Los afectos, poema de Euler Granda

Un día
de tanto puro amor
te retuercen el cuello,
te muerden
en los puntos dolorosos;
quieren hacerte altoparlante,
te miden,
te limitan,
te ponen precios fijos
y te llenan
de rótulos la vida,
y eso más
no permiten que revientes.
Así la soga
de los pies al cuello,
desde que llegas
hasta cuando nos echan fuera;
así nos van matando de tanto puro amor.

Entrevista a Antonio Martínez (II)

En la entrevista, Antonio Martínez dice también esto:

"La poesía no es literatura. En eso coincido con casi todos los poetas que he leído y que reflexionan sobre el tema. La poesía es «otra cosa», no busca contarnos una historia, ni dejarnos una moraleja, sólo tiene en común con la literatura el uso de las palabras, pero son dos actitudes mentales y emocionales diferentes. Parten de caminos distintos para llegar a lugares también distintos."

Y me deja pensando que la poesía, al menos la que a mí me interesa, tiene que ver con la historia, con la filosofía, con la psicología, con la música, con la fotografía, con la sociología, con la política. Sin menoscabo de la literatura, es cierto que la poesía es otra cosa.

Entrevista a Antonio Martínez, de Editorial Germanía

En el blog de mi entrañable Víktor, encuentro esta entrevista, imprescindible de principio a fin, con Antonio Martínez, de Editorial Germanía. La entrevista apareció en el periódico Levante, y en ella, entre otras cosas, Antonio Martínez dice: "La poesía es la quintaesencia de la libertad". Está bien recordarlo.

Otro poema de Ryokan

El pasado quedó atrás,
el futuro aún no ha llegado,
el presente se nos escapa;
las cosas cambian continuamente, sin ningún fundamento firma;
tantos nombres y palabras confusamente creados por sí mismos,
¿cuál es la utilidad de la vida, que transcurre inútilmente día a día?
No retengas tus viejas ideas; no persigas tus nuevas fantasías;
sincera e incondicionalmente, indaga y reflexiona en tu interior;
indagar y reflexionar, reflexionar e indagar,
hasta que llega el momento en que ya no son posible más
indagaciones;
ése es el momento en que podrás comprender
que durante todo tu pasado has estado en el error.

(Después de los versos que encontré ayer del monje zen Ryokan, el Gran Loco, seguí indagando sobre él; leí su biografía aquí y disfruté de sus poemas, entre otros, el que copio aquí arriba).

Poema de Mário Quintana

Antes, todo los caminos eran de ida.

Ahora todos los caminos son de vuelta.

La casa es acogedora, los libros, los justos.

Y yo mismo preparo el té para los fantasmas.

Encuentro este poema -que me dejó sin aliento- del poeta brasileño Mário Quintana en el blog del poeta español Martín López Vega, Yo etc, donde podéis encontrar una estupendísima selección de poemas.

Presentación de Vida de perros. Poemas perrunos

'VIDA DE PERROS. POEMAS PERRUNOS'
JUEVES 27 DE DICIEMBRE 20.30 H. DISCOBAR ABRE, CÉSAR c/ SAN ANTONIO, 19 POLA DE SIERO (ASTURIAS)
Participan el editor
Diego Marín A.
y el poeta
Daniel García Granda.


El perro me pregunta

y no respondo.

Salta, corre en el campo y me pregunta

sin hablar

y sus ojos

son dos preguntas húmedas, dos llamas

líquidas que me interrogan

y no respondo,

no respondo porque

no sé, no puedo nada.

[Oda al perro, Pablo Neruda (extracto)]

Vida de perros. Poemas perrunos es una antología de poemas sobre perros que cuenta con la colaboración de más de un centenar de poetas. La edición y el prólogo, que repasa la presencia del perro en la Historia de la Literatura, es obra de Diego Marín A. Además, los beneficios obtenidos de la venta del libro Vida de perros serán destinados a la Asociación Protectora de Animales.

