Susan Sontag sobre los diarios

Esto es lo que en uno de los múltiples papeles que estoy intentando ordenar, reciclar, leer, tirar durante estos días encuentro que dice Susan Sontag a propósito de los diarios, y que a mí me resuena en clave blog:

"Sobre el hecho de llevar un diario. Es superficial entender el diario como un mero receptáculo para nuestros pensamientos privados o secretos -como si fuese un confidente sordo, mudo e iletrado. No es sólo que hable más libremente en el diario que si lo hiciera a cualquier persona; me construyo a mí misma. Me representa emocional y espiritualmente independiente. De suerte que no es el simple registro de mi vida cotidiana, sino más bien, en muchos caso, una propuesta alternativa".

Pues eso, ¿no?

The Children´s Book of American Birds 5

Leo en el blog Hank Over (por cierto, ya queda menos para la Gran Resaca) que acaba de publicarse el nuevo número de The Children´s Book of American Birds, la revista de creación que edita el Club Leteo en León. Entre otros, están compañeros y amigos como Nacho Abad, J. Kalvellido, Safrika, Inma Luna o Patxi Irurzun. La revista se presenta hoy viernes en el CAfé Club CZ, en León.

Marcos Ana en la Librería Alberti

El próximo miércoles 5 de diciembre, a las 19:00 horas, habrá un encuentro en la Librería Alberti (C/ Tutor, 57, Madrid) con el escritor Marcos Ana, que presentará su libro de memorias Decidme cómo es un árbol (editador por Tabla Rasa-Umbriel).

Juan Gelman, premio Cervantes

NOTA I

te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
noches y días con vos.
me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
te mostraré mi rabioso corazón.
te pisaré loco de furia.
te mataré los pedacitos.
te mataré uno con paco.
otro lo mato con rodolfo.
con haroldo te mato un pedacito más.
te mataré con mi hijo en la mano.
y con el hijo de mi hijo/muertito.
voy a venir con diana y te mataré.
voy a venir con jote y te mataré.
te voy a matar/derrota.
nunca me faltará un rostro amado para matarte otra vez.
vivo o muerto/un rostro amado.
hasta que mueras/
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar.

(Del poemario Si dulcemente, editorial Lumen).

También Jesús Alonso y Domingo López, recogen hoy en sus blogs El bolsillo del albornoz lleno de notas y La cosa que arde poemas de Gelman. A veces hay justicia en los premios, y sobre todo hay justicia si sirve para que se lean más los poemas de Gelman, a los que hay que volver todo lo a menudo que se pueda.

Fair Play, otro poema de Lucas Rodríguez Luis

FAIR PLAY

Si alguna vez me utilizaste,
si alguna vez jugaste conmigo
confío en que fuera para ganar.

No soporto a la gente
que salta al terreno de juego
con el partido ya perdido.

(Del poemario Sueños de síntesis, Baile del Sol, 2007).

Hilo, poema de Lucas Rodríguez Luis

HILO

Hoy he descubierto un hilo que va desde mi ombligo
hasta el tuyo, registrándome en la ducha.
No me había dado cuenta pero ahí está,
no molesta, es increíblemente fino, jamás tropecé con él.

Puede que a través de toda su longitud hayamos podido intercambiar cierto tipo de cosas.
No sé si me explico, eso, esas cosas que nos decimos
sin voz de por medio
que resuenan sin aliento caóticamente
porque habrá que ordenarlas con algo.

Un régimen automático para poder filtrarlos
y que no nos entren como a las computadoras
virus inmundos, celos, envidias, la degeneración
como una pintura que se derrite por el disolvente.

Nuestro hilo umbilical transparente y etéreo
capaz de atravesar cuanto nos rodea
y abastecernos de todo aquello que nos hace falta
y seguir íntegros comunicándonos,
haciéndonos partícipes
de algo muy poco científico. ¿No crees?

Tal vez no lo hayas localizado todavía
pero está entre nosotros
nuestro hilo fino

cada vez que respiras se balancea
pero hay que estar atento y retener el aire
porque resulta casi imperceptible
y ahora tengo miedo que se rompa

que de una u otra manera se desprenda
de ti o de mí.


(Precioso poema sobre la complicidad, de mi amigo Lucas, por cierto, autor de la foto que ilustra la portada de La alambrada. El poema pertenece a Sueños de síntesis, Baile del Sol, 2007, libro que estoy leyendo ahora, más que recomendable).

Directorio de REMES

Recibo esto y lo copio aquí porque me parece interesante. Yo ya he participado.

Hola: quiero informarte de un proyecto importante y para el que te pido tu colaboración, tanto informativa como participativa: RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL: REMES.
Lo puedes ver en www.redescritoresespa.com y conocer su filosofía, y sus objetivos de lucha contra el anonimato y el plagio.
Si deseas aparecer en el Directorio de Escritores en Español (como lo han hecho ya más de 1.260 autores) mándanos tu ficha actualizada, y por favor siguiendo LAS INSTRUCCIONES DE LA FICHA ADJUNTA.
Es gratuito.

RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL: REMES

Ficha-Formulario para participar y enviar a directorio@redescritoresespa.com o a palabrasdiversas@palabrasdiversas.com
Favor de seguir los epígrafes:

Fotografía formato JPG, GIF o BMP (*)

- Apellidos y Nombre (*)
- Seudónimo
- Año, lugar y país de nacimiento (*)
- Lugar y país de residencia (*)
- Profesión
- Actividades y Premios
- Enlaces URL a publicaciones electrónicas (*)
- Bibliografía
- Página/s web del autor
- Correo/s electrónico/s (*)


Los apartados con (*) son IMPRESCINDIBLES para entrar en el Directorio.

IMPORTANTE
Sírvanse remitir la ficha en archivo adjunto Word, sin justificar, sin viñetas, sin sangrías, a un espacio sencillo entre renglón y renglón, y la fotografía independiente en archivo adjunto formato JPG.

