en mis sueños. De este periódico, donde tantos nos hemos forjado escribiendo, y que a tantos nos ha acogido, guardo en la memoria los adioses escritos de quienes dejaron su puesto, por unas u otras causas. Quizá el más emotivo, o el que yo recuerdo con más afecto, fuese el de mi antiguo director, Francisco García, en su diana titulada “Hasta siempre”. En aquel texto minimalista, como todos los suyos, escribía: “Llegó la hora del cambio de destino, que nunca se augura pero siempre llega, de la llamada a nuevas metas y horizontes; la hora del adiós que es hasta pronto o hasta siempre”. Es conveniente que no olvidemos esas palabras: “Nunca se augura pero siempre llega”. Paco apostó por mí hace ya casi diez años. Primero, como columnista semanal. Luego, diario. Creo que a él se lo debo todo; para mí supuso aliento, soporte y auxilio en los momentos bajos. Desde entonces hasta ahora, en que el camino se termina, he escrito para este periódico algo más de 3.100 artículos. Esa cifra es mi medalla, y por supuesto también lo es el apoyo de los familiares, los amigos, los compañeros de oficio y los lectores, tanto los compinches como los enemigos. La gente que me aguantó y la que no. Incluso las personas más cercanas a mi círculo me dieron alguna vez un tirón de orejas, seguramente merecido porque soy humano.
Estamos en tiempos de crisis. En tiempos oscuros. De recortes, despidos y cambios de rumbo. Hay nubarrones sobre nosotros y aún queda por llegar lo peor, la tempestad. Una vez me dijo un colega, cuando estudiábamos juntos en la universidad: “Estamos abocados al fracaso”. No se me han olvidado esas palabras, pero hoy se hacen extensibles al país. España está abocada al fracaso. Decía un personaje de “The Dark Knight”: “La noche es más oscura justo antes del amanecer. Os lo prometo, no tardará en amanecer”. Veremos. Porque a mi alrededor sólo veo gente que cae a la lona. Lo importante es que siempre nos quedan fuerzas para incorporarnos. Dicen que, cuando una puerta se abre, otra se cierra. A Zamora le restan aún energías. Es una ciudad que ha soportado de todo. Lean con atención estas palabras: “No, Zamora no se ha perdido en una hora. Pero sí se ha perdido en años y más años de cercos, de olvidos de sus posibilidades, de murallas de silencio para sus necesidades, de portillos por donde se han traicionado sus bienes y haciendas más comunes y por donde ha ido exportándose la flor de sus habitantes”. No son recientes. Las escribió el poeta zamorano Justo Alejo en el 77. Y, hoy, el cuento es el mismo.
Dije al principio que detesto las despedidas, y de ahí el título de este último artículo diario. Seguiré apareciendo por aquí, si nada lo impide, cada domingo, junto a la tribu de colaboradores dominicales. Con el texto de hoy se cierra una etapa. Casi diez años en los que he visto (con pesar) cómo algunos columnistas se iban. Una etapa plena, sin embargo. De aprendizaje. De forja en la escritura, igual que si uno asistiese con puntualidad a un gimnasio para fortalecer sus músculos. Y coincide con la reedición de mi primer libro: una década después. Como si en estos años hubiera trazado un círculo que ahora se cierra y completa. Amigos, les espero a la vuelta de la esquina, dándole a la tecla, y me despido con una cita de J.D. Salinger: “No cuenten nada a nadie. Si lo hacen, empezarán a echar de menos a todo el mundo”.

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

Motivos, un poema de Marina Tapia

Motivos


No suele acomodarse, no lee los periódicos,
no usa los colores de nueva temporada,
mi arte, aún arrastra los pies al caminar
para atrapar el polvo de la tierra
o viste aquella blusa
transparente
que deja ver sus vicios y sus arcas…
Es a veces sereno el temblor del pincel en el agua,
es a veces crepúsculo rojo.
Y soy como animal que tarda en digerir el mundo,
que nunca se arrepiente de su hambre
y que deja crecer su selva, la maraña
donde nacen más fácil
imágenes y letras.

MARINA TAPIA

(El cuadro también es obra suya)

INVERSO, el próximo sábado 10 de octubre en Malasaña

En la calle se dice que la poesía está de moda, y aunque esta sea una afirmación demasiado exagerada sí es innegable que Madrid vive un movimiento poético.

En Madrid hay recitales prácticamente cada día, y mogollón de ciclos de poesía como Palabras habladas, Las noches de Casimiro Parker o Reflex-iones Rock, entre otros muchos, en malasaña y lavapiés principalmente.

En medio de estos recitales, libros y encuentros ha nacido INVERSO un festival de poesía que pretende juntar a poetas de todos los rincones de Madrid, organizar una fiesta que sirva para todo el que quiera asomarse a descubrir este mundo

Lo que sí queda claro, es que en Madrid la poesía importa, y mucho.

