Recital de Mois Benarroch

jueves 28 de febrero
desde las 21.30 horas

RECITAL DE POESÍA

MOIS BENARROCH

Bukowski Club

C/ San Vicente Ferrer, 25

MADRID

MOiS (Moshe) Benarroch http://www.moisbenarroch.com/ nació en Tetuán, Marruecos, en 1959. A los trece años emigra con sus padres a Israel y desde entonces vive en Jerusalén. Empieza a escribir poesía a los quince años, en Ingles, después en Hebreo, y finalmente en su lengua materna, el castellano. Publica sus primeros poemas en 1979. En los años 80 forma parte de varios grupos de vanguardia y edita la revista Marot. Su primer libro en hebreo aparece en 1994, titulado "Coplas del inmigrante". Publica también
dos libros de cuentos, varios libros de poemas en Hebreo , Inglés y Español, y cuatro novelas. En España ha publicado el poemario "Esquina en Tetuán" (Esquío, 2000) y en 2005 la novela "Lucena" (Lf ediciones). En el 2008 la editorial Destino
publica la novela "En Las Puertas De Tánger".
Es también traductor profesional y ha traducido al hebreo la novela "Los aires dificiles" de Almudena Grandes, y cien poemas de Bukowski, así como parte de la obra de Edmond Jabes, entre otros muchos novelistas y poetas.
http://www.moisbenarroch.com/

(Yo no podré ir y mira que lo siento. Pero si podéis asistir, por favor, no os lo perdáis y luego me contáis. Una cita de Moshe -o Mois- Benarroch abre mi libro La alambrada: "El viaje más largo es llegar al sitio donde estás". Una cita que lleva años acompañándome, y por eso le estoy agradecida al poeta).

Presentación de "Biblia" Revista de artes visuales y literatura contemporánea

Viernes 29 de febrero a partir de las 19.30h

Con la participación del director de la publicación Tiago Gomes.

Estará arropado por los poetas Inma Luna, Lucas Rodríguez,

Ana Pérez Cañamares, Nacho Abad y Roxana Popelka.

Poema en Hank Over

Podéis leer uno de mis poemas, colgado en el blog Hank Over. Por cierto, que a los tres de los comentarios, si los pillo, me los como.

Presentación en Zaragoza de El merodeador, de Vicente Muñoz Álvarez

Hoy, jueves 28 de febrero, en Zaragoza, se presenta El merodeador, de Vicente Muñoz Álvarez, publicado por Baile del Sol. El acto será en la sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza.
Mis mejores deseos a Vicente, amigo y escritor en la cercanía.

Después de Illescas

No sabía yo cuando colgué el poema de Valero en la entrada anterior que vendría tan a cuento con lo que me he encontrado este fin de semana pasado en Illescas:

Un poeta que te regala poemas y naranjas

una falda que alabé hace meses a una poeta valenciana

y que me llegó de regalo a través de otro poeta mensajero
tantas risas y complicidades con el poeta nómada

que me hizo sospechar la existencia de un alma común

regalos que llevaban trocitos de corazón prendidos

y el corazón del poeta anfitrión no era rojo, era transparente

poetas ausentes que se acordaban de ti

y sabías que era verdad porque sí, porque los sentías cerca

las horas previas, los nervios, leyendo poemas en la habitación

la emoción contagiosa de los primerizos, la cálida humildad de los veteranos

las risas, las lágrimas, el niño en el rostro de David González

el contraste de su pelo oscuro y sus ojos brillantes

una almohada para ahogar las risas

en el hotel ya, Manuel y yo felices de compartir tanto

los que se acercaron a saludar, a hablar de un poema

los que vinieron corriendo, los que aplaudieron de lejos

los que pidieron las cañas, los que sacaron fotos

los que sacaban belleza del cansancio

los que prestaron su voz, los que su música

los que su casa (y un pueblo es una casa enorme)

los que gritaron, susurraron, leyeron, cantaron, escucharon

a todos, todos y cada uno, con su conciencia de lo que vivió

os digo lo que dice otro:

todavia tengo la sonrisa en los labios y la mirada en vosotros...

En estas cuatro paredes, poemario de Javier Das

Mi amigo y poeta Javier Das ya tiene libro. Se llama En estas cuatro paredes. Podéis leer algunos de sus poemas y escritos en su blog ...ensilencio... El libro podrá comprarse, de momento, aquí:

En Madrid en la librería Arrebato, al lado de la Plaza del Dos de Mayo, Calle San Andrés, 12.

En Málaga en las librerías Ancora (Plaza Uncibay, 9) y en Cincoechegaray (Calle Echegaray, 5).

Enhorabuena, Javier, tus poemas y tú os la merecéis.