Ver la ficha ejemplo:

www.redescritoresespa.com/F/fichaejem.htm

Autores antologados en La venganza del Inca

Abadía, Alex
Alvin, Dave
Ayllón, José Leandro
Barral, Juanjo
Benedetti, Mario
Bukowski, Charles
C. Rangel, Violeta
Cabezón García, Carlos
Casariego Córdoba, Pedro
Cañas, Dionisio
Cohen, Leonard
Cooper, Dennis
Correas Leite, Silas
Correyero, Isla
Corso, Gregory
de Cuenca, Luis Alberto
Ducid, José Luis
Duhamel,
Denise
El Ángel
Anzaldúa, Ricardo
Enzensberger, Hans Magnus
Escuín Borao, Ignacio
G. Donis, Hermes
García Argüez, Miguel Ángel
García Benito, Nuria
Gaver, Amin
Ginsberg, Allen
González, David
González, Rafael Jesús
Goytisolo, José Agustín
Healy, Jessica
Herrero, Fermín
Ikardo, Idoia
José Enrique Kandel, Lenore
Lele, Ouka
López de Artieta, Fernando
Loy, Mina
Madrid, Edwin
Michaels, Anne
Muñoz Álvarez, Vicente
Orihuela, Antonio
Orta, Eladio
Panero, Leopoldo María
Payeras, Javier
Piqueras, Juan Vicente
Piquero, José Luis
Pons Mora, Lluís
Prior, Balbina
Puertas, Sergi
RAmos, Pepe
Reading, Peter
Reyes, Miriam
Rodríguez Lucas, Luis
Salazar, Alfonso
Sánchez, José Eugenio
Stabile, Uberto,
Smith, Patti
Tellez, Juan José
Vaz, Eva
Vegas, Nacho
Wolfe, Roger
Wood, Kathleen

(Editorial El Cangrejo Pistolero, 2007, selección y prólogo de David González)

CH, poema de Julio Espinosa

CH

Tu cuerpo es atravesado por el bisturí
y ni una gota de sangre salpica las sábanas.

Estás muerto
tan muerto
que tu nombre choca
contra las pieles de tus familiares
igual que la luz
en los ojos de los conejos
antes de desaparecer

(Poema perteneciente a NN, poemario publicado por Gens, 2007, y tomado del blog Ni en un millón de años. Gracias).

Y hay más lugares...

... en los que mis poemas son acogidos. Esta vez, en el blog de Luisa Miñana, Pandeoro, y en el de Domingo López, La cosa que arde. Muchas gracias a los dos.

Marcapáginas de La venganza del Inca

Para más información sobre esta antología, podéis visitar el blog de David González, Yo no quiero ir al cielo.

Está llegando el verano, poema de El Ángel

ESTÁ LLEGANDO EL VERANO

No me pincho heroína, ni cocaína, ni morfina

No bebo alcohol

No tomo más que algunas pastillas para dormir y otras para intentar
seguir viviendo, todas recetadas por los señores médicos

Fumo una barbaridad, tabaco y todos los porros del mundo

Por fin me llevo bien con mi padre, mi madre y mi hermana

Estoy viendo a unos antiguos amigos y novias y todos parecemos
los mismos de siempre, un poquito más quemados

Puedo andar por las calles de Madrid sin comprarle
caballo al primer camello que se presente

La policía ya no me molesta

…Y está llegando el verano

El Ángel.

LA VENGANZA DEL INCA. ANTOLOLOGÍA DE POEMAS CON COCAÍNA. Edición y prólogo de David González. Cangrejo Pistolero Ediciones, Sevilla, 2007.

(Gracias a David por este poema, que me deja con hambre de más...)

Veinte de noviembre

Como algunos sabéis, el 20-N fue el aniversario (cuarto) de la muerte de mi madre. Mi prima Tere (su sobrina, a la que mi madre llevaba apenas doce años) me envió un correo electrónico desde Alemania, donde vive, y no me resisto a copiar un fragmento, que entre otras muchas cosas, me hizo reflexionar que la poesía vive más allá de los versos:

"Cuatro años ya que se fue. La Amparito. Por todos querida, por todos mimada, sin excepción. Se hacía querer por sí misma. Siempre pendiente de vosotros, preocupada o contenta, con el único afán de veros felices. Que se desprendía de lo poco que tenía pensando en hacer feliz a alguien.
Me regaló mi primer reloj de pulsera. Cuadrado, alargado y con la rueda de dar cuerda de color azul oscuro. No era nuevo, se desprendió de él con generosidad. Sonreía al ver mi cara alegre y asombrada ante tal regalo. No era muy frecuente el recibirlos por aquella época. Las posibilidades económicas eran poco halagüeñas, pero con todo y con eso...
Me alegro de haberla visto poco antes de irse para siempre. No, para siempre no, mientras alguno de nosotros la recordemos, no se habrá ido del todo. Haciendo bromas hasta el final. La Amparito. No Amparo; la Amparito".

Seis metros, poema de Arturo Borra

SEIS METROS

A los vallados que fracturan el mundo.

Seis metros entre el goce y la hambruna, el continente blanco y el negro continente, la obesidad de las viviendas y la desnutrición de las chozas. Seis metros parten las humanidades, esta resignada distancia que desgarra la dulzura y sacude las sonrisas de alambre, los cuerpos de alambre, las vidas de alambre.

Seis metros absolutos, seis metros de escalada al cielo; seis metros de vestiduras rasgadas y pechos vacíos, pechos de puta, pechos de esclava. Seis metros de servidumbre para un salto sin pértigas; seis metros incrustados en a piel de lo civilizado, en el ultraje de las techumbres, en la frente de las farsas, en la boca de los valores, en el silencio del futuro que miente sus fulgores.

Seis metros preservan de la intemperie que arden en los talones; seis metros que alzan todas las murallas.

Seis metros sin métrica ni mes: hexámetros sin colmena, tejidos que cuelgan a la altura la esperanza de manos laceradas.

Seis metros desesperados para ser sin fuga y acariciar sin tanta herida y no temer la langosta que todo lo devasta.

Seis metros para erigir la promesa de otro destino; seis metros para saltar la sed, los huesos famélicos, el accidente de haber nacido en un desierto.

(De Cuadernos Caudales de Poesía I, Gijón, septiembre 2007).

Tristeza, poema de Laura Giordani

TRISTEZA

A esta tristeza sin casta
se le piden credenciales en el umbral:
que declare su edad, origen, estado,
para exigir que administre
con prolijidad sus lágrimas.

Esta tristeza es la dicha convaleciente,
la alegría que se azula
por el uso, la costumbre,
tinta desvaída del presente,
un paisaje lunar que avanza en el torso.

"¿De dón proviene?", preguntan,
como si no sobraran razones,
como si esta herida
sin clausura que es vivir
no fuese un manojo de chispas
arrancadas a la muerte.

Tristeza a medida de mi sombra,
recuéstate a ver las constelaciones de nuestra noche
formando figuras punzantes,
enigmáticas.

Recuéstate aquí a ver cómo brilla
la saga de las pérdidas.

(De Cuadernos Caudales de Poesía I. Gijón, Septiembre 2007).

Poema: cuando veo fútbol

Cuando veo fútbol, tenis
carreras de fórmula 1
no olvido que en otras cadenas
siguen los telediarios.
Mientras gritamos gol
otro coche bomba explota
en un mercado; antes
de que acabe el set
habrá diez palestinos menos;
se apaga el semáforo
y una vida más en Guantánamo.