La Asociación Cultural Colectivo Misiva ha organizado hoy jueves, 27 de diciembre, a las 20.30 h. en elDdiscobar Abre, César de Pola de Siero (Asturias), un nuevo acto de presentación del libro Vida de perros. Poemas perrunos (Editorial Buscarini, 2007) en el que intervendrán el editor y responsable de la antología Diego Marín A. y el poeta colaborador del volúmen Daniel García Granda.

«Desde la Odisea de Homero hasta la poesía actual, el perro ha sido siempre un destacado elemento en la literatura», informa Diego Marín A., «Incluso podemos hablar de perros con pedigree literario, como Remo, de Ortega y Gasset, al que Miguel de Unamuno le dedicó un poema; Sirio, de Vicente Aleixandre, al que, además de su dueño, le dedicaron versos Claudio Rodríguez y Carlos Bousoño; o Atila, del riojano Antonio Cillero Ulecia, al que incluso Ramón de Garciasol le dedicó un libro. Curiosamente, todos eran pastores alemanes.», añade. «Aunque tampoco hay que olvidarse de Niebla, el perro que Neruda regaló a Alberti, Troylo, de Antonio Gala, o Flush, el perro de la escritora inglesa Elizabeth Barret y que Virginia Wolf convirtió en protagonista de una de sus novelas», explica el editor.

Pedidos:

editorialbuscarini@gmail.com

Y requetegracias

Entenderéis el "requete" que antepongo al gracias, si entráis en el blog de Enrique Ortiz. Enrique ha comenzado una serie de entradas dedicadas a La alambrada, en las que analiza los poemas que más le han gustado del libro. Lo hace con sus acostumbrados rigor y dedicación, que no por habituales en él, puedo dejar de agradecerle, porque de verdad que me ha emocionado su lectura del poema que abre el libro.

Aluvión de gracias

Gracias a Manuel Boo, que en su blog El viajero de una noche de invierno, cuelga un poema de mi cosecha. Y en su blog encuentro este poema de Ryokan (en el google me entero de que es un maestro zen al que llamaban el Gran Loco) que me recuerda al final del poema que en La alambrada le dedico a la muerte de mi madre:

¿Qué quedará de mí cuando muera?

El cuco en el verano,

las hojas rojas de cada otoño,

las flores en primavera.

Mientras que yo, en el final del poema A la muerte de mamá, decía:

Antes de llevarte, la muerte nos dio un abrazo.
Ya no verá el sol, dijo,
ni la lluvia ni las amapolas de junio.
Será ella la que llueva cada otoño
la que amanezca.
El jazmín que os asaltará como un dulce ladrón
en las esquinas.

Así que gracias al blog de Manuel me entero que a la poesía le debo los escasos momentos zen de mi vida.

Y sigo con los agradecimientos: a la revista Pata de Gallo, que cuelga también varios de mis poemas en su número de diciembre. No os perdáis el resto de la revista, en la que hay también poemas de Rosy Palau, entrevistas con Sergio Gaspar y Eduardo Moga, reseñas de libros y un artículo sobre el realismo en la poesía actual chilena.

A Santiago Tena, que escribe en su blog propio, Amor, y en el blog colectivo Humanizarte, le conocí en la presentación de mi libro en el Bukowski Cluby, como pasa a menudo, descubrimos que teníamos varios conocidos comunes en esta red invisible de poetas, escritores, amigos. En ambos blogs me dedica una entrada y recoge uno de los poemas que leí ese día. Gracias, Santi.

Y días antes de la presentación, el gran y entrañable Gsus Bonilla recomendaba asistir a ella en su Amoremachine, colgando también un poema de mi libro.

A todos, gracias de corazón.

Aquí sentada así, poema de Renata Durán

AQUÍ SENTADA ASÍ

Aquí sentada así
compartiendo tu mesa.
Bebemos vino frío
y pelamos nuestras pieles
como frutas
aturdidas de sol.
Salgamos a la calle.
Digámosle a la gente
que tú yo
habitamos el limpio
territorio del amor.
Cantemos esa suave
canción de la ternura
mientras enciendes
el motor de la rutina.