INVERSO se celebrará el sábado 10 de octubre en Malasaña, en El bandido doblemente armado y en Los diablos azules (calle apodaca). En estos dos locales, uno enfrente del otro, podremos ver a poetas muy dispares entre ellos, podemos encontrarnos con poesía social, intimista, performance o surrealistas, porque la diversidad poética y el respeto a todos los estilos es una de las claves de este festival.

La palabra es el eje central de este festival, pero podemos cambiarle el formato aportándole un poquito de sal, con música en acústico, y un poquito de pimienta, con la proyección de videopoemas.


En INVERSO 2009 participará:

Ana P. Cañamares, Hasier Larretxea, Bárbara Butragueño, Ada Menéndez, Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer, Arturo Martínez, Marina Tapia, Gsús Bonilla, Javier Das, José Ángel Barrueco, Escandar Algeet, Isabel García Mellado, Bolo, Óscar martín Centeno y Gonzalo Escarpa.

La música en directo correrá a cargo de Medelia y Olaia Pazos.

Y los videopoemas de Nacho Comeras, Marcus Versus, Patty de Frutos y Aida Moreno + Emilio Alonso.



+ INFO: http://www.inverso2009.blogspot.com/

Ser sólo frío, un poema de Bárbara Butragueño

Ser solo frío





En esta hora

en la que el pánico araña

las ventanas

en la que el tiempo

es un hombre desnudo

con zapatos grandes

yo le tiendo mi mano al frío

Reseña de Poesía Capital en La Nausea

En la revista La Nausea, entre otros muchos contenidos interesantes, puede leerse una reseña de Poesía Capital, la antología seleccionada por Pepe Ramos, entre cuyos autores me encuentro.

Haikus viejos. Otoño (I)

Quizá el más observador de los lectores de este blog se haya dado cuenta de que en esta nueva etapa son menos los anuncios de convocatorias que publico. El motivo es que, dado que no tengo tiempo para todo, si tengo que optar lo hago por publicar poemas. El año pasado, al intentar dar noticia de todo recital, lectura o festival que llegaba a mis oídos, dejé de subir aquí un poema diario, que siempre ha sido la principal motivación de este blog. Además, hay otros blogs dedicados casi específicamente a la publicación de convocatorias, que a muchos ya nos llegan a nuestro correo electrónico a través del facebook. Por eso, en esta nueva temporada, son menos los anuncios que veis por aquí, y pido disculpas a quienes pudieran interesarles. Estoy segura de que los recitales, lecturas o festivales encuentran múltiples vías para llegar hasta vosotros; y siempre que pueda, de todas formas, intentaré seguir publicando los que me lleguen a tiempo, siempre que la publicación de poemas me lo permita.



A veces, algunos de los lectores de este blog me han reclamado que publique más textos escritos por mí. La cuestión es que tiendo a pensar en El alma más como un escaparate de mis lecturas que de mis escritos. Pero hace poco he rescatado de viejos archivos unos cuantos poemas que escribí hace más de diez años (en algunos casos, más de veinte). Como sé que son poemas que nunca verán la luz en otro medio, es decir, que no tengo intención de publicar en libro, me gustaría ir colgándolos aquí, quizás como manera de plasmar el camino que he ido recorriendo.



Voy a comenzar con una serie de haikus que escribí hará como unos diez años. En esa época, yo tenía una casa en un pequeño pueblo de Guadalajara. Para mí era una experiencia completamente nueva, que a veces me abrumaba por la cantidad de sensaciones que me venían de la vida en el pueblo, la fuerza de las estaciones, los cambios de luz... Durante un verano en que pasé allí un mes, se me ocurrió llevarme como lectura libros de haikus que me pudieran ayudar a vivir más profundamente todo aquello. Y surgió también escribirlos, con el mismo fin. Siguiendo la tradición, comencé a agruparlos por estaciones, y continué escribiéndolos durante un año completo. Como os digo, fue algo muy puntual, que nunca volví a retomar, porque la casa dejó de ser mía y sobre todo porque mis intereses literarios -aunque nunca he dejado de admirar los haikus de los poetas japoneses- me llevaron por otros derroteros, primero narrativos y luego hasta la poesía que practico ahora.



Comenzaré la serie, como corresponde, por el otoño. Tanto prolegómeno, para algo tan breve como ésto:

....

sol de otoño:

y serenas las hojas

esperan la muerte

...

(La foto es del pueblo del que hablaba, Majaelrayo)

Un poema de Antonio Cruz

Penumbras
sobre mí.

En lo profundo yace,
desvestida,
mi nostalgia.

Del otro lado
de este océano oscuro
hay un puerto
donde late la vida.

ANTONIO CRUZ

(Poema y foto tomados de Facebook. Gracias al autor)