Mis padres llamaban
partes a los telediarios.
Ellos sabían que la guerra
no había terminado:
mientras en el salón la tele
vomitaba metralla,
la radio en la cocina
escupía recuentos de muertos.

Perdonadme que ahora juegue:
el dolor fue una institutriz severa.

Suena Bach, poema de Pedro del Pozo

Suena Bach -un concierto para violín
y orquesta
las nubes presentan todos los colores posibles
ningún pájaro canta
y hay niños escondidos en el baúl.
La ropa está tendida
el grifo cerrado
no se oyen las bombas a miles de kilómetros
(sobre todo ahora que la tele está apagada)
y sin embargo
el mueblecito de madera en el rincón
el cuaderno rojo sobre el sillón rojo
la mirada de Frida Kahlo desde su autorretrato
y los dos vasos vacíos
están diciendo algo que yo comprendo y comparto.

Pedro del Pozo (Todas las puertas abiertas, Libros de la Herida, 2005. Tomado del blog del poeta Juan Antonio Bermúdez, Contrabandos.)

Diarios, blogs, cartas, correos electrónicos...

Sin menosprecio del resto de la revista digital Calidoscopio que os recomendaba hace unas entradas, quiero destacar el artículo Diarios, blogs, cartas, correos electrónicos... escrito por mi amiga Marta Sanuy, de La mujer sin atributos, porque me ha hecho pensar, reflexionar y sonreír.

ELGeto (Franja de Gaza), poema de Antonio Martínez i Ferrer

ELGeto ( Franja de Gaza )

hay un poesía sin voz
de andar por casa
la que se esconce en los rincones

desde allí
espera
que amanezca la sangre

salta la rabia
de comer silencios
y grita espacios del negro

la bestia sonríe
espera
en la contraportada.

(Poema de Antonio Martínez i Ferrer que he tenido el honor de recibir directamente en mi correo electrónico. Gracias, Antonio, para mí es todo un honor).

Gracias (one more time)

Gracias esta vez a Dani y a Javi, los chicos de Reza lo que sepas, por colgar mi poema La pregunta, incluido en La alambrada de mi boca. Un honor, teniendo en cuenta lo que me gustan los textos que seleccionan para su blog.

Este sábado en Sevilla

III ANIVERSARIO LA FUGA LIBRERÍAS.
Sábado 24 de Noviembre 2007, 20:00 h. Local de LA FUGA LIBRERÍAS.

Este Sábado 24 de Noviembre a las 20:00 h. celebramos los tres años de LA FUGA LIBRERÍAS.

Celebramos el tercer aniversario de LA FUGA LIBRERÍAS estrenando –si todo sale según lo previsto- nuevo local, sito en la misma C/ Conde de Torrejón, pero en el nº 4, a escasos cincuenta metros del local donde estamos a día de hoy, justo en la esquina de Conde de Torrejón con Amor de Dios.

Habrá allí esa noche vinitos, poesía y buena compañía.

Como actividad principal ese día, Libros de la Herida presentará los libros publicados en su colección “Poesía en Resistencia”:

Todas las puertas abiertas, de Pedro del Pozo.
Compañero enemigo, de Juan Antonio Bermúdez.
La criminal pasión de poseer, de Manuel Fernando Macías.

Estarán presentes los autores, que acercarán sus poemas de viva voz.

Libros de la Herida es una aventura editorial independiente que nace en Sevilla en 2005: libros de poemas para pensar el mundo, palabras que cuentan la herida abierta del vivir, su horror y su milagro.

(Y yo exclamo: !cuántas cosas pasan en Sevilla!)

Noviembre en Calidoscopio

Nuevo número de la revista Calidoscopio: http://www.calidoscopio.net.

Sumario


Gente oculta de
Anders Petersen
Por Sara Benuy López


Sobre la creación artística
con Eloy Tizón
Por Ana de Santos


Las 13 rosas de
Emilio Matínez Lázaro
Por Jordi Corominas i Julián


Diarios, blogs, cartas y correos electrónicos...
Por Marta Sanuy


Campo Santo de W. G. Debald
Por Jordi Corominas i Julián


La ruta de la creación
Por Anna María
Iglesia Pagnotta


Galaxia Internet, Terra III
Por Nacho Fernández


Biljana Srbljanovic
Por Teresa di Gioia


Café Filosófico
MismaMente
Por Raúl Muniente Sariñena


Espacio Inventado
Círculo Cultural Faroni
Hiperbreves

Bandera negra, poema de Domingo López

BANDERA NEGRA


A los que muerden

Éramos
los que no nos enterábamos
de qué iba la cosa,
los que siempre perdíamos el tren, el bus,
las oportunidades y el tiempo,
los que escribíamos en una trinchera
con los dedos de una mano
porque la otra la empuñábamos
dándole forma de pistola
o porque con ella tirábamos las piedras.
Éramos
los que no reían las gracias,
los que gruñían y enseñaban los dientes,
los que hacían la puñeta,
los que tirábamos por la ventana
la casa, las botellas,
el porvenir y las palabras,
los que nunca eran nombrados
cuando pasaban lista
en la entrada de ningún redil.
Éramos
los que soñábamos con la bomba,
las fieras ingratas del zoo,
los que nadie leía
ni jamás llegarían a nada,
los ninguneados,
los que metían el palo en las ruedas.
Éramos nosotros,
los que fintaban, los lobos,
los nunca invitados,
los enemigos, los que siempre se iban
por fin
dejando atrás un rastro
de cortes de manga, fuego
y poemas rotos.


(Domingo López abre blog: La cosa que arde (sigo sin enlaces). A Domingo le conozco por un estupendo poemario, Blues, que me regaló Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío. Así que os recomiendo seguirle la pista en su blog, en donde podéis encontrar poemas como éste).

Soy una mierda de poeta, poema de Carlos Salem

SOY UNA MIERDA DE POETA

Soy una mierda de padre
una mierda de marido
apruebo raspando como amante
y siempre cateo como amigo.
y últimamente
he sabido que también
soy una mierda de poeta.
Porque un nenúfar me sigue pareciendo
un coño mustio
más que una sutil alegoría
de las murallas milenarias me interesan
más los triunfos nocturnos
que las brillantes derrotas a mediodía
y de los héroes la duda
y también de los malvados.