Poema de Claudio Burguez (II)

Y si el hombre es 5, entonces el Diablo es 6

y si el diablo es &, Dios es 7

PIXIES

Esto no dejó nunca de ser un castillo

Y esto otro no dejó nunca, ahora me vas a entender,

de ser deseo. Puro e indefinible impulso eléctrico.

Eso que mueve esto, el espacio entre.

Como hace mucho tiempo vuelvo a poner el mismo track toda la noche

y a tomar vino con sustancias que extraigo cuidadosamente

de la base de mi cráneo. Así de poco moderna es esta noche.

Antigua, si es que alguien necesita medir algo.

Inmaterial, si vale la pena aclararlo.

En términos generales, nunca dejamos de hablar del hambre.

Presentación de Libro de Haikus, de Jack Kerouac

Este próximo jueves, 27 DE DICIEMBRE, a las 19:00 h, Bartleby Editores tiene el placer de presentar el Libro de Jaikus de Jack Kerouac en la librería La Central del MNCARS (Ronda de Atocha, 2 - Tel: 917 87 87 82) . Participarán en el acto: Marcos Canteli, traductor, Manuel Rico, director de la Colección Bartleby Poesía y Óscar Curieses, poeta y crítico.

(Jesús Ge: esto es lo poco que he podido encontrar en cuanto a actos poéticos en Madrid en estos días... No digo que no haya más, pero aparte de que son días malos para estas cosas, la verdad es que estoy más al tanto de lo que sucede fuera de esta ciudad en la que a mí cada vez me resulta más pesado moverme... Que disfrutes estos días).

Primera presentación de Resaca/Hank Over

Transcribo tal cual me llega el mensaje del imparable -e impagable- Vicente Muñoz Álvarez:

El día 29 de diciembre, a las 21 h en el CCAN, León, haremos una lectura y fiesta de despedida a nuestro entrañable Club Cultural de Amigos de la Naturaleza, y un homenaje a Charles Bukowski. Este será el primer acto de presentación de nuestra antología Resaca/Hankover. Un homenaje a Charles Bukowski, coordinada por Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Alvarez, que se publicará en abril de 2008 en la editorial Caballo de Troya/ Mondadori. Os adjunto los datos. Si podéis, por favor, pasad la voz. O mejor aún, pasar por el CCAN a brindar con nostros a la salud del Club y de Bukowski...

LUCES ESTROBOSCÓPICAS EN NAVIDAD: UN HOMENAJE A CHARLES BUKOWSKI.

CCAN, 29 de diciembre de 2007, a las 21h. Entrada Libre.

Lecturas y música en directo:

Vicente Muñoz Álvarez

Silvia D. Chica

Jorge Pascual

Jhon Flamenco

Marcos y Ramón, juntos en acción

Presentación de Estaciones desnudas en Valencia

Se me hace difícil elegir la primera palabra después de días de silencio... Así que simplemente me dejaré llevar por la actualidad, por recomendaciones de actos y lecturas, en los que tengo total confianza...

Presentaciones del libro Estaciones desnudas, de Editorial Cocó:

- Presentación en el local Ignacio Ellacuría , día 27 de diciembre, jueves, a las 20:30.

- Presentación en Librería Primado , día 29 de diciembre, sábado, a las 20:00.

Más información en el blog dedicado al libro.

Los autores antologados son:

Álvaro Yebra, María Ángeles Villena, Marisa Vidal Ruz, Félix Sevilla, Safrika, Begoña Muñoz Mateu, Arturo Méndez Cons, Daniel Martí Moreno, Agustín Linuesa Cáceres, Garikoitz Gómez Alfaro, Elena Diez del Corral Areta, Sergio Manuel Castillo Pelegrín, Luciérnaga y Eduardo Almiñana de Cózar.