Compañías, poema de José María Gómez Valero

COMPAÑÍAS

Les siento ahora, aquí, a mi lado.

Quienes saben de la condena del tiempo,

de la constante contienda entre amaneceres y estertores.

Quienes callan cuando un pájaro los mira.

Quienes apartan en silencio la nieve de la leña.

Quienes en la fábrica de maderas se detienen

ante el rincón donde se acumulan

las virutas y el serrín.

Quienes acarician el puente que salva

el cauce de un río seco.

Quienes lanzan los dados a oscuras contra una pared.

Quienes acuden a un entierro donde nadie les conoce.

Quienes cubren con tierra las brasas del odio.

Quienes conjugan ternuras en los días inciertos.

Quienes cuentan las horas en las ondas del agua.

Quienes rastrean las huellas de un animal que murió.

Quienes guardan debajo de la cama zapatos rotos.

Quienes lloran sin querer saber por qué.

Quienes emprenden el amor, quienes lo desaprenden.

Los que mueren. Los que resisten.

Los que besan. Los que huyen.

Los que nacen. Los que mienten.

Todos ellos me habitan. Por ellos me transito.

Junto a su herida está inscrita mi herida

en las blancas galerías de la soledad.

Ellos forman la trama

y son mis argumentos.

(De Once poetas críticos en la poesía española reciente, selección y prólogo de Enrique Falcón, publicado por Baile del Sol, 2007)

Lo que queda, poema de Carlos Salem

Lo que queda

Me rompí los ligamentos

cruzados

del pie izquierdo

tratando de ganar

un campeonato de karate que me importaba una mierda

de no ser por la rubia

de cinturón amarillo

que al final se fue con otro

que no ganó ni nada

pero tenía moto.

Me rompí el hueso del nudillo pequeño

por no romper una puerta

y no romperle la cara a Sandra

que había dejado de quereme

y ella no lo sabía

todavía

mientras ganábamos el mundial del 86.

Me rompí los mismos ligamentos

cruzados

del pie izquierdo

(y uno más)

al saltar al pavimento

desde una camioneta

la segunda vez que volví a la Patagonia

en busca de una juventud que había perdido

y no lo sabía

todavía.

Me rompo los pulmones fumando

lo que nunca digo

me rompo el hígado lavando surcos

en la arena de la que siempre estuve hecho

me rompo en los bostezos

en las mentiras que me quiebran

en las esquinas que ya no me esperan.

Lo triste de volverse viejo

me digo algunos días

es que sólo sé que sigo vivo

cuando palpo el borde

de mis heridas.

(Tomado de su blog El huevo izquierdo del talento.)

Exposición de Miguel Ángel Martín, autor de la portada de Hank Over

Poema en el blog de Fernando Sarriá

Gracias a Fernando Sarriá por colgar mi poema A salvo en la deriva en su blog, en la serie llamada Feria de la poesía y acompañado de una foto bellísima.

Febrero en Calidoscopio

Febrero en Calidoscopio, Panfleto cultural heterogéneo:

Como en un Calidoscopio te ofrecemos pequeñas cuentas que satisfagan o piquen tu curiosidad. Sobre cualquier tema en miscelánea, o bien sobre música, cine y literatura.Sin el apremio de la modernidad y la vanguardia, con la tranquilidad de quien revisa lo pasado. Visiones caleidoscópicas de nuestra cultura, eso es lo que pretendemos mostrar.

No hay dioses, no hay budas, poema de Javier Ordóñez

No hay dioses, no hay budas



Descorro las cortinas, y mi corazón
mudo descubre en tu cuerpo iluminado
la perfección de un símbolo.
A la luz no le importa, y se tiende
potente y rapaz sobre el errante
misterio de tu piel y tu sueño.
El día no para,
el tiempo no cesa,
y nos contagia con su prisa.
Nos levantamos impelidos por nada,
y en tus ojos veo la amanecida luna
que se ahonda en la derruida
mezquita de mis sueños solitarios.
Después de que en nuestro lecho
germinó el árbol del bien y del mal
como en una tierra fértil
(y no nos dimos cuenta),
el río del tiempo sigue su curso,
y de su paso sólo
nos quedan metáforas.
Me visto, te ayudo a vestirte,
abrimos la puerta a la mañana
y nos apuramos hacia
un mundo que no es el paraíso.

Poema de Osvaldo Ulloa

Desnudo deslumbra
tu cuerpo que no es publicidad
de cigarrillos ni de whisky.
Tu cuerpo es publicidad de ti misma
me crea la necesidad de ti.

David González en el blog de Víktor Gómez

Por favor, no dejéis de leer la entrada que Víktor Gómez le dedica en su blog al Tributo a David González que se celebrará el próximo sábado 23 F en Illescas (Toledo). Como siempre, Víktor aúna y regala pasión y sabiduría.