Soy una mierda de poeta
lo sé
porque me niego a exprimir mis palabras como piedras
o rocosas naranjas
hasta extraerles un zumo
tan volátil y exquisito
que sólo puedan disfrutarlo un par de selectos paladares.
y apenas me intereso por el sentido de la vida
cuando padezco una bronquitis aguda
o se irritan las ingles
y sus queridos suburbios.
Soy una mierda de poeta
porque dejo sueltas por el patio
a mis metáforas
y luego se escapan o se mueren
porque mi búsqueda del final del universo
nunca llega más allá de tres baldosas
y si la rima se arrima
la dejo seguirme por un rato
y después la espanto
por si acaso.

Soy una mierda de padre
una mierda de marido
apruebo raspando como amante
y siempre cateo como amigo.
y últimamente
he comprendido que también
soy una mierda de poeta.

Pero si un día
la poesía te pide ser
bufanda y bandera de la gente
lanza con hambre
florete sin bolita de pretextos en la punta
si quiere convertirse en un NO
más grande que un tsunami
y no sabes qué hacer
llámame al móvil
cabrón.
Soy una mierda de poeta
pero puede
que tenga para darte
un par de ideas.

(Gracias a Carlos por ser tan acogedor y generoso; por fin le conocí el viernes pasado en el Bukowski. Podéis seguir leyéndole en su blog, El huevo izquierdo del talento. Como podéis ver, hoy no me funcionan los enlaces).

Esta semana, poesía en el Bukowski (y el recital de Gsus Bonilla)

JUEVES 22 DE NOVIEMBRE 2007

21.30 horas

Ciclo POESÍA 2 X1

Verónica García – Oscar Aguado
"Silencio sin ventanas"

Verónica García
Ha publicado los libros de poesía: La mujer del Cubo Verde, primer premio de Poesía Tomás Morales, 1986; Sinestesia, Nuevas Escrituras Canarias, 1990; Posibles Enunciados, Ediciones La Palma, Madrid 1996; El Universo de los Náufragos , Colección San Borondón, 2000; La Isla del Caimán: poemas 1980-2003, Colección Plenilunio, Ed. Baile del Sol, 2003; De Amor y Locura alharfish-edita, 2004; Lapso, Ed. Baile del Sol, 2006.

Al libro Atonal , de próxima publicación, es el material que leerá este jueves en el BUKOWSKI CLUB

Óscar Aguado
Antologado por Ignacio Elguero en Périféricos (U.P. José Hierro 2004) y por Gonzalo Escarpa en Todo es Poesía menos la poesía ( Editorial Envida 2004) y también en una antología que aparecerá próximamente en Hiperión.

Ha publicado Yo fui el negro que escribió La Biblia , Prermio Nacional de Poesía Joven U.P. José Hierro 2005 en la colección literaria Universidad Popular 2005, y El arco iris del anticuario , en Ediciones Amargord, 2006. " Caramelos de un desconocido " es un libro de greguerías, poemas cortos, chistes…también publicado en Amargord en 2007.

SABADO 24 DE NOVIEMBRE 2007

20.30 horas

Recital de Pedro Flores

Pedro Flores
Las Palmas de G.C. 1968. Ha publicado los siguientes libros de poesía:

- Simple condicional (1994) - Memorial del olvido (1996) - La vida en ello (1997)- Nunca prendimos París (1998)- El complejo ejercicio del delirio (1998)- El ocio fértil (1998)- La poética del fakir (1999)- Diario del hombre lobo (2000)- Con la vida en los talones. Antología poética 1992-2002 (2003)- Al remoto país donde sonríes (2006)- En los planes de nadie (2007)- Memorias del herrero de Nod (2007)

También es autor de Roque Dalton o una praxis de la inmortalidad (1996), un libro de poesía para niños, Fieras sin música (2005), y los libros Capitanes de azúcar (2007) y La verdad no importa (2007). Poemas suyos han sido editados en Argentina, México, El Salvador, Perú, Cuba, Estados Unidos, Francia, Portugal e Italia.

(Yo no podré ir esta semana, pero os animo a pasaros por allí. El viernes pasado estuve escuchando el recital de Gsus Bonilla, que presentaba su poemario El Forro. Me encantaron los poemas de Gsus, y también disfruté mucho charlando con él, con sus compañeros del foro de poesía de la página web de Extremoduro, con Marcus Versus, con Isabel, con Carlos Salem... En fin, un placer compartir con ellos la noche y salir del Bukowski borracha de poesía y de tercios. Repetiremos pronto, seguro)

Dos poemas de Javier Das

Cuando

te tiemblan

las manos,

lo mejor es atarlas.

Y cuando

tiemblas tú,

lo mejor es que me piedas

que te rodee

con mis brazos.

----------------

A MEDIAS

Como has comprobado

tengo poco que ofrecer.

Así que cógelo todo

y haz con ello lo que quieras.

Y si encuentras a alguien

que te dé algo a cambio

recuerda que vamos a medias.

(Dos poemas de un poemario inédito de Javier Das, a quien le deseo toda la suerte).

Hurt y música

Me cuesta encontrar el momento de escuchar música. Porque no sé hacerlo mientras hago otra cosa, y casi siempre acabo optando por el silencio, para que la música no me aparte de lo demás, no me robe toda la atención.
Pero de vez en cuando una canción me ronda la cabeza y no me abandona. Me escapo hasta el ordenador, me siento y la escucho. Luego la olvido pero sin darme cuenta la echo de menos.

Ahora esa canción es Hurt, de Johnny Cash. Si he dado todos los pasos bien, aquí se puede escuchar:



Y esta es la letra, que me parece bellísima.

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

[Chorus:]What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair
Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

[Chorus:]What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

(Me hago daño
para ver si todavía siento
Me concentro en el dolor
que es lo único real
La aguja se clava
el viejo y familiar aguijón
trata de que todo desaparezca
pero yo recuerdo cada cosa

En qué me he convertido
mi dulce amigo
Al final se van
todos los que conozco
Podrías tener todo
mi imperio de deshechos
Te abandonaré
y te haré daño

Llevo esta corona de espinas
sentado en el trono del mentiroso
lleno de pensamientos
que no puedo enmendar
Bajo la mancha del tiempo
las emociones desaparecen
Tú ya eres otro
y yo sigo aquí

En qué me he convertido
mi dulce amigo
Al final se acaban yendo
todos los que conozco
Podrías quedarte con todo
mi imperio de deshechos
Te abandonaré
y te haré daño
Si pudiera empezar otra vez
a mil millas de aquí
me tendría a mí mismo
y encontraría el camino).

Esta es una traducción apresurada; un regalillo de tarde de domingo para pediros uno más grande. Para solucionar el tema de escuchar música he decidido comprarme un MP3 y usarlo cuando camino por la calle. Según vosotros, ¿qué canción no puedo perderme? Gracias.