Lectura en Madrid

Es la primera vez que recito sola, así que toda la atención, toda la responsabilidad recaerá sobre mí. Tengo confianza en los poemas del libro -aunque he decidido leer algunos que no había leído antes, para probarlos en voz alta, para no cansar a quienes ya me han escuchado, para que sea distinta la lectura también para mí. Y tengo miedo y esperanza a partes iguales en los poemas inéditos: algunos, los menos, han aparecido ya en el blog, pero otros es la primera vez que alguien va a escucharlos, y estoy deseosa de saber cómo suenan, cómo llegan. Mientras estoy en el bar de enfrente y la gente va llegando, me doy cuenta, quizá un poco tarde, de que necesito algo de recogimiento. La acumulación de saludos, abrazos, emociones, comienza a desbordarme un poco, así que voy al Bukowski, cruzo el cierre a medio echar y me encuentro con la sala vacía, sólo Carlos e Inés que recogen y limpian. Y tengo la impresión de haber llegado a una casa cuando sus dueños están de limpieza y te permiten atisbar un trocito de intimidad.

Cuando me siento para leer, la luz me impide ver los rostros, pero escucho su silencio, y los intuyo. Es como asistir a un flashback de tu vida, pasado y presente juntos y mezclados: Manuel, viejos amigos, de mi grupo de terapia, de la tertulia literaria, del trabajo, amigos de amigos, gente con la que me escribo y a la que acabo de poner voz y cara, poetas compañeros y todos los que no han podido venir y me han enviado sus buenos deseos. La voz no me tiembla, quizá me ayuda apoyarme en la cerveza y en el cigarro. Pero de todas formas noto que me voy calentando poco a poco y que la excitación, los nervios, se van transformando en energía. Defiendo mejor los poemas nuevos, quizás porque los siento más indefensos - o porque su rabia, más explícita, se me contagia. Porque me ayuda ir sintiendo el calor, los gritos jaleándome. Y hay también una sensación de plenitud, de que son varios los caminos que he recorrido que convergen aquí.

Y a la hora de las cervezas y los abrazos, agradecimiento. A los poemas y a la gente. A las conversaciones, a las palabras. Incluso, esto es lo más extraño, a mí misma.

Poema: Mi casa

A Antonio Gamoneda, de quien tomo

prestadas la belleza y la justicia

Mi casa tiene treinta metros cuadrados
en ella vivimos dos adultos
una preadolescente
y una gata anciana

Mi casa es digna

Si es de dignidad de lo que hablamos
mi casa es digna

Tan digna como las chabolas de latas
como las casas barco
como las tiendas de refugiados

Mucho más dignas todas ellas
que la del especulador
que la del director del periódico
que la del presidente del banco

Si es de dignidad de lo que hablamos

la justicia de las palabras
-la belleza de la exactitud-
aún nos pertenece


(Quiero dedicarle este poema a Mara, que estuvo el otro día en la lectura del Bukowski, y me dijo que este poema le había gustado especialmente. Pues para ti, Mara, muchas gracias por venir. Prometo que pronto contaré cómo fue la lectura, colgaré algunas fotos de esa noche y también volveré a colgar entradas con asiduidad. Estoy dedicando la semana a asuntos pendientes y engorrosos).

Monstruos y prodigios, de Vicente Muñoz Álvarez

Vicente Muñoz álvarez no para. Si hace poco veía la luz su novela El merodeador (Baile del Sol), ahora lo hace el libro Monstruos y prodigios (Amargord Ediciones, colección 1003 libros para cruzar la noche). Según explica Vicente en el blog de Hank Over, se trata de un anticipo de lo que será Marginales, libro de relatos a punto de salir de imprenta, ilustrado por Mik Baro y editado por Eje Ediciones, en León.

Monstruos y prodigios puede encontrarse en bares y librerías de Madrid, o se puede pedir directamente a la editorial. Y pinchando aquí podéis leer uno de los relatos que lo componen.

!Enhorabuena, Vicente!