Karavana, nuevo blog

Queridos todos y todas:

Sólo anunciaros que Arturo Méndez Cons y yo (Safrika) hemos inaugurado un nuevo blog para la difusión artística que esperamos sea el principio de un agradable recorrido hasta la publicación de un fanzine en papel (en ello estamos!).
Podéis pinchar en el enlace de abajo para echarle un vistazo. Os agradecemos muchísimo la visita y esperamos que repitáis. También esperamos vuestras sugerencias y/o aportaciones!!

KARAVANA

Derrota, poema de Safrika

Derrota

Los pájaros no quieren mi comida. Las manos me huelen

(y es un perfume que aprendo a odiar)

a pan duroy agua.

Lanzo las migas desde el

tercer piso. Desmenuzo ese trozo

de pan

con una ilusión nefasta, buscada

hasta la extenuación

Ellos vienen, de uno en uno y se las llevan muy rápido

pero cuando él

se asoma para verlo, ningún pájaro baja del naranjo y

él dice que

los pájaros no quieren mi comida.

También dice que como demasiados dulces, bollería

industrial.

Hoy todo es más difícil tratar conmigo es arriesgarse

porque me hiere como me hiere un pez muerto y envasado en el

supermercado,con esos ojitos abiertos mirando la nada.

Cadáveres horribles.

Y ahora las calles me parecen la guerra con sus señoras y

esos niños recién nacidos y feos.

Los bares atestados de hombres

y de ancianos que comen calamares.

Que recogen con el dedo húmedo un resto de

rebozado sobre la mesa y se lo llevan

a la boca.

Ahora voy andando y pienso en meter la cabeza por el agujero que

tienen los contenedores para vidrio,

en no mirar a los lados cuando

cruzo la carretera, en la posibilidad de un atropello y voy andando y pienso

en ocultarme en la trastienda de un

comercio y cerrar la persiana metálica

y en no escuchar nada, en no ver nada

y voy andando y piensoen la carne descompuesta

en el perfume de mis genitales

en el cabello sin brillo

en la triste desidia de los edificios a medio construir y en sus manos que

apartan

las mías será que ya no estoy alegre y no soy rechoncha y saludable si no

gorda

y

enferma.

Ahora por primera vez tomo pastillas y me avergüenzo de mis

pensamientos negros, del puño estallado en la pared con poca fuerza por miedo a

dolerme a no empezar de verdad a dejar ir esta locura poco práctica

la vulnerabilidad de un espejo.Y todo tiene la sangre espesa e incluso quiero que todo acabe, toda esta presión

saben, de tantos pascales y dentro de mi cabeza, una atmósfera de autolisis

negra y bastarda. Bailando con

el enemigo. Bailando sola.

Si de lo que hablamos es de mantener la cordura y la calma.

Pero están esos pájaros que no quieren

mi comida y está toda la basura mezclada y el forzarme

a hacer cosas como

un beso

una bonita mirada.

No puedo

respirar.

Él abre la puerta mientras yo escribo este poema, la puerta

del cuarto y me mira insatisfecho, hace esa mueca.

Yo temo hacerle daño como temo aplastar un animal recién nacido.

Porque le amo y pese a todo lo que se tambalea, es como si quisiera

mantenerle ahí afuera, no dejar que

algo en él se muera.

Preferiría mil veces verlo todo

morir

en mí.

Tres poemas de Fabián Casas

Sin llaves y a oscuras

Era uno de esos días en que todo sale bien.

Había limpiado la casa y escrito

dos o tres poemas que me gustaban.

No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura

y detrás de mí, por una correntada,

la puerta se cerró.

Quedé sin llaves y a oscuras

sintiendo las voces de mis vecinos

a través de sus puertas.

Es transitorio, me dije;

pero así también podría ser la muerte:

un pasillo oscuro,

una puerta cerrada con la llave adentro

la basura en la mano.

Música

Mi tía concilia el sueño a los ochenta años

escuchando viejas canciones en su radio portátil.

En su pieza, en lo oscuro,

el éter se ha transformado en algo vital.

Supongo que estas cosas pasan

y me pasarán también a mí.

Sobre el final de la vida

la única música que existe

está fuera de nosotros.

Me levanto a mitad de la noche

Me levanto a mitad de la noche con mucha sed.
Mi viejo duerme, mis hermanos duermen.
Estoy desnudo en el medio del patio
y tengo la sensación de que las cosas
no me reconocen.
Parece que detrás de mí nada hubiese concluído.
Pero estoy otra vez en el lugar donde nací.
El viaje del Salmón
en una época dura.
Pienso esto y abro la heladera:
un poco de luz desde las cosas
que se mantienen frías.