Dos poemas de Angustia, de Antonio Martínez i Ferrer

en la tarde de este día

que no sé si existe

me he sentado

en el espacio de escuchar

de todos los amaneceres

las voces de mujer

se ponen en camino

con paso de mirada liberadora

caminan respirando

al grito ancestral del sufrimiento

-----------------

conocí la compañera

de los trabajos interminables

la amiga amante

olvidada

en los prostíbulos de la ignonimia

la madre presurosa

por encontrar el reposo

en la huida

la hermana

de mirada secuestrada

por el velo de las sombras

la hija de las mutilaciones

en donde se eterniza

el dolor

y desde el interior

de todas ellas

la larga y dolorosa agonía

de la mujer lapidada

Fabricantes de juguetes, poema de Víktor Gómez

FABRICANTES DE JUGUETES

Para Antonio Martínez, Arturo y Laura

Desde tierra, todos los aviones son juguetes.

No sabemos a dónde van

y soñamos que cada pasajero tiene un billete

y un vuelo a su medida.

Soñamos.

Otros sueñan que su voto es personal e instransferible

y que cada uno escoge

libremente a sus dirigentes.

Soñamos. Ellos lo saben.

(De Cuadernos Caudales de Poesía I. Gijón, Septiembre 2007)

GRACIAS

Gracias, mil gracias, a José Ángel Barrueco que en su blog Escrito en el viento -imprescindible, desde cualquier punto de vista- le dedica a La alambrada de mi boca una reseña escrita con su habitual seriedad, dedicación y agudeza.

Y gracias -y van....- a David González, que recoge hoy en su blog Yo no quiero ir al cielo el poema que le dedico en mi libro, La pregunta, junto con unas palabras de lo más cariñoso. David se merece no uno, sino muchos, muchos poemas.

Gracias de corazón a ambos.

Retos para poetas jóvenes, por Lawrence Ferlinghetti

Por favor, no dejéis de pasaros por el blog de Daniel Bellón, Islas en la Red, que en su última entrada recoge un fragmento del discurso que Lawrence Ferlinghetti, poeta de la Beat Generation, con ocasión de su nombramiento com Poeta Laureado de la Ciudad de San Francisco. El texto se llama Retos para poetas jóvenes, y es sencillamente maravilloso.

La venganza del inca, antología de poemas con cocaína

Descubro en varios blogs que se publica este libro, La venganza del inca, con selección y prólogo de David González. Pues estamos de enhorabuena. Poemas para esnifar.

Presentación de El forro, poemario de Gsus Bonilla

Amplío la noticia que ya daba hace unas cuantas entradas con información tomado del blog de El Kebrantaversos:

"Tienes que ir si nada te lo impide. Así presenta GSUS su libro:

Weno si dicen que dizan; aquí está, ya llegó,

os presento a esta criatura sin orejas pero con

mucho cariño. Necesitaba que tanta rayada

quedará impresa y he aquí esta autoedición.

Ha habido tantos días perdidos en mí, que una

tarde cualquiera de un día cualquiera decidí empezar

a buscar por la superficie de mi piel sus sietes a

la espera del remiendo.
Me conformo con el resultado de este atajo al alma

al que llamé “elforro” poemario primero, porque

también es eso un harapo que ayuda al vestido quec

ubre este cuerpo que a veces desnudo pasa frío

mientras día a día camina.

Si tiene ocasión de leerlo espero que les abrigue

también.

EL VIERNES 16 DE NOVIEMBRE LO PRESENTO

EN EL BUKOWSKI CLUB, A ESO DE LAS NUEVE 30.p.m

gsus"

Buena suerte, Gsus, y enahorabuena.

Premio de Poesía para Sofía Castañón

Leo en varios blogs la noticia de que el poemario Últimas cartas a Kansas, de Sofía Castañón, ha sido galardonado por el I Premio Pablo García Baena, ex-aequo con De cómo descubrí que seguía viva, de Beatriz Ros. El último libro publicado por Sofía hasta la fecha es Animales interiores. Os dejo con un poema de Sofía que me gusta mucho:

Hay
palabras de plástico
sentimientos de plástico
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios
y hermosos.

(Enhorabuena)

La polla más grande del mundo, de Patxi Irurzun

Y se publica también en estos días el libro de relatos La polla más grande del mundo, del escritor Patxi Irurzun, por la editorial Baile del Sol. El libro está prologado por el gran David González. Así que sin haberlo leído, no dudo en recomendarlo y apuntarlo en mi lista de próximas lecturas.
copio aquí el prólogo y el enlace al primer relato.

EL ESCRITOR NUESTRO DE CADA DÍA

Cuando lo que hacemos en esta vida ―ya sea el pan que alimenta a los habitantes del pueblo de Zarraluki o bien una visita, no guiada, a los basureros de Manila para dejar constancia por escrito de las condiciones de extrema necesidad en que se desenvuelven muchos, demasiados, seres humanos― lo hacemos con amor o por amor a nuestros semejantes o a nuestro propio arte, ese amor, de algún modo, va más allá, mucho más allá de nosotros, es decir, se expande, alcanza a los que nos rodean y a los que no, y, de algún modo también, les hace la vida más fácil, más llevadera, les abre por así decirlo una puerta a la esperanza.
Patxi Irurzun pertenece a esa raza de escritores, cada vez más escasa, cuya literatura, por parafrasear a la poeta peruana Rocío Silva Santisteban, no está, nunca, fuera de sus presupuestos éticos y morales.
Esto ya ha quedado patente en escritos suyos anteriores, como su colaboración en el libro de fotografías El Bulevar del Zope, sobre la supervivencia en un vertedero de Ciudad de Guatemala; o en su reportaje sobre El Mural Mágico de Taniperla, en Chiapas, México; o en su desgarrador libro de viajes Atrapados en el paraíso, en el que el autor escribe la crónica, terrible, de su visita al basurero de Payatas, en Manila…
Y de nuevo queda patente ahora, en este libro de cuentos ―muchos de los cuales se foguearon en las páginas de fanzines de grapa y papel, como Vinalia Trippers, o digitales, como Borraska, o en suplementos culturales y antologías de relatos, como Cuentistas―, libro de cuentos este en el que Patxi, con un manejo envidiable tanto de las herramientas escriturales como de sus propias experiencias vitales, nos lleva desde un relato de corte autobiográfico a otro de carácter epistolar, desde un relato adscrito a la corriente del realismo sucio a otro que merecería figurar en toda antología sobre realismo mágico que se precie (relato este, El pan nuestro de cada día, que causaría la envidia del mismísimo Gabriel García Márquez), sin olvidarnos, por supuesto, de sus cuentos de humor ácido y corrosivo, en los que se ponen de manifiesto muchas de las carencias de nuestra época y de la sociedad en la que (sobre) vivimos.
En otras palabras: Patxi Irurzun escribe con amor y por amor. Por amor y compromiso con sus semejantes y por amor y compromiso con su arte. Y como ya sabemos o deberíamos saber, el amor al que yo me refiero tiene el efecto de un boomerang: alcanza a los demás, en el corazón, en la conciencia, y luego regresa a la mano del que lo lanzó, lo que en el caso de Patxi se traduce en el cariño y respeto de sus amigos y de sus lectores, en ese crío que, como me cuenta el propio Patxi: es la leche, habla mucho (todo lo contrario a ti, amigo mío, pienso y me sonrío) y, finalmente, en ese hogar (a su casa sí procede llamarla hogar) en el Paseo de los Enamorados en el que este escritor nuestro de cada día escribe libros tan importantes como esta colección de relatos.
David González.
Noviembre de 2006.