Conversación con Manuel Fernando Macías

En la página de la editorial Libros de la Herida, podemos leer una conversación con el poeta Manuel Fernando Macías, autor de La criminal pasión de poseer.
En la entrevista, dice algo que me ha llamado la atención, algo en lo que no había caído yo antes y sin embargo, una vez leído, lo identifico:

"LH: Algunos aprendizajes de tu trayectoria poética, de tu aventura con las palabras, que te apetezca compartir.
MFM: Uno que ha sido fundamental. El de escribir pensando en que luego tiene que ser leído en voz alta. Ese me parece crucial. Creo que hace que escribas para decir, y que busques ritmo y complicidad a la vez."

Blog de Inma Luna

Inma Luna, una poeta querida y habitual de este blog, abre el suyo, titulado De cerca nadie es normal, y lo inaugura con una serie de crónicas sobre la ruta poética que Uberto Stabile, Antonio Orihuela, los editores de Baile del Sol y ella misma se han marcado por México. Es una buena noticia saber que podremos leer a Inma.

Dos poemas de Suburbia, de Domingo López

VINITUD

Borracho
maldecía entre dientes
a las mujeres que lo abollaron,
a la mala suerte que le acompañaba,
a los árbitros que pitaban contra el atleti,
a los camareros que lo empujaban
hacia la puerta de salida y bajaban
tras él con estrépito la persiana
dejándolo en medio de la calle
sin saber por dónde
se volvía a casa
o a la vida.

EL DESOLADO

Madrugó,
se aseó en la palangana,
hizo un poco de café,
salió mordiendo un pedazo
duro de pan
y en la plaza se sentó
junto a otros viejos
que también venían
a coger un poco de sol
y a soltar un rato
-como si fueran perros-
sus soledades.

(Mil gracias al poeta Domingo López, por hacerme llegar su poemario Suburbia, editado por la Editorial Point de Lunettes, y ganador del V Premio Internacional de Poesía Ciudad de Morón. Poemas que se disfrutan y duelen a partes iguales. A Domingo podéis leerle también en su blog La cosa que arde).

Presentación de Relatos de Kolimá, de Varlam Shalámov

Mañana, en Barcelona, se presenta el libro Relatos de Kolimá, de Varlam Shalámov, a cargo de Jorge Semprún, con las intervenciones de Josep Ramoneda y Ricardo San Vicente, traductor. Será a las 19, 30 h., en el Centre de Cultura Contemporània de Barcelona.
(Libro que David González no se cansa de recomendar, y que tengo entre mis lecturas pendientes).

Recital de poesía en Valencia

Mañana miércoles 12 de diciembre, a las 20 h, en el Café Cultural L´Ermita, en la Calle Obispo Don Jerónimo, 5 (Valencia), estarán leyendo sus poemas Arturo Méndez Cons -alias El perro del mal- y Safrika. Para más datos podéis entrar en la página web del Café L´Ermita. En el blog Hank Over también hay información sobre la lectura (y dos poemas de los autores). Y por supuesto, imprescindibles los blogs de los propios poetas, Pills y El perro del mal.
Pena de teletransportadores, joder, porque de existir, yo no lo dudaba.

Entrevista a Enrique Falcón

En Poesía Digital se puede leer una interesantísima entrevista al poeta Enrique Falcón. Para no perdérsela.

Texto de Gombrowicz

En el blog de Víktor Gómez, encuentro este texto que me toca, y mucho, del escritor Witold Gombrowicz:

"Es un hecho que los hombres están obligados a ocultar su inmadurez, pues a la exteriorización sólo se presta lo que está ya maduro en nosotros. (Mi novela) Ferdydurke plantea esta pregunta: ¿no veis que vuestra madurez exterior es una ficción y que todo lo que podéis expresar no corresponde a vuestra realidad íntima? Mientras fingís ser maduros vivís, en realidad, en un mundo bien distinto. Si no lográfis juntar de algún modo más estrecho esos dos mundos, la cultura será siempre para vosotros un instrumento de engaño".