Canción del amor sincero, otro poema de Raúl Gómez Jattin

Canción del amor sincero

Prometo no amarte eternamente,
ni serte fiel hasta la muerte,
ni caminar tomados de la mano,
ni colmarte de rosas,
ni besarte apasionadamente siempre.
Juro que habrá tristezas,
habrá problemas y discusiones
y miraré a otras mujeres
vos mirarás a otros hombres
juto que no eres mi todo
ni mi cielo, ni mi única razón de vivir,
aunque te extraño a veces.
Prometo no desearte siempre
a veces me cansaré de tu sexo
vos te cansarás del mío
y tu cabello en algunas ocasiones
se hará fastidioso en mi cara
Juro que habrá momentos en que sentiremos un odio mutuo,
desearemos terminar todo y quizás lo terminaremos,
mas te digo que nos amaremos
construiremos, compartiremos.
¿Ahora sí podrás creerme que te amo?

Tributo a David González

En los blogs de David González y del Kebrantaversos, podéis leer algunos poemas de los poetas que vamos a participar en el homenaje a David, que se celebrará en Illescas, Toledo, el próximo 23 de febrero. Para ir abriendo boca.

Dudas, poema de Antonio Martínez i Ferrer

dudas

bajo los pies
cemento
sobre los pies
ausencias

miedo al espacio

capataz
del deliro
escondido en los altares

cierro los ojos
en los vacíos
de la voz

Forastera, un poema de María Beneyto

"No soy de aquí". No. Procedía

de lugares mineros.

De tinieblas totales encerradas y ocultas.

De la sombra apresada

que ya la hizo suya, así, predestinándola

a ser noche, a ser dura claustrofobia

que se disfraza de panal, que inventa

brazos para el contacto

y senos, piernas

y sexo acogedor.

"No soy de aquí". El último en saberlo

miró la mina en ella:

antracita rabiosa en el cabello,

ojos de acecho en donde se encrespaban

grillos enfebrecidos.

Era el muchacho que iba de la novia

-casta o así-

a sus profundidades flácidas.

(Novia inocente o algo parecido. Desde ella

a la tan ensayada entrega

de algo vacío y sórdido.)

"No soy de aquí". De aquí, ¿quién es?

Todos vinimos de úteros felices,

paraísos de nata y luz atónita.

¿En dónde estaban, al llamarnos, ellos?

¿Cuál era su país, entonces,

cuál su pequeña patria, la parcela de amor y de placer,

su desmesura

en la alegría y en el ansia...?

No es de aquí. Pero aquí está y aquí espera.

¿Qué?

Ella sabe que está aguardando algo

distinto, extraño, que no será nunca

el cotidiano santo y seña.

Algo quizás que estuvo en el principio

y va a volver

a recobrarla, a desnacerla, a darle

finalmente, parte mínima en lo suyo;

así, espera.

Cada noche. Impasible.

(Del poemario Nocturnidad y alevosía, publicado por Pre-textos, Valencia, 1993).

Uno de mis poemas, en Hankover

Podéis leer uno de mis poemas en el siempre ameno e interesante blog Hankover (gracias, Vicente y Patxi). Y aprovecho para recordar que la antología dedicada a Bukowski aparecerá en menos de dos meses...

(Perdón por estos días de ausencia. No es que haya estado de cañas, qué más quisiera, sino que me ha tumbado una gripe con muy mala leche).

Reseña de Iván Mariscal sobre el libro "Compañero enemigo"

Ya desde el mismo título –Compañero enemigo– Juan Antonio Bermúdez (Jerez de los Caballeros, 1970) nos ofrece la paradoja que va a estar presente como nudo temático de todo su poemario y, sobre todo, nos muestra una actitud valiente y desusada en estos días de confrontación y abismos: la necesidad de la búsqueda del otro como única vía posible para la supervivencia en un mundo cada vez más injusto y preñado de miedos. Frente a las estructuras de poder (desde la familia, la escuela o la televisión) que nos abocan a la desconfianza, nos conducen al aislamiento y nos imponen la herencia del individualismo más adocenador, el autor nos propone la humilde pero definitiva arma del amor y la fraternidad, de la valentía de una entrega que no juzga ni espera recompensas sino que procura en su mismo arrojo dar un sentido a este viaje lleno de enigmas y desconciertos que llamamos vida.

Pero, frente a lo que pueda parecer, no es esta una postura cándida....

(Para seguir leyendo, pincha aquí).

Un gran país, poema de Lina Zerón

Un gran país

Vivo en un país tan grande que todo queda lejos...

La educación,

La comida,

La vivienda.

Tan extenso es mi país

que la justicia no alcanza para todos.