Accede al primer relato de La polla más grande del mundo pinchando en:http://www.bailedelsol.org/editables/eventos/primerirurzun.pdf

Valencia, 3 de noviembre

Valencia hasta ahora era para mí la ciudad en la que vive parte de mi familia, una parte, por cierto, a la que quiero y extraño mucho. Por eso, la ciudad, siendo como tal una gran desconocida, tiene un sitio importante en mi universo emocional. Pero a partir del 3 de noviembre puedo decir que el sitio que ocupaba es aún más grande.
Porque desde ese día, lo que tengo que agradecerle a la poesía, es aún más. Supongo que algo habrá de suerte, pero también que mi intuición me ha llevado hasta gente que merece la pena conocer, poética y humanamente ("el mejor amigo de la rebeldía/es el árbol grande", dicen unos versos de Antonio Martínez i Ferrer: pues yo me he arrimado a árboles grandes).
Desde Miguel-el dueño de la librería Primado, primera sonrisa amable de la mañana-, hasta Víktor Gómez -de esos anfitriones que, cuando te vas, siguen dejando abierta la puerta de su casa, por si vuelves-, pasando por Safrika -que me confirmó un feeling compartido-, Arturo Borra y Laura Giordani -en las grandes conversaciones, cabe todo, desde la complicidad a la sorpresa-, los chicos de la Palabra Itinerante -a lo importante susurrado se suma la ternura-, Quique Falcón -el amor y la ira: ¿se puede pedir más?
Sin olvidarme de todos aquellos a los que, por tiempo y por pudor -tengo un cupo de pudor que vencer en un mismo día- no pude acercarme tanto, pero con los que compartí momentos de emoción, risas, reflexión: Ana María Espinosa, Antonio Martínez i Ferrer, los chicos de 13 trenes, José Montoro, Pedro Montealegre, Elena Escribano, Antonio Méndez Rubio, Matilde Selva, Eduardo Almiñana, Luna Genovés... y perdón a quien olvide en esta lista. Habrá tiempo de volver, de compartir, de leernos y volvernos a encontrar. A todos gracias por la escucha, por la lectura, por las palabras y los abrazos.

Poemas de El rumor del patio, de Antonio Martínez i Ferrer

En la mañana,
al camino, a edificar patios.

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La mano pequeña se alza sin lápiz,
en el arroyo
nadie encuentra su huella
!es tan pequeña!,
o acaso cruza con pasos de viento.

No sabe de la leche,
ni en el polvo de las sobras pudo soñar.

De los cinco dedos de sus pies,
ninguno nos podrá hablar de rozaduras,
!viven cautivos!
en el vientre del frío.

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He recordado los días de esconder las ideas;
correr las sombras era hermoso.

Las manos blancas de letras
se agotaban en el grito de todos los verbos.

Estuve con hombres que gritaban
en todos los silencios,
corrían en todas las oscuridades,
juntos sin nombre,
sin rostro,
las manos con las manos;
el aliento entonaba canciones de libertad y miedo.

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De la mesa arrugada de vacíos
el poeta no habla,
el hambre le perdió los tonos.

Para qué se inventaron las digestiones
si no quedaban entradas en la taquilla del pan.

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El niño se ha puesto a cantar con voz
de geografías verdes.

Los caballos del tiovivo
corrían por dentro de sus risas.

Alguien puso en mi sojos las lágrimas
del recuerdo.

Dentro de mis soledades
los dientes sin boca de las ausencias
me comían las voluntades.

(Antonio Martínez Ferrer (Alzira, Valencia, 1939) fue obrero de las artes gráficas desde los 15 años hasta su jubilación. De los 11 a los 15 años de edad trabajó en el campo en la recogida de la naranja y en los almacenes de comercialización. Luchador y activista anti-franquista en las décadas de los 60 y 70 hasta la transición, sufrió (junto a Antoñita, su inseparable compañera, y sus cuatro hijos) el exilio político. Actualmente reside en Alzira. Como poeta ha publicado la trilogía de libros compuesta por El rumor del patio (Germanía, Valencia, 2006), Angustia (Germanía, Valencia, 2006) y Corre, corre, niño de arena (Germanía, Valencia, 2006), publicada doblemente en valenciano y en castellano. )

Programación de la Sala Bukowski

Esta es la programación de la Sala Bukowski, lugar en el que el próximo mes de diciembre estaré leyendo poemas de La alambrada de mi boca y algunos otros inéditos. Intentaré pasarme esta semana para escuchar a Gsus Bonilla, el próximo viernes.

La que comienza será una semana llena de actividades en el BUKOWSKI CLUB de Madrid.
A la ya tradicional JAM SESSION DE POEMAS de los miércoles (a partir de las 21.00 horas),
el jueves 15 se suma (desde lasa 21.30 horas) un nuevo recital del ciclo POESÍA 2 X1.
Bajo el título de PLUTORION, Daniel Herrera y Silvia Orión
ofrecerán lo más reciente de su producción y varios poemas escritos para este encuentro.
La poesía en ocasiones atormentada de Herrera se complementa con la expansión incesante de Orión,
y el resultado merece ser visto y escuchado
El viernes16, a las 21,00 horas, lectura presentación y firma de ejemplares de
EL FORRO, el primer poemario de Gsus Bonilla.
El sábado 17, presentación del libro
TEORÍA SOCIOLÓGICA BÁSICA, de Juan Carlos Pérez Medina.
El domingo 18, a partir de las 21.30 horas, JAM SESSION DE RELATOS CORTOS
(Se recomienda avisar vía mail con anticipación, para reservr turno de lectura)


BUKOWSKI CLUB
San Vicente Ferrer, 25
Metro Tribunal
Madrid

(Podéis seguir la programación del Bukowski club aquí).