La muerte no espera, poema de Milan Richter

La muerte no espera



A veces, cuando cojo el auricular, sin darme cuenta
marco un número guardado por siempre en la memoria.
«Ya no me llames, ya no estoy aquí»,
dice el silencio al otro lado de la línea.

Esa noche, en la habitación de hotel, a la orilla de un lago
con un templo budista, en medio del zumbido del aire acondicionado,
el llanto de mi hermana al otro lado del mundo: «Le prometí
que no te diría nada hasta que… Ella no quería que fueras desgraciado
allí entre extraños…»

Te fuiste marchando, madre; meses y años enteros,
imparable como el reflujo, fuiste dejando la orilla.
Cada vez más delgada, más débil…
La muerte te preparaba y tú no te defendías. Sólo a veces
le pedías: «Espera a que vengan mis hijos,
quisiera aún verlos vivos…»

La muerte no espera, madre. Sólo juega con nosotros,
afloja, aprieta, arruga, pone la zancadilla y se aparta un poco,
semejante a sus adversarios…

Los campos de arroz retrocedían detrás de la ventanilla del autobús,
en los húmedos hornos de los pueblos enormes coronas artificiales
recibían con signos chinos también a mi rostro sudoroso,
que sonreía hierático como la máscara dorada de Buda.
Colmenas de gente revoloteando, reverencias, sonrisas, el graznar
zalamero de los versos,
reconocimiento, hartazgo, el grato torpor en los miembros…

Dos días después la larga, la larguísima gasa del vuelo, la pregunta
recurrente:
cómo fue su partida, dónde perdura
su débil voz enronquecida…

«Ya no me llames, ya no estoy aquí.
La muerte pasó años enteros
sentada junto a mi cama,
cuando estaba sola. »

Madre, tu silencio en el teléfono
habla. Nos devuelve
lo que no vivimos contigo.
Ahora te aproximas ya a nuestra orilla,
imparable como el flujo de la marea.

Como en el universo palpitante
nuestras vidas y muertes
se alejan unas de otras, se atraen mutuamente
y el tiempo no tiene fin.


(Del libro de poemas El silencio de los árboles en Hyde Park, editado por Poesía, señor Hidalgo).

Presentación de La alambrada en Madrid

Este sábado, a las 21 horas, en el Bukowski Club (San Vicente Ferrer, 25) tendrá lugar la presentación en Madrid de mi libro de poemas La alambrada de mi boca, con lectura de poemas pertenecientes al libro y también algunos inéditos. Espero veros por allí.

Derrota, de Rafael Cadenas.

Mi amiga Claudia me mandó hace tiempo unos poemas que un amigo suyo le leía de cuando en cuando. Y pienso que es maravilloso que alguien te lea -sobre todo si tiene tan buen gusto. Y también que alguien recuerde que le leían, y recuerde qué era lo que le leían, y lo comparta conmigo, y yo pueda compartirlo con vosotros.

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más
burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo
("Ud. es muy quedado, avíspese, despierte")
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras
cuya enumeración sería interminable;
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico
aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer
todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi extravío una frescura nueva,
y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
y de mí hasta el día del juicio final.

Dos poemas de Ola de frío, de Karmelo C. Iribarren

BAR ETXEKALTE, 1983

Estabas apoyada contra la puerta.
Te pedí un cigarrillo
y me pasate un paquete arrugado.
Miré dentro. Sólo hay uno, te dije.
Y qué, me dijiste, ¿te da pena?
Nos reímos un rato.
Luego cayeron unas cuantas cervezas.
Después las cosas siguieron su curso:
igual de perdidos los dos,
por qué no perdernos juntos.

EL GATO DE LA MALA NUEVA

Un gato negro mirándote
desde el alféizar.

Viene de la noche
de los tiempos,
como tú;

te informa
de que volveréis
allí.