La casa vacía, poema de Siomara España

LA CASA VACÍA

No invites a nadie a nuestra casa
pues repararan en las puertas,
las paredes,
la escalera,
la ventana.
Y sentirán estremecérseles la carne
miraran inanes la polilla en los rincones,
los cerrojos oxidados,
las lámparas ciegas, arruinadas.

No traigas a nadie a nuestra casa
pues no tendrán más que angustia de tu mesa
de tu cama
del mantel,
del mobiliario,
se reirán de pena por las tazas
fingiran nostalgia de mi nombre
y se reirán también de nuestra hamaca.

No traigas más gente a nuestra casa
pues te escribirán canciones
te entusiasmaran el alma
te susurrarán traviesos
te sembraran una flor en la ventana.

Por eso no debes, alma mía
traer más gente a nuestra casa
pues se pondrán rosados,
verdosos, rojizos o azulados,
al descubrir las paredes rotas
las plantas marchitadas.

Querrán barrer en los rincones
querrán abrir nuestras persianas
y encontraran seguro en nuestros libros
las excusas perversas que buscaban

Por eso te pido, yo te pido,
no traigas mas nadie a nuestra casa
así descubrirán nuestros absurdos
y te llevaran lejos a otras playas
te contaran historias de naufragios
te sacaran a rastras de esta casa

(Me envía este poema Siomara España, desde Ecuador. Podéis encontrar más textos suyos en el blog http://gruporeverso.blogspot.com. Gracias, Siomara, y gracias a todos. Con este poema termino de momento, este pequeño ciclo de las casas).

Post-recital

Ayer, al salir del recital que ofrecimos Inma Luna, Lucas Rodríguez y yo en el Centro de educación para adultos de Aluche -y que para mí que nos quedó cálido como un abrazo-, una señora que había asistido a la lectura, mientras se iba, se volvió hacia donde estábamos Inma y yo y nos dijo:
- !Pero qué mérito tenéis, hijas!
Inma y yo estuvimos de acuerdo en que es uno de los mejores piropos que se nos pueden decir. Aquí el círculo se cierra. Porque sí, señora, tenemos mérito: trabajar, ser madres, amigas, compañeras, cuidarnos, cuidar, mantener una casa y una vocación como la escritura... Pero si alguien te lo agradece de esa manera, como usted lo hizo, como lo hizo el resto de asistentes, la poesía es un motor gracias al cual gira todo lo demás. Así que sí, tenemos mérito, pero también es que buscamos lo que nos nutre... Poesía, buena gente y conversaciones alrededor de unas cañas.

En el blog de Lucas podéis encontrar más sobre el recital y un poema estupendo. Y en el blog de Inma, una crónica de ayer y más cosas, porque su mirada siempre abarca más. Gracias a los dos, y a David Méndez.

Desencuentros, otro poema de Raúl Gómez Jattin

Desencuentros

Ah desdichados padres

Cuánto desengaño trajo a su noble vejez

el hijo menor

el más inteligente

En vez de abogado respetable

marihuano conocido

En vez del esposo amante

un solterón precavio

En vez de hijos

unos menesterosos poemas

¿Qué pecado tremendo está purgando

ese honrado par de viejos? ¿Innombrable?

Lo cierto es que el padre le habló en su niñez de

libertad

De que Honoré de Balzac era un hombre notable

de la Canción de la vida profunda

Sin darse cuenta de lo que estaba cometiendo

Prólogo de Poesía para bacterias

Presentación por Sergi Puertas (extracto del prologo de la antología)

Vivimos en tiempos de dispersión. O eso es lo que acostumbra a decirse. Que la última camada viene más despistada que nunca, que su foco de atención va de punta a punta del espectro sin que nadie consiga centrarse del todo en nada. Estamos sometidos a tal bombardeo de estímulos que no resulta fácil focalizar. Y pasa lo que pasa: si en otros tiempos rezábamos para que las novelas, las películas o las canciones que nos gustan no terminaran jamás, ahora suplicamos que acaben cuanto antes para dar paso a la siguiente. La tele del bar chilla a todo volumen y en casa, nuestro software peer to peer atiborra de cultura nuestros discos duros. Entonces es cuando alguno de nosotros sale con que dan ganas de echarse a la montaña y mandarlo todo a tomar por culo, un comentario que escuchamos cada vez con mayor frecuencia. A renglón seguido, pasamos a discutir qué tarjeta brinda un mayor rendimiento para nuestros vídeo-juegos. Estamos ya demasiados embrutecidos para jugar al anacoreta. Lo que ahora queremos es un producto que nos colme, algo que nos haga experimentar emoción verdadera, y tan aprisa como sea posible.