Nuevo número de Lunas Rojas

La revista literaria Lunas Rojas publica su número 15. Podéis leerla aquí. Este es el sumario:

A caballo: monográfico sobre José Viñals (coordinación de Andrés Fisher y Benito del Pliego) # Evocaciones y lecturas críticas: # Antonio Méndez Rubio: Todos los pájaros caídos # Guillermo Fernández Rojano: José Viñals, lucidez y compromiso # Juan M. Molina Damiani: Desde Jaén, donde reside # Miguel Casado: Eros y Ágape. Sobre Que es de Salomón de José Viñals # Benito del Pliego y Andrés Fisher: Introducción a una Antología Inédita de la Poesía de José Viñals (1958-2006) # José Viñals: Selección de Poemas # Pepe Calvo: Tres imágenes de José Viñals #

A disfrutarla.

El merodeador, de Vicente Muñoz Álvarez

Se publica por fin, en la editorial Baile del Sol, El merodeador, novela de Vicente Muñoz Álvarez. El libro está ilustrado por el dibujante Toño Benavides, y el prólogo es de otra alma inquieta, Ignacio Escuín. Pues como diría él mismo: Salud y buena vida para tu novela, Vicente. Tiene todas las garantías para merecérselo.

Copio aquí el prólogo para ir abriendo boca:

Prólogo (o una ventana que se abre a una vida ajena).

Hace tiempo que reflexiono sobre la naturaleza de los prólogos y su importancia, así que cuando comencé a pensar en la obra de Vicente Muñoz lo hice desde el convencimiento de que un prólogo no hace mejor un libro (al igual que una crítica, sea de quien sea, no nos engañemos), en contra de lo que se crea en algunos círculos, pero sí puede hacerlo peor, no cabe duda, así que asumí el reto de intentar que estas líneas no desluzcan la obra que preceden.

Vicente Muñoz Álvarez es uno de esos autores que requieren de pocas explicaciones a priori, pues su identidad literaria está más que definida y una larga lista de títulos lo avalan, creando así una trayectoria firme y una obra consistente como pocas lo son en gente de su edad (muchos son los casos de autores que no entienden el ritmo propio que sustenta el mundo literario y que se dejan llevar por las prisas o el exceso de sed de notoriedad, y es exactamente en esto donde Vicente Muñoz se distancia y con enorme perspectiva sabe que es una carrera de fondo este universo literario, y que a cada libro pone una baldosa más para sus seguidores y quizá para su camino de retorno, nunca se sabe).

El autor de este merodeador posee una innata capacidad para narrar escenas de la vida cotidiana, algo que inexorablemente lo une a la corriente realista; Eloy Fernández Porta ya incide sobre la peculiar percepción del mundo de Vicente Muñoz en el prólogo de Golpes. Ficciones de la crueldad social (edición de Vicente Muñoz Álvarez y Eloy Fernández Porta, Barcelona, DVD, 2004) y lo sitúa como uno de los cultivadores del nuevo realismo en España; "obsesivo" y "bernhardiano" son otras de las características por él señaladas, y aunque sí hay mucho de esto en la obra de Vicente Muñoz Álvarez existen en ella muchas cosas más, como ahora veremos detenidamente. Poeta de la conciencia, autor adscrito al nuevo realismo, poeta intimista, editor de fanzines… quizá estemos ante uno de los autores más camaleónicos en los tiempos que corren, y esa conjunción de géneros y estilos le hacen a su vez más equilibrado para el lector, más cercano también, capaz de contar con precisión cualquier tipo de situación. Esta conjunción estilística y de maneras de contar se puede ver con claridad en su libro Perro de la lluvia ( Irún, Iralka, 1997); allí, un compendio desmesurado de formas narrativas toman forma y viajan de la más cristalina realidad al delirio sin mostrar fragilidad alguna, consistente siempre, mostrando un dominio del arte de la narrativa propio de los grandes del género, grande también en cuanto que es capaz de reírse de su propia vida. Los que vienen detrás (Barcelona, DVD, 2002) cuenta con todo lo ya mencionado (como es propio de todo autor de voz reconocible) e inaugura una de las "marcas de la casa" en la obra de Vicente Muñoz Álvarez: la fusión de prosas e ilustraciones en un mismo libro (un magistral Miguel Ángel Martín pone rostro e imágenes a las narraciones); éste es, sin duda, uno de los libros más significativos en la bibliografía del autor y, por qué no decirlo, en el nuevo realismo español del s.XXI.

Pero hablar de Vicente Muñoz no es hacerlo sólo de prosa, es también hablar de poesía. Privado (Tenerife, Ediciones de Baile del sol, 2005) es una magnífica antología que recoge la esencia poética del autor y da testimonio de su capacidad para redescubrirse y mostrar bien una conciencia social admirable, bien un estilo exteriorista, bien un lirismo que arranca de lo más hondo para llegar a lo más hondo del lector, algo que experimenta también en Parnaso en llamas (Tenerife, Ediciones de Baile del sol, 2006). Canciones de la gran deriva (Gijón, Ateneo Obrero de Gijón, 1999) y 38 Poemash (León, Vinalia bolsillo, 2000) ya habían mostrado los distintos perfiles del autor, pero en la mencionada antología una nueva identidad, oculta bajo el título "vidas paralelas", se aproxima con tanta consistencia que uno no puede más que sorprenderse ante tanta capacidad de innovación y a su vez tanto dominio del ritmo narrativo.

Vicente es, además, motor de proyectos como Tripulantes (Zaragoza, Editorial Eclipsados, 2007), un libro que cuenta con más de 80 creadores y que homenajean desde el microrrelato y la ilustración al fanzine, antes citado, Vinalia Trippers, y de un proyecto que ha coordinado junto a Patxi Irurzun y que verá la luz en breves fechas: Hank Over (como se desprende del título, un tributo a Bukowski en toda regla). La vinculación de Vicente Muñoz a estos proyectos colectivos dice mucho de sus intenciones literarias, de esa necesidad de mostrar al público a aquellos autores a los que considera cerca y de devolver a la literatura lo que ésta le da cada día en forma de atinadas invitaciones al lector.

El merodeador es uno de esos libros en los que el lector puede verse reflejado, en él puede sentir que observa tras una ventana las aventuras y desventuras vividas por el protagonista del mismo, como si de un mirón se tratara, sintiendo el corazón palpitar a cada instante ante la siguiente página. Ese reflejo se deriva de una sensación que le recorre de principio a fin, como si reconociera con claridad el tono, como una canción que conoce y no puede dejar de tararear, un grato aroma que reconforta, una canción que dice amor (y desamor), desasosiego (y paz) y ternura (y desolación).