(Poemas de Ola de frío, publicado por Editorial Renacimiento. Este fue uno de los libros que me acompañó en las vacaciones del pasado verano. Por unas cosas o por otras, había olvidado subir algún poema y ahora vuelvo a releerlo y a recordar que me gustó mucho, que efectivamente me hizo compañía, buena compañía).

La casa de la llave, poemario de Mara Alderete

Para entender poemas sueltos de este libro, hay que leer primero este texto que lo prologa:

"Estos poemas se escribieron en una Casa de

Emergencia y en una Casa de Acgida,

dos refugios para mujeres que eran víctimas de

violencia, en la provincia de Madrid

entre el verano del y el otoño del

los nombres propios son la única mentira"

Una vez dicho esto, aquí tenéis dos poemas de este libro duro, tierno, sobrecogedor, del que es tan difícil seleccionar que simplemente voy a colgar el primero y el último:

en mi primer día

del trabajo nuevo

me han colgado un puñado de llaves del cuello

y me han dejado sola

tengo encerradas a seis mujeres

a sus hijas y a sus hijos

no es una cárcel

sólo cuido de que sus amantes

no las quieran demasiado

-----------

cuando me canso de cuidar

me cuido de cansarme más

de romperme a pedacitos

y me escondo un poco en el despacho

si una mujer baja a buscarme

le pregunto qué quiere

si no es urgente le digo que ahora no puedo

ahora no puedo

estoy haciendo una cosa

ella piensa que escribo algo en el ordenador

o en los expedientes

pero no

lo que estoy haciendo es respirar, respirar

hacerme fuerte

ensayar una sonrisa nueva

estirarme

mirar el parque desde las rejas de la ventana

contar el tiemp que me queda para soltar en la mesa el manojo de llaves

y salir de este encierro

y entonces sí

salgo como si nada, le digo ¿qué querías?

estoy a tu entera disposición

a veces añado, señortia escarlata

qué suerte tienes

siempre estás de buen humor, me dice ella

Poema de Claudio Burguez

Voy a probar la membrana dulce que nos conecta,
voy a cortarla.
Oís llover y pensás que, también esta vez, es Dios.

Qué te puedo decir,
de la misma forma que los sacerdotes
necesitan de todo su semen
yo te necesito lejos.

(Este poema lo he recibido vía correo electrónico. Me lo manda el poeta Claudio Burguez, desde Uruguay. Me cuenta que forma parte de un colectivo llamado TRANSITIVA y además me recomienda visitar los sitios Las elecciones afectivas Uruguay y Ronda de poetas. Tomo nota. Muchas gracias, Claudio).

Canción para Justo, poema de Esther Morillas

CANCIÓN PARA JUSTO

Es verdad que nunca y siempre
son palabras que acostumbran
a repetir los amantes,
aunque tú nunca me has dicho
que vas a quererme siempre.
Sólo has usado dos veces,
en mi honor, como un secreto,
nunca esto, nunca aquello,
aunque tú no lo recuerdes,
aunque yo no lo repita,
ni otras cosas que yo he dicho,
por vergüenza. Que el amor
que se siente un privilegio
se vuelve un poco ridículo
si sale mucho de casa.

La mano de Dios, poema de Hans Borli

LA MANO DE DIOS

Mi pequeña vida recóndita:

una llama de cerilla

que flamea asustada

en el hueco de la mano de dios

durante las ventosas noches del mundo.

Sí, en el asustado resplandor de mí mismo

he visto la palma de

la mano de Dios.

Era dura y tosca,

gastada

como la mano de un colono

que una tarde en su campo

aplasta un grano de cebada para ver

si el meollo es bueno.

(Poema extraído de la Revista Digital Enfocarte. En ella se dice que Hans Borli (1918-1989) nació en Noruega. Trabajó de leñador la mayor parte de su vida, y que ha escrito prosa y poesía).