Viene esto a colación porque cuesta entender que la poesía no cuente con más lectores. No lo hemos entendido nunca y ahora menos todavía. Atiendan: un poema es el equivalente literario de un spot publicitario escrito por Charlie Kauffman y dirigido por Michel Gondry; de un vídeoclip de Lettfield realizado por Chris Cunningham. En un poema, cada palabra es la estrella, y todas y cada una de ellas están minuciosamente dispuestas para conseguir el efecto pretendido. Los tiempos muertos duran menos de un segundo; no hay transiciones tediosas. Hay una búsqueda de brío y vigor en cada término, en cada idea, en cada imagen. Un poema es una superproducción de metraje reducídisimo donde se mima hasta el más nimio detalle. Hay giros imprevistos, escenas inauditas, conclusiones que caen como una losa y finales abiertos que reverberan en la atmósfera, distorsionándola como la visión 2-3-74 de Philip K. Dick. Esta es la palabra clave para que el poema funcione: intensidad. El poeta sabe en consecuencia que tiene que currárselo. Horas puede tirarse articulando y perfilando esos paraffitos de nada que el lector ventilará en tres minutos de reloj. A veces, el poema sigue sin funcionar de todas maneras. Pero nuestro potencial de frustración como lector es proporcional al tiempo malgastado. Tres minutos, oigan. Ni uno más. No es como volver la última página de un volumen de cuatrocientas páginas con la sensación de haber sido estafados. Consumo rápido. Y ahora imagínense que encima es bueno. Menudo subidón.

O mejor todavía. Ahora imagínense que en un sólo volumen se reúnen a medio centenar de autores de bandera –llamémosles, por decir algo, alternativos o si quieren también, de tono y temas underground- con cuatro o cinco poemas por cabeza, igualmente de bandera. El resultado es una obra, la que pretendemos presentarles, como un disparo a la cabeza de su inteligencia creativa, cincuenta balas rasas dirigidas al entendimiento, a su capacidad de apasionarse y a la línea de flotación del pensamiento único.

Sergi Puertas, prólogo a Poesía para bacterias.
Editorial: Cuerdos de Atar.
Colección: Bala Rasa.
Precio: 17,40 euros.
De venta en librerías y a través de Internet (http://www.cuerdosdeatar.com/).
Dirección de contacto de la editorial: info@cuerdosdeatar.com.

(Gracias al blog Hankover, de donde tomo este interesantísimo texto de Sergi Puertas).

La casa, poema de Lina Zerón

Llegó el momento de partir

el hogar en dos.

Bien:

Comencemos por los rincones donde las arañas

tejieron también su historia.

Hablemos de los muros y sus cuadros.

¿Cuál eliges?

¿El del día de la boda,

el retrato de la niña

o el de vacaciones en verano?

Quiero el antiguo bodegón

para recordar las comidas familiares.

Mira la casa:

permanece ahí

de pie

pero sin alma.

¿Con cuál alcoba deseas quedarte?

¿Aquella donde los gemidos

alguna vez fueron música perfecta?

¿O el cuarto azul

donde echó raíces la cuna para siempre?

¿O el jardín

donde todavía se columpian las sonrisas?

Deseo la terraza,

esa roja plataforma de minúsculos ladrillos

donde lluvias y palomas encontraron su refugio,

donde todavía transpiran las estrellas

y no hay sombra que oculte los engaños.

Te regalo los espejos

Saturados de susurros, ecos familiares,

desfigurados rostros

que hoy se desangran en reproches.

Pero tienes razón:

Tal vez aquí ya nada nos retenga.

A la frontera tal vez llegamos

entre el amor que vacila y las cenizas.

Viéndolo bien,

no puedo partir en dos la casa.

Te la regalo toda

con todo y promesas de futuros sublimes.

Como cortinas viejas

te regalo lo que queda:

Este sombrío cielo

y este desvencijado viento

que dejaste al cerrar la puerta principal.

(Mil gracias a Pierina, del blog Mainumbys, que me envía este poema de Lina Zerón, poeta mejicana a la que yo no conocía. !Interesante antología la que nos está saliendo con el tema recurrente y apasionante de las casas!)

Nuevo número de la revista poética Pata de gallo

Pata de Gallo, llega en febrero a Literaturas.com, con las siguientes propuestas:

El canto del gallo: Poemas de Ana Gorría.

Reojos: Entrevista a José Luis Gómez Toré.