El lector se va a sumergir en un espacio en el que ya habitan autores como Pavese, Castaneda, Bernhard (sí, sí, sí), Osho, Céline, Unamuno (también), Pascal… y este hecho y pluralidad en el uso de las citas no hace más que definir la propia identidad de Vicente Muñoz Álvarez, abierto siempre a todo aquel que diga algo y lo diga bien, expuesto sin recelos a todas las tendencias y a todos los vaivenes de la propia vida. Y en él también habita Pessoa, y con él su desasosiego, el mismo o uno semejante al que domina el libro, el que introduce al lector sin previo aviso en una cadencia musical de sentimientos. Este tono constante no termina con la última de las páginas del libro, pues su estructura circular le llevará de nuevo a la primera página, a la primera cita, a la primera presencia, le llevará a las ilustraciones de Toño Benavides (que hace gala de su clase y de su reconocido prestigio en cada una de ellas), perfectas muestras del universo desasosegante y obsesivo del autor.

Para aquel que sea amante de las clasificaciones y que no pueda soportar la presencia de la duda antes de iniciar la lectura de un libro, debo añadir que nos encontramos ante una novela, compuesta de capítulos que podrían ser leídos de forma independiente, eso sí. En ella el autor parece distanciarse de la acción a través de la voz de su narrador (en tercera persona), pero no debe engañarnos este juego de manos, pues no es otra cosa que convertirse a sí mismo en personaje, capaz de ficcionar su propia vida. Esta distancia es una de las características propias de los autores exterioristas, aquellos que pueden narrar aspectos vividos con una mirada casi ajena, de aquel que presencia la escena pero no la vive, de un mirón, de un merodeador. El uso puntual de la inicial como muestra de identidad asume la presencia de otros autores y otras lecturas en la propia obra (otras visitas); Kafka, Blanchot, Auster… desfilan por estas páginas y nos ayudan a entender la cadencia del desasosiego, el tono constante del que vive y es observado. Una vida para ser observada, una ventana para entender una vida. ¿Alguien será capaz de no mirar?

Ignacio Escuín Borao

Más información, en la página de Baile del Sol.

Y para leer el primer capítulo de El merodeador, aquí.

Poema de Jorge Riechmann

Hay demasiada autocomplacencia
demasiado exhibicionismo
demasiada imprecisión
demasiada cobardía.
Hay demasiados gestos
demasiadas reticencias
demasiada iluminación nocturna
demasiada penumbra diurna.
Hay demasiada moral
demasiada grasa
demasiados sustantivos tomados en vano
demasiado convencionalismo autoconvencional.
Hay demasiado esfuerzo
demasiada avaricia
demasiada prisa
demasiado pesimismo autogratificante.
Hay demasiado de mí en estos poemas.
Pero no hay
la suficiente rabia
ni el suficiente amor.
De eso
nunca hay bastante.

(Del poemario Muro con inscripciones, publicado en DVD poesía).

Compañero enemigo, poema de Juan Antonio Bermúdez

Compañero enemigo

Compañero enemigo, nos convocan
los bárbaros tambores, las sirenas
leprosas de la guerra, el olor acre
que reclama genética venganza.

Desobedeceremos, cruzaremos
los cuchillos delante de la lumbre
en la tierra de nadie, que es mi tierra,
nuestra tierra sin planos ni alambradas.

Y allí compartiremos el arroz
y la perplejidad de estar tan vivos
entre tanto cadáver contagioso.
Compañero enemigo, no te mueras,
ni me mates, ni huyas, ni te rindas
que tenemos que hablar de muchas cosas.

(Poema del libro Compañero enemigo, publicado recientemente por Libros de la Herida. Es un placer enorme escuchar este poema en boca de José María Gómez Valero, poeta , miembro de La palabra Itinerante y editor de Libros de la Herida: emocionante, dulce, firme y convincente recitador).

Recital de poesía de Mc El Niño Carajaula y David González, en Sevilla

Yo, si estuviera cerca, no me lo perdería.

Valencia I

Miedo me da contar nada de lo de Valencia por no olvidarme de algo o de alguien. Iré desgranando poco a poco los recuerdos que me vengan. Por el momento, voy a colgar aquí la entrada que Víktor Gómez le dedica al encuentro, y a la que sólo puedo contestar con un sonoro y mayúsculo GRACIAS, VÍKTOR.

"ESTA NOCHE

--
vendré a dejar una pequeña piedra
en la orilla.
--
TRAE una suavidad que pulieron cinco mares
y la rabia de un continente a la deriva.
--
LA VOZ de los titanes
rompe contra las olas del olvido
y una luciernaga
abrasada -------------------- cierra el crepúsculo.
--
UNA LLAMA con escamas de un gran pez
-------------------------------------- mitológico
abrasa las redes
abrasa las aguas
abrasa el grito de los arponeros.

DE COMPASION
fue el gran caudal de luz coralina
que sin porque
generosa rizaron las manos lectopoéticas
de los 4o y uno.

Víktor GómezA los compas de:
La Palabra Itinerante,
13 Trenes
Calambres Exquisitos
Polimnia 222
Poetas Caudales,
Tertulia Café Palabra,
Radio Klara,
Laura Giordani,
Arturo Borra,
Antonio Martinez,
Amigos y lectores asistentes,

y muy especialmente a Enrique Falcón, Antonio Méndez, Javier Gil, Ana Pérez Cañamares, Ana Mª Espinosa, Miguel Morata, David Eloy y Elena Escribano."

Itinerario de la luz, poema de Iván Mariscal

ITINERARIO DE LA LUZ

Qué poco nos queda para llegar,
qué débil impulso nos basta.

Sólo torcer el cuello
mirarnos el pecho
concentrarnos en la carne
obviar el músculo
vislumbrar el hueso
perdernos en el blanco
traspasar lo blanco
llegar a la materia
bucear en la materia
nadar más abajo
y más abajo
y más abajo
y encontrarnos un fondo
y en el fondo unos peces
y entre los peces un pez
y en el pez un microbio
y en el microbio su interior
y en su interior una luz.

La misma luz
que guía a los barcos en la tormenta.

(Poema recogido del blog las afinidades electivas. Iván Mariscal nació en Jerez de la Frontera y pertenece al colectivo La Palabra Itinerante).

Recital en La Casona (Valencia)

Para quien pueda asistir (ya me gustaría a mí), cuelgo el cartel del recital que darán Matilde Selva y Estel Juliá, a quienes conocí el sábado en la presentación en Valencia. Suerte, chicas.