Otro poema de Gelman

Releyendo estos días a Gelman, que es para lo que sirven los premios principalmente, me encuentro con este poema que yo creo que todos querríamos haber escrito o al menos, que todos podríamos firmar, y que en este momento siento tan cierto y cercano, en sus contradicciones, que duele y consuela a partes iguales:

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta salud de saber que estamos muy enfermos,

esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta inocencia de no ser un inocente,

esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría

este amor con que odio,

esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,

que me juego la muerte.

Sobre la palabra "gracias"

Nunca he corroborado esta teoría, pero me gusta y si no existe, me la invento y la mantengo. ¿Qué es una "gracia"?: una gracia, ¿no es un don? Un don, ¿no es un regalo, una virtud que nos ha sido regalada, caída del cielo? Entonces, si yo digo "te doy las gracias", estoy diciendo "te doy mis dones": lo que yo he recibido y de bueno tengo, aquello en lo que he sido agraciado, te lo regalo, puesto que lo que tú me has dado, tus palabras, tu abrazo, tu ayuda, lo que sea, lo merece. Como decía, no sé si es verdad, pero me gusta.
Y me gusta pensarlo en días como hoy, cuando me he encontrado tres regalos como los que siguen:

Miriam, en su blog, fotografiada con mi libro. Y como ya le dije a ella: que está guapísima y que mi libro, a su lado, sale favorecido. Y que es de los detalles más originales, divertidos y también emocionantes que han tenido conmigo y con el libro.

Alfonso Xen Rabanal, en Crónicas para decorar un vacío, dedica a mi libro y a mis poemas y a mí misma unas palabras conmovedoras, que hablan también de su propia humanidad, de su generosidad para traspasar sus propias fronteras y alambradas.

Y David González cuelga en su blog un poema inédito que le envié hace unos días, para ilustrar unas palabras en las que reconoce que estaba equivocado -cómo me gusta la gente que reconoce sus errores- y que sí, que la poesía salva.

A todos: OS DOY LAS GRACIAS.

... y van...

... ya muchos agradecimientos, porque sigo encontrándome gente que apoya mis poemas en sus blogs: hoy, Adolfo González, en su blog Poemas de Adolfo González y amigos. Muchas gracias, Adolfo. Nos seguimos leyendo.

Puedo, podría, debo, poema de Marianne Moore

PUEDO, PODRÍA, DEBO

Si me dices por qué el pantano

parece infranqueable, entonces

te diré por qué pienso que

puedo atravesarlo si lo intento.

(Traducción de Olivia de Miguel)

Mis mitos adolescentes, poema de Eva Vaz

MIS MITOS ADOLESCENTES

Y yo os veo
mis mitos adolescentes
solos
el domingo y el hijo
únicos y separados
por la cerveza sin alcohol y el zumo.
Comiéndoos las coquinas
que otros recogen.
Pidiendo la cuenta.

Aquellos que me
rechazabais
la carne asustada
por no abrirme de
piernas
por una copa vuestra.

Y yo os miro en las entradas
sobre los vientres y las canas,
en las caras de asco
como una resaca de mundo.
Y los niños.

Y yo os miro,
desde mi mesa,
la cerveza sin alcohol y el zumo,
las barrigas, las canas y el asco vuestro.
Y os miro con cara de lamento
porque ahora sí me abriría
de piernas.
Y ya no me lo vais a pedir
nunca.

A propósito de los diarios y los blogs

Continuando con lo anterior: ¿sabéis qué es lo que más parecido me resulta a un blog? Imaginad esta escena : estás leyendo en soledad, y de repente, cuando encuentras en el libro algo bellísimo, interesante a más no poder, algo que necesitas compartir, levantas la cabeza y por arte de magia estás rodeado de personas deseosas de escucharte. Y sin pararte a pensar en el milagro, todavía excitado por lo que acabas de encontrar en el libro, tú les lees en voz alta, ellos te dan su opinión por turnos, y cuando han terminado, tú vuelves al libro, regresas a la soledad hasta el próximo párrafo o poema que necesitas imperiosamente compartir.
¿No es perfecto?