Visiones: Reseñas
"Fragmentos de un cantar de gesta”, de José Luis Gómez Toré, por Esther Muntañola

"Libro de Jaikus", de Jack Kerouac, por Miguel Angel Gara

La luz, el sol, el invierno, poema de C.A. Makkkafu

la luz, el sol, el invierno
recorren las piezas de nuestra casa
como un gato
buscando el plato de leche

hay un silencio inquietante
entre nuestras cosas acumuladas
-tus viejas botas,
los libros a medio terminar
los recibos pendientes-

el reloj de la cocina marca un tiempo
midiéndose
midiéndonos como a dos púgiles ante el combate

se nos gastaron las palabras
los gestos
la ternura

asalto tras asalto vamos defendiéndonos
hasta quedar exhaustos
ante la campanilla del rencor

si no fuera por el recuerdo del amor
por las ganas de que lo nuestro no muera
por esa luz que acaricia nuestras cosas
y por nuestros hijos

si no fuera por todas estas estas cosas digo
el gato no recorrería sigilosamente el pasillo
y la luz, el sol y el invierno pasarían de largo
sin detenerse en nuestro hogar

(Poema escrito por C.A. Makkkafu, y tomado de su blog Poesía sin azúcar. Gracias).

Cualquier ruido, cualquier grito, cualquier llanto

Cualquier ruido, cualquier grito,
cualquier llanto

A José Cortés e Irene Suárez,
con mi esperanza.


Salió a comprar algún dulce al quiosco de la esquina,

aquí, en Huelva, en la ciudad, en la barriada del Torrejón.

No volvió, ni nadie la ha visto desde entonces.

Hoy se cumplen veintidós días, recuerda la radio del coche,

de búsqueda deMari Luz Cortés Suárez

de cinco añitos de edad,

cinco añitos como cinco creyones recién afilados.

En el momento de su desaparición llevaba

falda vaquera,jersey fucsia con estrellas y

leotardos del mismo color,

dictan los carteles que continuamente encuentro

en las farolas, en las cabinas, y en todas partes.

La locutora explica que las autoridades investigan,

que se están llevando a cabo continuas batidas

por toda la provincia, y que la población, la gente,s

e está volcando en colaborar en esas búsquedas.

Pese a todo nadie sabe nada, nadie descubre nada.

Sólo hay una pista confusa sobre una

furgoneta blanca

sospechosa.

El padre, Juan José, pide que por favor

todo el que pueda el fin de semana, o cuando sea,

salga por los campos, rías, montes, playas o marismas

que tengan cerca, que aprovechen siempre que salgan

con el quad, a caballo, en moto, todoterreno, o barca.

Añade: Por favor, si alguien escucha

cualquier ruido, cualquier grito, cualquier llanto...

Dice: Nadie debería verse así.

Pido ayuda, que me presten sus ojos para estar más tranquilo.

Mariluz tiene que volver,

lo necesita más que yo.

Noto escalofríos, subo el volumen y el viento

devuelve la ceniza del cigarro contra mi pecho.

Admiro todo cuanto está hablando ese hombre, y admiro

el semblante que demuestra ante la situación y la entrevista.

Cuenta que han vendido todos sus bienes para ofrecer

una recompensa a cambio de información,

150.000 euros,

y que reciben pistas falsas y bromas por teléfono,

pero tan siquiera dice nada de desearles la muerte.

Ese humo onubense siempre ahí al fondo.

África expendiendo Cleanex en los semáforos,

y las palabras de un padre vacío

yéndose por el retrovisor.

Que puta pena sentí.

Pensé en los mil males y en mil maníacos maliciosos.

Pensé en mil barbaridades que no diré por respeto.

Los niños se extinguen, y el mundo calla como una perra,

las patrullas persiguen el cannabis, golpean a los jóvenes,

y desde las vayas publicitarias

todos me piden sus votos.

Lamento profundamente no poder ofrecerle

medio alguno para ayudar a su familia.

Sepa que mis ojos son suyos, y que por unos instantes

me hizo soñar que tuve un hija preciosa como la suya.

Nada me gustaría más que saber que

Mariluz vuelve pronto y que estaba perdida

en el bosque de un cuento.

Puedo jurárselo. Nada me gustaría más.

Si sirviera de algo incluso yo podría intentar escribirlo.

Reciba un abrazo.

Lluís.

(Nada que añadir. Si acaso, gracias, Lluís, por poner voz a lo que da tanto horror siquiera imaginar.)

Otro haiku

El tigre sueña

que derrotar al río

es cazar al pez

(Tomado, una vez más, de Nicogramas 2.0. Sigo reflexionando sobre por qué me gusta tanto este haiku y me hace sonreír con ternura...)

Libro de la Herida en ciclo UNILCO-Espacio Nómada, en Sevilla

Manuel Fernando Macías y Juan Antonio Bermúdez han sido invitados a participar en el Ciclo de Poesía Unilco-Espacio Nómada.

Realizarán una lectura a dos voces en la que presentarán a los presentes sus poemarios La criminal pasión de poseer y Compañero enemigo, ambos editados en octubre de 2007 por Libros de la Herida.

Será el jueves 14 de febrero de 2008 a las 20.30 en la Sala El Cachorro (C/ Procurador 19, Triana), en Sevilla.

Versos, copas, conversaciones... como siempre en este ciclo organizado por esta Universidad Nómada.

Poemas de Adolfo González

MATASELLOS

Escribir en mi poema

como si fuera el primero.

Como el último,

leerlo.

PRIMER RECUERDO

Igual que antes de ayer-día ido para siempre-

antes de yo nacer estuve desaparecido.

Puro despiste dejarme al otro lado las llaves

que abrían puertas del olvido a la memoria.

(Poemas que pertenecen a su libro, de momento inédito, titulado Matasellos. Para leer más poemas de este autor -que estará en el tributo a David González y a quien tengo muchas ganas de conocer en persona- podéis entrar en su blog).

Mudanzas, poema de Fabio Morábito

MUDANZAS

A fuerza de mudarme

he aprendido a no pegar

los muebles a los muros,

a no clavar muy hondo,

a atornillar sólo lo justo.

He aprendido a respetar las huellas

de los viejos inquilinos:

un clavo, una moldura,

una pequeña ménsula,

que dejó en su lugar

aunque me estorben.

Algunas manchas las heredo

sin limpiarlas,

entro en la nueva casa

tratando de entender,

es más,

viendo por dónde habré de irme.

Dejo que la mudanza

se disuelva como una fiebre,

como una costra que se cae,

no quiero hacer ruido.

Porque los viejos inquilinos

nunca mueren.

Cuando nos vamos,

cuando dejamos otra vez

los muros como los tuvimos,

siempre queda algún clavo de ellos

en un rincón

o un estropicio

que no supimos resolver.

(Serdán me envía, aprovechando nuestra común pasión por los poemas y por las casas, este poema del mexicano Fabio Morábito, que me ha gustado muchísimo. Gracias).

Poesía para bacterias

Poesía para bacterias es una antología que acaba de salir a la calle, publicada por la Editorial Barrabes, bajo un nuevo sello llamado Cuerdos de atar, en su colección Bala rasa. El prólogo es de Violadores del verso. Y esta es la impresionante nómina de autores:

Nacho Abad, Eugenio Barragán, Josep María Beà, Iker Biguri, Antonio Blanco, Anna Blasco, Juan Bonilla, Enrique Cabezón, Harkaitz Cano, Pablo Casares, Luis Felipe Comendador, Javier Corcobado, Salva Dávila, Camilo de Ory, Jordi Doce, Santiago Egido Arteaga, Ignacio Escuín Borao, José Daniel Espejo, Enrique Falcón, Mario Fernández, Sergio R. Franco, Juan Frau, Ceferino Galán, José Daniel García, Pablo García Casado, Alberto González, David González, Karmelo Iribarren, Fertxu Izquierdo, Johnny Laputta, Rubén Lardín, Hernán Migoya, Dolan Mor, Vicente Luis Mora, Vicente Muñoz, Antonio Orihuela, Begoña Paz, David Pielfort, Lluis Pons Mora, Daniel Rabanaque, Pepe Ramos, Violeta C. Rangel, Javier Rodríguez Pérez, Enric Selt, Safrika, Purranki Sandongui, Miguel Serrano Larraz, Uberto Stabile, Nacho Tajahuerce, Alber Vázquez, Manuel Vilas, Al Williams Contreras.

Web del nuevo sello de Barrabes: http://www.cuerdosdeatar.com/

El libro se puede encontrar en librerías y a través de: http://www.logi-libros.com/ficha.php?xzy=%20&id=3046

(!Enhorabuena a todos!)

Y os recuerdo que mañana en Madrid...

Sábado, 2 de febrero a las 19:30 h. en
Traficantes de Sueños
( Embajadores 35, local 6, Lavapiés )
Con los mantras de Silvia D. Chica
& el didgeridoo de Lucas Rodríguez
+ Los Cuentacuentos Locos.
Os esperamos !!!

Próximas convocatorias en Valencia

***** Lunes, 4 de febrero
a las 7.30 de la tarde.
Lugar: Fòrum de Debats
Aula Magna de la Universitat
(c/ Nau; Valencia)
Encuentro con Marcos Ana y presentación de su libro de memorias
Decidme cómo es un árbol:
memoria de la prisión y la vida
(Ed. Umbriel, Barcelona, 2007)
Interviene: Marcos Ana
Presenta: Enrique Falcón.


***** Jueves, 7 de febrero
a las 7.30 de la tarde.
Lugar: Librería Primado
(Avda Primado Reig, 102; Valencia)
Debate y presentación del libro colectivo
La (re)conquista de la realidad:
la poesía, la novela y el teatro del siglo presente
(Tierradenadie ediciones, Madrid, 2008)
Intervendrán en la presentación y el debate:
Matías Escalera, Enrique Falcón, Arturo Borra y Laura Giordani.